« Aah ! » Le cri d'Asher déchira la maison, et Violet tressaillit comme si c'était sa propre douleur. Elle ne pouvait plus supporter cela.
Depuis l'arrivée d'Adèle, Griffin avait ordonné à Roman de l'emmener hors de la pièce, et l'idiot avait exécuté l'ordre sans même cligner des yeux. Croyaient-ils qu'elle ne pouvait pas voir Asher souffrir ? C'était Asher, bon sang. Son précieux Asher.
« Je retourne là-dedans », dit-elle en faisant un pas en avant, mais Roman lui barra le chemin.
« Je suis désolé, Violet. Mais tu ne peux pas », lui dit Roman doucement, les bras écartés. « Fais-moi confiance, tu es mieux dehors que dedans. »
« Asher a besoin de moi ! Je devrais être là à lui tenir la main, ou... à faire quelque chose », argumenta Violet, la voix montant de frustration.
« Dans l'état où il est, si tu essayais de lui tenir la main, il l'écraserait probablement », dit Roman. « Griffin est plus fort et peut le maintenir si nécessaire. Ils gèrent. »
Son ton était si calme, si assuré, que Violet ne trouva pas la force de s'y opposer. Elle laissa échapper un long souffle et se renversa contre le mur, le cœur lourd.
D'après Adèle, les os d'Asher s'étaient brisés et avaient commencé à se ressouder tout seuls, mais dans un mauvais alignement. Si on les laissait ainsi, cela lui coûterait de la force, peut-être même l'usage complet de son bras. La seule option était de les briser à nouveau, de les remettre en place correctement, et de les faire guérir comme il faut.
Violet ne voulait pas imaginer ce que ce genre de douleur faisait.
D'un autre côté, peut-être le pouvait-elle. Sa propre main lui lancinait encore. Elle avait essayé de l'ignorer, la cachant derrière son dos quand elle le pouvait, mais quand elle bougea les doigts et grimça, Roman le remarqua.
Il tendit la main brusquement, attrapant sa main blessée avec un froncement de sourcils.
« Depuis combien de temps comptais-tu le cacher ? » demanda-t-il, la voix basse.
« C'est rien », répondit vivement Violet. « Juste un peu endolori. »
« Endolori ? » Les sourcils de Roman se froncèrent dans une grimace. « Violet, tes jointures gonflent. Ce n'est pas de l'endolorissement. C'est probablement une fracture. »
Elle tenta de balayer ça d'un geste de l'autre main. « C'est vraiment pas grave. On peut juste se concentrer sur Asher maintenant ? »
Et c'en fut trop ! La patience de Roman craqua.
« Se concentrer sur Asher ? Tu veux dire le même Asher qui est en train de se faire soigner là-dedans, pendant que tu es dehors avec une main fracassée à faire semblant que tout va bien ? Tu penses qu'il sera reconnaissant quand il apprendra que tu avais mal et que tu n'as rien dit ? Tu crois qu'il va applaudir ton sacrifice ? »
La voix de Roman claqua comme un fouet, tranchante et furieuse. Violet le fixa, stupéfaite.
Puis ses épaules s'affaissèrent. « T'as raison. J'ai été imprudente. Je suis désolée. »
Roman leva les yeux au plafond, respira profondément comme pour se calmer. Au bout d'un moment, il s'avança et l'attira dans une étreinte légère, posant un baiser sur le sommet de sa tête.
« Désolé d'avoir hurlé », murmura-t-il.
« Non. J'en avais besoin. » Violet ferma les yeux une seconde. Elle se laissa aller un instant, inhalant son parfum apaisant.
Roman se recula légèrement. « Allez. Faisons voir cette main. »
Mais Violet hésita, jetant un dernier regard vers la porte.
« Ne t'inquiète pas, Griffin nous préviendra quand ils auront fini », l'assura Roman.
Elle hocha la tête, lentement. Puis elle le laissa l'emmener. C'est ainsi que, pour la toute première fois, Violet pénétra dans la chambre de Roman Draven.
Arrivés devant la porte, Roman se gratta la nuque et marmonna : « Juste un avertissement. J'ai pas exactement fait le ménage. »
Violet haussa un sourcil. « Roman, ton bordel ne me dérange pas. »
Et si elle était honnête, elle mourait d'envie de voir à quoi ressemblait l'intérieur de son antre.
Roman poussa la porte, et son parfum enivrant d'homme la frappa d'abord, imprégné dans les moindres os de la pièce.
Comme on s'y attendait dans les appartements d'un alpha cardinal, la chambre était immense. Les murs étaient d'un noir d'obsidienne profonde, bordés d'argent. L'éclairage était tamisé, presque sensuel, et une lueur cramoisie filtrait sous le cadre du lit.
Violet avala sa salive pendant une demi-seconde quand ses yeux tombèrent sur l'énorme lit king-size qui pouvait facilement accueillir quatre, peut-être cinq personnes. Les draps étaient de soie noir de jais, froissés et visiblement habités, une chemise pendouillant négligemment au bord.
Son regard deriva vers le miroir en pied sur le mur d'en face, placé stratégiquement pour refléter le lit sous le meilleur angle. Bien sûr.
Violet ne dit rien, choisissant de faire semblant que c'était pour vérifier ses tenues. Ou n'importe quel mensonge qui l'aiderait à dormir la nuit.
Et puis elle vit les affiches.
Les murs de Roman n'étaient pas décorés d'art paysager ou de loups. Il n'y avait que... lui. Des photos de Roman Draven dans divers stades de narcissisme suffisant et brûlant, toutes tirées en haute définition.
Violet cligna des yeux devant la première, où Roman était torse nu, éclairé par des flammes en contre-jour, le menton relevé dans ce ricanement caractéristique de je-te-possède.
Puis ses yeux glissèrent vers la plus grande pièce au mur, et tout son cerveau dysfonctionna.
C'était une affiche de Roman entièrement nu de la tête aux pieds. Oui, pas même une chaussette de sauvée. Mais il n'était pas seul. Une femme inconnue était avec lui, également nue, agenouillée parfaitement devant lui.
Son dos nu face à la caméra, son corps offrait exactement la couverture qui empêchait l'image de devenir scandaleuse. Elle n'était pas simplement placée dans le cadre. La femme était posée, les mains délicatement appuyées sur les cuisses de Roman, la tête inclinée comme en adoration.
L'éclairage était magistral, de profonds rouges et noirs les enveloppant comme de la fumée. C'était un art érotique, audacieux et d'une confiance effrontée.
Violet haïssait à quel point c'était réussi et ne réalisa même pas qu'elle fixait depuis trop longtemps jusqu'à ce que Roman s'interpose dans son champ de vision, masquant l'affiche de son corps. Il rit nerveusement, se grattant l'arrière de la tête.
« J'ai fait un peu de mannequinat dans mon temps libre », proposa-t-il, la voix prudente.
« C'est de l'art », dit Violet avec désinvolture, comme si la vue de la femme gâchant un si bel art — à son avis — ne la gênait pas.
Pourtant, ces mots n'apaisèrent pas Roman. Au contraire, il avait l'air d'être à deux doigts d'être condamné à mort.
« J'ai pas encore nettoyé ma chambre », ajouta Roman significativement, offrant clairement d'enlever l'affiche.
Mais Violet se contenta de sourire gentiment. « Comme je l'ai dit, c'est du bel art. »
Roman avala difficilement. Puis, n'ayant plus rien à dire et la panique bouillonnant sous son ricanement, il marmonna : « Je vais chercher la trousse de secours. »
Et sur ces mots, Roman disparut, le cœur battant la chamade.
Les femmes étaient terrifiantes.