Wang Zhong entendit le sergent grommeler à ses côtés : « Je dois rêver, la princesse… Son Altesse Royale la princesse héritière chante pour moi ! »
Il dit fermement : « Puisque le monde est sécularisé désormais, Son Altesse Royale la princesse héritière n'est qu'une personne ordinaire comme nous ! »
Le sergent : « Ah bon ? »
« Bien sûr. Regarde, je suis comme toi. On mange la même chose tous les jours, c'est juste que mon déjeuner est préparé personnellement par une petite bonne, tandis que le tien est préparé personnellement par une grande maman… »
« C'est pas du tout la same chose ! » s'exclama un soldat, ému.
À cet instant, le Prêtre se tourna vers eux et dit : « Chut ! Profitez de la musique en silence ! »
Katioucha avait fini de chanter, et les deux hautes personnalités échangèrent un regard, puis Olga, s'élançant sur une note très aiguë, entama une colorature.
Les soldats restèrent tous stupéfaits — non, même Ludmila était stupéfaite, et Wang Zhong aussi.
Était-ce un esprit de compétition ?
Olga se tenait là, chantant des notes aiguës de colorature d'une difficulté telle que même Wang Zhong, profane, savait à quel point elles étaient redoutables, tout en maintenant une posture tête haute, comme si chanter cet air ne lui coûtait aucun effort.
Surtout que la princesse portait maintenant un corset ; à moins que sa taille ne soit naturellement si fine et qu'elle ne se torture pas trop, la difficulté du chant s'en trouvait multipliée de plusieurs crans.
Wang Zhong reconnut progressivement l'air.
C'était censé être un air de l'opéra « La Traviata », et la raison pour laquelle Wang Zhong le connaissait n'était pas qu'il allait souvent à l'opéra en queue-de-pie — comment aurait-ce été possible, il n'avait pas de goûts si raffinés.
Il le connaissait parce que la VUP qu'il soutenait avait gagné un concours de chant avec cette chanson.
Ce morceau venait d'un Car — non, d'une histoire « La Traviata » écrite par un auteur carolingien, Alexandre Dumas fils, et adaptée en un opéra du même nom venu d'Appéninie.
Il était chanté en appéninien.
Wang Zhong était maintenant certain de ne pas comprendre l'appéninien, et au vu des regards perplexes des soldats à côté de lui, il devina qu'ils ne le comprenaient pas non plus.
Mais tous pouvaient entendre que la colorature était vraiment impressionnante.
Après avoir fini la chanson, Olga, comme pour exhiber sa respiration encore stable, posa les mains sur les hanches, s'efforçant de rendre son souffle si subtil qu'un observateur extérieur peinait à discerner le moindre mouvement de sa poitrine.
Bien sûr, il était aussi possible que la cuirasse fût si épaisse qu'elle absorbait le mouvement de sa respiration.
Les soldats restaient tous stupéfaits.
Ludmila : « Votre Altesse Olga, personne n'a compris. »
À ce moment, Wang Zhong comprit et lança les applaudissements : « Bravo ! Bien chanté ! Son Altesse la princesse a chanté à merveille ! Ça m'a mis les larmes aux yeux ! »
Les soldats se mirent aussitôt à applaudir à tout rompre.
Olga sourit à Wang Zhong, puis regarda Ludmila.
Ludmila esquissa un fin sourire et entama « Tanya Tanyusha ».
Dès que Ludmila commença à chanter, les soldats se joignirent à elle ; au moment du refrain, leurs voix couvrirent même celle de Ludmila : « Tanya Tanyusha, ma Takiyanne, te souviens-tu de cet été brûlant, je ne peux oublier ce temps, ce temps d'amour passionné. »
Il aurait dû y avoir des sifflets ici, et une douzaine de jeunes hommes se mirent à siffler ensemble.
Les soldats continuèrent à chanter les couplets suivants, mais Ludmila s'arrêta et regarda Olga : « Votre Altesse, la prochaine fois que vous voudrez vous rapprocher de tous, chantez simplement celle-ci. »
« Je comprends, merci pour votre conseil, » répondit Olga.
Les deux se tenaient droites, face à face, et bien qu'elles ne se dévisageassent pas et gardassent des postures ordinaires, Wang Zhong eut l'impression d'entendre le feulement menaçant que deux chats émettent quand ils s'affrontent.
Maman, il commença à regretter l'arrangement absurde inventé par la petite bonne : amante et épouse coexistant harmonieusement — c'est vraiment impossible.
Wang Zhong se leva, cherchant à arranger les choses : « L'art raffiné comme la chanson populaire sont formidables ! Merci, Son Altesse Royale Olga, de nous avoir permis d'entrevoir les palais de l'art que nous ne pouvons d'ordinaire pas voir… »
Alors quelqu'un, cherchant l'amusement, cria : « Son Altesse la princesse a fini de chanter, la belle-sœur a fini aussi, Général, pourquoi ne nous en offrez-vous pas une ! »
Wang Zhong : « Ah ? Moi ? »
Vous plaisantez, elles viennent de chanter l'air de La Traviata, et moi, parfaitement sourd à la musique, je ne vais pas m'humilier.
Wang Zhong : « Mieux vaut pas, je chante pas bien… »
« Mais vous avez composé "La Guerre sainte" ! »
Wang Zhong fut gêné, oui, cette chanson c'était mon plagiat, mais quand je la fredonnais moi-même, on se moquait de moi, d'accord !
Il chercha du secours du côté de Ludmila, mais Liu Xia cette fois détourna le visage, regardant sur le côté comme pour dire : « Tu as insisté pour arranger les choses ; débrouille-toi tout seul. »
Wang Zhong avait toujours pensé que Liu Xia était comme une sœur qui accompagnait Olga dans ses bêtises, mais il réalisa soudain qu'elle était jalouse — très jalouse !
C'était mal parti, que faire maintenant.
Wang Zhong réfléchit ; il devait s'en tenir à des chansons qui ne demandaient pas trop de technique vocale, juste de quoi passer le coup.
Il se mit alors à se remémorer les chants antéens qu'il avait entendus en chemin.
Il décida de chanter « En partance ».
Quand il se balança et commença à chanter « Notre route est longue et dure », Olga cria soudain : « On veut pas entendre celle-là, on l'a déjà entendue ! »
Wang Zhong fut pris au dépourvu, la chanson s'arrêta net.
Mais quoi, Votre Altesse ! Vous n'aviez pas dit que vous vouliez être ma petite sœur ? Quelle sœur fait perdre la face à son frère comme ça ?
Ludmila enchérit aussi : « On veut pas entendre celle-là, on l'a déjà entendue ! »
Les soldats alentour étaient tous de jeunes gars, et l'une de leurs caractéristiques était que, si une jolie fille menait la chambrée, ils devenaient particulièrement, particulièrement enthousiastes, sans se soucier des généraux ni de rien.
« Général, chantez-nous un truc qu'on n'a jamais entendu ! »
« Allez, une chanson ! »
Mis au pied du mur par la foule qui l'encourageait, Wang Zhong ne put que fouiller sa mémoire pour trouver un chant facile à chanter, où hurler à pleine voix pouvait encore être émouvant, et à la mélodie simple — pour ne pas finir catastrophiquement faux.