Alaric demanda : « Violet, qu'est-ce qui se passe ? » La question était encore sur ses lèvres quand la porte claqua grande ouverte.
Et exactement comme dans son rêve, Griffin entra avec une expression impénétrable gravée sur son visage. La seule différence, c'est que dans la vision, elle l'avait fixé avec convoitise, mais là, son esprit était clair.
Griffin ouvrait la bouche pour parler, mais Violet le coupa. « J'espère que vous avez tous les deux assez baisé, parce qu'on a un putain de problème ! »
La mâchoire de Griffin tomba, ses yeux s'écarquillèrent. « T'as chopé un pouvoir ou quoi ? Tu lis dans les pensées... ? »
« Non. » Violet n'avait pas le temps pour les conjectures.
Elle retira son peignoir de ses épaules et se dirigea vers l'armoire, attrapant les premiers vêtements qui lui tombaient sous la main sans même regarder.
« Alice m'a envoyé une vision », dit Violet en enfilant une chemise rouge. « On va tous mourir. »
« Quoi ?! » Griffin et Alaric crièrent ensemble, puis se regardèrent, alarmés.
« Je sais que ça a l'air dingue », dit Violet en enfilant un pantalon rose et y glissant ses pieds, la voix serrée. « Mais je l'ai vu. Je vous ai vus mourir tous les deux. C'était traumatisant. Je ne laisserai pas ça arriver. »
Ils se regardèrent, la pièce soudainement étouffante de peur. Violet portait une chemise rouge avec un pantalon rose, une combinaison horrible, mais elle s'en fichait. Pas le temps pour la mode.
Griffin lui demanda prudemment : « Qu'est-ce que tu as vu exactement dans la vision, Violet ? »
L'expression de Violet s'assombrit. « Il y a eu une explosion. Une énorme. » Sa voix baissa, lourde de pressentiment. « Elle a détruit la meute du Nord... ou du moins tout le packhouse, d'après ce que j'ai pu voir. Il ne restait pas une seule pierre debout. »
Elle ajouta avec un rictus : « Et le pire, c'est que tout ça, c'est l'œuvre de Patrick. Alice a dit que ses gens sont infiltrés partout dans la meute du Nord. » Elle se tourna vers Alaric, l'urgence brûlant dans ses yeux pailletés d'or. « Je ne pense pas qu'il nous reste beaucoup de temps. Il faut qu'on trouve la source de l'explosion et qu'on l'arrête avant qu'elle n'ait lieu. »
Alaric marmonna entre ses dents, à moitié pour lui-même : « Il y a tant de fournitures volatiles dans... » Ses yeux s'écarquillèrent soudain, sa tête se relevant tandis qu'une réalisation horrifiée le frappait. « W-A. »
Griffin gémit : « Oh, non. »
Alaric continua, la peur s'insinuant dans son ton d'ordinaire si posé. « L'entrepôt A stocke des composés volatils qui doivent être maintenus sous des températures strictement contrôlées. Si W-A est bombardé, l'onde de choc ne se contentera pas de détruire le packhouse. Elle déstabilisera les produits chimiques stockés là-bas. »
L'estomac de Violet se noua. « Déstabiliser ? Genre... ? »
Le regard d'Alaric était sombre, ses mots suivants secs. « Genre réactions en chaîne, explosions massives, fumées toxiques qui inondent la zone. On parle d'incendie, de nuages de poison, peut-être même d'une fusion chimique qui s'étendrait sur des kilomètres. » Il regarda tour à tour Violet et Griffin, son expression mortellement sérieuse. « Si W-A saute, la moitié de la meute du Nord sera rayée de la carte instantanément. »
Les griffes de Griffin sortirent, sa voix un grognement dangereux. « Alors on n'a pas une seconde à perdre. »
Violet hocha la tête, ses traits durs. « On bouge maintenant, avant que Patrick ne transforme cet endroit en cimetière. »
« Je dois contacter Ace — merde, où est mon téléphone ? » Alaric était un désastre, faisant les cent pas, la voix frangée par la panique brute. Il était désorganisé, grâce à la brume de la fièvre de compagne. Il n'avait fait attention à rien en dehors de son monde fiévreux avec Violet, et maintenant tout lui retombait dessus d'un coup.
« Tiens », dit Griffin tendu, lui lançant son téléphone à travers la pièce.
Alaric l'attrapa par réflexe, ses mains tremblotant tandis qu'il déverrouillait l'écran. Dès que l'appel se connecta, il ne perdit pas de temps en politesses. Sa voix était tranchante, pressée, emplie d'autorité.
« Ace, écoute-moi bien », aboya-t-il dès que son frère décrocha. « Envoie tous nos hommes à l'entrepôt A — tout de suite ! Il a été saboté. »
Un silence stupéfait de l'autre côté avant que la voix d'Ace ne parvienne, rauque de confusion. « De quoi tu parles, Alaric ? Saboté ? Par qui ? »
« Pas le temps pour les questions ! » Alaric claqua, sa poigne blanche sur le téléphone. « Les gens de Patrick sont dans la meute du Nord, Ace. Si W-A saute, tout le packhouse est foutu. Tu as des minutes, peut-être moins. Mobilise tout le monde. Verrouille la zone. MAINTENANT ! »
Griffin était prêt à bouger. « Dis-lui de vérifier chaque point d'entrée. Si Patrick a planqué quelque chose, il y a plus d'un accès. »
Alaric répéta les ordres de Griffin dans le téléphone sans hésiter, son ton cinglant. « Vérifie tout, Ace. Portes, bouches d'aération, tunnels cachés — je m'en fiche. Si tu vois le moindre signe de sabotage, fais évacuer tout le monde et verrouille. »
De l'autre côté, Ace jura violemment. « J'y vais. »
L'appel se coupa.
Alaric baissa le téléphone, le visage pâle mais les yeux flamboyants de détermination. « Il faut qu'on se tire d'ici ! »
Pendant ce temps, à l'entrepôt A...
Des ouvriers s'activaient, certains poussant des chariots métalliques empilés de conteneurs scellés, d'autres consignant l'inventaire sur des presse-papiers et des tablettes tactiles. Dans un coin, deux techniciens ajustaient les systèmes de refroidissement qui maintenaient les composés stables. L'atmosphère était calme, comme tous les jours.
Les manœuvriers de rang inférieur étaient pour la plupart des humains, embauchés pour l'entretien de l'entrepôt. Ils travaillaient professionnellement, sauf un petit groupe de cinq individus vers le fond.
Ils avaient l'air de réapprovisionner des caisses comme les autres, la tête baissée, se fondant parfaitement dans l'environnement affairé. Mais un par un, ils glissèrent dans le coin de l'entrepôt où les caméras de surveillance avaient un angle mort naturel.
Cachés du reste du personnel, l'un d'eux s'accroupit et dézippa un lourd sac de sport noir dissimulé sous une grille de sol lâche. À l'intérieur, des dispositifs métalliques compacts aux voyants rouges clignotants.
« Dépêchez-vous », siffla le chef, sortant le premier détonateur. « Il nous en faut trois de posés avant que quelqu'un ne remarque quoi que ce soit. »
Le groupe travailla dans un silence tendu, fixant le premier dispositif à la base d'une grande étagère. Le second était à mi-chemin quand une voix perça l'air.
« Hé ! »
Ils se figèrent, les têtes se relevant d'un bloc.
Un garde se tenait au bout de l'allée, le soupçon gravé sur son visage. « Qu'est-ce que vous foutez là-bas ?! »