La larve de Siphon-d'esprit était l'un des organismes les plus interdits de l'histoire des Fées. En trouver une était quasi impossible, car la créature se nourrissait de chair et ne se rencontrait que là où la mort s'était abattue en grand nombre — non pas une tombe isolée, mais une fosse commune. Et comme les Fées mouraient rarement, et encore moins en telle quantité — sans guerre — son existence même était une rareté.
C'est pourquoi sa possession était considérée comme un acte de trahison.
La larve ne répondait qu'à son éleveur. Une fois que ce dernier l'avait imprégnée de sa magie, elle n'obéissait plus qu'à ses ordres. Libérée, elle pouvait s'introduire chez une victime par n'importe quelle ouverture vulnérable — l'oreille, le nez, la bouche, voire les canaux lacrymaux — glissant à l'intérieur avec une facilité terrifiante. De là, elle gagnait directement la tige cérébrale, s'ancrant au plus profond de l'esprit.
Une fois implantée, la victime n'était plus libre. Le Siphon-d'esprit ne s'emparait pas du contrôle par la force, ce qui le rendait d'autant plus dangereux. La victime ne réalisait souvent même pas qu'elle était manipulée.
La créature s'insinuait dans les pensées, les émotions et les instincts de l'hôte. Les ordres ressemblaient d'abord à ses propres idées, jusqu'à ce que le contrôle devienne absolu.
Si une résistance surgissait, le châtiment était insupportable. La larve ripostait en drainant lentement la cognition, la mémoire et la raison. Les victimes qui luttaient trop longtemps ne survivraient pas.
Il n'existait aucun remède.
L'extraction tuait l'hôte sur le coup. La magie ne faisait qu'aggraver les dégâts, et nulle intervention divine n'avait jamais été recensée.
C'est pourquoi les Hautes Fées l'avaient banni il y a des siècles, et pourquoi la simple possession valait une exécution sans procès.
« Qui tuera la princesse ? » demanda Celeste, la curiosité brillant dans ses yeux.
« Ce ne serait pas drôle si je te le révélais, non ? » sourit Baron.
« Ron... » insista-t-elle doucement.
Baron se pencha, lui prit le visage entre ses mains et l'embrassa sur les lèvres. « C'est pour ta propre sécurité, » murmura-t-il contre sa bouche. « Je ne voudrais pas t'entraîner dans ce désastre si tout tourne mal. »
« Mais— »
« Il se peut que je n'aie même pas à l'utiliser sur la princesse, » la coupa-t-il. « Pour ce qu'on en sait, elle pourrait provoquer la moitié des Fées Libres et finir haïe. Pour une fois, l'étroitesse d'esprit de notre peuple pourrait jouer en ma faveur. »
Il l'embrassa à nouveau, plus lentement cette fois, puis ajouta : « Maintenant, va t'habiller. Je veux que tu sois à mon bras pendant que j'exhibe la plus belle femme du royaume... » Sa main glissa dans ses cheveux noirs tandis qu'il achevait sur un ton narquois : « Et ma future reine. »
Un large sourire éclaira le visage de Celeste. Ravie, elle posa un baiser profond sur ses lèvres avant de se hâter pour s'habiller.
L'instant où elle fut partie, le sourire de Baron s'effaça.
Il se retourna vers la chenille pulsante sous la cloche de verre, l'expression glaciale.
« Je suis désolé, princesse, » murmura-t-il doucement. « Mais tu ne peux pas échapper à ton destin. »
Pendant ce temps....
« Aïe. Arrête de tirer dessus. »
Roman repoussa la main d'Asher avec une grimace, ses doigts allant instinctivement vers la petite fleur tressée dans les cheveux de l'alpha de l'Ouest.
« Si tu l'arraches, je jure de faire en sorte qu'ils la fassent repousser et la recoiffent. »
Asher ferma les yeux, agacé. « C'est ridicule. »
Pourquoi porterait-il une fleur ? C'était ridicule.
« Ça te va bien et ça adoucce ton aura glaciale, ce qui est exactement le but. » lui renvoya Roman.
Ils venaient à peine de survivre à une journée entière de leçons sur les coutumes, l'étiquette, la hiérarchie et les tabous des Fées Libres. Apparemment, marcher sur la mauvaise mousse pouvait être un affront. Porter la mauvaise couleur pouvait déclencher une feud. Et maintenant, des heures plus tard, il était enfin temps des débuts de la princesse dans la société féerique.
Leur compagne Violet avait été emmenée dès la fin des leçons. Et non, eux non plus n'avaient pas été épargnés.
Asher restait raide pendant que des serviteurs terminaient d'ajuster ses vêtements. Il portait une longue tunique noire à manches longues, tissée dans de la soie pure, le tissu doux mais structuré, avec des gravures végétales brodées en fil d'obsidienne profonde qui ne captait la lumière que quand il bougeait. L'encolure et les poignets étaient renforcés d'une broderie dorée, l'encadrant avec élégance.
Son pantalon était ajusté et gris charbon, assez foncé pour ancrer la tunique sans détourner l'attention d'elle, tandis que
des bottes noires cirées épousaient ses mollets.
Puis il y eut le maquillage.
Un fin trait de khôl noir fumé soulignait ses yeux, prolongé juste ce qu'il faut pour accentuer l'inclinaison naturelle de son regard. Cela rendait ses yeux gris saisissants, presque irréels. Froids, dangereux, mais beaux d'une façon qui faisait oublier aux gens comment respirer.
Et la fleur était une unique fleur tressée délibérément dans ses cheveux, au niveau de la tempe.
Asher la détestait.
Roman, lui, l'adorait.
Le dieu de l'amour en question se prélassait confortablement pendant que des serviteurs s'affairaient autour de lui, portant une tunique verte à manches courtes, coupée en V profond, qui dévoilait sa poitrine et ses bras puissants. Le tissu moulait là où il le fallait et flottait là où il le devait, brodé de vignes en fil d'or.
De la poudre d'or avait été légèrement brossée sur ses pommettes et son nez, parsemée comme des taches de rousseur embrassées par le soleil. Elle captait la lumière quand il souriait, ce qui arrivait souvent et sans vergogne. De petites créoles d'or ornaient ses oreilles, ainsi qu'une chaîne pendante d'un côté qui effleurait sa mâchoire quand il penchait la tête.
Ses cheveux étaient coiffés lâchement, mi-relevés avec des feuilles tressées à travers.
Roman surprit le regard d'Asher et grinça. « Tu peux mater autant que tu veux, je sais que je suis beau. »
Asher grogna sourdement. Sans-gêne.
Alors Griffin entra et la bouche de Roman s'ouvrit de surprise.
« Bon sang, » dit-il lentement, les yeux s'allumant. « Pas mal du tout. »
Les cheveux de Griffin étaient longs à nouveau, tombant au-delà de ses épaules en épaisses ondulations. Ils avaient exactement l'air d'avant, indomptés et sauvages, encadrant son visage d'une façon qui rendait ses traits acérés encore plus frappants.
« Comment ont-ils fait ça ? » demanda Roman, en faisant le tour de lui.
Griffin se gratta la nuque, un peu gêné. « Extension magique. »
Roman tendit immédiatement la main, les doigts glissant dans les cheveux de Griffin. « Putain. On dirait de vrais. »
Griffin rougit mais ne se retira pas.
Asher observait les yeux plissés, déjà fatigué.
Puis la pièce se fit silencieuse quand Alaric entra.
Tous les regards se braquèrent sur lui.
Roman jura entre ses dents. « Vous vous foutez de ma gueule. »