Le ciel au-dessus de New York fut déchiré en deux.
D'un côté, le feu abyssal du Dragon Noir de la Fin du Monde brûlait sans fin — bouillonnant et frémissant comme du goudron en fusion, dévorant la lumière du soleil, l'air, et jusqu'à l'espoir lui-même.
De l'autre, Dongfang Ji, l'Empereur Blanc, avait ouvert son domaine — un vaste champ de blanc pur, silencieux et sacré, forçant tout Manhattan à s'agenouiller sous sa volonté.
Le noir et le blanc s'entrechoquaient au-dessus des ruines des gratte-ciels, formant une confrontation si absolue qu'elle en faisait taire le monde.
La pression oppressante émanant de leurs pouvoirs balaya la ville entière comme une vague géante. Les rares survivants de New York se blottissaient dans des abris de métro à demi effondrés, les yeux rivés sur les écrans clignotants qui parvenaient encore à transmettre le signal — observant le spectacle apocalyptique qui déciderait du sort de l'humanité.
« Commençons… la vraie représentation », murmura Dongfang Ji. La lueur moqueuse habituelle dans ses yeux bleus avait disparu, remplacée par une concentration froide, inébranlable.
Il n'était plus le génie insouciant, mais le dernier et le plus puissant gardien de l'humanité.
Il bougea.
Sans fioriture, sans annonce. Un pas en avant — et il disparut.
Un instant plus tard, il se tenait devant l'énorme gueule du dragon.
Le Bâton de la Prison Blanche dans ses mains traça un trait de blanc aveuglant, frappant avec une précision au-delà des limites mortelles. Il ignorait l'inertie, défiait l'air, et s'abattit droit sur la tête du dragon.
Les pupilles d'or en fusion du Dragon Noir scintillèrent de dédain. Elle ne daigna même pas esquiver. Levant ses griffes d'obsidienne, elle accueillit le coup de front.
Pour elle, cet insecte n'était simplement… un peu plus coriace que les autres.
Clang.
Le son qui suivit n'était pas l'explosion de puissance que tous attendaient — il était plus grave, plus lourd, comme une immense cloche frappée par un marteau forgé au cœur du ciel.
Au moment du contact, les flammes abyssales du dragon s'évanouirent. Le feu noir, capable de fondre des montagnes, se désintégra au contact, emporté comme de l'encre sous un torrent d'eau.
Puis vint l'impact.
Crac.
Le craquement net et résonnant d'os brisés couvrit la rumeur des tours qui s'effondraient.
Pour la première fois, le Dragon Noir ressentit la douleur.
Une force pure et absolue — au-delà de la magie, au-delà de la loi — perça son armure, atteignant les os sous-jacents.
Le Bâton de la Prison Blanche semblait moins une arme qu'une singularité — un monde condensé qui écrasait tout sur son passage. Chaque oscillation portait le poids d'une planète.
« Intéressant… »
Le grondement bas du dragon portait quelque chose de nouveau : de l'excitation.
Son corps massif fut projeté en arrière de plusieurs centaines de mètres, pulvérisant ce qui restait de la flèche de l'Empire State Building. Le métal et la verre pleuvaient en torrents.
La scène entière était diffusée en direct à travers le monde.
« Oh mon Dieu… »
« Est-ce la fin du monde ? »
« Je veux juste que cet homme de l'Est gagne ! Il est tout ce qui nous reste ! »
Les gens à travers la Nation du Phare tremblèrent en regardant. L'Empereur Blanc — l'homme jadis craint et admiré à la fois — se dressait désormais comme le dernier espoir de l'humanité.
Adam, à demi conscient dans les ruines, serrait sa poitrine brisée et fixait l'écran. Son visage se tordit de stupeur et d'incrédulité.
« Cette puissance… Elle est trop pure. »
L'expression d'Euphemia Raphael était pâle mais résolue. « Aucune fuite d'énergie, aucune perte. Chaque once de force est transmise parfaitement dans la cible. Ce n'est pas seulement de la technique — c'est la maîtrise du pouvoir lui-même. »
Ils comprenaient enfin pourquoi Hongyi le vénérait comme leur guerrier suprême.
Cet homme se tenait sur un niveau au-dessus de tous les autres.
Dans les Alpes, dans la salle de commandement de Refonte, Cyrus Wolfe observait la projection, fasciné.
Derrière lui, les supercalculateurs hurlaient des alertes de surcharge. Les paramètres physiques de Dongfang Ji avaient depuis longtemps dépassé les limites mesurables, se décomposant en code illisible.
« Magnifique », murmura Cyrus, faisant tourner son vin. « Comprimer sa puissance à une telle pureté — frapper la loi de la corruption par la seule force physique… primitif, mais efficace. »
Ses lèvres s'étirèrent dans un sourire cupide. « Si seulement j'avais son échantillon génétique. Mon Plan Graine-de-Feu pourrait avancer d'un siècle. »
Pour lui, ni le dragon ni Dongfang Ji n'étaient un sauveur ou un destructeur. C'étaient des spécimens — des données parfaites pour sa prochaine expérience.
Le champ de bataille lui-même était devenu une tempête.
Le dragon rugit.
Sa fierté blessée, elle ouvrit grand les mâchoires, libérant un torrent de ténèbres. Un rayon d'anéantissement — le Souffle d'Annihilation — jaillit, large de dix mètres.
Tout sur son passage — immeubles, rues, voitures — disparut, désintégré en poussière. Le sol se fendit en une cicatrice en fusion, luisant comme une plaie à la surface de la terre.
Dongfang Ji n'esquiva pas.
Il leva simplement la Prison Blanche horizontalement devant lui.
Un bourdonnement emplissait le ciel.
Une fine barrière lumineuse se déploya, translucide et silencieuse.
Le Souffle d'Annihilation la frappa — et se divisa.
L'énergie se dispersa sur les côtés, divisée, redirigée comme la lumière se reflétant sur un miroir.
L'onde de choc déchira des kilomètres de paysage urbain. Des immeubles s'évanouirent en quelques secondes. Times Square s'évapora en cendres grises.
Et pourtant, au cœur de la tempête, Dongfang Ji restait intact — pas un seul cheveu n'avait bougé.
« Rugis ! »
La fureur du dragon ébranla les cieux.
Abordant la distance, elle plongea.
Son corps s'abattit comme une météorite noire, traînant des vagues de destruction. Le sol trembla sous sa chute, et sa cible demeura immobile — l'Empereur Blanc qui l'attendait en bas.
Les yeux de Dongfang Ji se durcirent.
Il s'élança vers le haut. Un trait blanc aveuglant rencontra le noir qui arrivait.
Boum.
Les deux s'entrechoquèrent en plein vol.
Le monde lui-même sembla se briser.
Il n'y avait plus de technique, plus de tromperie — seulement la puissance.
Chaque impact déchirait le ciel. Chaque échange fendait l'air en rubans en fusion.
Les immeubles s'effondrèrent en poussière. Le sol même de Central Park fut arraché, exposant le socle rocheux sous Manhattan.
Blanc contre noir. Ordre contre chaos.
La bataille entre l'homme et le dieu avait commencé.