La bonne humeur de Lynch partit aussi vite qu'elle était venue.
Juste au moment où la foule s'était rassemblée autour du groupe d'Asr pour effectuer les vérifications les plus basiques et prendre leurs montres, une agitation soudaine éclata au bord extérieur de la foule.
L'agitation se propagea rapidement de la périphérie vers le centre. Beaucoup de ceux qui faisaient la queue ou observaient le tumulte changèrent d'expression. Bientôt, seuls Asr et quelques membres du personnel restèrent autour de lui.
Un groupe de locaux s'élança agressivement, des bâtons et autres objets à la main. Ils renversèrent les chaises et les tables sur leur passage et frappèrent les autres avec leurs bâtons.
« Patron, je vais m'occuper de ces gens… » Le sergent du personnel assis dans le coin se leva, son pistolet à la main. Son expression n'était pas bonne. Son travail était de maintenir la stabilité, mais il était évident qu'il ne pouvait pas le faire.
Lynch leur versait un salaire mensuel bien plus élevé que ce qu'ils touchaient dans l'armée. Même leurs familles obtenaient des emplois dans l'une des entreprises de Lynch, si elles le souhaitaient.
Au début, ils n'étaient pas habitués à ce changement. De la loyauté envers le pays à la loyauté envers une certaine personne. Après tout, pas si longtemps auparavant, ils se levaient chaque matin à l'aube pour faire des tours autour du drapeau de la Fédération en chantant l'hymne national.
Mais maintenant, ceux qui leur donnaient des ordres n'étaient plus « monsieur », mais « patron », même si les deux mots étaient parfois le même mot et sonnaient même de la même façon.
Ces gens dehors lui avaient fait perdre la face. Il avait dit à Lynch que l'environnement social ici était très stable et qu'ils s'ennuyaient à mourir. Mais le lendemain, ils l'avaient embarrassé !
Ces gens savaient vraiment trouver les occasions !
Il prit sa décision. Les autres soldats qui avaient rejoint Lynch les premiers avaient aussi un air de ressentiment et d'embarras sur le visage. Juste au moment où ils s'apprêtaient à partir, Lynch leva la main et les arrêta.
« Non, n'intervenez pas. Ne les dérangez pas quand ils ne font rien. Je crois que les balles dans vos canons régleront le conflit plus vite que leurs armes dépassées, non ? »
Le sergent du personnel acquiesça, mais ils ne regagnèrent pas leurs positions immédiatement. Au lieu de cela, ils trouvèrent un endroit approprié pour tirer.
Cela ne signifiait pas qu'ils prendraient la vie des locaux à tout moment. Tuer un camp n'était pas la seule façon d'arrêter un conflit. Faire perdre à un camp la capacité de nuire à l'autre en était une aussi.
Lynch observait calmement.
En fait, dès le début, il savait qu'une chose comme celle-ci arriverait. Forces intérieures, forces extérieures, opposition idéologique intérieure et extérieure, opposition sociale, religion, foi, liberté…
Il y avait trop de choses qui allaient à l'encontre de la culture traditionnelle locale. Certaines pouvaient ne pas être aussi intenses, comme de simples choses telles que les habitudes de vie.
Cependant, il y avait aussi des questions à fort potentiel de conflit, comme la religion et la croyance.
Ces problèmes ne pouvaient définitivement pas être bloqués ou réprimés. Historiquement, seules les affaires de la haute société pouvaient être étouffées, mais celles du bas peuple ne l'étaient jamais.
La raison était simple. C'était le chiffre de base.
Le problème des hautes sphères n'était que quelques problèmes individuels. Même si le groupe était plus large, ce ne serait qu'un petit groupe de personnes, un problème de 0 % des gens.
Tant que ces gens ne'ouvraient pas la bouche, les 40 % restants deviendraient aveugles et sourds. De plus, les 40 % de gens dans cette société qui obtenaient leurs informations des hautes sphères de la société se trouvaient être précisément ces hautes sphères qui les leur disaient personnellement.
Cela éliminait encore plus la possibilité que le bas peuple découvre spontanément la vérité et les secrets. Ils n'avaient aucun canal.
Quant à pourquoi les problèmes du bas peuple ne pouvaient pas être étouffés, c'était parce qu'une fois que ces problèmes éclataient, ils devenaient les problèmes des 30 % ou 40 %. Quant à la décision des derniers 0 %, elle n'aurait même pas d'importance.
Par conséquent, Lynch savait dès le début que le développement du Nagalil ne serait pas un long fleuve tranquille, et ce ne serait pas le dernier conflit. C'était juste le premier.
Maintenant, ce qu'il voulait voir, c'était qui se cachait derrière ces gens, ou plutôt, quel était leur but.
La foule qui avait causé l'émeute s'était ruée au cœur du centre de recrutement. C'étaient de jeunes gens, environ 75 ans, et certains enfants étaient plus jeunes.
Ils s'arrêtèrent progressivement devant Asil. Ils semblaient se disputer quelque chose, et Lynch comprit vite.
Le bruit venant de l'autre côté de la paroi de verre devenait de plus en plus fort. Certains des locaux qui regardaient encore le spectacle rejoignirent la foule.
Ils levèrent le poing et le brandirent rythmiquement, criant le slogan « les étrangers dehors » à pleine gorge.
En voyant les actions ordonnées de ces gens, en les entendant scander ce slogan qui avait peut-être été formulé il y a quelques jours, voire plus longtemps, Lynch ne croirait jamais qu'il n'y avait personne derrière ces gens, personne derrière eux.
En même temps, ce serait aussi un gros problème, une malice d'un « maître » envers un « invité » !
Moins d'une minute plus tard, un groupe de policiers arriva en courant de loin, sifflant dans leurs sifflets aigus. Autrefois, ces gens se seraient dispersés et enfuis à ce moment-là, mais cette fois, ce fut très inattendu.
Surtout les quelques meneurs. Non seulement ils ne s'enfuirent pas, mais ils restèrent là, comme s'ils attendaient délibérément que la police les arrête.
Au moment où la police entra en contact avec eux, des matraques enveloppées d'une très fine couche de caoutchouc commencèrent à les frapper. Ils ne roulèrent pas par terre pour éviter les coups comme ils l'avaient fait par le passé.
Au lieu de cela, ils restèrent là, raides, laissant les matraques s'abattre sur leurs corps et leurs têtes, même si leur peau se lacérait et leurs têtes saignaient.
Peut-être que la résistance inattendue de ces gens dépassa un peu la police. Ils prirent même l'initiative d'arrêter de les frapper et restèrent là, ne sachant pas quoi faire.
Tout arriva si soudainement qu'ils réalisèrent soudain qu'ils n'avaient pas beaucoup d'expérience ni de capacité pour faire face à ce genre de situation imprévue.
Ces gens n'esquivaient pas, ils restaient juste là, et cela suffisait à les empêcher d'avancer ou de reculer.
L'expression de Lynch restait calme. Il savait que ces policiers avaient fait une bêtise.
Quand une personne du côté de la justice découvre qu'un bâtard du côté du mal fait quelque chose de mal, elle peut faire semblant de ne rien savoir et passer son chemin.
Mais une fois qu'elle choisit d'intervenir, il doit y avoir un résultat direct, ou si elle n'arrête pas les choses assez radicalement, alors ce qu'elle a fait avant est bien plus nuisible à la société que si elle n'avait rien fait.
Autrefois, les gens pouvaient encore avoir une sorte de chance dans leur cœur, ou peut-être était-ce juste que quand le mal grandissait, il n'était pas découvert. Mais maintenant, les gens n'avaient plus qu'un sentiment différent…
Le jeune homme en tête leva soudain un bras. Il avait quelques trous dans la tête, et le sang recouvrait son visage d'origine.
Sous le soleil, au milieu du groupe de policiers féroces, une silhouette mince et faible qui serrait le cœur restait debout. Au milieu du rouge sang qui faisait palpiter le cœur, il y avait une paire d'yeux noir et blanc limpides. Il leva son bras haut, ne dit rien, et n'eut même aucune expression.
Il regarda simplement lentement le visage de chacun, et les policiers debout à côté de lui firent quelques pas en arrière, mal à l'aise.
La plupart des gens n'osaient pas le regarder dans les yeux, mais il y en avait aussi certains qui enduraient une sorte de pression indescriptible, et puis ils levèrent lentement le bras.
L'atmosphère sur place était extrêmement oppressante, et l'expression de Lynch changea enfin un peu.
« Vous avez un téléphone ? »
Il se tourna vers le propriétaire du café qui observait la scène non loin. C'était un local, et quand il sortit de derrière le comptoir, on ne savait pas s'il était le patron, un serveur, ou les deux.
Le patron et serveur acquiesça vite, « Oui, monsieur… » Il regarda Lynch, et ses lèvres qui venaient de se refermer allaient s'ouvrir à nouveau, mais finalement, il ne dit rien.
Il voulait dire à Lynch qu'il devait payer un supplément pour l'appel téléphonique. Au Nagalil, tout ce qui touchait à la « modernisation » n'était pas bon marché, comme le téléphone.
Mais il ne le dit pas parce que les armes dans les mains des étrangers autour de Lynch lui faisaient peur. Il ne voulait pas causer de malentendus pour une petite somme d'argent. Il était prêt à absorber la perte supplémentaire juste pour éviter des ennuis inutiles.
Lynch appela le commissariat, et bientôt quelques voitures de police arrivèrent. Cet endroit n'était pas loin du commissariat.
Quand le chef de la police arriva sur les lieux, il remit d'abord sa tenue en ordre, puis son ceinturon. Quand il vit les policiers démunis, son visage s'assombrit encore plus.
Il sortit sa matraque, et cette fois, ce ne furent pas seulement les jeunes gens aux têtes ensanglantées, mais aussi les policiers qui devinrent ses cibles.
Il y eut plus de policiers et plus de chaos, mais quelque chose semblait avoir changé.
En même temps, dans une villa à quelques kilomètres, c'était difficile à décrire. Si c'était une villa, c'était visiblement la sous-estimer.
Mais si c'était un manoir ou même un château ancien, ce serait trop exagéré.
Le foncier bon marché au Nagalil permettait aux gens d'ici de construire grand, surtout les riches. Ils pouvaient ajouter briques et tuiles à leurs maisons sans retenue jusqu'à être satisfaits.
La maison ici était comme ça. Elle occupait une grande surface, et l'endroit le plus haut n'avait que trois étages. Dans tout le bâtiment, il n'y avait qu'un et demi propriétaires qui vivaient ici, le reste étaient des serviteurs qui les servaient.
Simon chuchotait à quelques personnes dans le salon latéral, et chacun avait l'air très sérieux. La pièce était remplie de fumée, et même avec les fenêtres ouvertes, l'odeur épaisse de fumée persistait dans l'air.
Dehors, un enfant un peu maigre et faible avançait prudemment avec un plateau. C'était le fils de Simon et de la native, mais son statut n'était pas très élevé. Cela pouvait avoir un rapport avec le fait que sa mère n'était pas la fille de la première épouse.
Bien sûr, cela pouvait aussi avoir un rapport avec le fait qu'il était un « bâtard ». Simon n'aimait pas cet enfant né dans le but de s'intégrer aux locaux.
En bref, son statut était très gênant. Il était à moitié le propriétaire de cette maison.
Son statut était légèrement plus élevé que les gens ordinaires, mais comparé à Simon et aux étrangers, il était d'une demi-tête plus bas.
À cet instant, Simon discutait de quelque chose avec ses amis. En général, seul lui, le fils de Simon, avait le droit d'entrer.
Ces gens étaient là depuis longtemps. Comme d'habitude, il prépara du nouveau thé aux fleurs et des pâtisseries à leur apporter.
Il savait que Simon ne l'aimait pas, mais il croyait que tant qu'il travaillerait dur, il pourrait changer l'avis de son père.
Au moment où il poussa la porte, il n'eut le temps de prononcer que le mot « père » qu'une tasse de thé s'écrasa sur son front, le laissant étourdi.
Un ordre violent parvint à ses oreilles, qui ne ressemblait pas à quelque chose qu'un père dirait à son enfant.
« Sors ! »
« Immédiatement ! »