Henry avait fait exécuter Brian. Une mise à mort publique.
Il avait traîné l'homme devant toute la meute, le tirant comme une offrande destinée à apaiser les dieux de sa propre paranoïa. Puis, avec son sens habituel du théâtre et cette voix de commandement qui faisait oublier à quel point il était tordu, Henry avait prononcé son discours.
« Si je n'avais pas été assez rapide, j'aurais perdu mon fils et ma femme », dit-il sur un ton droit, comme s'il était la victime. « J'ignore encore les véritables intentions de Brian, mais je soupçonne qu'il projetait de les livrer à mes ennemis.
« Je sais que peu d'entre vous apprécient ma façon de gouverner. Je m'en fiche. Je n'ai pas besoin de votre approbation. Mon intention a toujours été de rendre la Maison Ouest grande à nouveau. Et pour cela, certaines épines doivent être arrachées du jardin. »
Il conclut sur les mots qui retournèrent l'estomac de Violet.
« Je suis votre alpha. Je sais ce qui est le mieux pour mon peuple. Et je ferai prospérer la Maison Ouest. »
Bien sûr, quelques imbéciles applaudirent. Certains acclamèrent même. Mais pas tout le monde. D'autres restaient figés, confus, voire horrifiés, pendant que la famille de Brian sanglotait en silence dans un coin. Cela devait être une mise en scène, pensèrent les compatissants. Brian était bon. Loyal. Un homme bien. Il n'aurait jamais fait une chose pareille.
Et pourtant, il avoua ses crimes juste avant que Henry ne lui tranche la tête devant tout le monde. Et tout simplement, il n'était plus.
Certains suspectèrent un acte criminel, mais il n'y avait aucune preuve, seulement leurs murmures, et une foule trop effrayée pour les élever.
Mais la vérité était celle-ci :
De la même manière qu'Henry avait fait contraindre sa mère par Asher, il lui fit aussi contraindre Brian. Il le prépara pour la mort.
Pour Henry, il n'avait jamais été question de justice.
Uniquement de contrôle.
La scène changea à nouveau, et cette fois les yeux de Violet s'écarquillèrent d'horreur en apercevant Asher, les bras suspendus au-dessus de sa tête, enchaînés au plafond. Il était entièrement nu, sauf pour le short noir qu'il portait.
Et là, debout face à Asher, se tenait son propre père, Henry Nightshade, un fouet d'allure vicieuse à la main, et une lueur d'anticipation tordue allumée dans les yeux.
Ce spectacle seul fit ramper la peau de Violet. Non, non, il n'allait pas vraiment lui faire du mal.
Mais bien sûr, si.
« Ne t'ai-je pas enseigné que les femmes ne sont qu'un moyen d'arriver à ses fins ? Et pourtant... » Il lança à Asher un regard plein de dédain. « ...tu as essayé de t'enfuir avec ta mère ? »
Le premier claquement du fouet lacéra le dos d'Asher, et bien que son corps tressaille légèrement, il ne proféra pas un mot. Pas de cri. Pas de plainte. Juste une endurance silencieuse qui donna à Violet l'impression que sa poitrine était broyée sous une montagne de pierre.
Violet ne put détourner le regard de la punition, même si son esprit l'y enjoignait. Elle avait besoin que ce moment se grave dans sa mémoire comme carburant pour la flamme de haine qu'elle vouait à ce monstre qu'était le père d'Asher.
Elle vit la marque rouge éclore sur la peau d'Asher, suivie du second et du troisième coup. Cette fois, ils entaillèrent la chair. Le sang coula en filets minces, et ce ne fut qu'alors que Henry s'arrêta pour accorder un répit au garçon.
Henry s'approcha, saisit Asher par le menton et le força à croiser son regard. Ces yeux fendus étaient vitreux de douleur, pourtant ils tenaient bon.
« Tu es mon héritier, Asher Nightshade », dit Henry, une voix comme du poison enrobé de miel. « Cette meute, cet héritage, tout sera à toi un jour... » Sa voix chuta soudain, ses yeux se rétrécirent. « Et pourtant tu étais prêt à tout jeter par la fenêtre ? Pour quoi ?! Un misérable moment de plaisir ?! »
Il gifla Asher de revers, lui fendant la lèvre. Le garçon trébucha mais ne tomba pas. Ne geignit même pas. Violet ne savait pas si Henry était plus impressionné ou plus enragé.
« Mon doux petit soldat », fredonna-t-il froidement. « La douleur n'est qu'à une note du plaisir. Et tu dois apprendre à l'encaisser comme il faut. »
Alors Henry se perdit, fouettant le garçon encore et encore jusqu'à ce que le corps d'Asher s'affaisse, le sang trempant son short et coulant le long de ses jambes. Jusqu'à ce que les bras de Henry soient fatigués, et que sa respiration vienne par saccades courtes et rauques.
Ce ne fut qu'alors qu'il lança le fouet de côté et déverrouilla les chaînes de son fils.
Dès qu'Asher fut libre, il chancela légèrement, mais se rattrapa. Et puis, le petit Asher releva la tête et fixa Henry droit dans les yeux. Cette défiance silencieuse fit frissonner Violet jusqu'à la moelle.
Mais Henry n'eut pas peur. Au contraire, il se pencha en avant, posant son front contre celui de son fils avec une affection étranglante. « Souviens-toi toujours que tu es mon héritier. Et que c'est pour ton bien. »
Puis il recula.
« Va voir ta mère », ordonna-t-il. « Je suis sûr qu'elle aimerait te nettoyer. »
Asher acquiesça sans un mot et partit.
La scène changea à nouveau, rapide.
Violet se tenait maintenant devant une porte entrouverte, une terreur glacée s'infiltrant en elle avant même qu'elle ne la touche. Quelque chose n'allait pas. Gravement.
Elle entra.
À l'intérieur, Asher se tenait immobile au pied du lit. Si immobile qu'on l'aurait pris pour une statue.
Violet avança, le cœur battant, et poussa un souffle avant même d'atteindre le lit.
Maria.
La mère d'Asher gisait sur le lit, les yeux ouverts, fixant le néant. Ses poignets étaient tailladés. La lame reposait à côté d'elle, les draps tachés de sang déjà séché.
Près de l'oreiller se trouvait un mot. Violet tituba vers lui, le souffle bloqué dans sa poitrine. Elle le ramassa des mains tremblantes, espérant des réponses, mais il ne portait que ceci :
« Chante fort maintenant, mon petit Rossignol. »
Les mots lui perça l'âme, sa vision se brouilla de larmes.
Son regard se reporta sur Asher. Il n'avait pas bougé et, pire, il était encore ensanglanté par la bastonnade de son père, pourtant il se tenait là, fixant le corps de sa mère comme s'il était incapable de l'assimiler.
« Oh, Asher... » murmura Violet, s'approchant de lui. Elle tendit instinctivement les bras pour l'enlacer, et se figea.
Cette fois, elle ne le traversa pas. Ses bras enlaçèrent quelque chose de solide. De réel.
Violet recula lentement, le fixant. Et pour la première fois, Asher la fixait en retour.
Qu'est-ce que... ?
Avant qu'elle puisse poser la moindre question, le visage d'Asher se tordit de rage, du venin gouttant de sa voix.
« Putain, comment t'es-tu fourrée dans ma tête ?! »
Violet entrouvrit la bouche, mais avant qu'elle puisse expliquer — bon sang, avant même qu'elle puisse comprendre ce qui se passait — une force puissante la heurta.
La chose suivante que Violet sut, c'est qu'on l'arrachait au souvenir pour la propulser droit dans la réalité.
Sauf que son cauchemar ne faisait que commencer.
Parce qu'un certain alpha de la Maison Ouest était penché au-dessus d'elle, sa main serrée fermement autour de sa gorge et lui étouffant la vie.