« Alors, je file. En cas de problème, veuillez demander au personnel du dortoir, au premier étage. »
« Oui ! »
Melody hochla la tête, visiblement satisfaite de cette réponse enthousiaste.
« Débarque tes affaires et repose-toi un peu. »
« Oui ! Merci infiniment pour aujourd'hui. »
Tandis qu'Ibi s'inclinait profondément, Melody pouffa de rire en trouvant sa mine adorable, lui fit un signe de la main et referma la porte.
Ibi passa à nouveau en revue la chambre 305 désormais silencieuse, examinant chaque recoin.
Peut-être parce que c'étaient principalement les enfants de familles nobles qui l'occupaient.
Même s'il portait le même numéro, les deux pièces formaient des espaces totalement indépendants.
Seule l'entrée était commune.
Chaque chambre disposait de ses propres toilettes et salle de bain, ce qui signifiait qu'en décalant leurs horaires, il semblait possible de cohabiter sans jamais croiser la personne logée en face.
De retour dans sa chambre, Ibi ouvrit le sac qu'avait laissé Melody et en sortit le contenu.
Un uniforme scolaire, des cahiers, des stylos, de l'encre…
Comme par magie, des objets nécessaires au quotidien continuaient d'apparaître du sac.
Ibi les sortit avec soin, un par un, comme s'il s'agissait de trésors, et les posa sur son bureau.
De nouveaux livres, de nouveaux cahiers, de nouveaux stylos…
Elle ne parvenait pas à réprimer sa joie devant une accumulation soudaine d'objets qu'elle n'avait jamais eus jusqu'alors.
Ibi prit d'abord un stylo et écrivit son nom sur la page de garde du livre que Melody lui avait offert.
Puis, elle commença à ranger les objets un par un.
Ici, puis là-bas. Petit à petit, chacun trouva sa place.
« C'est le dernier. »
Lorsqu'elle ouvrit le dernier sac, l'uniforme de l'Académie pour les Enfants Gâtés apparut.
Non seulement l'uniforme, mais aussi des chaussettes, des chaussures et un ruban.
Ce jour était leur premier, tous portaient donc des vêtements apportés de chez eux, mais à partir de maintenant, chacun devrait revêtir l'uniforme de l'Académie.
C'était probablement pour bien les identifier comme membres de l'Académie pour les Enfants Gâtés.
Prête à les enfiler immédiatement, Ibi posa délicatement les vêtements et continua de les caresser des doigts.
Des vêtements en tissu propre et doux.
Au sein des habits se trouvait le prénom Ibi, brodé sur place.
Après être restée longtemps les mains posées sur ses vêtements, Ibi reprit ses esprits et acheva de débarquer.
Il restait encore du temps avant le dîner.
Ibi s'assit à son bureau et ouvrit le livre que Melody lui avait remis.
Elle pensa qu'elle gagnerait à lire davantage les règles de l'Académie dès qu'elle aurait un moment.
Soudain, son regard s'arrêta sur un point précis.
« Hein ? Une tutrice ? »
Clois contemplait le paysage par la fenêtre.
Le ciel, limpide depuis le matin, baignait à présent dans l'orange d'un magnifique coucher de soleil.
C'était un spectacle qu'on aurait pu regarder sans détacher les yeux, mais son expression était empreinte de contrariété.
Son domaine dans le Palais Intérieur étant éloigné de l'Académie pour les Enfants Gâtés, il ne pouvait entendre les voix des élèves.
Néanmoins, il savait que c'était le jour où les enfants de l'Académie arrivaient.
Cela tenait aux regards discrets qui pesaient sur lui avec tant d'attentes depuis le matin.
'Je devrais me décider bientôt.'
Il avait publiquement affirmé qu'il ne choisirait pas d'enfant adoptif parmi ceux de l'Académie cette année, mais Clois savait qu'il ne pouvait plus remettre cela au lendemain.
En tant qu'Empereur, il ne pouvait ignorer la question successorale.
S'il persistait à ne pas désigner d'héritier, le chaos finirait par frapper à nouveau l'Empire.
Il avait connu les horreurs de la guerre de succession.
Les troubles engendrés par une telle guerre absurde ne devraient plus jamais se reproduire.
Clois remit en mémoire les prénoms des enfants dont tout le monde parlait.
Parmi eux, Arcel et Ruska furent les premiers noms qui lui vinrent à l'esprit.
Les héritiers de la Maison de Keilon et du Duché de Ragselb, ceux qui l'avaient aidé.
Ayant suivi ces deux enfants depuis leur tendre enfance, Clois connaissait parfaitement leurs qualités.
La populace accordait plus de crédit à Arcel, mais Clois estimait que Ruska était également un excellent sujet.
Si Arcel accédait au trône, il serait un souverain respecté et obéi de tous.
À l'inverse, un empereur Ruska aurait su mieux s'entendre avec ses ministres et se montrer plus attentif aux souffrances du peuple, loin de l'austérité froide qui caractérise certains régents.
Les deux candidats possédaient toutes les compétences requises.
De plus, les familles de ces deux enfants comptaient parmi celles qui l'avaient soutenu dans l'ombre, et le sang impérial avait déjà coulé dans leurs veines à plusieurs reprises, ce qui levait tout doute quant à leur légitimité.
Il ne restait plus qu'à prendre sa décision.
Et pourtant...
« Ha… »
Un long soupir, qu'il ne parvint pas à refouler, s'échappa de ses lèvres.
Depuis quelque temps, Clois nourrissait des chimères sans espoir.
L'image irréelle d'une vie où sa femme et sa fille seraient encore de ce monde.
Lilian.
Sa femme, une sorte de fée des bois rencontrée lors d'une visite d'un fief lointain, à l'abri du palais impérial si froid.
Fille d'un baron administrant une modeste seigneurie, elle n'était pas un obstacle à ses yeux.
Clois quitta le palais, où aucun lien affectif ne reliait les membres d'une même famille, et descendit dans les terres de Lilian.
Après tout, il n'avait jamais convoité le pouvoir.
Il désirait simplement passer le reste de ses jours heureux auprès de celle qu'il aimait.
Mais le monde écrasa sans pitié ce vœu.
Lorsqu'il rentra du champ de bataille pour protéger son épouse et l'enfant qu'elle portait, il se retrouva face aux dépouilles hachées de l'un et de l'autre.
Sa fille, née pendant son absence, putréfiait aux côtés de sa mère.
Un vassal miraculé lui annonça, les larmes aux yeux...
…que la petite née entre ses bras était une fille, baptisée Evevien.
Clois serra contre lui les corps brisés de ses êtres chers et pleura tout un jour durant.
En les ensevelissant, il enterra son propre cœur.
Il crut alors que la peine s'estomperait avec les saisons, mais il se trompait lourdement.
Un matin, des visions commencèrent à l'assaillir.
S'il tournait la tête à l'écoute d'un rire effleurant l'air comme une brise, Lilian était là.
À ses côtés se tenait une fillette agrippée à l'ourlet de sa robe.
« Evevien. »
Clois prononça le nom de sa fille avec une agonie muette.
Le visage de Lilian se dessinait nettement, tandis que celui de sa fille demeurait flou, enveloppé dans la brume.
C'était compréhensible, nul ne peut voir ce qu'il n'a jamais vu, mais cette réalité fendait le cœur de Clois.
'Je suis son père, et pourtant, je ne connais même pas votre visage.'
Il espéra que ces mirages s'effaceraient avec le temps.
Mais au contraire, elles s'intensifièrent, surgissant sans cesse plus souvent.
Avec les années, l'Evevien de ses illusions grandit elle aussi, millimètre après millimètre.
Comme si elle respirait vraiment.
Clois confia finalement ses hallucinations au Médecin Impérial, réputé pour son mutisme professionnel.
L'homme lui avoua alors, le visage grave, qu'il souffrait d'une dépression sévère.
Selon lui, une cure de médicaments atténuerait légèrement les symptômes et ferait disparaître les visions.
Mais Clois rejeta cette proposition.
Sa vie avait déjà été vidée de toute joie.
Ces illusions constituaient le dernier plaisir auquel il pouvait prétendre.
'Si Evevien vivait encore, aurait-elle intégré l'Académie pour les Enfants Gâtés ?'
Âgée de sept ans cette année.
Rien ne garantissait qu'elle fût particulièrement brillante.
Pourtant, dans les brumes de ses rêves, où son visage demeurait indistinct, l'enfant paraissait fort intelligente.
Un bruit de frappes contre la porte interrompit sa rêverie, suivi de la voix du Ministre des Affaires d'État qui sollicitait une entrée.
« Entrez. »
Peu après, le ministre franchit le seuil.
Comme à son habitude, il déposa sur le bureau de Clois les dossiers nécessitant une validation.
D'ordinaire, il s'esquivait aussitôt, mais pas ce jour.
« Souhaitez-vous dire quelque chose ? »
Clois remarqua la retenue de son conseiller et l'interrogea.
Le ministre inclina la tête, l'air navré.
« Je souhaiterais confirmer Votre Majesté au sujet de la question de la tutrice. »
« Tutrice ? »
« Oui. Concernant la tutrice d'Ibi Elden… »
« Ibi Elden ? »
C'était la première fois qu'il entendait ce patronyme.
Clois fit rouler le nom dans sa gorge. Ibi Elden. Ibi, Ibi…
Pourquoi ? Jamais entendu, et pourtant, sa langue se formait plus aisément que prévu.
Comme s'il l'avait murmuré maintes fois juste auparavant.
Puis, il se souvint que le Ministre des Affaires d'État venait d'associer le mot tutrice à cette identité, et devina instinctivement de qui il s'agissait.
« Est-ce le nom de l'enfant que j'ai choisi lors du conseil ? »
« Exactement. »
« Mais quelle tutrice ? »
« Tout enfant entrant à l'Académie doit être placé sous tutelle. »
« Ne vous ai-je pas chargé de régler ces questions en autonomie ? »
Envouté par ce prénom qui collait à ses lèvres, Clois répondit sèchement.
« Bien sûr que je m'en souviens. C'est justement pourquoi je réfléchissais à comment gérer sa tutrice… »
« Pourquoi ? Manquerait-il de candidats qualifiés ? »
« Non, le problème vient plutôt du fait que tout le monde réclame ce poste. »
Le Ministre des Affaires d'État reprit le cours des événements précédents.
Tous les élèves de l'Académie étaient censés être placés sous tutelle.
Ibi Elden ne faisait aucune différence.
Il chercha donc un candidat approprié, mais contrairement à ses prévisions, nombreux furent ceux à se proposer.
Seulement, les motivations de chacun se révélaient clairement douteuses pour quiconque observait la scène.