« Salut, Red ! »
C'est Gonz qui entre dans la boutique.
« Tanta a chopé un rhume. »
« Un remède contre le rhume, alors. Attends une minute. »
Je prends sur l'étagère une semaine de doses, je les glisse dans un sachet et je le tends à Gonz.
« Et pour ta sœur, ça s'est bien passé ? »
« Ouais, tout va bien maintenant. »
En entendant ma réponse, Gonz souffle, soulagé, et esquisse un sourire.
« Tant mieux. Un de ces quatre, tu me la présenteras comme il faut. »
Je lui ai causé du souci sans même lui expliquer les circonstances.
Fidèle à l'esprit de Zoltan, il ne fouillera pas dans notre passé. Grande gueule, certes, mais il sait où s'arrêter.
Malgré tout, je veux la lui présenter convenablement. Même en taisant qu'elle est la Héros, je tiens à ce que les copains du quartier bas sachent que j'ai une sœur, Ruti.
« Ouais, on organisera une sortie tous ensemble, la prochaine fois. »
Pas seulement Ruti. Tise et Danan aussi.
Ce sont des compagnons d'armes, après tout.
***
L'après-midi.
Ruti, Tise, Danan et moi, nous nous retrouvons à l'église du quartier central de Zoltan.
« Ô dieu suprême Demis. En cet instant, ton enfant fidèle accomplit devant toi son premier et dernier pèlerinage. La vie qu'il a parcourue est gravée dans sa "bénédiction", et ses péchés, tu les reprends avec elle. Si sa "bénédiction" est comblée de vertus, guide-le vers le Nirvana. S'il n'a pas encore gagné le droit d'en franchir les portes, qu'alors l'âme de ton fidèle serviteur Ares repose en paix jusqu'au jour où il recevra une nouvelle "bénédiction". »
Le prêtre achève sa prière et verse de l'huile parfumée sur le visage d'Ares, allongé dans le cercueil. L'odeur des roses des neiges — commune sur tout le continent d'Avalon — se diffuse discrètement.
C'est une bonne odeur, mais comme elle ne sert qu'aux funérailles, l'huile de rose des neiges reste irrémédiablement liée à l'image des morts. Les églises l'utilisant au quotidien, chacune possède son parterre de roses des neiges, ce qui fige un peu plus encore cette association.
D'ailleurs, dit-on, tout poète du continent d'Avalon compose au moins un poème sur la rose des neiges au cours de sa vie. Je n'ai aucun talent pour la versification, pourtant quelque chose me touche au creux de la poitrine.
L'assistance se résume à nous quatre, le prêtre et ses deux aides.
Pour des funérailles d'un héros, c'est un départ bien solitaire.
Pourtant, l'Ares dans le cercueil ne se plaint pas. Il dort, les yeux clos, dans un silence absolu.
Selon la doctrine de l'Église sainte, les péchés de son vivant sont enregistrés dans la "bénédiction". Au moment où l'on rend sa "bénédiction" au dieu Demis, les péchés disparaissent de l'individu, et dans la vie suivante, doté d'une nouvelle "bénédiction", l'âme réincarnée repart innocente.
Mais si l'on a vécu en marge des préceptes de Demis — c'est-à-dire de la doctrine de l'Église sainte —, le dieu refuse de reprendre la "bénédiction". L'âme, chargée de ses fautes, devient alors l'esclave éternel du "Dieu-démon suprême" dans les Sept Enfers, tourmentée à jamais… c'est du moins ce qu'enseigne l'Église.
Le prêtre agite sa clochette, un *sharan* clair.
« À vous, Monsieur Red. »
« Oui. »
Conformément au rite, je dépose un morceau de bois dans le cercueil d'Ares. Ruti, Tise et Danan font de même, chacun à leur tour.
Le prêtre prononce une dernière prière, pour signifier à Demis combien Ares fut un croyant fidèle.
« Cela met fin aux funérailles sans encombre. Comme vous le savez sans doute, la crémation aura lieu dans sept jours. Si vous le souhaitez, vous pourrez revoir le défunt une dernière fois ce jour-là, mais… »
« …Non, c'est bon. »
J'hésite un instant, puis je décline.
Ares est enfin libéré de son rôle de "Sage". Je veux qu'il dorme tranquille.
« Compris. »
Un sourire aux lèvres, le prêtre fait tinter sa clochette. Ainsi s'achèvent, dans le calme, les funérailles du "Sage" Ares.
***
En sortant de l'église, le soleil déjà rougeâtre touche l'horizon.
« Pfou… »
La dernière fois que j'avais loué un costume chez le fripier, c'était pour la fête d'inauguration de la boutique.
Cette fois, c'était pour l'enterrement d'un camarade.
Drôle de sensation.
« Grand frère… »
« Quoi ? »
« Désolée… de t'avoir laissé tout porter tout seul. »
Je pose la main sur la tête de Ruti.
« Merci de t'inquiéter. »
Je ne regrette pas d'avoir tranché la vie d'Ares. Pas de regret, mais l'idée de devoir un jour abattre un autre compagnon me répugne toujours autant, honnêtement.
« Au fond, cette vie tranquille à Zoltan me va comme un gant. »
L'épée en cuivre brisée, je ne l'ai toujours pas remplacée. À l'heure qu'il est, je n'ai aucune arme à la ceinture. Tant que les funérailles d'Ares n'étaient pas passées, je n'arrivais pas à me résoudre à en racheter une.
« J'ai fini par changer, moi aussi. »
Au début de ma slow life ici, je fuyais les combats, pourtant je ne me sentais pas en sécurité sans arme.
Quand Tanta a attrapé la maladie de l'œil blanc et que Gonz est venu me chercher, j'avais une épée à la hanche en franchissant le seuil.
Ce n'était pas une épée en acier, mais une épée en cuivre que je traînais depuis toujours — une manière, vaine, de résister à l'habitude du guerrier qui ne voulait pas partir.
« On rentre ? »
Ruti accroche son bras au mien et sourit. Elle non plus n'a pas d'épée à la ceinture.
Je lui rends son sourire, et, comme un frère et une sœur comme les autres, nous nous engageons dans les rues de Zoltan.
Dans ce monde saturé de conflits, vivre sans arme est sans doute impossible. Moi-même, je compte aller m'acheter une nouvelle épée en cuivre demain.
Mais je veux la porter par ma propre volonté, pour protéger ceux qui me sont chers, non parce qu'une "bénédiction" me l'impose. Frapper de l'épée, user d'un don, tout cela doit venir de mon choix.
C'est à ce genre de pensées que je me laisse aller en marchant aux côtés de Ruti.
***
La nuit venue.
Après avoir servi le dîner à Ruti, Tise et Danan, je confie la vaisselle à Rit et je lève les yeux vers le ciel.
« Yo. »
Une voix dans mon dos. Danan.
« C'était bon. Putain, ta bouffe, c'est vraiment le top. »
« Merci. »
« Une fois reparti en voyage, j'n'en mangerai plus. Dommage. »
« Du coup, tu repars dès que ta convalescence est finie ? »
« Ouais. J'ai juré de pas laisser le Roi-démon qui a détruit mon fief s'en tirer comme ça. »
« Je vois. »
On se verra encore un moment, peut-être six mois grand maximum.
Moi qui ai cessé de me battre, et Danan le "Martial Artist", nos routes divergent.
« Dis, Red. J'suis pas futé, j'pige pas tout, mais cette histoire… y a trop de trucs qui clochent, tu trouves pas ? Toi, t'as dû t'en rendre compte, non ? »
« …Ouai. Pourquoi Sissandan était encore en vie. Pourquoi il connaissait l'emplacement de l'épée sainte "Divine-Demon" et la cherchait. »
J'avais appris de Théodora que l'épée que brandissait Sissandan était un vestige du premier Héros. Elle aussi, comme Danan, m'avait mis en garde : cette affaire puait le bizarre.
Et la question qui me taraude par-dessus tout…
« Pourquoi y avait-il cinq épées saintes "Divine-Demon" ? »
« C'est ça. »
L'épée sainte "Divine-Demon" est une longue lame d'environ un mètre.
Inutile de le préciser : humains comme elfes n'ont que deux bras. Même en combat à deux armes, deux lames suffisent.
Alors pourquoi cinq ?
« C'est pas des réserves, ça. »
« Les dieux sont pas aussi généreux, à c'que j'sache. »
Des épées légendaires reçues des dieux. Hors l'épée sainte "Divine-Demon", d'autres armes figurent dans les mythes, mais ce sont toutes des pièces uniques. Jamais entendu parler de doublons.
« Les mots de Sissandan qu'a entendus Ruti… probablement… »
Sans doute ces cinq épées n'étaient-elles pas *trop* nombreuses, mais *insuffisantes*. Parce que le deuxième Héros en avait emporté une.
« J'pense qu'à l'origine, y en avait six. Comme ça, les comptes sont bons. »
Oui. Six, ça tombe juste.
***
Continent des Ténèbres. Monde souterrain d'Underdeep. Au cœur de celui-ci, le pays des Asuras, "Aslakchetra", et sa capitale : le château du Roi-démon.
Sur le trône, une ombre massive. Debout, elle dépasserait les cinq mètres.
Ses six bras et son corps sont ceux d'un guerrier forgé à la perfection. Son visage porte un rictus de colère, et sur son front trois yeux embrasés sont grands ouverts.
Le Roi-démon de la Colère, Tarakusun. Souverain de l'armée démoniaque qui envahit le continent d'Avalon, incarnation du grand guerrier Asura-démon.
Tarakusun est aussi l'usurpateur qui a exterminé les Lasdemons, les véritables Rois-démons de la Colère, pour leur voler leur rang.
Tarakusun bouge quatre de ses bras comme pour scruter quelque chose. Les deux derniers restent joints sur sa poitrine, immobiles.
Peu à peu, de la lumière converge vers ses pieds.
La lumière enfle, forme une masse imposante.
Puis elle prend forme, acquiert une masse.
Bientôt, elle se mue en la silhouette de l'Asura-démon Sissandan.
Sissandan s'agenouille avec aisance et baisse la tête.
Le Roi-démon, le dominant du regard, arrête ses gestes et ouvre la bouche.
« Oh, Héros. Mourir si vite, quel manque de panache. »
Les Asuras, n'étant pas des créatures du dieu Demis, se tiennent hors du grand cycle de réincarnation des âmes.
L'âme d'un Asura retourne toujours vers le Roi Asura, pour renaître à nouveau en Asura.
À la base, les Asuras ne sont pas une race puissante. Quand le monde débordait encore de "Sin", les héros Asuras ont maintes fois perdu, maintes fois péri.
Mais les vaincus apprenaient de leur défaite, reperdaient, réapprenaient. Quoi qu'on leur fît, ils ne renonçaient jamais, et finirent par abattre le roi des "Sin".
Cette volonté inextinguible, cette façon d'être, *c'est* ce qu'est un "Héros". Telle est la philosophie des Asuras.
« Prends le temps de récupérer la force que tu as perdue, Héros Sissandan. »
« Hah ! »
Sissandan acquiesce avec force. Même pour un Asura, la mort fait perdre puissance magique, corps entraîné, bien des choses.
Pourtant, la défaite offre le courage d'aller au-delà de sa force passée. C'est pourquoi nul Asura ne craint ni la mort, ni la défaite.
*(Il faut que je m'entraîne encore.)*
Sissandan revoit le coup de Ruti. Il en révère la puissance destructrice.
Pourrai-je atteindre ce niveau ? Le chemin est incommensurablement long — mais pour un Asura immortel, rien n'est plus réjouissant.
La tête baissée, Sissandan laisse ses lèvres se déformer de joie.