Quand le premier coup de feu retentit, le capitaine comprit qu'il avait été négligent.
Les gens et l'incendie dont l'opératrice radio lui avait parlé étaient tous là. Le paquebot filait encore à grande vitesse, et il ne pensait pas que les hommes du seigneur de guerre, déguisés en pirates, monteraient à bord à ce moment-là.
Pourtant, ils y étaient montés, à cet instant précis. Les tirs en disaient long.
Étonnamment, à part quelques cris d'alarme étouffés, il n'y eut pas de panique immédiate sur le navire.
Bien que les nantis de la Fédération n'aient pas très bonne mine, ils ne désespéraient pas.
Le but des pirates qui détournent un paquebot, n'est-ce pas l'argent ?
Pour le dire crûment, chacun ici valait des centaines de millions. Si l'un d'eux laissait fuir ne serait-ce qu'une goutte, les pirates seraient comblés.
De plus, ils n'étaient pas trop inquiets que les pirates leur fassent du mal. Ils venaient de froisser tant de riches d'un coup ; à moins qu'ils n'osent tuer tous les témoins.
Dès la moindre fuite d'information, ces pirates passeraient le reste de leur vie dans le désespoir.
Et puis, si les riches ne survivent pas, ils n'auront pas l'argent.
Sortir à ce moment-là, c'était le comble de la bêtise. Les pirates pourraient les prendre pour des membres d'équipage et les abattre directement.
Il valait mieux rester assis dans sa cabine et attendre que les deux camps finissent de se battre pour le contrôle avant de sortir.
Il y eut des coups de feu, des bruits de mise à mort, des cris, des jurons, et le bruit de quelque chose qui trébuche et s'effondre.
L'odeur acre de la poudre et du sang irritait les nerfs. Beaucoup transpiraient à grosses gouttes, incapables de se concentrer.
Ils ne pouvaient qu'enchaîner les cigarettes, ou tirer une petite bouffée de Pur Color, essayant d'utiliser la nicotine pour se forcer au calme.
Lynch était assis tranquillement sur le canapé, un verre de vin à la main, admirant la lune et le sang par le hublot tout en dégustant son vin.
Il n'était pas nerveux du tout, et avait même envie de rire.
À l'instant, il avait ressenti un net sentiment de frustration, ce qui signifiait que la vitesse du paquebot venait de chuter brutalement.
Un navire qui file vite en mer ne se repère pas si facilement, mais un paquebot au ralenti, si.
La probabilité d'être repéré par des avions était plus grande.
La résistance et la fusillade durèrent jusqu'à 4 heures, et ne s'achevèrent que vers 6h55.
Hormis quelques tirs épars dans les soutes, il n'y eut plus d'affrontement évident sur le pont.
À 6h55, toutes les lumières du navire s'allumèrent, mais l'ambiance n'avait rien à voir avec les autres jours.
Bientôt, on frappa à la porte de Lynch.
La gérante se tenait sur le seuil, le visage pâle, le corps tremblant.
« Monsieur Lynch… On me demande de vous inviter sur le pont… »
Lynch se leva du canapé et boutonna sa chemise. « Guidez-moi ! »
Peut-être le calme de Lynch avait-il contaminé la gérante, son corps ne semblait plus trembler autant.
Dès que Lynch franchit le seuil, il vit des gens sortir de leurs chambres. Ils ne communiquaient pas entre eux. Au mieux, leurs regards s'accrochaient un instant quand ils se croisaient.
Tous se dirigeaient vers le même endroit, un pont conçu à l'origine pour accueillir divers grands événements.
On voyait du sang partout sur le pont. Il y en avait aussi beaucoup sur certains escaliers. La surface du sang était devenue collante sous le vent marin.
Des filets de sang pendaient dans l'air entre les structures, gouttant lentement.
Beaucoup de gens étaient morts.
Lynch aperçut quelques personnes qui n'étaient visiblement pas des membres d'équipage jeter des corps par-dessus bord. Le bruit rythmé des corps tombant à l'eau ressemblait à une berceuse.
Lorsqu'ils atteignirent le premier pont, une foule s'y pressait déjà. Le second qui avait laissé une « impression profonde » deux jours plus tôt pendait à un lampadaire.
Un fil lui enserrait le cou. Sa tête entière était violacée, la langue à moitié sortie. Il ne pouvait pas être plus mort.
À la surprise de Lynch, le capitaine n'était pas mort. En revanche, son état n'était pas bon. Il semblait avoir des blessures par balle. Il soutenait difficilement son corps pour rester debout face à la foule.
Un homme coiffé d'un béret, une cicatrice au visage, tournait le dos à tous. L'avant de son pied droit se levait et s'abaissait rythmiquement.
Chaque fois que ses bottes militaires frappaient le pont encore taché de sang, un « tap » net retentissait.
Chaque fois que ce « tap » résonnait, c'était comme un coup de massue sur le cœur de chacun. La cruauté dans les yeux des soldats postés en hauteur, armes au poing, laissait ces riches un peu hébétés.
Le pouvoir de l'argent semblait avoir perdu de son importance à cet instant. Ce n'était pas bon signe.
Une fois tout le monde rassemblé, quelqu'un chuchota quelque chose à l'oreille de l'homme au béret. Quelqu'un d'autre lui tendit un micro.
Il se retourna vivement et parcourut du regard tous les occupants du pont, un large sourire aux lèvres. Il tapota le micro et dit : « Bonsoir, mesdames, messieurs ! »
C'était l'accent chantant de Marillo. Leur respiration est plus courte que celle de la Fédération, avec des nasalités supplémentaires faciles à identifier.
« Je brûle d'impatience de vous rencontrer depuis longtemps. Bien que quelqu'un ait retardé notre rencontre un moment, le résultat n'a pas changé. »
Il donna un coup de pied dans le creux du genou du capitaine.
Le point d'appui qui maintenait le capitaine debout céda. Les jambes du capitaine fléchirent vers l'avant et il s'effondra à genoux.
Lynch put même entendre le bruit des os heurtant le pont — il devait avoir atrocement mal.
Pourtant, son visage ne laissait rien paraître. Il restait impassible.
« C'est ce type qui m'empêchait de vous rencontrer. Alors, pour m'excuser auprès de vous, je… »
Un soldat derrière lui sortit un pistolet et le posa dans sa paume tendue.
Il visa la tête du capitaine et fit feu. La balle traversa la nuque et emporta la moitié du front. Le sang et la cervelle jaillirent sur le pont en un instant.
Quelques cris s'élevèrent, ce qui fit froncer les sourcils au béret.
Il pensait que ces riches seraient faciles à manipuler, mais il n'avait pas prévu que son petit stratagème ne fonctionne pas.
Il avait gardé le capitaine en vie jusqu'ici pour semer la terreur psychologique chez ces riches, mais cela ne semblait pas efficace.
Il ne put s'empêcher de repenser à certaines rumeurs sur la Fédération qu'il avait entendues à Marillo. On disait que les capitalistes de la Fédération étaient des monstres mangeurs d'hommes.
Ces ouvriers étaient enchaînés ensemble et travaillaient à l'usine chaque jour jusqu'à s'évanouir avant d'avoir une chance de se reposer. Leur nourriture était pire que celle des chiens des capitalistes, mais ils travaillaient bien plus que les chiens.
Chaque mois, les capitalistes trouvaient le moyen de ponctionner leurs salaires. Parfois, les ouvriers ne touchaient pas un centime et devaient encore payer les capitalistes.
Les démons pourraient monter au ciel en voyant les capitalistes de la Fédération. Telle était la préjugé des Marillois à leur égard.
Maintenant, il semblait que ce n'était pas nécessairement un préjugé.
Il donna un violent coup de pied dans le corps du capitaine et le fit basculer hors de l'estrade.
« Bon, passons ces choses désagréables. Cette fois, je suis si pressé de vous rencontrer parce que j'ai entendu dire que vous aviez une tradition de dons.
« À la vente aux enchères caritative organisée par la femme de votre président, un briquet s'est vendu au prix élevé d'un million. Je vois que vous êtes tous passionnés par la charité.
« Et moi, je suis pauvre, quelqu'un qui a besoin d'aide. J'espère que vous me ferez don comme vous l'avez fait lors du gala caritatif ! »
Il n'avait aucune intention de se présenter. En y réfléchissant, une bande de voleurs doit se présenter. Croyaient-ils vivre trop confortablement ?
Il regarda l'homme le plus proche de l'estrade et le désigna, lui et sa compagne. « Faites-les monter. »
Un homme dans la cinquantaine et une femme qui paraissait en avoir une trentaine montèrent ensemble sur l'estrade. Leurs visages semblaient très calmes.
Ce qui mit l'homme au béret un peu en colère. Ces gens n'avaient pas peur de lui. Y avait-il des voleurs pires que lui ?
Il jeta un regard mécontent au riche couple et son visage s'assombrit progressivement. « Au gala caritatif, vous faites un don. Aujourd'hui, vous n'avez pas à donner. C'est moi qui donne. »
Il crocha le doigt et un pirate apporta une caisse. Il y plongea la main et en ressortit une poignée d'objets. Puis, il les montra à tous.
C'étaient des balles, lubrifiées et luisantes.
« Voici ce que je donne. Vous devez enchérir pour l'avoir ! »
Quand l'homme au béret dit cela, tous comprirent ce qu'il voulait dire.
L'homme sur l'estrade regarda les balles dans la main de l'homme au béret. Pour être honnête, il ne savait pas combien il y en avait.
Ça ressemblait à une vingtaine de balles.
Il garda le silence un moment. Après une lutte féroce en lui-même, il proposa un prix qu'il jugea approprié. « Deux millions. »
L'homme au béret siffla. « Deux millions, ce n'est pas une petite somme ! »
Il referma la main sur les balles, paume vers le bas. Puis, il en lâcha une.
Au fur et à mesure que la balle tombait, il compta. « Une ! »
« Deux ! »
« Trois… »
« Vous devez être doué pour compter ! »
Dit l'homme au béret en souriant.
Il compta et plaisanta tout au long du processus, jusqu'à la fin.
« Vingt ! »
Quand la dernière balle tomba de ses trois doigts, tout le monde poussa un soupir de soulagement. Le sourire de l'homme au béret parut devenir plus aimable.
Le riche et sa compagne soufflèrent aussi. Le riche demanda directement : « On peut partir maintenant ? »
Le sourire de l'homme au béret disparut brutalement. Il retourna sa main et’ouvrit la paume. Il y avait encore une balle.
Ce revirement soudain ne fut anticipé par personne. Ils avaient vu distinctement que lorsqu'il compta jusqu'à vingt, il avait déjà utilisé son pouce, son index et son majeur pour tenir la dernière balle…
Il en avait caché une !
La seconde d'après, l'homme au béret leva le pistolet et appuya sur la gâchette sans la moindre hésitation.
La balle transperça la tête de la compagne du riche. Son corps s'effondra au sol.
Auparavant, elle serrait si fort le riche que celui-ci tomba avec elle.
L'homme au béret fit deux pas en avant et le visage du riche changea enfin. L'homme au béret en ressentit une satisfaction profonde.
Il tendit la main. « Ne vous en faites pas, quelqu'un a déjà récupéré la balle en trop. Vous n'aurez pas à en encaisser d'autres ! »
Il releva le riche et sa main bougea légèrement. « Emmenez-le se laver. L'odeur est trop forte ! »
Après cela, il se tourna vers les autres riches en souriant. « Qui est le suivant ? »