« Même assim, n'oublions pas qu'on n'est pas là pour s'amuser. Souvenez-vous de ce que les supérieurs nous ont assigné », rappela Su Qianxing solennellement, son ton aussi stable et discipliné que d'habitude.
« Ouais, ouais, je sais. Pourquoi si tendue ? » répondit Zhang Yuzhi avec un soupir exagéré, son expression montrant plus d'impatience que d'inquiétude.
« Détends-toi, voyons. Ne sous-estime pas la puissance de ton prof », se tourna légèrement Dongfang Ji en grinçant,levant le pouce avec assurance. « Après tout, ton prof est invincible. »
Himura Origami garda le silence comme toujours. Les bras croisés sur la poitrine, l'expression insondable, elle ne prit pas part à leurs bavardages.
Au bout d'un moment de calme, elle plongea la main dans sa poche, en sortit un masque et le tendit à Shen Qin.
« C'est quoi, ça ? » demanda Shen Qin, perplexe, en prenant le masque qu'elle lui tendait.
« Si tu ne veux pas que ta figure fasse la une du Tokyo Times demain matin, mets-le quand l'opération commence », dit Himura Origami indifféremment, sur son ton habituel, froid et sans émotion.
Shen Qin esquissa un rire gêné et accepta le masque.
Devant le Bar Takamagahara, le groupe était enfin arrivé à destination.
De la musique s'échappait du bâtiment, mais ce n'était pas ce que Shen Qin avait imaginé. Il s'attendait à des rythmes électriques percutants ou du rock, comme dans la vie nocturne occidentale, mais ce qu'il entendit était tout autre — de vieilles mélodies nostalgiques qui résonnaient faiblement avec des traces de l'ère de l'économie de bulle de la nation Sakura dans les années quatre-vingt.
S'il avait dû le décrire en une phrase, ce serait : fausse prospérité.
« Bienvenue », les salua poliment l'hôtesse à l'entrée, s'inclinant légèrement avec cette grâce professionnelle raffinée propre à la nation Sakura.
Le groupe franchit le seuil. À l'intérieur, l'éclairage était tamisé et chaud, teinté de la nuance d'ambre vieilli. Notes de jazz, city pop et synthé se fondaient dans une harmonie brumeuse.
Shen Qin regarda autour de lui avec curiosité.
« Atom Boy, Gundam, Ghost in the Shell… cette déco est antique », marmonna-t-il entre ses dents, scrutant les murs tapissés d'affiches rétro et de vinyles. L'endroit tout entier avait l'air d'un souvenir gelé venu d'une autre époque.
Il porta son regard vers la scène lointaine.
Là, sous les lumières tamisées, une jeune femme se tenait, chantant. Ses cheveux courts, légèrement ébouriffés, encadraient un visage doux et pourtant frappant. Elle portait une robe noire à fleurs, et une unique rose rouge était épinglée sur sa poitrine.
La chanson qu'elle chantait s'intitulait Cathy. Shen Qin connaissait le titre, mais la mélodie était différente — plus lente, plus profonde, et d'une manière ou d'une autre mélancolique. Sa voix portait une beauté douloureuse, une tristesse obsédante qui atteignait le cœur, comme si sa voix pouvait tirer quelqu'un en arrière à travers le temps.
Sa peine n'était ni bruyante ni dramatique. Elle était froide, silencieuse, fragile — comme une rose qui se fane seule dans l'obscurité.
Les yeux de Himura Origami s'adoucirent légèrement. Pour un seul instant, son expression changea.
« Sensei, tu connais ce morceau ? » demanda doucement Shen Qin.
Himura Origami acquiesça faiblement, le regard toujours fixé sur la chanteuse.
« Tu es née quelle année, au fait ? » continua-t-il en taquinant.
Elle le regarda en coin, visiblement peu enclin à répondre, mais après une brève hésitation, elle parla.
« 2000, janvier. »
« Pas étonnant », dit Shen Qin en se frottant le menton, comme si quelque chose venait soudain de s'éclairer.
Un instant, Himura Origami sentit une étincelle d'irritation dans sa poitrine. Elle résista à l'envie de lui asséner un coup sur la tête et dit plutôt froidement : « Ce morceau est très connu à Sakura. Tout le monde le connaît. »
« Je vois », répondit Shen Qin distraitement.
Pendant qu'ils parlaient, la fille sur scène leva soudain les yeux. Son regard dériva à travers la salle et se posa directement sur Shen Qin et Himura Origami. Ses yeux étaient distants et hors de mise au point, comme si elle les traversait du regard plutôt qu'elle ne les regardait.
Pendant ce temps, au comptoir, un homme en costume taillé se leva lentement de son taboulet et s'avança.
Il paraissait avoir une cinquantaine d'années, une posture droite et une démarche assurée. Ses traits étaient nets mais raffinés, et ses yeux brillaient de ce calme autoritaire propre à ceux qui ont l'habitude de commander. Chacun de ses mouvements exhalait confiance et charisme.
« Il est là », dit doucement Dongfang Ji, l'éclat ambré-rouge de ses iris se resserrant comme du feu. Le verre de vin dans sa main resta suspendu en l'air, sans jamais toucher ses lèvres.
L'homme qu'ils attendaient — leur cible — était enfin en vue.
Urushihara Buntarō.
« Ne te presse pas. Observe et attends », dit Himura Origami d'une voix égale, sans quitter l'homme des yeux.
« Tu peux commencer à te préparer », murmura Dongfang Ji, jetant un coup d'œil vers Shen Qin et les autres.
Shen Qin effleura la surface lisse de son masque, sentant la texture froide contre sa peau, et fit un signe de tête imperceptible.
À cet instant, des applaudissements tonitruants éclatèrent dans tout le bar.
Urushihara Buntarō monta sur la petite scène sous les projecteurs. Ses mouvements étaient posés, sa présence magnétique.
« Le goût du vingt-et-unième siècle », commença-t-il, d'une voix profonde et lisse, « me dégoûte vraiment. »
Il laissa les mots flotter dans l'air. La salle se tut.
« Ce monde est plein de régression. Corruption, décadence, chaos — chaque personne vit dans sa propre illusion. Cette société a chuté, notre avenir n'a plus de lumière, et tout autour de nous sent le désespoir. Dites-moi, est-ce la nation Sakura dont nous rêvions autrefois ? »
Il marqua une nouvelle pause, laissant le silence s'imprégner. Sa voix monta, plus passionnée.
« Non ! Ce n'est pas elle ! Ce n'est pas la nation que nous portions en nous ! »
« Notre patrie fut jadis la deuxième puissance mondiale ! Ce fut le miracle économique de son temps ! Ce fut Tokyo, forte et éblouissante — une ville admirée de tous ! La Sakura qui inspirait jadis le monde ! »
À mesure que ses mots gagnaient en intensité, l'auditoire tout entier semblait s'animer. Les clients d'âge mûr — hommes et femmes pour la plupart — acquiesçaient avec ferveur, certains les yeux embués de larmes.
« Bien dit ! C'est la Sakura qu'on a connue ! »
« Oui ! C'est la gloire qu'on a perdue ! »
« Alors que Yesterday Once More nous guide ! » tonna la voix d'Urushihara. « Déclarons la guerre à l'avenir et retournons au passé — retournons à cet âge glorieux de l'espoir ! »
« Faisons la guerre à l'avenir ! Retournons au passé ! » hurla-t-il.
« Faisons la guerre à l'avenir ! Retournons au passé ! » l'audience fit écho en chœur, les voix tremblantes d'émotion, les yeux humides de nostalgie.
Et puis, juste au moment où le chant fiévreux atteignait son paroxysme, une nouvelle voix traversa le bruit — lisse, moqueuse, et glaciale.
« Désolé, mais j'accepte votre déclaration de guerre à l'avenir. »
La foule tomba dans le silence.
Depuis l'ombre du bar, une grande silhouette s'avança dans la lumière.
Il tenait un long bâton d'une main, son corps mince et tendu comme une lame. Un masque blanc lisse, sans yeux ni bouche, couvrait son visage.
« Qui êtes-vous ?! Sécurité ! Jetez-le dehors ! » aboya Urushihara, le visage tordu par la colère.
Plusieurs gardes de rang S dégainèrent instantanément leurs armes et foncèrent.
Mais avant qu'ils n'aient pu faire trois pas, l'éclairage du bar changea.
Les lumières vives de la scène s'éteignirent, remplacées par une douce lueur pâle — la lumière de la lune qui traversait le plafond comme si le temps lui-même s'était figé.
Deux des gardes s'effondrèrent avant même d'avoir pu enregistrer ce qui s'était passé.
La pièce entière bascula dans le chaos — cris, mouvements, chocs de chaises. Poussière et verre emplirent l'air, brouillant la visibilité.
Et puis, à travers la confusion, une voix parla — calme, stable, et magnétique.
« Monsieur Urushihara », dit l'homme masqué, se tenant maintenant juste devant la cible, une main posée légèrement sur son épaule. « Voudriez-vous avoir l'amabilité de venir avec nous ? »
Les pupilles d'Urushihara se contractèrent. Il fixa la silhouette avec incrédulité une seconde, puis laissa échapper un rire froid, sans humour.
« C'est donc toi… l'Empereur Blanc des Ailes d'Arc-en-Ciel. Quel honneur. Je n'aurais jamais cru que quelqu'un comme toi viendrait personnellement pour un petit personnage comme moi. »
Il sourit — un rictus aigu, défiant.
« Ha… des fous. De parfaits fous. Mais c'est pas grave. Je n'ai jamais espéré que vous compreniez Yesterday Once More. »
« Même si vous me capturez », dit-il, sa voix montant en conviction, « vous n'obtiendrez jamais rien d'utile de moi. Jamais. »
Il n'y avait pas de peur dans son ton, seulement l'arrogance de quelqu'un qui croit vraiment en sa cause.
À cet instant, Shen Qin, qui se tenait silencieusement derrière avec son masque noir, sentit quelque chose basculer.
Une vague de puissance oppressive pressa faiblement dans l'air, distincte de la présence des Ailes d'Arc-en-Ciel ou de Yesterday Once More.
Il se tourna brutalement, les yeux rétrécis. Son cœur se serra.
« Ils sont là », murmura-t-il.
« Qui ? » demanda Su Qianxing, instantanément sur le qui-vive.
Shen Qin exhalait lentement, sa voix basse.
« Les gens du Phare du Salut. »