Shen Qin se frotta l'arête du nez et garda le silence quelques secondes avant de parler enfin. « Mon avis… C'est qu'on procède à l'occidentale. »
« À l'occidentale ? » Dongfang Ji et Himura Origami échangèrent un regard perplexe, froncèrent les sourcils presque en même temps.
Shen Qin toussota légèrement et ajouta : « Ça veut dire qu'on ne se prend pas la tête. On fonce. »
Dongfang Ji et Himura Origami se dévisagèrent sans un mot, visiblement incertains de savoir s'il fallait y voir de l'humour ou un vrai plan.
« La Nation Sakura actuelle, » continua Shen Qin d'un ton calme, « ne compte aucun combattant confirmé de niveau SSS. Le plus fort enregistré plafonne autour de SS+, et même ça se discute. S'il s'agit de force pure, ils ne pourront pas nous arrêter. »
Dongfang Ji tambourina sur la table, une pointe d'agacement dans la voix. « Le problème, ce n'est pas de savoir s'ils peuvent nous arrêter. Le problème, c'est de trouver où se cache Mori Kenji. Tant qu'on ne l'a pas localisé, tout le reste n'est que du bruit. On ne peut pas frapper un ennemi qu'on ne trouve pas. C'est le vrai point mort, là. »
Shen Qin acquiesça légèrement. « C'est juste. »
Dongfang Ji exhalta, pressant ses doigts contre sa tempe. « Et puis il y a un autre souci : retrouver Su Qianxing et Zhang Yuzhi. Ces deux-là ne sont pas exactement aussi futés que toi. »
La phrase tomba plus lourd qu'il ne l'avait voulu. Ce n'était pas seulement de l'irritation — une légère tremble d'inquiétude perçait dessous. Pour lui, cette mission était devenue plus qu'opérationnelle ; elle était personnelle.
Pour l'Académie de l'Épée, les pertes étaient un risque accepté de l'entraînement sur le terrain. On attendait des élèves qu'ils affrontent le danger, qu'ils s'endurcissent dans l'épreuve, qu'ils grandissent par le combat, qu'ils fassent l'expérience. Dans ce système, même les morts comptaient comme des pertes statistiques.
Mais Dongfang Ji n'avait jamais vu ses élèves comme des chiffres. Au fil du temps passé ensemble, Su Qianxing et Zhang Yuzhi étaient devenus presque ses propres apprentis. Les perdre n'était pas quelque chose qu'il pouvait accepter, ni logiquement ni émotionnellement.
Cette pensée le hantait tandis qu'il fermait les yeux, aspirant une longue et lente bouffée d'air. Le poids qui pesait sur lui était immense — responsabilité, impuissance, commandement, tout noué en un seul paquet.
Le combat n'était jamais la partie difficile. L'attente, l'incertitude — voilà la vraie épreuve.
Au bout d'un moment, il marmonna : « Dis-moi, Shen Qin… comment on fait pour retrouver ces deux-là, maintenant ? »
Shen Qin resta silencieux un moment avant de secouer la tête. « J'en sais rien non plus. »
Chercher deux personnes dispersées quelque part dans cette ligne temporelle déformée, revenue en arrière — sans technologie, sans réseau, sans communication — c'était comme chercher de la poussière dans une tempête.
Ils ne savaient même pas si les deux étaient encore en vie.
Au moment où tous trois sortirent de la ruelle étroite, le bourdonnement de la ville les rattrapa. Et puis ils entendirent des voix à côté.
« Vous plaisantez, j'espère ? Vous dites 1995 ? Vous voulez dire que je suis revenue trente ans en arrière ? »
La voix appartenait à une jeune femme en cosplay complet du Bataillon d'Exploration — cape verte, emblème compris —, un cosplay de Mikasa.
Le passant auquel elle s'adressait avait l'air confus. « Vous agissez bizarrement, mademoiselle. On est en 1995 toute l'année. Ça serait quoi d'autre ? »
Juste à ce moment, un policier s'approcha, réajustant sa casquette. Il fit une courbette polie et dit en japonais formel : « Madame, veuillez m'accompagner. »
La cosplayeuse hésita, mais à la vue de l'uniforme, elle hocha nerveusement la tête et suivit l'agent.
Shen Qin cligna des yeux. « Attendez… c'était pas Mikasa, ça ? »
Himura Origami se tourna vers lui, un brin incrédule. « T'es aussi fan de ce truc ? »
« Je suis pas otaku, » marmonna Shen Qin sur la défensive. « Je reconnais juste l'uniforme. »
« Moi, rien de tout ça ne m'intéresse, » coupa Dongfang Ji avec désinvolture. « Je ne regarde que le design pratique. Esthétique mise à part, ce costume est plutôt bien fait. »
Shen Qin fronça les sourcils. « C'est pas le sujet ! Le sujet, c'est que Mikasa, elle vient de L'Attaque des Titans, non ? Cette série sort même pas avant 2012, environ. »
Dongfang Ji figea en plein pas, la réalisation pointant. « Tu veux dire… que quelqu'un d'autre que nous est aussi revenu à cette époque ? »
Shen Qin acquiesça grimement.
Juste à cet instant, la rue se remplit d'une diffusion distordue. Un camion de propagande roula lentement devant eux, un haut-parleur beuglant en japonais mécanique :
« Si vous avez été affectés par la Pluie Inversée et avez voyagé du futur vers le passé, veuillez coopérer aux dispositions du gouvernement et attendre les instructions. »
Les trois restèrent silencieux tandis que le message se répétait. Les mots confirmaient leur suspicion au-delà de tout doute.
D'autres avaient aussi traversé le temps.
Shen Qin plissa les yeux, son esprit tournait à plein régime. « Donc la réversion temporelle de la Pluie Inversée n'a pas touché que les gens près de la base sous-marine. Elle continue de s'étendre — elle s'étend vers l'extérieur pour couvrir des zones de plus en plus vastes. »
« Ça correspond aux indices, » acquiesça Himura Origami, réfléchie.
Tous deux regardèrent autour d'eux. Les rues de Tokyo étaient chaotiques. Policiers hurlant des ordres, civils se disputant, gens s'effondrant de panique tandis que les nouveaux arrivants affluaient — certains confus, certains hystériques. La population avait gonflé du jour au lendemain. La circulation était paralysée, et l'espace lui-même semblait trop petit pour contenir l'afflux.
De cela seul, Shen Qin lisait le schéma clairement.
Mori Kenji n'avait aucun contrôle sur ce phénomène. S'il avait vraiment compris le mécanisme derrière la Pluie Inversée, il aurait préparé l'arrivée d'autres comme eux. À la place, même le gouvernement de Sakura était visiblement en panique.
Toute l'ascension de Mori Kenji reposait sur une seule affirmation : qu'il était « un homme venu du futur ». Qu'il avait vu trente ans plus loin — l'ascension et la chute de la Nation Sakura — et était revenu pour récupérer sa gloire perdue.
Ce mythe en avait fait un sauveur national, « l'Homme du Futur », le réformateur, le prophète.
Mais maintenant que des centaines, peut-être des milliers de vrais voyageurs apparaissaient partout dans le pays, l'illusion se fissurait. S'il ne pouvait pas l'expliquer, son image soigneusement construite s'effondrerait.
Shen Qin ricana doucement, les coins de la bouche se relevant avec moquerie. « Alors le grand Mori Kenji n'est pas un dieu, après tout. Juste un autre imbécile qui a trébuché sur le pouvoir. Voyons combien de temps cette façade tiendra. »
Il regarda vers le chaos. « Penser qu'il croyait pouvoir remodeler le destin d'un pays entier rien qu'avec le pouvoir d'une seule tempête de pluie. C'est à quel point on peut être naïf ? »
……
Pendant ce temps, dans des abris de fortune dressés à travers la ville, des centaines de nouveaux arrivants étaient assis, groupés par grappes.
« C'est quoi ce bordel ? 1995 ? Ils sont sérieux ? »
« Ils nous ont même pas demandé si on voulait venir ici ! »
« C'est dingue ! On n'est que des pions dans quelque expérience tordue ! »
De jeunes gens argumentaient avec agitation, la panique mêlée à la colère. Mais parmi la foule plus âgée, une autre émotion prenait le pas — la nostalgie. Leurs yeux brillaient d'une ferveur fiévreuse.
« J'arrive pas à y croire… Je suis revenu dans les années d'or de ma jeunesse ! »
« Ça doit être la grâce divine ! On m'a accordé une seconde chance ! »
« Je me dévouerai à Yesterday Once More ! Cette gloire ne doit pas s'effacer une deuxième fois ! »
Leur excitation se propageait dans la foule comme une fièvre, leurs acclamations se mêlant à la confusion et au désespoir des autres.
……
Dans le quartier des bureaux gouvernementaux, un grand jeune homme en costume formel était assis derrière un bureau massif, se massant les tempes. Sa plaque nominative brillait sous la lumière du bureau : Premier Ministre Mori Kenji.
Il avait le visage d'un homme de pas encore trente ans, mais les yeux de quelqu'un qui porte le fardeau d'une vie entière.
« À notre capacité actuelle, le pays ne peut pas absorber autant de nouveaux arrivants, » dit l'un de ses conseillers — un bureaucrate grisonnant au froncement de sourcils profond. « Les terres et les réserves alimentaires sont déjà à leur limite. Et le phénomène ne s'arrête pas. Chaque jour, il y en a encore plus qui arrivent. »
« Si ça continue, » ajouta l'homme sombrement, « tout le système va s'effondrer. Dites-moi, Premier Ministre — est-ce que ça faisait partie de votre plan, aussi ? »
Mori Kenji resta silencieux longuement. Son regard se perdit au loin, reflétant la fenêtre tachée de pluie à côté de lui. La voix de la ville en contrebas parvint faiblement dans la pièce — sirènes, cris, l'écho agité d'un monde fendu entre deux temps.
Finalement, il dit d'une voix basse : « Je m'en occupe. »
Les mots étaient calmes, délibérés, mais sa main, posée sur le bureau, tremblait légèrement.
Car pour la première fois depuis le début de son soi-disant miracle, Mori Kenji réalisait —
La pluie qu'il croyait commander n'avait jamais été sous son contrôle.