L'Envoyé spécial : « Vos troupes ne se reposent pas ? »
« Se reposer ? Bien sûr, nous nous reposerons, mais compte tenu de votre rythme de tortue sur le Front de l'Ouest, quand nous reprendrons notre offensive, vous serez encore en train de patauger dans la banlieue de Paris ! »
« Dites-le simplement à Leonard ! »
L'Envoyé spécial hocha la tête : « Je m'en occupe. »
À cet instant, un soldat antéen arriva au galop et salua sans descendre de cheval : « Camarade Maréchal, nous avons découvert une grande quantité de trésor mélanien dans l'entrepôt de l'armée prosienne ! »
: « Quel trésor ? Ce sont les artefacts historiques des Mélaniens ! Protégez-les, ne laissez personne approcher, et faites en sorte que la guérilla mélanienne choisisse des gens de confiance pour les garder. Une fois que les Mélaniens auront réparé leur musée, ils leur seront rendus. »
« Oui ! »
Après le départ du messager, regarda les Mélaniens : « Après le sacrifice d'Helman, qui est votre chef ? Je veux dire, qui est aux commandes ? »
« Cela pourrait être moi. » Un guérillero s'avança, « La plupart des chefs de la guérilla ont été sacrifiés, en de tels moments– »
Le combattant de la guérilla s'arrêta net, fixant avec hostilité quelque chose derrière .
se retourna et vit plusieurs Mélaniens bien habillés s'avancer vers eux.
L'Envoyé spécial du Royaume-Uni présenta : « Ce sont les membres du Comité d'insurrection de Mélanie. Celui en tête est le Président. »
: « Sont-ce eux qui ont trahi Helman ? »
L'Envoyé spécial : « Ils trouveront des excuses. »
Le chef écarta les bras : « Votre Excellence, Maréchal ! »
dégaina son pistolet : « Halte ! Je soupçonne que vous êtes un espion prosien venu m'assassiner ! »
La personne en tête resta stupéfaite : « Quoi ? L'Envoyé spécial qui est ici peut prouver notre identité ! »
: « Oui, il l'a dit, vous êtes les traitres qui ont trahi Helman, livrant la guérilla mélanienne qui se battait encore ! Vous avez dû recevoir l'ordre de la Gestapo de m'assassiner, laissant mon armée sans chef, pour favoriser leur contre-attaque ! »
« C'est un malentendu ! Nous sommes partis tôt pour préserver l'étincelle, pour nous relever plus tard ! »
: « Regardez autour de vous, cette fois, après l'échec, il ne restera pas un seul combattant de la guérilla dans toute la capitale, peut-être pas un seul Mélanien. La précieuse force vive sera entièrement anéantie, de quel relèvement parlez-vous ! »
« Vous avez abandonné le peuple au moment le plus critique. Sans Helman, toute l'insurrection aurait sombré dans le chaos ! Vos crimes sont odieux ! »
Les yeux de la personne de tête s'écarquillèrent, il bredouilla longuement, puis soudain se raidit : « Je suis reconnu comme Président par tous les membres du mouvement de résistance ! M'abattre signifierait se dresser contre tous les Mélaniens ! »
pressa la détente, tirant dans le genou à ce type sans vergogne, le faisant s'agenouiller au sol.
« Vraiment ? » regarda les guérilleros mélaniens à ses côtés, « Je l'ai abattu, y a-t-il quelqu'un pour s'y opposer ? »
Aucun guérillero ne répondit ; certains affichèrent même des sourires goguenards.
: « Il semble que personne ne veuille prendre votre parti. Bien sûr, en messager de la justice, je suivrai la procédure. Gardes, enfermez-les d'abord, attendez qu'on repousse la contre-attaque des Prosiens, et laissons les Mélaniens les juger ! »
Le guérillero qui venait de dire « Je suis le Commandant » s'avança : « Inutile, nous ne voyons que des traitres. »
Il braqua son pistolet-mitrailleur, et les autres guérilleros firent de même sur-le-champ.
Les membres du comité sentirent le danger, firent demi-tour pour fuir, mais le crépitement des pistolets-mitrailleurs se déclencha, les balles les rattrapant, les abattant.
Blessé à la jambe, le Président ne put courir et devint le seul survivant, agenouillé par terre, tremblant.
s'avança : « Au nom des Mélaniens et d'Helman, je vous exécute ! »
Il leva son pistolet, l'appuya contre le front du Président, et pressa la détente.
Le flash de l'appareil photo de l'Envoyé spécial crépita : « Avec ça, le pistolet du maréchal a abattu deux généraux et un Président. »
Avant que ne puisse répondre, il entendit un cheval hennir bruyamment.
Se retournant, il vit Vassili arrivant au galop sur un cheval blanc.
C'était bien Bucéphale, il s'arrêta net devant , soufflant.
Vassili : « Général, après votre atterrissage, le cocher est venu me chercher, disant que Bucéphale devenait fou et qu'ils ne pouvaient pas le gérer. J'ai foncé, je l'ai sellé, et je suis venu. »
: « C'est ça, tombant à pic. Je dois organiser un poste de commandement improvisé pour préparer la défense. Première tâche : récupérer les armes laissées par les soldats prosiens en déroute, inventorier les munitions des divers dépôts, et réorganiser les forces de guérilla restantes. »
Vassili souriait d'abord, puis son sourire se figea : « Tout ça, c'est pour moi ? »
: « Tu peux trouver des officiers d'état-major et des commis pour t'aider, utilise les ressources sur place, regarde autour de toi, il y a du monde partout. »
Vassili regarda autour de lui, perplexe.
Bucéphale tourna le cou de cent quatre-vingts degrés, regardant Vassili en selle, comme s'il riait.
Filippov traversa le pont de la Vistule avec les troupes.
Voyant la situation sur la rive ouest, il ne put s'empêcher de ralentir.
Misha, marchant à ses côtés, marmonna : « Mon Dieu, c'est un désastre. »
Le quartier près de la position défensive du pont était complètement incendié, avec peu de pans de murs dépassant la hauteur d'un homme.
Les habitants survivants sortaient des corps des ruines.
En marchant, Filippov vit soudain un piano abîmé traîné au centre d'un carrefour, où un jeune homme en haillons était assis, jouant « Du Nouveau Monde » de Dvořák.
Le piano était si abîmé que presque aucune note n'était juste, et de nombreuses touches ne sonnaient pas du tout, transformant la célèbre pièce de Dvořák en une interprétation bizarre.
Mais le jeune homme jouait sans se soucier, comme si sa passion pouvait combler les notes manquantes.
Le pistolet-mitrailleur Sten en bandoulière dans son dos glissa jusqu'à ses fesses, cognant contre la chaise tandis qu'il jouait avec passion, de quoi inquiéter qu'il ne parte accidentellement.
Filippov s'arrêta, se tint près du piano, sorti son harmonica, et commença à l'accompagner, essayant de combler les notes manquantes.
Le jeune musicien jeta un coup d'œil à Filippov et dit quelque chose en mélanien, que Filippov ne comprit pas, mais la musique transcenda la barrière de la langue.
Puis le son d'un violon s'y mêla, une fille blonde se tenant au milieu des ruines, jouant d'un violon bien conservé.
Quand la pièce se termina, la foule autour applaudit.
À cet instant, un homme d'âge mûr corpulent s'avança et se mit à chanter en ténor.
Il chanta une chanson à boire, tenant son fusil à l'envers, utilisant la crosse comme micro.
Le jeune guérillero entraîna la fille dans la fête, bras dessus bras dessous, dansant une danse complètement décalée par rapport à la chanson à boire, tourbillonnant en rond.
Quelqu'un cria : « Bambino, qu'est-ce que tu danses ? C'est une chanson à boire, ça devrait être une valse ! »
« Je ne sais pas ! » cria le jeune homme, « Fais avec ! »
Tous riaient, oubliant semble-t-il les ruines derrière eux et leurs proches perdus, ne serait-ce qu'un instant.
Le journaliste Mike : « Vous l'avez sur la pellicule ? »
Le photographe Robert : « Oui, mais les photos ne sont pas assez percutantes. J'ai apporté ça ! »
Sur ce, il sortit une caméra du grand sac qu'il portait, chargea rapidement la pellicule, et se mit à la tourner à la main.
Mike : « Bien, bien ! Excellent ! Ces images deviendront sûrement une archive historique précieuse, conservée à jamais ! Donne-moi la caméra, je vais voir si je peux viser le prix Pulitzer. »
En disant cela, il prit la caméra de son partenaire, se mit à chercher des angles.
Au bruit de l'obturateur, la scène fut fixée sur la pellicule.
Mike fit le tour du petit carrefour, essayant d'inclure la foule, les ruines, et les armes qu'ils portaient dans le cadre.
Il avait déjà le nom de la photo en tête.
« Libération. »
Aucun nom ne pouvait mieux convenir.