Seth frappa à grands coups la massive porte qui lui faisait face, serrant Renwal contre lui pour l'empêcher de s'effondrer. « Vandric ! Réveille-toi ! »
Le silence. Avant que Seth ne puisse marteler à nouveau le bois, un faible gémissement s'échappa des lèvres de Renwal. Ses paupières papillotèrent, et son visage se contracta sous l'effet de la douleur. « Doucement, Seth… » murmura-t-il, sa voix à peine audible, tremblante comme le reste de son corps meurtri. « Tu vas défoncer sa porte. »
« Je suis pas si costaud. » Seth marmonna, forçant un rictus grimace tout en ajustant sa prise pour mieux soutenir le forgeron. Il frappa ensuite le bois de son poing avec encore plus de force. Cette fois, une voix engourdie résonna de l'intérieur.
« Il est dix heures et demie, Seth ! Revenez demain ! »
« Ça ne peut pas attendre ! » cria Seth à travers la porte. « C'est Renwal ! Un noble lui a brisé les bras ! »
Un grognement retentit d'abord, suivi du bruit de pas, puis la porte grinça sur ses gonds. Un homme maigre, couronné d'une tonsure en fer à cheval gris, apparut dans l'encadrement, vêtu d'une robe blanche ornée de liserés dorés sur les côtés et au bout de ses larges manches bouffantes.
« Qu'est-il arrivé ? » demanda Vandric, les yeux écarquillés alors qu'il se penchait pour examiner le bras gauche de Renwal. « La merci de Gaïa… Faisons-le entrer. »
Seth suivit le Prêtre dans sa maison et porta le forgeron du petit vestibule jusqu'au salon. Un couple de portraits était accroché au mur du fond, au-dessus d'un vieux canapé usé ; l'un représentait Gaïa dans la forêt, à demi nue, la majeure partie de sa peau brune couverte de lianes épaisses, et l'autre montrait Hemeris, vêtue d'une robe blanche éclatante, se dressant face au soleil flamboyant.
Seth allongea délicatement Renwal sur le canapé, puis raconta au Prêtre l'embuscade tendue par le noble et ses hommes.
« Briser les bras de quelqu'un pour des raisons si futiles. » Vandric soupira, retroussant les manches ensanglantées du forgeron. « C'est pour ça que j'évite les villes. »
« Pou—pouvez-vous les soigner ? » demanda le forgeron d'une voix faible, pourtant teintée d'espoir.
Le Prêtre étudia les bras de l'homme d'un œil aiguisé avant de poser ses mains au-dessus. Presque instantanément, une lumière éblouissante jaillit de ses paumes et enveloppa les membres brisés d'une lueur blanche. Les mains de Vandric progressèrent avec minutie depuis le bout des doigts du forgeron jusqu'à ses épaules, suivant chaque structure osseuse. Lorsque la lumière s'estompa quelques secondes plus tard, le front du Prêtre se plissa profondément d'inquiétude.
« La plupart des os de votre bras gauche sont pulvérisés », marmonna-t-il. « C'est un miracle que vous soyez encore en vie, mon ami. Une hémorragie due à une telle blessure aurait dû vous tuer. Mais d'une manière ou d'une autre, vos artères et vos veines sont intactes. »
« C'est grâce au parchemin que j'ai utilisé », dit Seth. « Il n'a pas réussi à le réparer comme le bras droit, mais il a quand même stoppé l'hémorragie et remis les os en place. »
« Un parchemin ? » répéta Vandric, visiblement interloqué.
« Oui, un parchemin de sort appelé Soin de Blessure », expliqua Seth. « Le professeur de l'Académie de Trogan me l'a donné après avoir arrêté le noble et ses hommes pour que je puisse— »
« Soin de Blessure ? » s'exclama Vandric, semblant plus terrifié que surpris. « Cet homme vous a donné un parchemin de sort instantané de rang Fer pour sauver un non-Manieur ? »
Seth recula d'un pas, saisi par la réaction du Prêtre. « Je sais que c'était risqué, mais ça a marché. »
« Ce n'est pas la question », répondit le Prêtre, pinçant l'arête de son nez avec un soupir exaspéré. « Ce parchemin est utilisé par les Manieurs pour soigner leurs blessures quand il n'y a pas de Prêtre aux alentours. Il a une valeur bien supérieure à ce que vous croyez genre, quelques pièces de cuivre ? »
« Non, Seth. Disons plutôt des dizaines de pièces de fer. »
La mâchoire de Seth tomba d'incrédulité. Des dizaines de pièces de fer… c'était plus que le forgeron ne pourrait gagner en une vie entière — tout ça pour un parchemin à usage unique.
Pourquoi le professeur Reat lui aurait-il donné quelque chose d'aussi précieux ? Pour sauver la vie de Renwal ? Aucune chance. Si c'avait été le cas, il l'aurait utilisé lui-même au lieu de forcer Seth à apprendre sur le tas. Il y avait forcément une autre raison.
La voix tremblante de Renwal brisa le silence, l'homme ayant retrouvé quelque couleur depuis qu'il était allongé. « Alors ? Quel est le verdict, Vandric ? Vous pouvez arranger ce bras aussi ? »
« Oui et non », répondit le Prêtre, pinçant les lèvres un instant. « En théorie, je le pourrais. Mais comme vous n'êtes pas un Manieur, cela nécessiterait un prisme de soin d'argent pour stocker mon sort et le diffuser lentement sur plusieurs mois. Sans ça, l'éther vous tuerait tout simplement. »
Renwal baissa les yeux sur son bras gauche mutilé, puis sur son droit. Un pâle sourire, manifestement forcé, apparut sous sa barbe rousse. « Et je suppose que cet argent… coûte plus que je ne peux me permettre ? »
« Malheureusement… oui. »
Seth avala sa salive. Chaque prisme de cuivre pour le traitement de la douleur de sa mère coûtait une douzaine de pièces communes — il pouvait déjà deviner à quel point un prisme d'argent serait onéreux. « Combien… combien ça coûte ? »
« Vingt pièces de fer. »
Les yeux de Seth s'écarquillèrent. « Y a-t-il un moyen de— »
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« Hé, ne t'en fais pas », l'interrompit Renwal, sa voix étonnamment stable. Il offrit à Seth un sourire tendu, vacillant. « C'est pas ta faute, gamin. »
« Mais— »
« Écoute », dit Renwal, coupant court à Seth une nouvelle fois. Serrant les dents, le forgeron força sa main droite à bouger. Il siffla de douleur, la sueur perlant sur son front, mais il parvint à remuer ses doigts et à fléchir légèrement le coude. « Le droit fonctionne encore. Une semaine ou deux et je suis sûr que je pourrai m'en servir à nouveau. »
Seth serra les lèvres et baissa les yeux sur le membre. « Mais Renwal, ton bras gauche est… »
« Un peu en vrac, ouais. » L'homme rit, bien que le rire se transforma en grimace. « Mais je suis droitier, tu te souviens ? Je peux encore tenir le marteau. Il me faudra juste un coup de main de Mael. Je pourrai travailler, pas de souci. »
Il regarda Seth, ses yeux brillants d'un mélange de douleur et de bienveillance farouche. « On n'est pas morts. C'est ce qui compte, non ? »
« Je suppose », marmonna Seth, les mots ayant un goût de cendre dans la bouche.
Vandric s'avança, posant une main sur l'épaule de Seth comme pour l'empêcher de sombrer davantage. « Tu as déjà fait amplement ta part, Seth », dit le Prêtre. Son regard se porta ensuite sur Renwal. « Je m'occupe du reste. Va te reposer. »
Seth acquiesça lentement et sortit dans la nuit.
Seth marcha péniblement le long des rues en terre tandis que le soleil couchant disparaissait derrière les palissades lointaines de Sunatown. Le poids de la journée pesait sur lui, et il serra les poings jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. Renwal avait peut-être accepté son sort, mais Seth, jamais.
Son père lui avait laissé quelque chose qui pourrait le propulser vers des sommets, le faire s'élever au-dessus des autres — il ne pouvait pas baisser la tête et se contenter de survivre. Ce n'était plus son Chemin. Il devait s'épanouir, devenir assez fort pour écraser la Maison Faertis sous sa botte.
Il deviendrait le maître de son destin et ne se laisserait plus jamais piétiner.
Alors que Seth passait près de la boutique de Marcus, une lumière vacillante derrière l'une des fenêtres teintées attira son regard et une idée germa dans son esprit. Chasser des Renards Rouges serait sa prochaine étape — pas seulement pour les pièces grâce au contrat de la Guilde des Aventuriers, qui pourraient l'aider à acheter des sorts, mais aussi pour les attributs. Chaque bête abattue, chaque pierre qu'il donnerait à Nightmare, le rapprocherait de la force dont il avait besoin.
Si Marcus a des Potions d'Appât pour Renards Rouges, je pourrai en chasser plus, et plus vite, songea-t-il.
Même si la boutique était probablement fermée, Seth décida tout de même de tenter sa chance et saisit la poignée rouillée. À sa surprise, la porte s'ouvrit d'une simple poussée. L'odeur de renfermé de l'intérieur n'avait pas encore atteint son nez que la voix sèche de Marcus résonna dans la boutique.
« Nous sommes— » Le vieil Alchimiste s'arrêta net en le voyant. « Pas vous encore. »
« Je suis là pour— » commença Seth.
« Non. Je ne vous donnerai pas plus de Potions de Soin. »
« Vous pouvez me laisser finir ! » claqua Seth.
Les yeux ridés de Marcus s'écarquillèrent et il recula d'un pas. Son expression commença à se durcir, mais s'adoucit immédiatement quand son regard tomba sur les taches de sang qui couvraient la chemise de Seth. « C'est votre sang ? »
« Non, c'est celui de Renwal », dit Seth, reprenant son calme. « Un noble lui a brisé les bras parce que je l'ai énervé. »
Le vieil Alchimiste poussa un long soupir et s'affala sur la chaise derrière son comptoir. « Je suis désolé d'entendre ça, gamin », dit-il, sa bouche se tordant maladroitement dans sa barbe blanche. « Mais aucune de mes potions ne peut soigner les non-Manieurs. »
« Je ne suis pas là pour ça », répondit Seth en s'approchant des étagères remplies de fioles cramoisies. « Je veux acheter des Potions d'Appât. »
Marcus croisa les bras. « Vous n'en trouverez pas pour les bêtes arcaniques sur ces étagères. Elles expirent après quelques mois, donc je ne les prépare que sur commande. »
« Puis-je en commander, alors ? Il m'en faut pour attirer des Renards Rouges. »
« Euh, bien sûr. » Le vieil Alchimiste lança un rapide coup d'œil vers l'arrière de sa boutique, sans doute en train de faire l'inventaire mental de ses stocks. « J'ai tous les ingrédients de base, mais il vous faudra apporter l'ingrédient principal. Soit une pierre de bête de leur proie habituelle, soit l'une de leurs baies favorites. »
Seth réfléchit un instant, essayant de se rappeler ce qu'il avait lu sur les renards la veille à l'auberge. « Ce seraient des Baies Soleil-Rouge ? »
Marcus haussa les épaules. « Je ne connais pas tout ça par cœur. »
« D'accord, je revérifierai dans l'encyclopédie de mon père. »
Seth se tourna pour partir, mais s'arrêta net — il était temps de confirmer une fois pour toutes les soupçons qui grandissaient en lui depuis deux semaines. « Mon père… c'était aussi un Primaliste, n'est-ce pas ? »
Les lèvres du vieil Alchimiste se tendirent un instant, puis il se renfrogna, sa posture se raidissant comme s'il se préparait à une conversation désagréable. « Oui. »
« Il a écrit dans une lettre qu'il avait fui une guerre, mais— » commença Seth, sa voix s'alourdissant. « Est-ce l'Empire Bridan qui l'a tué ? »
Marcus secoua la tête. « Non, il était recherché par un autre pays. Un pays loin d'ici. Quand il a découvert qu'ils avaient localisé sa position, il est reparti là-bas… pour vous protéger, toi et ta mère. »
« Pourquoi n'est-il pas resté pour se battre ici ? »
Marcus soupira, les épaules affaissées alors qu'il détournait le regard. « Votre père était puissant, mais il savait que des Manieurs plus forts ne cesseraient d'arriver. S'il n'y avait pas eu vous et votre mère, je pense qu'il serait resté… aurait tendu un piège, en aurait abattu le plus possible avec lui. »
Seth absorba l'information et acquiesça, mais la frustration flamba en lui. « Pourquoi ne me l'avez-vous pas dit avant ? J'ai toujours cru qu'il était mort en chassant. »
« Pour la même raison que votre mère ne l'a jamais fait », répondit le vieil Alchimiste, croisant le regard de Seth. « Nous savions que vous fouilleriez dans son passé et mettriez tout le monde en danger. »
Parce que je ne suis pas assez fort, pensa Seth, son noyau battant dans sa cage thoracique. Que ce soit dans la nature ou dans la société humaine, tout revenait toujours à cette même chose. Le pouvoir.
« Si je deviens plus fort que ceux qui l'ont tué, me direz-vous qui ils sont ? »
Marcus poussa un long soupir, se frottant le visage usé et tirant sur la peau lâche de ses joues. « Mmm, d'accord. Mais ne vous faites pas d'illusions, gamin — ça prendra bien plus de temps que vous ne le croyez pour y arriver. »
« Peu importe », dit Seth en se dirigeant vers la porte avant de marquer une brève pause. « Je reviendrai dès que j'aurai les baies. »
« D'accord, fermez la— »
Avant que le vieil Alchimiste n'ait fini, Seth quitta la boutique, poings serrés et ongles s'enfonçant dans ses paumes. Il n'y avait plus qu'une chose à faire.
Chasser.
Seth courut jusqu'à son abri à l'orée de la Forêt Maudit sous les rayons des deux lunes qui brillaient dans le ciel sombre. En arrivant, il commença à enlever toutes les branches qu'il avait utilisées pour le camoufler, et Nightmare jaillit d'un buisson proche pour se ruer vers lui.
« T'es revenu ! » s'exclama le loup terrifiant, sautillant autour de lui avant de se figer brusquement. Ses yeux rouges se fixèrent sur les taches de sang. « Blessé ? »
Seth secoua la tête, enleva ses bottes et entra dans l'abri. « Non, c'est pas le mien. C'est celui d'un ami. »
« Mort ? » demanda le chiot, ses oreilles retombant sur les côtés tandis qu'il s'asseyait près du foyer.
« Non, mais il ne pourra plus jamais… chasser. »
« C'est terrible ! » Nightmare bondit sur ses pattes et laissa échapper un grognement sourd. « Tuer celui qui a blessé ami ? »
« Non, j'étais pas assez fort. »
« Alors, on va chasser ! Devenir plus forts ! Et tuer plus tard ! »
Seth retira sa veste en cuir et fixa les larges taches cramoisies sur sa chemise de lin en dessous. Link pourrait être exposé à l'académie. Des nobles pourraient tenter de lui nuire, voire de le tuer. Mais il s'en fichait éperdument désormais.
Il allait y entrer — pas pour les connaissances sur l'éther, les Manieurs, ou quoi que ce soit d'autre qu'on y enseignait. Plus maintenant. Non, il allait y entrer pour devenir plus fort que tout le monde et briser chaque os dans le corps de ce salaud de noble.
Un. Par. Un.