La reine Séraphira se réveilla en sursaut, haletante, se redressant brutalement dans son lit. Son cœur battait la chamade, son sang pompait encore l'adrénaline d'avoir failli tuer ce bâtard.
Comment osait-il ? Comment osait-il se moquer de sa retenue et la prendre pour de la faiblesse ? Ce n'était pas parce qu'elle avait choisi la paix qu'elle était incapable de faire la guerre. Il avait eu de la chance ce soir, car il n'en aurait pas la prochaine fois qu'ils se rencontreraient.
Une toux soudaine brisa la fureur de la reine. Puis une autre. Et une autre, plus violente, qui secoua sa poitrine.
Séraphira se pencha en avant, la main plaquée sur sa bouche, jusqu'à ce que la quinte s'arrête. Elle retira lentement sa main, et ses yeux s'écarquillèrent face à ce qu'elle vit.
Ses yeux s'écarquillèrent parce qu'une trace rouge vif luisait dans sa paume.
C'était du sang.
La reine Séraphira le fixa, stupéfaite, dans un silence total.
« Qu'est-ce que... ? » Murmura-t-elle, choquée.
Puis elle se hissa hors du lit, décidée à se lever, mais au moment où ses pieds touchèrent le sol froid, son monde bascula.
Un bourdonnement sourd et étourdissant lui remplit les oreilles et la pièce tourna. Elle tendit la main vers le montant du lit et le manqua de quelques centimètres.
Pour être honnête, Séraphira n'avait aucune idée de ce qui lui arrivait, si ce n'est que le sol se rapprocha plus vite qu'elle ne put se rattraper. Tout simplement, la reine s'effondra sur le sol avec un lourd fracas.
À l'instant même, la porte de ses appartements s'ouvrit grande, comme si le palais sentant avait perçu la détresse de la reine. Au même moment, les paupières de Séraphira battirent, son corps s'abandonnant pleinement à l'inconscience.
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Hannah suivit Taryn, maintenant une distance très sûre — et très intentionnelle — entre eux. Il prétendait la conduire à sa chambre, mais vu la nuit qu'elle avait eue, elle pria Dieu qu'il ne la mène pas en secret dans un coin obscur pour l'assassiner.
Bien sûr, elle plaisantait. Surtout.
Mais quelque chose, au plus profond de ses tripes, lui soufflait que s'il décidait de la tuer, ce ne serait pas au-delà de ses capacités. L'homme avait l'air d'apprécier la violence de la même façon que certains hommes apprécient le petit-déjeuner.
Alors qu'ils avançaient dans le couloir, Hannah se surprit à jeter des coups d'œil autour d'elle. Le palais était magnifique, mais les statues qui bordaient les murs étaient une tout autre histoire.
Après son expérience avec Taryn, elle savait pertinemment qu'il ne s'agissait pas de vraies statues. C'étaient des métamorphes, figés dans l'immobilité, qui l'observaient. Elle pouvait sentir leurs yeux sur elle, suivant chacun de ses souffles. La chair de poule lui envahit les bras.
« Sales types flippants », marmonna-t-elle entre ses dents.
Perdue dans ses pensées, Hannah ne remarqua pas que Taryn s'était arrêté.
Elle marcha droit dans son dos.
Son nez rebondit sur du muscle dur comme de la roche, et elle recula avec un petit cri de surprise. Quand elle leva les yeux, Taryn la dévisageait comme d'habitude.
Hannah roula des yeux. « Oh, pour l'amour du ciel. Tu n'as pas une autre expression que de me dévisager ? »
Elle leva les doigts et tira dramatiquement les coins de ses propres yeux vers le bas, imitant son froncement de sourcils perpétuel. « On dirait que le bonheur t'a personnellement offensé. »
Taryn ne dit rien. Il continua de la dévisager avec cette même expression taillée dans la pierre qu'il semblait avoir depuis la naissance. Honnêtement, à ce stade, Hannah était convaincue que son visage était bloqué comme ça.
Il fit un pas en avant et s'arrêta devant une haute porte blanche. « Nous y sommes. »
Hannah cligna des yeux, puis s'approcha de la porte avec prudence. Sauf qu'elle ne trouva pas de poignée. Ni bouton, ni loquet, juste du bois lisse, agaçamment parfait.
Elle lança un regard perplexe à Taryn. « Comment j'ouvre ça ? »
Taryn haussa les épaules, parfaitement indifférent. « Qu'est-ce que tu crois ? »
Hannah fronça les sourcils. L'univers devait la punir avec cette Fée pour toutes les mauvaises choses qu'elle avait faites. C'était la seule explication.
Faute d'autres options, elle plaqua les mains sur la porte et y enfonça son épaule, espérant que la force brute la fasse magiquement coopérer.
Rien ne se passa.
Elle réessaya, et toujours rien. La porte ne grinca même pas.
La troisième fois, Hannah recula, inspira profondément, et se prépara comme une guerrière chargeant au combat. Elle lança tout son poids en avant — et la porte s'ouvrit au dernier instant.
Son élan la trahit totalement. Hannah vola droit dans la pièce et atterrit sur le sol avec un bruit sourd, dramatiquement étalée.
« Urrrgh... » gémit-elle, étendue comme une crêpe tragique.
Derrière elle, un son perça le couloir.
C'était un rire. Un rire profond, riche, choquant de beauté, qui appartenait à un certain Fée.
Hannah se redressa et le fixa. Le glorieux, terrifiant, et perpétuellement renfrogné Taryn était en train de rire. Et, Déesse aidant, il était magnifique quand il le faisait.
Son cœur cogna violemment contre ses côtes.
Oh non.
Non, non, non.
Elle était vraiment en train de craquer pour un Mufasa de bazard.
Elle était fichue.
Taryn entra dans la pièce derrière elle, arborant toujours ce sourire irritant né du spectacle de son atterrissage en catastrophe comme un sac de patates. Il lui tendit la main, offrant son aide sans un mot.
Hannah la repoussa sans hésiter.
« Je n'ai pas besoin de ta pitié », dit-elle, se relevant prestement et brossant une poussière imaginaire de ses vêtements. Elle le dévisagea. « Maintenant dis-moi, comment on ouvre cette porte stupide ? »
Taryn croisa les bras, bien trop satisfait de lui. « Tu lui donnes un ordre. La maison est sentiente. Elle répond à l'intention. » Il fit une pause, laissant l'information faire son chemin. « J'ai oublié de mentionner qu'elle n'aime pas la force brute ? »
Il rit méchamment, et d'une manière bien trop satisfaisante pour quelqu'un de sa personnalité.
« Ce Mufasa diabolique », marmonna Hannah sous le souffle, lui lançant des regards assassins.
Taryn ignora l'insulte avec toute l'élégance d'un prédateur qui sait qu'il a toujours l'avantage. « Bref, » dit-il distraitement, « j'espère que ça te plait parce qu'il n'y a pas d'options de réaménagement pour toi. »
« Qu'est-ce que tu... » Puis elle regarda vraiment autour d'elle, et hurla.
Sa chambre était rose.
Ce n'était pas un rose doux ni ennuyeux. Non. C'était un rose magnifique, délicat, et écrasant.
Des murs en or rose tendre, des rideaux rose poudré brodés, une moquette veloutée de l'exacte teinte des nuages au coucher du soleil. Même le plafond brillait d'une chaude teinte rosée, comme l'aube capturée dans une pièce.
On aurait dit une suite de princesse façonnée sur mesure pour elle.