Leur appartement sentait mauvais. Une odeur de bière rance et d'oignons frits, du genre qui s'infiltre dans les murs et y reste parce que personne ne s'en soucie assez pour la faire partir.
Noah traversa la cuisine exigüe, posa deux assiettes dépareillées sur la table branlante. Puis il versa des nouilles instantanées dans l'une, et réchauffa le ragoût de la veille pour l'autre.
Le garçon essuya le bord de l'assiette de son père avec le bas de son tee-shirt, non par affection, mais parce que si ça avait l'air sale, Anthony râlerait.
Un instant, Noah fixa simplement la nourriture.
C'était le dîner pour son père et rien pour lui. Son ventre gargouilla, mais il l'ignora. Il avait un quart bientôt. Le diner n'autorisait pas le personnel à manger pendant le service.
Il remit donc la cuillère en place et se dirigea vers le salon, où Anthony était affalé dans son fauteuil inclinable usé, les yeux rivés sur une rediffusion de sport. Des canettes de bière formaient un château autour de lui, un spectacle qui fit grimacer le nez de Noah de dégoût.
Depuis qu'il avait perdu son travail, puis sa femme, l'homme était devenu une patate de canapé. Il ne faisait rien d'autre que s'asseoir, boire, regarder la télé et se plaindre à peu près de tout, toute la journée.
« Dîner prêt », annonça Noah.
Anthony grogna, sans quitter l'écran des yeux.
Noah posa l'assiette sur la petite table pliante à côté de lui, puis attrapa sa veste près de la porte d'entrée. Elle sentait encore vaguement la graisse et le liquide vaisselle du quart de la veille. Mais il n'y pouvait rien.
Il venait juste d'enfiler la veste quand la télé bascula soudain du sport aux infos.
FLASH — CONFÉRENCE DE PRESSE DE L'ACADÉMIE LUNARIS.
Le volume explosé dans l'appartement.
Une journaliste apparut à l'écran, avec la directrice Jameson en incrustation derrière elle.
Noah s'arrêta en plein pas, les yeux cloués à l'écran.
L'Académie Lunaris était la plus ancienne et la plus prestigieuse académie de loups-garous du pays. Personne n'ignorait jamais un scandale venu de là-bas.
« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » marmonna Anthony, s'emparant de la télécommande et montant le son encore plus.
« ... a agressé une élève humaine, Daisy Fairchild, failli se terminer par une noyade... »
La respiration de Noah se bloqua. Il avait vu cet extrait. Il avait fait le tour des réseaux et c'était pratiquement le seul sujet de conversation.
Anthony claqua soudain sa canette sur la table, le faisant sursauter. « Incroyable. Une de ces bâtardes faillit tuer une humaine, et elle s'en tire avec une exclusion ? »
Il ricana sèchement. « Totalement n'importe quoi. »
Son père vida ce qui restait de sa bière et s'essuya la bouche d'un revers de main.
« À mon époque, » grogna Anthony, « ces fichus loups-garous connaissaient leur place. Ils se cachaient dans les forêts à vivre de restos. Mais maintenant, ils passent aux infos, ils vivent comme des célébrités. »
Noah savait exactement pourquoi il les haïssait tant. Sa mère avait quitté leur famille pour un loup-garou. Anthony ne s'en était jamais remis.
Il pointa un doigt vers l'écran, le reflet pris dans ses yeux injectés de sang.
« Tu sais pourquoi elle s'en tire ? » grogna-t-il. « Parce qu'elle est l'une d'eux. » Sa voix s'était aplatie sur la haine. « Ils se sont glissés partout — postes, pouvoir, écoles de luxe. Ils se multiplient, corrompent, changent les gens. Marque mes mots, à ce rythme il ne restera pas une seule âme vraiment humaine. Tout le monde portera un bout de leur sang. »
Noah avala sa salive, fixant le sol. Il comprenait la colère de son père, mais une infime partie de lui se demandait ce que ça ferait d'avoir ne serait-ce qu'une once de sang de loup-garou. D'être fort, rapide, intouchable. Peut-être qu'alors il ne se sentirait pas si faible. Si pathétique.
La diatribe d'Anthony monta d'un cran, alimentée par l'amertume et l'alcool bon marché.
« Ta mère disait qu'ils étaient "incompris". C'est le mot qu'elle utilisait. » Il cracha le mot comme du poison. « Incompris ? Putain de conneries. Au bout du compte, elle s'en foutait de la famille — la salope voulait juste sucer des bites de loups-garous. »
Noah grimça intérieurement face aux mots crus de son père. Il n'avait pas besoin de cette image dans la tête, c'était quand même sa mère, après tout.
Anthony se leva, chancelant légèrement, et vint vers lui. Il posa une main lourde sur l'épaule de Noah.
« Écoute-moi, fiston. »
Noah le regarda dans les yeux.
« Même si tu perds dans la vie, » dit Anthony, l'haleine épaisse d'alcool, « ne perds pas contre un putain de loup-garou. Ce serait la pire chose que tu puisses jamais être. »
Les yeux de son père étaient creux et Noah paria qu'il devait repasser sa vie en revue. Ou du moins il le crut, jusqu'à ce que l'homme rote et que l'odeur répugnante lui donne presque la nausée.
« Ça fait du bien. » dit Anthony, soulagé. Puis il tituba vers le canapé, s'effondrant dans les coussins avec un grognement.
L'homme marmonna : « Si seulement quelqu'un pouvait rayer ces vermines de la surface de la terre. »
Noah ne répondit pas. Inutile. À la place, il toussota et dit : « Je file au boulot. »
Anthony ne daigna pas le regarder. Pas un regard. Pas un hochement. Pas même un grognement d'au revoir.
Noah exhalé par le nez et secoua la tête. Qu'est-ce qu'il attendait, de toute façon ?
Il'ouvrit la porte de l'appartement et entra dans le couloir, laissant derrière lui la bière rance et un père gâché.
« Merde. » Noah jura entre ses dents en vérifiant sa montre. À ce rythme, il allait être en retard. S'il avait eu l'argent, il aurait pris un taxi, mais non, alors il attendit à l'arrêt de bus en priant pour qu'il arrive vite.
Pas de chance.
Quand il déboula par l'entrée arrière du diner, il avait déjà cinq minutes de retard. L'odeur chaude et lourde d'huile de friture et de café brûlé l'enveloppa comme une couverture grasse.
Personne ne le salua, ne leva même les yeux. C'était l'heure de pointe, après tout, les commandes volaient, les cuisiniers hurlaient, les serveuses slalomaient entre les tables comme si leur vie en dépendait.
Noah pointa, noua un tablier autour de sa taille et saisit un plateau. Il allait commencer à servir quand une voix l'appela depuis derrière le comptoir.
«Noah.»
Il se retourna. Kelly était là, essuyant la machine à expresso avec cette concentration fatiguée de qui a déjà vécu une catastrophe matinale. Ses yeux ne se levèrent pas vers lui.
« Le patron veut te voir au bureau. »
Noah figea. « Maintenant ? »
Kelly acquiesça sans le regarder.
C'est à ce moment que la peur s'installa, une pierre en plein cœur. Il pouvait dire que quelque chose n'allait pas.
« D'accord, » marmonna Noah, forçant le mot à passer sa gorge sèche.
Il s'essuya les paumes sur son tablier et se dirigea vers le bureau exigu du patron.