Son bataillon n'avait plus d'aumônier militaire ; tous avaient péri sur la route de l'attaque.
En raison de lourdes pertes chez les officiers, Filippov n'eut d'autre choix que de reprendre son ancien rôle et de commander personnellement la compagnie.
Alors que Filippov se creusait la tête pour trouver une stratégie, la mélodie d'un violoncelle parvint soudain de derrière lui.
Il tourna la tête et vit un vieillard aux cheveux blancs assis au milieu des ruines et des cadavres, jouant du violoncelle.
L'instrument était parfaitement entretenu, formant un contraste saisissant avec le décor désolé.
Un guerrier dit en mélanien approximatif : « Vieux, tu trouves encore la force de jouer de la musique en un moment comme celui-ci ? »
Le vieillard répondit en antéen courant : « Ne serait-ce pas encore plus morne s'il n'y avait pas de musique pour un adieu ? »
Sur ces mots, le vieillard tira une mélodie plaintive.
Filippov écouta quelques secondes, puis demanda : « La Saison des pluies de Casterly ? »
« N'est-ce pas approprié ? » riposta le vieillard. « Il pleure dans le cœur de chacun en ce moment, et pas une âme pour l'entendre. »
Filippov acquiesça, plongea la main dans sa poche pour en sortir un harmonica, avec l'intention d'accompagner le violoncelle gémissant.
À cet instant, quelqu'un brandit une radio portative (de fabrication fédérale) et cria à Filippov : « On a entendu le troisième et le deuxième bataillon parler tour à tour avec l'Envoyé spécial ! Ce devrait être notre tour bientôt ! »
Filippov rangea l'harmonica et courut prendre la radio, juste à temps pour entendre la conversation entre le maréchal et le commandant de bataillon Makarov.
Marshal Rocossov : « Quelle est votre situation ? »
« Les hommes vont bien, mais nous sommes à court de munitions. On récupère les munitions ennemies, mais l'ennemi est misérablement pauvre lui aussi, Général ! Je crois que si vous nous fournissez immédiatement vingt chargeurs et quatre grenades chacun, nous pouvons anéantir l'ennemi entièrement ! »
Marshal : « Impossible, tenez position et attendez les ravitaillements, over. »
Tandis que Filippov se concentrait sur la conversation radio, Misha hurla : « Bien, rassemblement, il y a peut-être une mission de combat ! »
« Combat ? Il n'y a pas d'ennemi aux alentours ; les civils du coin ont dit qu'ils avaient déjà fui ! » dit un sergent.
Misha : « Plus de bavardages ! Rassemblement ! Œil à droite — serrez les rangs ! Œil en avant — en avant marche ! »
Le vieillard qui jouait du violoncelle s'arrêta : « Parliez-vous du maréchal ? Quel maréchal ? »
« Le maréchal ! Nous avons plusieurs maréchaux ici, mais si on dit juste "maréchal" sans donner de nom, c'est définitivement le maréchal . Ça pourrait aussi être le maréchal Souvorov, mais il est mort depuis plus de cent ans ! »
Le vieillard parut sceptique : « Le maréchal viendrait lui-même sur la ligne de front ? »
« Certainement, il nous commande depuis l'avion. Si le maréchal ordonne "Tir de mortier aux coordonnées 4-2-4", on tire, et après, vous pouvez trouver des cadavres ennemis dans la grille de coordonnées, c'est sûr. »
« Le maréchal est l'Étoile de la Victoire, un saint ; il obtient la position de l'ennemi de Saint André, puis nous guide pour les éliminer ! »
Les soldats fraîchement rassemblés jacassèrent entre eux.
Misha : « Assez ! Rassemblement ! Comptez ! »
Les guerriers s'égrenèrent un par un, s'arrêtant à 75.
La compagnie de pointe du bataillon entier ne comptait plus que 75 guerriers valides.
Misha : « 76 ! Bien, toute la compagnie est là. Repos ! »
Les guerriers se détendirent immédiatement, et un soldat dit au vieillard : « Je l'ai vu de mes propres yeux ; l'avion du maréchal a largué un écran de fumée pour couvrir notre avance. En traversant la fumée, je l'ai vu, l'ange, avec une armure cloutée des écrits de Saint André, et six clous d'argent sur la tête ! »
Misha : « Tu recommences ! »
« Vraiment ! L'ange pouvait tenir un coupe-fil dans une main et tirer, et une épée longue dans l'autre ! Il a chargé en avant, tailladant tous les ennemis tout en tirant ! »
Misha : « L'ennemi était sonné par nos explosifs ; assez de ça, nous avons tous entendu le bruit du moteur du maréchal. »
Le rugissement du moteur d'un Pe-3 vint du ciel.
Tous levèrent les yeux, mais les bâtiments des deux côtés de la rue bloquaient la vue, ne laissant visible qu'une bande de ciel.
Soudain, un Pe-3 rouge traversa l'interstice.
« C'est le maréchal ! Non, l'Envoyé spécial ! »
Les soldats acclamèrent le ciel.
Filippov tenait la radio : « Envoyé spécial Davarish, je vous vois ! Envoyé spécial Davarish, je vous vois ! »
La radio répondit : « Quel est l'état de votre bataillon ? »
Filippov : « Nous avons subi de lourdes pertes chez les officiers ; je ne peux commander personnellement que la compagnie de pointe, mais nous sommes toujours prêts à combattre ! Envoyé spécial Davarish, donnez-nous l'ordre, nous pouvons encore avancer ! »
« Tenez position, attendez les ravitaillements, pas de précipitation. Il ne reste que trente kilomètres ; l'armée rebelle mélanienne peut les tenir. »
Filippov jeta un coup d'œil aux cadavres alignés le long de la rue, puis au vieillard qui jouait du violoncelle, hésita quelques secondes avant de répondre : « Oui, nous garantissons l'accomplissement de la mission. »
Marshal Rocossov : « Je sais ce que vous avez vu dans les rues, et je comprends votre colère. Mais maintenant, la colère ne mène qu'à plus de pertes et ne sert que les intérêts de l'ennemi. »
« Compris, nous attendrons les renforts et les ravitaillements. Over. »
Après avoir parlé, il attendit quelques secondes pour s'assurer que le maréchal entamait une conversation avec d'autres unités avant de passer la radio au soldat des transmissions.
Misha : « Qu'a dit le maréchal ? »
Filippov : « Le maréchal veut que nous tenions notre position et attendions les ravitaillements et les renforts. »
Misha : « Nous pouvons encore avancer ! »
« Suivez les ordres », répondit Filippov.
« Oui. »
Misha commença à assigner les tâches, préparant la tenue de la ville.
Filippov sortit son harmonica, s'approcha du violoncelle du vieil homme et acquiesça en signe de reconnaissance.
Le vieillard pinça à nouveau les cordes, reprenant son interprétation après l'avoir interrompue en entendant les soldats parler du « miracle » du maréchal.
La mélodie plaintive résonna de nouveau au-dessus des ruines qui s'effritaient.
Un faucon vola haut, dans la direction de la Vistule.