Vera resta figée un instant, son souffle venant par saccades rapides comme si elle venait de courir un marathon, les doigts toujours crispés sur le manche du couteau enfoui dans le flanc de son frère.
« Tu allais toujours poser problème », chuchota-t-elle, son visage dépourvu de la plus infime lueur de remords tandis qu'elle l'enfonçait plus profond.
Patrick recula alors en titubant, une main plaquée sur la blessure tandis que le sang s'infilrait entre ses doigts. Ses yeux étaient grands ouverts, incrédules, comme si son esprit refusait d'accepter que ce fût sa sœur qui lui eût fait cela. Puis ses genoux fléchirent.
À cet instant précis, des pas tonnèrent dans le couloir.
« Non ! »
Le cri qui déchira l'espace fut aussi assourdissant que celui d'une banshee en pleurs.
C'était Moira. Leur mère.
Elle se précipita, s'effondrant à genoux juste à temps pour réceptionner Patrick alors que ses forces l'abandonnaient totalement. Il s'affaissa dans ses bras, son sang imbibant ses vêtements tandis qu'elle pressait désespérément ses mains contre la plaie.
« Non, non, non — reste avec moi », supplia-t-elle, la voix brisée.
Alors Moira releva la tête, les yeux flamboyants tandis qu'ils se fixaient sur Vera.
« Qu'as-tu fait ? » hurla-t-elle.
Vera ne broncha pas. « J'ai fait ce qui devait être fait », dit-elle froidement. « Nous savions depuis toujours qu'Elias était trop tendre pour cette mission. Ce n'était qu'une question de temps. Mieux vaut l'éliminer nous-mêmes que tout perdre. »
Moira la fixa comme on regarde une inconnue. Puis son expression se tordit en une fureur brute.
« Putain de psychopathe », cracha-t-elle. « Ton frère nous a menées jusqu'ici, et maintenant tu veux récolter là où tu n'as pas semé ? »
Les mots frappèrent plus fort que n'importe quel coup.
Vera se figea. « Quoi... ? »
Mais Moira se détournait déjà d'elle, hurlant : « Joseph ! Va chercher de l'aide pour ton frère. Tout de suite ! »
Joseph s'élança immédiatement, avant qu'un couteau ne vole devant son visage. Il s'enfonça dans le mur derrière lui avec un claquement sec, la lame effleurant son cou juste assez pour tracer une fine ligne de sang.
Il s'immobilisa.
« Personne ne bouge », ordonna Vera d'une voix létale. « Elias meurt. »
« Appelle les médecins, abruti ! » aboya Moira, serrant Patrick contre elle tandis que la vie le quittait lentement.
Le regard de Vera se porta sur Joseph. « Fais un pas de plus et tu meurs aussi. »
Elle le pensait.
Joseph avala sa salive et resta où il était.
Un silence tomba, épais et étouffant.
Moira posa lentement Patrick au sol, son corps inerte, sa respiration superficielle et irrégulière.
Puis elle se redressa.
Lorsqu'elle se tourna à nouveau vers Vera, quelque chose avait changé. Ses yeux étaient froids désormais, impitoyables.
« Tu oserais te battre contre moi ? » ricana Moira. « Ta propre mère ? »
Vera ne recula pas. « La mission prime sur les besoins personnels. » Elle répéta les mots que Moira leur avait martelés depuis l'enfance. « C'était ton mantra. Elias est parti parce qu'il savait qu'il était indigne et faible. Je préfère perdre mon propre frère plutôt que de faire face à mes ancêtres en sachant que je leur ai apporté la honte. »
Le rire de Moira fut moqueur et creux.
« Peut-être devrais-je t'envoyer vers tes ancêtres moi-même. Parce qu'une misérable comme toi est morte à mes yeux. » Ses mots tombèrent comme une condamnation à mort.
Alors Moira glissa la main dans la poche de son pantalon et en sortit un poing américain. Le métal accrocha la lumière tandis qu'elle l'enfilait sur ses doigts avec aisance. Ses yeux n'étaient plus maternels, désormais implacables et concentrés. C'étaient les yeux d'une femme qui jouait ce jeu depuis bien avant la naissance de sa fille.
Vera attrapa les sangles à son pantalon et en tira un couteau, la lame scintillant tandis qu'elle le faisait tourner une fois entre ses doigts avant de prendre position.
Alors c'était ainsi que cela finissait. La vie de sa mère ou la sienne. Et elle n'était pas venue si loin pour mourir inachevée.
« Vera — Moira — arrêtez ! » cria Joseph, se jetant entre elles les bras grands ouverts. Il parla avec désespoir. « Ce n'est pas obligé d'en arriver là ! Nous sommes une famille — »
Vera poussa un cri de guerre et enfonça sa botte dans le flanc de Joseph. Il vola sur le côté, s'effondrant en tas tandis qu'elle se lançait droit sur sa mère.
L'acier rencontra l'acier.
Moira pivota, bloqua le premier coup de Vera avec son avant-bras, le poing américain résonnant sèchement en déviant la lame. Vera enchâna avec un violent coup de pied visant les côtes, mais Moira se dérobait, contrant par un coup à l'épaule de Vera qui lui engourdit le bras sur le coup.
Vera siffla mais ne ralentit pas.
Elle attaquait sauvage et sans pitié, son couteau traçant des arcs mortels destinés à tuer.
Moira encaissa tout avec un contrôle sévère, déviant, esquivant, redirigeant. Contrairement à ceux de sa fille, ses propres coups étaient calculés — non pour tuer, mais pour affaiblir, et terminer le combat sans terminer sa fille.
« Tu as perdu la raison », grogna Moira, enfonçant ses phalanges métalliques dans le poignet de Vera.
Le couteau s'envola de la poigne de Vera, glissa sur le sol.
Vera ne recula pas et cogna sa tête contre le visage de Moira. Du sang gicla du nez de Moira, qui, en retour, attrapa Vera par les cheveux et lui enfonça le genou dans l'estomac, lui coupant le souffle.
Vera tituba et Moira saisit l'ouverture.
Son poing se connecta avec la mâchoire de Vera et le poing américain s'écrasa dans l'os, envoyant Vera s'écraser à genoux.
Vera haleta de douleur, le sang coulant de sa bouche tandis qu'elle luttait pour respirer.
Alors sa mère se tenait au-dessus d'elle, la poitrine soulevée, les phalanges maculées de sang.
« Tes esprits sont-ils revenus ? » exigea-t-elle. « Est-ce suffisant ? »
Un instant, Vera resta immobile et les épaules de Moira se relâchèrent. Sauf que ce fut son erreur.
Vera bougea comme l'éclair.
Sa main jaillit, saisit le couteau tombé et trancha derrière le genou de sa mère avec une précision brutale.
Moira hurla.
Sa jambe fléchit et elle s'effondra lourdement sur le sol, le sang coulant à flots tandis que la douleur la déchirait. Elle tenta de ramper en arrière, se traînant loin. Vera se releva lentement, respirant fort, les yeux brûlant de triomphe et d'un éclat sombre.
« Quand nous nous retrouverons en enfer », dit Vera froidement, en s'approchant, « j'expierai mes péchés. »
Les yeux de Moira s'écarquillèrent d'horreur.
« Non — ! » cria-t-elle, tendant la main.
Vera lui trancha la gorge sans hésiter.
Les mains de Moira volèrent vers la blessure, pressant désespérément tandis que le sang s'écoulait entre ses doigts. Elle s'étouffa, gargouilla, les yeux fixés sur ceux de sa fille tandis que la vie la quittait.
Puis elle resta immobile.
Vera Turner se tenait là, ensanglantée, regardant en bas la femme qui l'avait élevée, et elle ne ressentit rien du tout.