Les bottes de Seth résonnèrent dans la vaste salle du bureau du procureur royal à Trogan. L'air y était froid et immobile, chargé du parfum léger de vieux parchemins secs et de poussière. Deux éclisses de bois brut étaient attachées à son bras cassé, et de là partait un fil presque imperceptible d'éther blanc vers le prisme de guérison Argent glissé dans sa poche.
Deux gardes massifs l'encadraient, l'un armé d'une hallebarde, l'autre d'un pavois et d'une épée. Une sueur brillante perlait sur leurs fronts, leurs jointures blanchissaient sur les manches de leurs armes, leur malaise était palpable. Ils étaient des proies observées par des prédateurs.
Derrière eux, la fureur silencieuse d'Orwen et du professeur Reat faisait vibrer l'éther ambiant, le rendant lourd, étouffant. Une soif de sang oppressante semblait presser de toutes parts. Aucun des deux n'avait apprécié d'apprendre que la maison Faertis traînait Seth en justice, exigeant réparation pour ce qu'il avait fait à Lucius.
Surtout pas depuis que les Champions du Chaos — Celine en tête — avaient eux-mêmes porté l'affaire des Faertis devant la cour de la Couronne, réclamant justice pour l'incident des Black Hounds et leur tentative d'assassinat sur Seth pendant le tournoi de l'académie. Selon l'administrateur de l'avant-poste des Aventuriers, la procédure s'éterniserait probablement des mois, pour aboutir au résultat prévisible : le frère de Lucius jeté en cellule comme bouc émissaire, tandis que leur père s'en tirerait avec une simple amende et un avertissement pour avoir attaqué Seth.
Seth trouvait cela assez ironique. *Coup Fantôme* avait brisé la colonne vertébrale de Lucius, qui ne marcherait plus jamais, même avec les meilleurs Prêtres de Kastal — pourtant, cela n'apportait à Seth quasi aucune satisfaction. Un jour, il irait jusqu'au bout.
Seth, Orwen, Reat et les deux gardes franchirent une grande arche pour entrer dans une immense salle d'audience. Des rangées de bancs en bois vides s'étiraient comme des côtes squelettiques des deux côtés. Au fond, une boîte pour les jurés et un imposant banc de juge dominaient deux petits podiums. Tout en haut, les yeux fanés de dieux peints scrutaient du haut de la voûte, leurs expressions insondables dans la lumière solennelle filtrant par les hautes fenêtres.
Une seule personne était présente dans la salle : un homme assis au banc du juge, enveloppé dans une longue robe noire qui recouvrait sa large carrure. Son double menton se repliait sur lui-même tandis qu'il lisait le parchemin tenu dans ses mains.
Aujourd'hui n'était pas le procès de Seth ; c'était son jour d'inscription.
Pourtant, son noyau s'agita, l'emplissant de son énergie mystérieuse qui amplifiait la colère déjà en train de mijoter dans sa poitrine. Il savait ce qui l'attendait, et la simple idée lui donnait envie de tout saccager. Le Scribe devant lui allait graver un enchantement sur sa chair — une chaîne d'entrave qui l'empêcherait de quitter le pays avant son procès, et qui promettait une douleur atroce s'il osait tenter l'expérience.
C'était la solution tordue de la Couronne pour s'assurer que ceux que l'une des Vingt Grandes Maisons traînait en justice ne pourrissent pas en cellule des mois durant simplement pour les empêcher de fuir. Pour les crimes plus graves, une rune de pistage pouvait même être ajoutée à l'enchantement. Heureusement, ce n'était pas le cas de Seth.
Tout cela était généralement réservé aux roturiers ayant commis des crimes graves mais possédant assez de richesse pour monter une solide défense — de quoi empêcher les nobles les plus puissants ou la Couronne de les exécuter sommairement sans procès.
Le Scribe leva les yeux et leur fit signe d'approcher. Alors que Seth et les gardes avançaient, le professeur Reat et Orwen les suivirent sans la moindre hésitation. Au début, Seth n'avait pas compris pourquoi ils avaient insisté pour venir, mais c'était devenu évident après réflexion.
Il ne connaissait rien aux enchantements ni à l'inscription ; l'homme en face pouvait à peu près écrire n'importe quoi sur sa peau, lancer n'importe quel sort, et Seth serait resté totalement ignorant des véritables conséquences.
Orwen et Celine lui avaient toutes deux assuré que ce genre d'inscription pouvait être retiré — par un autre Scribe, moyennant une forte somme — si les tournait mal avec le roi. Mais cela ne rendait pas la situation plus facile à accepter pour Seth.
— Seth, dit le Scribe avant de continuer en lisant le parchemin d'une voix monocorde, membre de la Guilde des Aventuriers et de la branche des Champions du Chaos. La maison Faertis vous accuse d'avoir délibérément estropié leur plus jeune héritier.
L'homme marqua une pause. Ses yeux lourds se levèrent pour scruter Seth un instant, puis retombèrent sur le texte. — Nous avons reçu des lettres de la maison Surani, de la maison Ryehill et de la Guilde des Aventuriers soutenant votre plaidoirie de légitime défense et de blessure involontaire. Par conséquent, un procès aura lieu dans six mois.
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Seth fronça les sourcils à la mention de la maison Ryehill. Le professeur Reat a dû demander l'appui du directeur de l'académie.
Le Scribe de la Couronne racla sa gorge. — La date exacte sera fixée selon l'évolution de la guerre entre l'Empire bridan et notre nation. D'ici là, vous êtes tenu de rester à l'intérieur des frontières de ce pays. Il n'y aura pas d'inscription de pistage. Vous pourrez plonger en Brèche sur le territoire de Kastal, mais sachez que si vous tentez de fuir en utilisant un parchemin d'Évasion d'une autre nation ou un portail de Brèche étranger, vous subirez une douleur extrême. Avez-vous des questions ?
Seth soutint le regard indifférent de l'homme. — J'en ai une. Si la guerre dure plus de six mois, le procès sera-t-il repoussé ?
Il n'avait pas pensé à la question lui-même — c'était une question que Celine et Elena avaient insisté pour qu'il pose. Le Scribe grimça, les lèvres pincées en une ligne fine et mécontente. — Si tel est le cas, et si vous survivez à la guerre, alors oui. Il sera reporté à la fin du conflit.
— Si je survis, marmonna Seth entre ses dents, les mots résonnant dans le silence soudain de la chambre.
Deux jours plus tôt, le directeur de l'académie avait annoncé l'annulation des trois derniers tours du Tournoi de Printemps et, depuis, un seul mot était sur toutes les lèvres : guerre.
Grâce aux Champions du Chaos, il connaissait aussi les véritables motivations du conflit à venir. Ce n'était ni pour la défense ni pour l'honneur. C'était pour la cupidité. Quelques Grandes Maisons avaient volé des ressources rares dans une Brèche sur le territoire de l'Empire bridan tout en trahissant un traître qui les avait aidés. Et maintenant, des roturiers allaient mourir pour ces butins volés.
Seth savait que ces ressources n'iraient pas au peuple de Kastal, même si, par quelque miracle, la nation l'emportait. Elles rempliraient les coffres du roi et des Maisons mêmes qui léchaient les bottes de l'homme et étouffaient les pauvres sous des taxes absurdes.
— Votre bras, ordonna le Scribe, sa voix ferme tranchant dans les pensées de Seth.
Obéissant, Seth tendit son bras gauche intact. Le Scribe prit un morceau de parchemin frais, l'appuya contre l'avant-bras de Seth et le retira une seconde plus tard, laissant un pochoir d'encre noire luisante. L'homme saisit ensuite une plume dont la pointe semblait tisser de l'éther brut et commença à tracer les lignes.
Au moment où la pointe effleura la peau de Seth, une douleur brûlante lui traversa le corps. Pourtant, il resta parfaitement immobile et aucun son ne franchit ses lèvres.
À l'intérieur du collier larme, Nightmare remua. La conscience du loup-garou ténébreux effleura l'esprit de Seth tandis qu'un grognement sourd vibrait à travers le Lien. Il ressentait la douleur de Seth, goûtait sa fureur — mais ne bougea pas. Il savait que c'était quelque chose que Seth devait endurer, qu'intervenir maintenant ne ferait qu'empirer les choses.
Colossus, en revanche, ne comprenait pas. La bête à naître remuait dans son œuf, tendant instinctivement des vrilles d'éther tellurique pour protéger celui qui l'avait sauvé. Le pendentif allait pulser en réponse, et Seth fut forcé de projeter une partie de sa conscience à l'intérieur, réprimant le sort avant qu'il n'éclate.
Le visage de Seth resta un masque de pierre tandis qu'il fixait le Scribe.
L'homme incarnait tout ce qu'il haïssait : la maison Faertis, le roi cupide de Kastal, la pourriture gangrenant le cœur du pays. S'il n'y avait pas eu les gardes à proximité, il aurait brisé le crâne du Scribe rien que pour libérer un peu de la colère qui s'accumulait en lui.
Les battements du noyau de Seth s'intensifièrent progressivement, puis son énergie afflua dans ses veines et attisa le feu intérieur. Cette guerre ne servirait que le roi et les Grandes Maisons nobles qui ne voulaient pas le trahir.
Des milliers d'hommes et de femmes, chacun avec sa famille et son avenir, seraient envoyés à la mort. Tout cela pour qu'un roi bon à rien et ses sangsues gagnent plus de pouvoir. Des vies échangées contre de la cupidité. Des rêves volés pour rien.
Ce n'était pas la guerre des roturiers. Ce n'était pas sa guerre. Et il ne mourrait pas pour eux.
Les poings de Seth se serrèrent, le sang suintant des croissants que ses ongles creusaient dans ses paumes tandis que le Scribe gravait la dernière ligne de l'enchantement. Ils agissaient tous comme s'ils étaient invincibles, comme s'ils étaient des dieux parmi les humains.
Mais ils ne l'étaient pas.
Ils apprendraient bientôt qu'ils pouvaient saigner, qu'ils pouvaient être tués. Et ce serait lui qui le leur rappellerait. Les Primalistes étaient censés être des maîtres de la survie, ceux qui prospéraient dans la nature quoi qu'il arrive, qui enduraient quand les autres tombaient. Pourtant, cela ne lui suffisait pas.
Il ne voulait pas survivre. Il voulait combattre, chasser. Déchirer chaque obstacle et grimper plus haut jusqu'à pouvoir écraser les nobles et le roi — jusqu'à ce qu'ils le craignent comme le prédateur qu'il était destiné à devenir.
C'était sa Voie. La Voie d'un Primaliste qui s'élèverait au-dessus de tous.
----- FIN du Tome 1 -----
Couverture du Tome 2 :
〜Synopsis〜
La nature n'oublie pas, pas plus que le Primaliste.
La guerre n'a pas encore atteint Seth, mais son ombre plane déjà sur lui. Pendant que les hauts dirigeants de Kastal tentent de l'enchaîner à leur cause, ils apprendront que peu importe à quel point la chaîne est serrée, une bête ripostera toujours quand on lui en laisse l'occasion.
Pour survivre à ce qui arrive, Seth doit augmenter son Rang, améliorer ses sorts et repousser chaque limite. Ce n'est pas sa guerre, mais il refuse d'être faible quand la tempête éclatera enfin.
Que ce soit menacé par les nobles, les bêtes ou l'Empire bridan, Seth doit s'épanouir et devenir qui il doit être — pour ses partenaires, ses amis et sa Voie.