La tasse brisée tournait encore sur le sol. Le son clair et vibrant flottait toujours dans l'air. L'atmosphère de la pièce semblait s'être figée pendant un bref instant.
Les personnes assises à côté de M. Simon ne dirent rien. C'était une affaire de famille de Simon. Ils n'avaient pas le droit d'interférer.
Le garçon se dégagea de son étourdissement. Même lorsque sa vision s'assombrit et que le monde tourna autour de lui, il parvint à maintenir une posture debout stable. Il ignora le filet tiède qui s'écoulait lentement le long de sa tête et continua d'arborer son humble sourire attentif et plein d'espoir.
« Père, je suis là pour vous apporter du thé et des pâtisseries. Cela fait plus de deux heures. »
M. Simon jeta un coup d'œil à la bouilloire presque vide sur la table basse devant lui. Puis, il dit froidement : « Pose les choses sur l'étagère à côté de toi et tire-toi. Sans ma permission, personne n'a le droit d'entrer, pas même toi ! »
Le jeune homme posa soigneusement le plateau, légèrement maculé de thé, sur une étagère sur le côté. C'était là que l'on rangeait quelques petites pièces. Il y avait un socle, et par-dessus une petite décoration qui ressemblait à un bol à soupe très peu profond. Le milieu du bol était concave.
Quand on posait de si petites choses dans le bassin, pas besoin de craindre qu'elles ne « s'enfuient » partout.
Ce n'était pas fait pour ranger un plateau, mais à présent, il supportait un plateau qui ne lui appartenait pas et qu'il n'aurait pas dû porter.
« Je me retire d'abord, Père, messieurs… » L'adolescent s'inclina et partit. Quand il ferma la porte, il n'y eut aucun bruit.
Au moment où la porte allait se refermer, le jeune homme releva la tête. Dans l'étroit monde de l'entrebâillement, son regard croisa celui de M. Simon.
Ses yeux étaient remplis de dégoût. M. Simon n'avait jamais aimé cet enfant. S'il n'avait pas voulu établir au plus vite de bonnes relations avec les locaux, s'il n'avait pas voulu diluer l'étiquette d'« étranger » collée à sa peau, il n'aurait pas épousé une femme du pays ici et fait un enfant avec elle.
Un bâtard, un bâtard, ou n'importe quoi. À ses yeux, cet enfant n'était qu'un accessoire. Un accessoire utilisé pour entretenir son image aux yeux des locaux.
Cependant, avec l'arrivée des forces étrangères, les marchands de la Fédération et la fuite de Preston, ces choses devinrent sans valeur. Il en vint à détester encore plus cet enfant désagréable.
Comparé au regard haineux et intense de M. Simon, celui du garçon était bien plus simple. Il y avait de l'attente, de l'humilité, de la tristesse… et du désespoir.
Le jeune homme ne comprenait toujours pas ce qu'il n'avait pas fait assez bien pour que son père ne l'aime jamais. Si son père ne l'aimait pas, pourquoi l'avait-il mis au monde ?
Ses efforts se heurtaient au désespoir encore et encore. Il semblait avoir compris que, peu importe à quel point il faisait bien, il serait toujours un enfant qu'on n'aime pas.
Au moment où la porte allait se refermer, il baissa la tête comme il l'avait fait d'innombrables fois auparavant. Ce n'est qu'alors que M. Simon détourna le regard de lui.
« Young Master… »
Le majordome se tenait dehors. Il savait ce qui s'était passé, mais il ne pouvait rien faire.
Comparé à un étranger comme M. Simon, il avait en réalité une meilleure impression du jeune maître de la maison. Cela tenait peut-être au fait que le jeune maître avait au moins la moitié du sang du Nagalil qui coulait dans ses veines.
Le jeune homme regarda le majordome. Le sang frais avait déjà teint son visage en rouge. Il grinça : « Père me déteste toujours. »
Le majordome ne put s'empêcher de sortir un mouchoir et de l'appuyer sur la blessure du jeune homme. Il le réconforta d'une voix basse : « Ce n'est pas ça, Young Master. En fait… » Il voulait inventer quelque chose, mais il réalisa que, peu importe ses efforts, il ne pourrait pas changer ce fait.
« En fait, le vieux maître est de mauvaise humeur ces temps-ci. Vous savez, la Compagnie commerciale Preston a fermé et les Byler sont là pour voler le commerce. »
Le jeune homme ne fut pas ému. Il ne fit taire le vieux majordome que par une seule phrase. « Je suis son fils… »
Oui, peu importe à quel point l'humeur d'une personne était mauvaise, il était impossible qu'elle fasse une chose pareille. Il a fracassé la tête de son fils avec une tasse et lui a ordonné de sortir devant tant de gens.
Peu importe comment il l'expliquait, il ne pouvait pas cacher la vérité cruelle derrière ces problèmes. Le chef de cette famille, M. Simon, n'aimait tout simplement pas son fils, peu importe à quel point il était exceptionnel.
Le vieux majordome n'osa rien dire, et ne put rien dire. Le jeune homme posa sa main sur le mouchoir. « Allez, Grand-père Majordome, ne t'inquiète pas pour moi. C'était comme ça dans le passé, et dans le futur… ce sera aussi comme ça. J'ai l'habitude, alors je n'ai pas peur. »
« Ta tête… » Le cœur du vieux majordome se serra. Il avait personnellement vu le jeune maître grandir, d'un petit Papa à ce qu'il était aujourd'hui. De plus, le jeune maître était très poli. Il avait conquis le cœur du majordome avec le seul mot « Grand-père Majordome ».
Cependant, il y avait beaucoup de problèmes entre ce père et ce fils, alors il ne pouvait que choisir de rester silencieux.
À cet instant, en voyant la tête du jeune maître ouverte, pendant un moment, il eut vraiment envie de demander au vieux maître pourquoi il avait fait ça.
« Ça ne saigne plus… » Le jeune homme desserra légèrement son emprise sur le mouchoir. Il ne sentait plus le nouveau flux tiède provenir de la blessure. En fait, la blessure n'était pas grande. C'était juste qu'il y avait beaucoup de sang, ce qui faisait peur.
Maintenant, après avoir appuyé un moment, le saignement s'était arrêté.
Le vieux majordome était encore un peu inquiet. « Young Master, allez dans la cour. Je ferai venir les gens de la maison pour soigner votre blessure… »
Le jeune homme acquiesça. « Je vous en prie. Et ne laissez pas ma mère au courant de ça. »
Le vieux majordome acquiesça à nouveau et partit vite. Le jeune homme marcha jusqu'au coin de la cour et trouva un endroit pour s'asseoir. Peu de temps après, une servante dans la trentaine arriva en hâte. Elle tenait une trousse médicale dans les mains.
Assis à l'ombre d'un arbre, le jeune homme regarda calmement la rue lointaine. La tristesse dans ses yeux ne pouvait être dissipée, même par la lumière du soleil restante.
« Merci ! »
Après que la servante l'eut aidé à soigner sa blessure, il se tourna et la remercia. La servante connaissait aussi la situation à la maison, alors elle réconforta le jeune homme et partit.
Juste au moment où le jeune homme allait rentrer, il y eut une agitation dehors.
Quelques jeunes s'étaient rassemblés. Ils semblaient se disputer, comme si cela avait un rapport avec les étrangers.
Il s'arrêta pour regarder un moment et jugea que c'était sans intérêt, alors il rentra.
Il savait que ce que M. Simon détestait le plus, c'était qu'il interagisse avec ces gens. Il n'avait aucun ami du même âge.
Il ne savait pas qu'à cet instant, il était tombé sous le regard de M. Simon.
« Il reste un indigène bas de gamme, après tout… » Dans la pièce, M. Simon retira la cigarette de sa bouche et cracha une bouffée de fumée. Il se tourna et regarda les autres.
Cet enfant qu'il n'aimait pas fut rapidement chassé de son esprit. Ce qui le préoccupait le plus maintenant, c'était ce que les marchands de la Fédération lui apporteraient, et ce qu'ils lui apporteraient.
« La Compagnie de Développement Uni du Nagalil n'accepte pas que nous devenions actionnaires. Si nous ne pouvons pas devenir actionnaires, cela signifie que nous ne pouvons pas obtenir le quota… »
L'homme qui parlait n'était pas non plus un local. C'était aussi un homme d'affaires venu de l'étranger mais qui vivait ici. « J'ai entendu des informations internes par quelques relations. Ils prévoient de faire ce que l'entreprise faisait avant, et de monopoliser tout le commerce d'import-export. »
« Les actionnaires majeurs peuvent exporter ou importer n'importe quoi à volonté. Les actionnaires mineurs doivent compter sur le quota pour importer et exporter. Leur gestion est plus stricte que celle du groupe de Preston. »
« Si nous ne pouvons pas rejoindre la Compagnie de Développement Uni et obtenir des parts, cela signifie que nos marchandises ne peuvent pas sortir et que les marchandises de l'extérieur ne peuvent pas entrer. Nous perdrons immédiatement notre moyen de gagner de l'argent. »
Un autre homme frappa sur la table basse de la main. Il prit la bouilloire et se versa un verre d'eau. Il en avala une grande gorgée d'une manière très peu distinguée. « Avez-vous contacté Lynch ? J'ai entendu dire qu'on nous a assignés à travailler sous ses ordres. Comment peut-il être sur un pied d'égalité avec ces consortiums ? »
Les autres regardèrent M. Simon. M. Simon fumait encore près de la fenêtre. Il ne regarda à nouveau dehors que lorsque l'enfant qu'il détestait disparut dans la cour.
À ce moment-là, quand les gens derrière lui posèrent la question, il acquiesça immédiatement et répondit : « J'ai déjà envoyé un message. Quoi qu'il arrive, je trouverai un moyen de le rencontrer. »
« Quant à pourquoi il peut être sur un pied d'égalité avec les grands consortiums, c'est peut-être parce qu'il représente les intérêts du Président de la Fédération. »
Ses mots stupéfièrent les autres. « Quelles nouvelles informations avez-vous ? »
« Il n'y a rien de nouveau. C'est juste une supposition. »
M. Simon écrasa la cigarette qu'il tenait et revint s'asseoir sur le canapé. Il se versa un verre d'eau et dit : « Lynch et Trumann ont de bonnes relations personnelles. En même temps, il a aussi de bonnes relations avec le Président. »
« Il est difficile de ne pas penser qu'il pourrait y avoir une sorte d'intérêt mutuel entre eux. Vous savez, sans le Président ou Trumann pour soutenir Lynch, ces grands consortiums ne le prendraient pas au sérieux. »
Un autre homme demanda : « Vous voulez dire que les chances sont minces. Après tout, ce pour quoi nous nous battons, ce n'est pas la part dans les mains de Lynch, mais la part dans les mains du Président ou de Trumann ? »
M. Simon sourit sans s'engager. Il prit le verre et le vida d'un trait. Après avoir fumé pendant longtemps, il avait un peu soif.
Il posa le verre et dit : « Mais que ma supposition soit juste ou non, c'est notre dernière chance. Je ferai de mon mieux pour me battre, mais nous devons être prêts. »
Il réfléchit un moment. « Une fois que la situation tourne mal, nous devrons évacuer le Nagalil. »
Son expression était très sérieuse, ce qui rendit certaines personnes un peu mal à l'aise.
Après quelques secondes, quelqu'un brisa l'atmosphère pesante. « C'est peu probable. Vous devez savoir que nous ne sommes pas ces indigènes. S'ils nous font quoi que ce soit, ce sera la Fédération qui sera humiliée à la fin ! »
M. Simon y réfléchit et sembla être d'accord avec lui, mais il resta prudent. « J'espère qu'ils tiendront compte de leur propre réputation et de celle du pays, mais je m'inquiète quand même. »
« En fait, nous avons gagné beaucoup d'argent ces années. Si ça ne marche vraiment pas, il n'est pas impossible de faire un pas en arrière. »
« Devenir gestionnaire d'appartements en Chine n'est peut-être pas aussi excitant, mais c'est une vie stable. En plus, je commence à avoir le mal du pays… » Il leva la tête pour regarder le tableau dans le meuble devant lui. C'était une photo de sa femme et de ses enfants.
Ils avaient la même lignée, la même couleur de peau, la même couleur d'yeux, le même accent, la même éducation…
C'était sa famille !
C'était son enfant !