Wang Zhong chevauchait un cheval blanc et hésita lorsqu'il atteignit la route menant à l'usine d'engrais.
Car dans son souvenir, c'était une ruelle qui ne pouvait laisser passer qu'une voiture à la fois, et si une voiture et un tricycle se croisaient, ils restaient coincés.
Maintenant, la route était bien plus large, car les murs de chaque côté avaient été pulvérisés, et les maisons derrière les murs étaient à demi effondrées, en lambeaux et brisées.
Wang Zhong se tourna vers Grigori, qui l'aidait à porter le drapeau : « Est-ce l'endroit ? »
Grigori : « Oui, continue tout droit. »
Wang Zhong fit quelques pas, tourna un coin, et vit un char prosien brûlé, un soldat de l'Armée des Gardiens récupérant les armes et munitions des soldats prosiens morts à côté du char.
À côté du soldat de l'Armée des Gardiens se trouvait une charrette à mule chargée à ras bord de munitions et d'armes.
Au milieu d'un tas de fusils à verrou prosiens, Wang Zhong repéra quelques fusils semi-automatiques Tokarev.
Bucéphale, comme s'il devinait son intention, s'arrêta juste devant la charrette, permettant à Wang Zhong de saisir l'un des fusils.
Le sang sur le corps du fusil avait déjà coagulé, et quand Wang Zhong ouvrit la chambre, il constata qu'il était quasi inutilisable à cause du sang ; l'arme s'enrayerait si on tirait sans la nettoyer à fond.
La baïonnette sur l'arme était très propre, peut-être son propriétaire n'avait-il pas eu l'occasion de s'en servir avant de sacrifier sa vie.
À cet instant, le soldat de l'Armée des Gardiens qui récupérait l'équipement dit : « Général, le jeune homme qui portait ce fusil a déjà été emmené, tous nos gars ont été emmenés. »
Wang Zhong : « Où ont-ils été emmenés ? »
« Là-bas, à la zone d'empilage, c'était censé servir à empiler les engrais à expédier, mais maintenant c'est devenu une immense morgue, une immense morgue ! » Le soldat de l'Armée des Gardiens n'avait probablement pas reçu beaucoup d'instruction et ne savait répéter que l'adjectif « immense ».
Wang Zhong posa le fusil sur la charrette et dit à Grigori : « Allons voir. »
Après avoir parlé, il donna un léger coup de talon dans le flanc de Bucéphale.
Le cheval avança légèrement, comme s'il ne voulait pas troubler le silence enveloppant le champ de bataille.
La zone d'empilage n'était pas loin, juste après l'épave de sept chars prosiens.
Bien qu'on l'appelât zone d'empilage, ce n'était en réalité qu'un terrain vague couvert d'herbes folles — il aurait été plus juste de dire une prairie, comme d'habitude, reflétant la nature insouciante de l'Empire Ante.
À présent, la prairie était couverte de corps vêtus d'uniformes kaki.
Plusieurs vieilles femmes, poussant une charrette, recouvraient les jeunes hommes de draps noirs.
La meneuse était une nourrice, qui agitait la clochette qu'elle tenait tout en fredonnant un requiem.
Des soldats du 31e Régiment de la Garde s'étaient rassemblés près de la zone d'empilage, regardant la nourrice faire ses adieux à leurs camarades. Peut-être à cause de la chaleur, ils s'étaient abrités à l'ombre du grand bâtiment de l'usine chimique voisine.
La lumière du soleil couchant traversait le bâtiment déjà délabré et tombait sur la zone d'empilage découverte, recouvrant tout d'une couche rouge.
Les silhouettes d'ombres semblaient la frontière entre deux mondes, les vivants contemplant les morts.
Seul le requiem résonnait dans cette scène solitaire.
Wang Zhong ferma les yeux, se rappelant les visages des jeunes, l'ennemi était arrivé trop vite, et il n'avait pas pu mettre un nom sur tous les visages.
Mais cela ne l'empêcha pas de les accompagner dans leur dernier voyage.
Wang Zhong mit pied à terre, jeta un coup d'œil au drapeau que Grigori tenait haut, puis sortit un carnet et un crayon, et s'avança dans le rayon du soleil couchant, dans le domaine des morts.
Il s'approcha du premier corps au coin inférieur droit de la pile, lut le nom du jeune homme à haute voix, puis l'inscrivit dans le carnet au crayon.
Ainsi continua-t-il, avançant lentement devant chaque personne, lisant chaque nom, et le consignant dans le carnet.
Les soldats du 31e Régiment se levèrent tous, le regardant en silence.
Wang Zhong ne savait pas combien de noms il avait lus, il savait seulement qu'il avait usé son crayon plusieurs fois et avait dû s'arrêter pour le tailler avec un petit couteau avant de continuer.
Voyant ses gestes, la vieille dame demanda silencieusement aux tante de stopper temporairement leur travail de recouvrement des draps noirs, et le chant du requiem s'arrêta aussi.
Les voix des vivants résonnèrent dans cette région dominée par la mort.
Wang Zhong s'arrêta net, fixa intensément le corps devant lui, et le cœur lourd, il lut le nom : « Aleksei Balfyonovich. Puisses-tu retrouver la jeune fille au paradis. »
La vieille dame se signa sur la poitrine et murmura : « Amen. »
Wang Zhong continua d'enregistrer les noms jusqu'à ce que l'ombre de l'usine d'engrais engloutisse complètement les piles.
Il se tenait au bord de l'ombre et se retourna pour voir le soleil couchant couleur de sang.
Sans qu'on sache quand cela avait commencé, tous les soldats survivants du 31e Régiment s'étaient déjà rassemblés au bord des piles, observant Wang Zhong, observant leur général.
Grigori tenait le drapeau, se tenant parmi eux.
Wang Zhong marcha vers les soldats.
Peut-être parce que la scène était trop solennelle, personne n'utilisa d'ordre pour briser le silence.
Wang Zhong s'avança vers eux : « J'ai promis de me souvenir des noms de vous tous. Mais je n'y suis pas encore parvenu. »
Les jeunes soldats regardaient Wang Zhong les lèvres serrées.
Wang Zhong leva le carnet dans sa main : « Ce carnet enregistre les noms de tous ceux qui ont sacrifié leur vie aujourd'hui. Sûrement bien d'autres viendront s'y ajouter à l'avenir.
« Un jour, quand je deviendrai commandant de groupe d'armées ou même de front, le nombre de morts sera si grand que les carnets suffiront à peine à les enregistrer.
« Mais je promets, je me souviens de chaque goutte de sang versée pour la victoire. Regardez ce drapeau ! »
Wang Zhong fit un geste à Grigori.
L'adjudant-chef avança de cinq pas jusqu'à une position où tous pouvaient voir le drapeau dans sa main.
Wang Zhong : « Ce drapeau a été apporté par un vieux soldat nommé Rezenov. Il s'est sacrifié pour me secourir quand j'étais en danger. Pour me sauver, beaucoup, beaucoup se sont sacrifiés, leur sang a giclé sur ce drapeau.
« Je tiens ce drapeau pour me souvenir de ces civils qui se sont sacrifiés pour me sauver.
« Maintenant, j'ai décidé d'utiliser de la teinture, pour rougir entièrement ce drapeau, et il représentera tous les soldats qui ont sacrifié leur vie aujourd'hui.
« Il représentera chaque défenseur de la patrie tombé depuis le début de la guerre !
« Chacun de nous, en voyant le drapeau rouge, se rappellera nos sacrifices, se souviendra du prix que nous avons payé pour la victoire !
« Je pense que dans cette grande guerre qui balaie tout, dans le chaos initial, beaucoup n'ont pas laissé leur nom avant de mourir.
« Ce drapeau rouge les représentera chacun ! Nous n'oublierons jamais ! »
Wang Zhong fit une pause, regardant les visages de ceux qui étaient aussi jeunes que les morts.
Quelqu'un se mit à crier fort : « Nous nous souvenons ! »
Les autres se joignirent à lui : « Nous nous souvenons ! »
« Nous nous souvenons ! »
« Nous nous souvenons ! »
Après que les cris en chœur se furent tus, Wang Zhong continua : « Si un jour, je tombe à mon tour, ce drapeau portera l'élégance de mon vent sanglant. Grigori ! Va teindre le drapeau, rends-le rouge jusqu'à sa hampe ! »
Grigori partit en courant, sauta sur son cheval, et disparut en un éclair.
Après avoir vu le drapeau disparaître, Wang Zhong regarda à nouveau les jeunes : « Vassili ! Vassili est-il là ? Ou a-t-il été blessé ? »
Vassili : « Présent ! J'ai votre précieux talkie-walkie, et il n'est pas cassé ! Ne me punissez pas ! »
Wang Zhong : « Je n'allais pas te punir, ou est-ce que tu veux vraiment aller pelleter du fumier ? »
« Non, pas du tout ! »
Wang Zhong : « J'ai entendu dire que ton père est professeur de musique ? »
« Oui. » Vassili parut mécontent, on devinait une profonde brouille avec son père.
Wang Zhong : « Alors chante-nous quelque chose d'adapté à la scène ! »
« Ceci... Général, dans une telle situation ? »
Wang Zhong : « Qu'est-ce qui ne va pas ? On ne peut pas chanter dans un moment comme celui-ci ? »
« Mais, une scène si douloureuse... »
« Oui, une scène si douloureuse. Mais est-ce que les morts veulent qu'on pleure et qu'on gémit ? Non, ils veulent qu'on trouve du courage, qu'on combatte l'ennemi pour eux aussi ! Ils veulent qu'on rende coup pour coup, œil pour œil, sang pour sang !
« Chante ! Un chant plein de vigueur ! »
Vassili fronça les sourcils : « Ceci... »
« Ton père ne t'a-t-il pas donné une éducation musicale ? » demanda Wang Zhong avec doute.
Filippov cria sur le côté : « Rapport ! »
Wang Zhong : « Parle ! »
« Il l'a fait, Général ! Sa musique est vraiment bien ! Il sait même jouer de la trompette ! »
Vassili lança un regard féroce à son soi-disant ami.
Wang Zhong : « Donc, tu as eu une bonne éducation musicale et tu dis qu'il n'y a pas de chant adapté à cette scène ? »
« En tout cas, je n'en ai jamais appris. »
Wang Zhong pensa qu'il avait de la chance de connaître un tel chant, mais c'était dommage qu'il ne sache pas adapter les paroles en langue ante, de peur que le chanter en chinois ne fasse que tout embrouiller.
Mais à cet instant, il voulait surtout le chanter car il collait parfaitement à la scène.
Alors il fredonna une ligne, pour réaliser qu'évidemment il n'y avait pas de traduction, c'était en chinois.
Bien que ce fût très faible, Vassili l'entendit — peut-être parce qu'il avait un musicien pour père, ses oreilles étaient aiguisées.
« C'est quoi ce chant ? Je ne l'ai jamais entendu ! Je ne comprends pas les paroles, mais j'ai l'impression de saisir le sens avec la mélodie ! » demanda Vassili curieusement. « Qu'est-ce que c'est, exactement ? »
Wang Zhong eut soudain une idée.
Il demanda : « As-tu étudié la composition ? »
« Euh... j'ai jamais essayé, mais mon père m'a toujours forcé à apprendre la théorie musicale. Je peux tenter. »
À cet instant, l'esprit de Wang Zhong s'éclaircit : le chant ne peut pas être traduit, mais je peux le réciter, et une fois récité, il est traduit. Ensuite, laisser à Vassili le soin de se débrouiller pour en faire des paroles chantables.
Alors il dit : « Alors regarde, mets cette mélodie en musique, écris-en un chant ! »
Il tourna la tête vers les tas de corps, puis commença à réciter :
La fumée roulante chante les héros
Les montagnes tout autour écoutent de l'oreille de travers, de l'oreille de travers
Le tonnerre du ciel clair frappe le tambour d'or
La mer puissante soulève des vagues en harmonie
Les guerriers du peuple chassent tigres et léopards
Sacrifiant la vie, oubliant la mort pour sauvegarder la paix
Pourquoi le drapeau de bataille est-il beau comme une peinture
Le sang frais des héros l'a teint en rouge
Pourquoi la terre est-elle éternellement au printemps
Les vies des héros font éclore des fleurs fraîches !
La bouche de Filippov forma un O : « Tu es poète aussi ? »
Vassili prit son carnet et nota les mots, les relut en silence, puis dit d'un ton critique : « Les rimes sont un peu bancales, il faudra faire des ajustements. Mais ça a vraiment un esprit de tristesse sans chagrin ! »
Des conneries, c'est l'un des trésors immortels d'une autre époque, ma vraie patrie !
Wang Zhong tapa l'épaule de Vassili : « Je t'ordonne de survivre, perfectionne-le. Puis mets-le en musique. »
« Je ferai de mon mieux. » Vassili regarda les paroles qu'il avait notées dans son carnet. « Ces mots... "Le sang frais des héros l'a teint en rouge"... Tu as pensé à ce vers en voyant le drapeau ? »
Malheureusement, ce n'était pas le cas.
Wang Zhong allait répondre quand le bruit de moteurs vint du ciel.
Il bascula vite en vue aérienne, pour découvrir seulement l'avion de reconnaissance ennemi volant haut au-dessus.
Cette fois, Wang Zhong fut très prudent pour confirmer qu'il ne s'agissait bien pas d'un bombardier équipé de bombes guidées radio Fritz X.
Vassili leva aussi les yeux au ciel : « Nom de nom l'ennemi, mais où est donc notre Aviation ? »
À peine eut-il parlé que quelque chose refléta la lumière du soleil couchant dans le ciel.
Un duo de MiG-3 apparut en formation !
L'avion de reconnaissance ennemi tira immédiatement pour intercepter, mais les deux MiG-3 prirent habilement sa position de six heures.
Après une courte rafale, le moteur gauche du Do 215 de reconnaissance prit feu, et, traînant une épaisse fumée, piqua vers le sol.
Les MiG-3 suivirent l'avion ennemi comme pour s'assurer de sa destruction, jusqu'à ce qu'il s'écrase.
Puis les avions virèrent et rugirent au-dessus du tas de cadavres.
Malgré avoir tout juste abattu un ennemi à des milliers de mètres dans les airs, le pilote costaud ne ferma pas la verrière en verre du cockpit.
Wang Zhong se rappela que seuls les pilotes italiens aimaient voler avec la verrière ouverte, soi-disant « pour sentir le souffle du vent. »
Quand il vit clairement ce qui était en bas, il leva la main droite en salut.
Certains soldats s'exclamèrent : « Il a six étoiles de victoire ! C'est un as de l'Aviation ! »
« Hourra ! »
Des acclamations retentirent de toutes parts !
Seul Vassili regardait encore le « poème » que Wang Zhong venait d'« écrire ».