Quartier d'Abawahan, 36e Station de Guerre Psychologique.
Autrefois une école, son bâtiment principal avait été converti en point d'appui de défense pour la 168e Division d'Infanterie durant les trente jours de combat acharné qui venaient de s'achever. Les Prosiens avaient attaqué férocement pendant sept jours sans parvenir à la prendre.
La cour de récréation entière était couverte de corps de soldats proséens, mais ils gisaient désormais entièrement ensevelis sous une épaisse neige.
Maintenant, des haut-parleurs avaient été installés sur le toit du bâtiment principal et diffusaient actuellement le célèbre chant proséen « Erika ».
D'on ne sait où provenait le bruit de coups de feu, des balles frappant les haut-parleurs et émettant un grincement strident.
Cela n'empêcha toutefois pas la mélodie d' « Erika » de s'échapper des enceintes.
À l'intérieur du bâtiment, le diffuseur de l'équipe de guerre psychologique jeta un regard inquiet vers l'extérieur : « Ce sont des coups de feu ? »
L'Évêque Militaire de la 168e Division répondit : « Ce sont des coups de feu. L'ennemi a pris le contrôle du dortoir des ouvriers d'entretien, qui se trouve par hasard dans l'axe de tir des haut-parleurs du toit. »
Diffuseur : « Ce n'est pas très près ? Pourquoi n'avons-nous pas repris le dortoir des ouvriers d'entretien ? »
« Parce que l'Armée de Front nous a ordonné de maintenir une posture défensive dans la ville, en attendant que l'ennemi épuise sa volonté de résistance, et pour éviter des pertes inutiles », l'Évêque tapa l'épaule du diffuseur, « Alors c'est à vous de jouer maintenant. »
Le diffuseur masculin, partenaire de la diffuseuse, demanda : « Monseigneur Dawasili, j'ai entendu dire que votre division allait devenir une division de la Garde ? »
« C'est ce qu'on dit », répondit l'Évêque avec un sourire, « En réalité, chaque division qui a tenu dans la ville jusqu'à présent a de grandes chances d'être élevée au rang de Garde. Le QG de l'Armée de Front a approuvé vingt-huit titres de Héros Antéen pour nous, vingt-huit ! J'avais peur que quelqu'un soit mécontent de ne pas avoir reçu le titre de Vénus, mais maintenant, savoir si nous pourrons même réunir vingt-huit personnes parmi les survivants est une autre question. »
« Autant que ça ? » le diffuseur masculin parut envieux, « C'est dommage, je suppose que je ne l'obtiendrai jamais à ce poste. »
Soudain, l'expression de l'Évêque devint grave : « Non, Diffuseur Davarish, une fois que vous comprendrez ce que nous avons traversé ces vingt derniers jours, vous ne penserez plus comme ça. Vous souhaiterez être le plus loin possible de la ligne de front. »
Le diffuseur masculin parut embarrassé, tandis que la diffuseuse lui donnait discrètement un coup de pied sous la table.
Évêque : « Commencez la diffusion. »
La diffuseuse saisit immédiatement le script, baissa la musique et lut dans le micro : « Frères soldats proséens, frères soldats proséens ! Vous avez bien travaillé ! Tandis que vous mourez de faim en première ligne, luttant contre le froid et les maladies, l'Empereur des Prosiens et les nobles festinent somptueusement dans leurs palais confortables et chauds.
« Vos pères, gelés dans les rues de Plosenia, tandis que les propagandistes de l'Empereur embellissent encore la paix, prétendant que l'augmentation des morts par gel est due à une vie meilleure, trop de gens fêtant avec de l'alcool, évanouis dans les rues !
« Soldats proséens, tandis que vous vous battez dans le sang, les généraux se cachent dans des forteresses sûres à l'arrière. »
À l'extérieur, un nouveau coup de feu retentit, la diffuseuse tressaillit mais continua de lire son script.
L'Évêque Militaire tourna la tête et murmura doucement : « C'est encore les haut-parleurs qu'ils visent ? Faites éliminer ce type par un tireur d'élite. »
Adjoint : « Ce ne sont pas les haut-parleurs, on ne sait pas ce qu'ils ont touché. »
L'Évêque leva un sourcil, jeta un coup d'œil au duo qui diffusait toujours, et baissa la voix : « Continuez la surveillance, positionnez bien les snipers, et dès que vous voyez quelqu'un viser nos haut-parleurs, abattez-le immédiatement. »
Major Richard releva la tête en entendant les coups de feu, mais leur abri avait été entièrement scellé, abandonnant toute fonction défensive, dans le seul but de conserver la chaleur.
Ainsi, il n'avait même pas d'endroit pour regarder dehors.
Même ainsi, Major Richard avait si froid qu'il portait tous ses vêtements et s'enveloppait dans une couverture de marche.
Il ne pouvait plus tenir un stylo, aussi n'avait-il pas écrit à sa femme depuis deux jours.
À quoi bon écrire de toute façon ? Il ne parviendrait probablement pas à faire partir la lettre de son vivant.
Puis, une série de coups de feu de Papacha retentit à l'extérieur.
Personne dans le fort ne bougea, car bouger consommait de l'énergie, ce qui menait à encore plus de froid. Tous gisaient comme des ours en hibernation, enveloppés dans leurs couvertures, serrés les uns contre les autres.
Le sous-officier à côté du Major dit : « Est-ce que ce ne serait pas nos hommes qui sont allés chercher de la nourriture et qui se sont fait embusquer ? »
« Et alors, si c'est le cas ? » rétorqua le Major, « Tu crois qu'il y aura de la nourriture au centre de ravitaillement ? »
Le sous-officier ne répondit pas.
Major Richard se serra plus fort dans sa couverture, se recroquevilla.
Pendant ce temps, à l'autre bout de la grande pièce, quelqu'un se leva : « Je meurs de froid, je vais allumer un feu. »
« Il ne reste plus rien à brûler ! » conseilla quelqu'un.
« Brûlez ma couverture ! » hurla celui qui voulait faire du feu, « Juste pour me réchauffer un peu, puis on se serrera autour du feu, ça pourrait nous tenir chaud une heure ! »
« Tu es fou ! Qu'est-ce que tu feras sans couverture ? »
« Je m'en fiche ! Je préfère être mort ! N'est-ce pas un enfer sur terre ? Quand je mourrez, vous pourrez me brûler aussi ! Brûlez-moi ! »
Major Richard observa froidement la dispute de l'autre côté.
Le petit poêle devant lui était dépourvu de la moindre étincelle ; le combustible était épuisé depuis hier.
À cet instant, un Adjudant-Chef se leva et rugit : « Arrêtez de vous disputer ! N'est-ce pas encore plus froid de se disputer par ce temps glacial ? Si vous voulez vraiment survivre, rendez-vous ! Les Antéens doivent être bien nourris et au chaud ! »
Les quelques disputeurs se turent.
On ne sait si c'était psychologique, mais la diffusion antéenne à l'extérieur semblait plus forte, comme si elle avait traversé les épais murs de la pièce.
« Soldats proséens, frères, vous n'êtes pas assez nourris, ni tenus au chaud, tandis que les généraux à l'arrière s'engraissent. Les fruits de vos combats sont tous avalés par eux, ne laissant rien pour vos familles, vos frères et sœurs.
« Même vos sœurs doivent se vendre pour se nourrir ! »
L'Adjudant-Chef pointa dans la direction d'où venaient les sons : « Allez vous rendre ! Ils ont sûrement préparé des repas chauds pour vous accueillir ! Allez ! »
Les quelques-uns qui s'étaient disputés se regardèrent.
Soudain, celui qui voulait au départ brûler sa couverture se tourna et marcha vers la sortie.
L'Adjudant-Chef sortit son arme : « Pour les déserteurs et ceux qui se rendent au combat, selon la loi militaire proséenne, ils doivent être exécutés sur place ! »
Le soldat s'arrêta, regarda en arrière, puis continua fermement vers la porte.
L'Adjudant-Chef pressa la détente, mais l'arme, gelée, ne partit pas. Pendant qu'il s'énervait à essayer de la réparer, le soldat ouvrit la porte, et un blast d'air glacial, mêlé de flocons de neige, s'engouffra dans le fort.
Tous frissonnèrent de froid.
Après que le déserteur fut parti sans refermer la porte, un flot continu d'air froid s'engouffra.
Voyant cela, plusieurs soldats qui venaient de le dissuader se dirigèrent immédiatement vers la porte, trébuchant vers la sortie.
« Attendez ! » hurla l'Adjudant-Chef, « Vous, bande de bâtards ! »
« Assez », le Major Richard le réprimanda, « Fermez la porte ; ceux qui n'ont pas fui gèlent déjà. Désormais, celui qui veut partir, qu'il parte. Mais une fois chez les Antéens, il faudra d'abord passer l'interrogatoire de leur juge, ces gens sont très cruels, et vous souhaiterez être morts. »
Tout le monde se tut.
L'Adjudant-Chef fut le premier à revenir à lui, agita la main et hurla : « Vite, fermez la porte ! Fermez la porte ! »
Plusieurs soldats près de la porte se levèrent et, ensemble, refermèrent la massive porte.
Cependant, la température déjà basse ne remonta pas vite, forçant le Major Richard à se recroqueviller encore plus fort.
Rue du 5-Mai, poste de cuisine de première ligne.
En réalité, le soi-disant poste de cuisine de première ligne, outre fournir de la nourriture chaude aux soldats, joue aussi un rôle important dans la guerre psychologique.
Le poste ne cuisinait que des aliments très odorants, fortement assaisonnés, et quand il y avait du vent, l'odeur appétissante pouvait être détectée de l'autre côté de la rue.
Ce jour-là, peu de temps après que la marmite eut commencé à bouillir, plusieurs soldats proséens émergèrent d'une ruelle, levant leurs armes et leur sous-vêtement blanc, marchant vers le poste de cuisine.
Le poste disposait d'un traducteur proséen qui cria fort : « Vous venez vous rendre ? »
« Vous avez des repas chauds ? » demandèrent-ils.
« Oui, soupe de viande, soupe de betteraves, les deux sont disponibles et il y a beaucoup de viande. »
« Nous venons nous rendre ! » les Prosiens finirent par l'admettre.
« Levez les mains haut et marchez lentement ! Posez vos fusils près de ce vieil arbre ! Oui, marchez lentement ! Nos soldats doivent vous fouiller pour éviter les grenades cachées ! Bien, venez, la soupe est là ! »
Alors que les soldats proséens entraient dans la tranchée et prenaient les bols de soupe, ils la dévorèrent avidement, mangeant si vite qu'ils en toussèrent.
Le traducteur leur tapota le dos en conseillant : « Doucement ! Vous avez eu faim trop longtemps ; manger trop vite peut provoquer une réaction de votre corps ; vous pourriez même en mourir ! Vous avez tous décidé de vous rendre ; ce serait une perte de mourir pour ça maintenant. »
Mais aucun soldat proséen n'écouta ses mots, ils mangeaient tous férocement comme pour se venger.
Enfin rassasiés, le vieux soldat qui les menait dit au traducteur : « Arrêtez ces diffusions ; on en a assez entendu chez nous. Vous devriez installer plus de postes de cuisine, les gens viendront quand ils seront au bout du rouleau ! Maintenant que j'ai mangé, que le juge me juge ! »
Le traducteur répondit : « Vous ne verrez pas le juge ; seuls les officiers sont envoyés au juge. Le peu de renseignements que vous avez, nous le savons déjà, n'a aucune valeur pour un interrogatoire ! »
Le vieux soldat écarquilla les yeux : « Pas d'interrogatoire ? »
« Oui, seuls les officiers sont interrogés car ils pourraient avoir des renseignements. »
Le vieux soldat regarda en arrière par où ils étaient venus et demanda : « Alors puis-je retourner dire à mes camarades ? Beaucoup veulent venir, mais les officiers nous font peur en disant qu'on sera interrogés par le juge, et écorchés. »
« Vous pouvez y retourner », dit le traducteur sans hésiter, « Notre général l'a déjà ordonné ; retournez-y si vous voulez, mais vous ne pouvez pas ramener d'armes, pour éviter de les utiliser contre nous en revenant. »
Le vieux soldat hésita : « Pas d'armes à ramener, hein ? En gardant les armes on pouvait encore dire qu'on patrouillait, rentrer sans armes… Maintenant on ne peut plus ramasser d'armes, la neige épaisse a enterré tous les corps et armes d'avant ! »
Le traducteur dit : « Alors vous décidez, le camp de prisonniers se trouve sur la Rive Est, vous serez bien nourris et au chaud là-bas, vous survivrez sûrement à l'hiver. »
Le vieux soldat réfléchit un instant, soupira : « Je préfère ne pas y retourner, pauvre de mes frères, qui doivent encore continuer à se battre. »
Le traducteur dit : « Très bien, alors je ferai arranger quelqu'un pour vous faire traverser la rivière. »
« Faites arranger quelqu'un », dit le vieux soldat.