Dans une certaine taverne du domaine d'un seigneur, un groupe de quêteurs de plaisir s'était réuni, savourant les rumeurs qui traversaient l'empire.
« Peut-être… le baron Yan, récemment honoré, un traître ? » chuchota l'un d'eux.
« Chut, un morceau top-secret pour vous. Avez-vous entendu parler des révolutionnaires ? »
« Ces mêmes qui sèment la terreur par leurs attentats ! Ils ont même fait dérailler un train il n'y a pas si longtemps ! »
« Si le baron Yan est vraiment leur marionnette, le croiriez-vous ? »
Les clients de la taverne dressèrent l'oreille, surtout les mercenaires sensibles aux courants du temps, qui offrirent même de la bière aux rapporteurs.
Encouragés par l'attention, les quêteurs de plaisir enjolivèrent encore davantage les rumeurs sur Yan.
Bientôt, toute la taverne fut unie dans son mépris pour le traître Yan.
C'est alors que la voix d'un mendiant trancha : « De l'argent facile, hein ? Pendant que certains rampent et s'inclinent pour des miettes ! »
Le sarcasme du mendiant attira les regards de la foule.
« Ferme-la, mendiant ! Dégage ! »
Mais les mots suivants du mendiant changèrent l'ambiance : « Je vous ai vus prendre du fric dans la ruelle pour colporter ces mensonges ! Ça me fait bouillir le sang, ça ! »
« Des mensonges ? »
Les mercenaires qui avaient offert la bière dévisagèrent maintenant les quêteurs de plaisir avec suspicion.
« Serait-ce possible ? »
Les mercenaires menaçants portèrent la main à leurs épées, et la tension devint palpable.
Un local s'écria : « Attendez ! Vous n'êtes pas du coin ! »
« Vous êtes vraiment venus propager des contre-vérités contre de l'argent ? Vous nous prenez pour des idiots ? »
« Après tout, le baron Yan a été honoré par Sa Majesté récemment. Vous prenez l'empire pour une assemblée de fous ? »
« C'est Yan qui a empêché le déraillement du train. Vos paroles sont du n'importe quoi. »
Les quêteurs de plaisir pâlirent, réalisant que la situation s'était retournée.
« Moi… j'ai besoin des latrines », bredouilla l'un d'eux, mais la foule fut impitoyable.
« Payez la bouffe ! »
« Et la bière ! »
Devant la colère montante de la foule, les quêteurs de plaisir n'eurent d'autre choix que de fuir.
Et tout comme il était apparu, le mendiant qui avait révélé la vérité disparut.
Pendant ce temps, dans un autre domaine, une rumeur différente se propageait.
Dans les contrées méridionales de l'empire, un gamin vendait des hauberts devant une forge.
« Hauberts à vendre ! Protégez-vous des morsures de morts-vivants ! »
Un soldat en patrouille s'intéressa.
« Morts-vivants ? Quelles bêtises, gamin. On n'est pas à l'est. »
Le garçon secoua la tête : « Pas de mensonge, monsieur ! Je l'ai entendu des mercenaires à l'auberge ! »
« Des mercenaires ? »
Les soldats ricannèrent, mais l'un d'eux se rappela : « Les clients actuels ne sont pas les Silvers, la bande mercenaire ? »
La bande mercenaire des Silvers, un groupe d'élite connu sur tout le continent, pas n'importe quelle racaille.
S'ils parlaient de morts-vivants, leurs paroles avaient du poids.
Les soldats pâlirent à cette pensée.
L'un d'eux offrit prestement quelques pièces au garçon.
« Ils ont dit autre chose ? Si c'est une info précieuse… »
Le garçon, voyant l'argent briller, avala sa salive.
« Venez par ici », fit-il signe, et les soldats se penchèrent pour écouter.
Le garçon chuchota : « Un secret… J'ai entendu les mercenaires planifier d'utiliser des nécromanciens pour la guerre. Ils préparent des hauberts pour se protéger des morsures de morts-vivants. »
Les soldats bondirent : « La forge vend des hauberts comme des petits pains ! »
« C'étaient les Silvers qui les avaient tous achetés… »
« Il faut le signaler aux chevaliers et au seigneur sur-le-champ ! »
Ils remercièrent le garçon et coururent au château.
Le gamin ricana, sentant le poids des pièces.
Alors, une main se posa sur sa tête.
« Tu as pas mal de jugeote », dit une voix.
Le garçon leva les yeux vers un homme d'âge mûr, un officier des Silvers.
L'officier rit : « Tu t'en es tiré avec une belle somme. Tu n'as jamais songé à nous rejoindre ? »
« J'évite le danger, monsieur. Et… »
Le garçon tendit la main pour le paiement promis.
L'officier secoua la tête mais lui tendit une pièce d'argent.
« Marché conclu », dit-il.
« La prochaine fois, on aura peut-être plus de boulot pour toi. »
* * *
Dans la chambre secrète de l'armée révolutionnaire, le chef contempla son subordonné d'un visage glacé.
« N'était-ce pas une tâche simple que d'isoler ce Yan par la propagande ? »
« … Oui ? Ah, oui, c'est exact ! »
« Alors pourquoi notre nom est-il devenu plus connu ? »
Un froid mortel teintait son reproche.
Saisissant la gravité, le subordonné trembla, s'agenouilla et hurla sa désespérance.
« Mais on n'avait pas le choix ! Comme je l'ai dit plus tôt, ceux qui colportent les rumeurs sont bien plus nombreux que nos informateurs ! »
« Pas le choix ? »
Le chef esquissa un sourire, poursuivant son interrogatoire.
« Ne m'as-tu pas assuré le succès certain quand je t'ai donné de quoi acheter des domaines nobles et des milliers d'informateurs ? »
À chaque mot, le visage du subordonné blêmissait davantage. Les ressources englouties dans cette campagne de propagande étaient immenses.
« Je suis désolé. Je paierai cette erreur de ma vie ! »
Reconnaître vite sa faute était le seul moyen de peut-être s'en sortir.
Mais il manquait l'essentiel.
« Qu'attends-tu ? Tu as dit que tu paierais de ta vie. »
La rage du chef était à son comble, comme jamais.
Bien que son ton et son expression restent calmes, ses yeux flamboyaient de fureur.
Le subordonné leva les yeux, éberlué.
À cet instant…
Crac !
Son corps s'effondra comme écrasé par un poids immense.
Cervelle et os se répandirent sur le sol, le sang coula à flots, pourtant la colère du chef ne faiblit pas.
« Débarrassez-vous de ça. »
À son ordre, des subordonnés cachés descendirent du plafond, effaçant en un clin d'œil toute trace du cadavre.
Le chef se renfonça alors dans son fauteuil, sortit de sa poche un petit écrin.
Clic.
Il y insuffla du mana, l'écrin s'ouvrit, révélant son contenu — une perle, d'un blanc spectral, enveloppée dans un tissu précieux.
Les yeux creusés, le chef murmura à la perle.
« Commandant… si seulement vous n'aviez pas pris l'âme du dragon, l'empire serait à nous pour le changer. »
Il aurait pu même écraser la face de cet homme détestable qui le traitait comme un simple sujet d'expérience depuis si longtemps.
« Tout est faux. »
Les rumeurs de nécromanciens en hausse ne signifiaient pas des armées, mais quelques surhumains qui monteraient sur la scène.
Cette guerre, déclenchée par le vol de l'âme du dragon par le Commandant Argon, rendait impossible de rassembler une énergie équivalente.
Pourtant, il y avait une issue à ce dilemme.
« Si je tue tous les surhumains, les soldats et les mercenaires devront intervenir. Absorber leurs âmes devrait remplir le Jade de Flamme Blanche. »
Tordant les lèvres, le chef se leva.
Alors qu'il se dressait, une vague de présence déferla dans la pièce.
Ses membres cachés émergèrent, s'agenouillant d'un côté, attendant les ordres.
Les regardant, le chef parla.
Que je les dévore tous ou que j'échoue misérablement.
Il est temps d'en finir.
« Que la guerre commence. »