Il se retourna, surpris de constater que les parachutistes avaient tous déjà quitté la cabine.
Le commandant des parachutistes tapota l'épaule de Mark : « Merci, et bonne chance. »
Après avoir parlé, il se retourna aussi et se dirigea vivement vers la porte de la cabine, sautant sans hésiter.
Mark jeta un coup d'œil au copilote : « J'ai l'intention de me poser en urgence sur la plage. »
Le copilote ne répondit pas, la tête penchée sur le côté.
Ce n'est qu'alors que Mark remarqua que le copilote avait été abattu à un moment donné.
« Merde. »
——–
3 août, 02h30, QG du front occidental prosien.
Erwin Rommel poussa la porte de la chambre, s'habillant tout en demandant : « Qu'est-ce qui me réveille ? »
« Des parachutistes, Maréchal. »
Erwin interrompit son boutonnage, relevant les yeux vers l'officier adjoint : « Des parachutistes ? Quelle ampleur ? Quel lieu ? »
« Dans le duché de Normandie, l'ampleur est encore en cours de confirmation. L'organisation de résistance a coupé nos lignes téléphoniques, et nous sommes actuellement dans le chaos. »
Le Maréchal fronça les sourcils : « Pour que l'organisation de résistance coupe les lignes téléphoniques à cet instant… on dirait une action d'envergure planifiée depuis longtemps. Rétablissez immédiatement le contact avec ma division blindée — non, j'irai moi-même au QG de la 21e division blindée, préparez le véhicule et une escorte armée. »
« Envoyez aussi quelqu'un au 507e bataillon blindé lourd, et dites-leur de se mettre en route dès qu'ils recevront des renseignements sur la position d'attaque ennemie ! »
L'officier adjoint : « Le 507e bataillon blindé lourd est avec les Chevaliers d'Asgard, nous pourrions ne pas pouvoir le commander directement ? »
Erwin : « Je suis le commandant du front occidental ! Dites-lui d'accepter mon commandement ou de se préparer à passer devant le tribunal militaire ! »
À peine eut-il fini de parler que le crépitement d'un pistolet-mitrailleur se fit entendre dehors.
« Qu'est-ce qui se passe ? » demanda Erwin.
À ce moment, le commandant du Corps de la Garde apparut, un pistolet-mitrailleur à la main : « L'organisation de résistance a lancé des grenades sur nos sentinelles, mais elles n'ont pas explosé. »
À peine eut-il parlé que le fracas d'une MG42 retentit, suivi de plusieurs explosions.
Erwin : « Éliminez l'organisation de résistance ! Aussi, le Corps de la Garde a-t-il des chars ? »
Le commandant du Corps de la Garde parut gêné : « Nous n'avons que des demi-chenillés. »
« Pas un seul Panzer II ? Un demi-chenillé fera l'affaire, en avez-vous d'équipés d'un canon de 20 mm ? »
« Non. »
« Vous n'avez rien du tout ! » jura Erwin. « J'ai besoin de forces blindées pour me rendre à la 21e division blindée ! Peu importe, un demi-chenillé suffira. Les premières 24 heures du débarquement sont critiques, lancer la division blindée en contre-attaque maintenant créera une fenêtre de temps pour les rejeter à la mer avant que leurs forces antichar ne puissent débarquer ! Tout comme au royaume de Sardaigne. Donnez-moi un demi-chenillé, je dois aller à la 21e division blindée ! »
——–
Après l'atterrissage, le capitaine Evans attrapa d'abord sa « sacoche de jambe », surnom du nouvel équipement distribué aux parachutistes avant l'offensive, principalement destiné à transporter les armes.
Puis, le capitaine Evans ne sentit plus qu'une lanière sectionnée, manifestement coupée par des éclats d'obus antiaérien.
« Merde. »
Il leva les yeux vers le ciel, où les canons de DCA prosien déversaient leur feu.
Cependant, la bonne nouvelle était que, ne faisant pas confiance à la nouvelle sacoche de jambe, il avait caché un petit pistolet.
Il sortit le pistolet, et de l'autre main tenant un petit gadget pour identifier ami ou ennemi, il avançait dans l'obscurité.
Bientôt, il entendit un bruit devant lui.
Evans appuya sur l'appareil dans sa main, et ce truc ressemblant à un jouet fit un « clic » sec.
Son cœur lui monta à la gorge ; s'il s'agissait de Prosiens, il n'aurait que le pistolet pour se défendre.
La bonne nouvelle fut qu'un accent ansa très authentique vint de l'autre côté.
Evans se hâta d'approcher : « Merde ! Vous ne devriez pas parler, vous devriez répondre par deux clics ! »
« Désolé, mais j'ai perdu le mien. »
Evans reconnut la voix : « Prêtre ? »
C'était l'aumônier de leur bataillon.
« Cette voix, c'est le capitaine Evans ? Salut ! »
« Prêtre, que faites-vous ? » Evans rampa à travers les broussailles, pour découvrir un marais derrière ; il s'arrêta au bord, regardant le prêtre perché sur une branche, « Êtes-vous tombé à l'eau ? Avez-vous besoin d'aide ? »
« Non, je vais bien ; je cherche ma Bible et ma boîte de communion, je suis prêtre, je ne peux pas m'en passer, ce sont comme mes armes ! »
Evans fronça les sourcils : « Heu, prêtre, avez-vous une vraie arme ? Je me rappelle que vous devriez avoir un fusil semi-automatique Garand ? »
« Bonne question, je ne le trouve pas ; ma sacoche de jambe n'a plus qu'une demi-lanière. Donc j'ai encore plus besoin de retrouver ma Bible pour prêcher aux Prosiens si on les rencontre et les convertir ! »
Evans : « Hein ? »
Prêtre : « Je suis sérieux. Vous devriez y aller, capitaine, les soldats ont besoin de votre commandement. »
« Merde, » jura Evans, « Non, je vais vous aider à trouver votre Bible, puis nous irons retrouver les troupes ensemble. »
« Pas besoin, bonne nouvelle, je l'ai trouvée ! » dit le prêtre, sortant un paquet de l'eau, « Intacte ! Allons-y, capitaine ! »