Griffin Hale, qui dépassait allègrement le mètre quatre-vingt-dix, les muscles bombant sous le tissu à volants, était vêtu de la tenue de soubrette française la plus tragiquement authentique qu'ils aient jamais vue.
Du satin noir et de la dentelle blanche moulait sa carrure large, les manches bouffantes peinaient à contenir ses biceps. Un minuscule tablier était noué à sa taille, tandis qu'un serre-tête à volants était clipsé sur sa coupe rase.
Si ce n'était pas assez, il portait des bas montants qui s'étiraient sur ses mollets épais comme s'ils s'y accrochaient pour survivre, et aux pieds, des chaussures Mary Jane vernies noires. Comment le magasin avait-il pu avoir cette pointure ?
« Je crois que je vais mourir. » Alaric s'étouffait pratiquement, plié en deux de rire.
Roman glissa du canapé en larmes. « Pourquoi tes jambes sont-elles plus brillantes que celles de Violet ? Griffin, mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ?! »
Griffin resta là, les bras le long du corps, le visage impassible.
« Je vous tuerai un jour », dit-il d'une voix sombre. « Je le jure. »
« On ne peut pas menacer les gens en portant cet accoutrement », ricana Roman. « Ça annule l'intimidation. On dirait que tu t'apprêtes à passer l'aspirateur sur mon âme. »
Griffin resta sans voix. Que pouvait-il dire de toute façon, alors que sa compagne avait fait exprès ?
« Trop tard », dit Alaric, zoomant sur les bas avec son téléphone. « Tu es officiellement le chouchou de la maison. »
« Hé, y a des volants en dentelle sur ton tablier ? » hurla Roman, sans la moindre once de remords.
Griffin baissa les yeux lentement et soupira, vaincu. « Je vous déteste tous. »
« Ne dis pas ça », répondit Alaric solennellement. « Tu nettoies drôlement bien. »
Asher reprit assez de souffle pour ajouter : « Si je vois un jour un plumeau dans ta main, je démissionne de ce harem. »
Roman composait déjà mentalement la légende de son futur post. « Griffin Hale : Alpha bien-aimé, Déesse du foyer. »
Violet éclata de rire cette fois.
Griffin se tourna vers elle avec un grognement de résignation. « J'enlève ça. »
« Bien sûr, bien sûr, vas-y », dit Violet, puis le récompensa d'un bref baiser sur les lèvres. Griffin s'illumina sur-le-champ.
« Je t'avais dit que j'étais le meilleur », lança Roman, savourant le fait qu'il arborait toujours sa tenue disco.
« Alors, qui est le suivant ? » Violet se tourna avec un sourire carnassier.
Alaric et Asher se dévisagèrent instantanément, une terreur mutuelle dans les yeux.
« Toi d'abord », dit Asher platement, croisant les bras.
Alaric cligna des yeux. « Excuse-moi ? Non, c'est toi. »
« Je suis le plus vieux ici », déclara Asher.
Alaric ricana. « De quoi exactement ? On est nés en même temps ou tu l'as oublié dans ton crâne épais, ton esprit fourbe ? »
« Oh, je m'en souviens. Je suis simplement l'alpha cardinal le meilleur. »
« Dans tes rêves, Professeur grognon. »
Pendant qu'ils se chamaillaient encore comme des gamins, Violet fit signe à Roman des yeux et il comprit immédiatement.
Au moment où Asher prononçait un discours pompeux sur le fait qu'il était toujours premier en cours, à l'entraînement, dans la hiérarchie sociale, Roman frappa.
Il attrapa Asher à la taille à deux bras et, sans prévenir, l'hissa proprement sur son épaule comme un sac de patates grincheuses.
« Quoi — Roman ! » aboya Asher, les jambes battant l'air derrière lui. « Pose-moi, serpent glorifié ! »
« Impossible, Votre Majesté », dit Roman en grinçant. « Ordres de notre reine. »
Il fit un clin d'œil à Violet, déjà en route vers les cabines d'essayage avec un Alpha très offensé sur l'épaule.
Roman avait choisi Asher exprès, sachant qu'Alaric lui aurait grillé les fesses s'il avait essayé. Asher était un choix plus sûr — même s'il se vengerait plus tard.
Violet fit un signe de main suave. « À tout à l'heure, Alaric. »
Comme pour le reste du défilé de mode chaotique, Asher finit par sortir de la cabine, le visage impassible comme s'il marchait vers une zone de guerre.
Et honnêtement, il avait un peu l'air d'en être une.
Parce qu'en avançant raide dans la boutique, Asher Nightingale Nightshade — héritier de la meute de l'Ouest, le manipulateur mental le plus terrifiant, le maître marionnettiste de leur temps — portait un costume de « Superman » grandeur nature. Un héros populaire des vieux films du monde d'avant.
Le collant bleu moulant épousait chaque centimètre de la grande carcasse d'Asher, avec le « S » emblématique rouge et jaune floqué sur sa large poitrine. Une cape cramoisie flottait derrière lui, dramatique à souhait. Et oui, le célèbre pantalon rouge était bien là, porté fièrement par-dessus le collant comme l'avait fait le héros du monde d'avant.
Un long silence stupéfait s'installa avant que Griffin, Roman et Alaric ne sortent leurs téléphones en même temps et immortalisent l'instant sans la moindre honte.
Asher ne sourcilla même pas. « Effacez ça », dit-il platement, déjà lassé d'eux.
« Pas question, frère. Tu t'es marré, maintenant c'est notre tour. » déclara Griffin, savourant chaque seconde de sa misère.
Alaric rit fort. « Je jure que je vais pas survivre à ces vacances. »
Mais Roman fut celui qui craqua vraiment parce qu'il était par terre. Ouais. Dramatique, beaucoup ?
« Pourquoi, au cul poilu de la lune, » haleta-t-il entre deux rires, « le héros du monde d'avant portait son pantalon par-dessus ? La pudeur c'était optionnel à l'époque ? »
Asher roula des yeux. « C'était symbolique, d'après ce que j'ai vu. »
« Symbolique de quoi ? » rétorqua Roman. « De constipation extrême ? »
Alaric pouffa de rire. « J'arrive plus à respirer. »
« Je vous déteste tous », marmonna Asher sombrement.
« Tu es superbe ! » l'appela Violet de derrière, bien trop ravie à son goût. « Tu es un héros. »
Mais Asher répondit sombrement. « On sait tous les deux que je n'en suis pas un. Je suis le Méchant, Violet. »
Un silence s'installa.
Roman siffa. « Ça a tourné au sombre vite fait. »
Asher attrapa la cape. « Autant que ce soit amusant, je l'enlève. »
Roman déclara. « Et moi je suis toujours debout. Au revoir, Capitaine Caleçon. »
Asher lui fit un doigt d'honneur.
Violet se tourna lentement, avec attente, vers la dernière « victime » restante.
Alaric.
Contrairement aux autres, il ne grogna pas, ne protesta pas, et s'avança simplement vers elle.
« Hein ? » cligna Roman. « Pas de menaces ? Pas d'objections ? »
« Il fait le noble », ricana Griffin. « Donne-lui du temps. »
Mais Violet ne fit que sourire, prenant la main d'Alaric. « Allez, Gamin-tonnerre. Voyons comme tu nettoies bien. »
Ils disparurent derrière le rideau.
Dix minutes passèrent et ils ressortirent.
« Vous rigolez ? »
« Pas possible ! »
« C'est pas juste ! »