Felicia faisait un cauchemar. Une corde lui coupait les poignets et les jambes, du chanvre rêche qui lui écorchait la peau au moindre mouvement. Elle sentait la circulation dans ses pieds commencer à picoter désagréablement. Et sa bouche... dieux, le bâillon avait un goût de vieille toile et de quelque chose de métallique qui lui retournait l'estomac.
Ce n'est pas réel. Ça ne peut pas être réel.
Mais les escaliers qui craquaient sous les pas de ses ravisseurs étaient bien réels. Chaque gémissement du bois envoyait des vibrations à travers son corps tandis qu'ils la descendaient. Ils la tenaient fermement, l'un par les bras, l'autre par les jambes.
L'odeur lui indiquait qu'elle était probablement au port, avec sa saumure salée et une légère touche de tripes de poisson et d'autre chose. Quelque chose qui lui faisait froncer le nez de dégoût. Du vieux bois, de la pierre humide, et par-dessous tout, le goût métallique de la rouille. Ou du sang. Elle ne pouvait pas dire lequel.
Elle distinguait peut-être cinq mètres dans chaque direction grâce à sa vision magique. Trois hommes la descendaient l'escalier, aucun n'était familier.
C'est un cauchemar. Dans une seconde, je vais me réveiller.
« Mettez-la sur la chaise », dit l'homme en tête. Le même qui avait parlé dans la chambre d'hôtel. Probablement le chef.
Peu après, Felicia se sentit soulevée puis déposée sur une chaise en bois dur. Puis vint une autre corde, cette fois autour de sa taille, l'attachant au siège.
Le chef présumé s'accroupit à côté d'elle, assez près pour que son souffle réchauffe sa joue. Pas d'alcool. Pas d'ail ni d'oignon ni aucune des odeurs habituelles qui auraient pu indiquer qu'il n'était qu'un ivrogne cherchant de l'argent facile.
Elle aurait préféré des ivrognes.
« Alors, petite fille. » Sa voix était sombre et rauque, mais chaque mot était parfaitement articulé. Comme un acteur de théâtre projetant jusqu'au fond de la salle. « Sais-tu pourquoi tu es ici ? »
Felicia secoua la tête — la seule réponse qu'elle pouvait donner avec le bâillon qui lui entaillait les commissures des lèvres.
*Je ne suis pas là. C'est quelqu'un d'autre.*
Elle était calme, mais seulement parce qu'elle avait appris à fuir la réalité. Tout cela arrivait à quelqu'un d'autre. Elle flottait au-dessus.
« Bien sûr que si. » La voix de l'homme portait une note d'amusement patient, comme un professeur corrigeant un élève lent. « Tu es ici parce que tu as cru pouvoir laisser ta famille derrière toi. Il y avait un plan en place, tout était en ordre, mais tu es partie ? Tu as vraiment cru que ça s'arrêterait là ? »
Ah, bien sûr que c'était eux. Bien sûr que c'était cette bande de putains d'hyènes enragées. Ils avaient senti un peu de bonheur dans mon cœur ? Quelque chose qu'ils devaient étouffer ?!
Son souffle venait en courts halètements aigus par le nez tandis que la rage et la terreur se disputaient le contrôle de ses pensées. La famille. Toujours la famille. Même maintenant, même quand elle avait essayé si fort d'être invisible, inoffensive, de simplement disparaître —
« Le couteau dans ton petit ours en peluche n'était pas un avertissement suffisant ? »
Oh, merde.
Elle était de retour dans son corps, de retour dans le présent. Des larmes coulèrent sur son visage, brûlantes contre ses joues froides, s'accrochant au bâillon de toile qui la réduisait au silence.
« Et voilà la réaction que j'attendais. » La satisfaction dans sa voix lui retourna l'estomac. « Maintenant, petite fille, tu as deux choix. Le premier est de venir avec nous dans le bateau que nous avons préparé, puis nous t'emmènerons chez les Caldimores comme convenu. »
Non.
Elle secoua la tête.
« Ah, tu ferais mieux d'attendre d'entendre le second choix d'abord », dit l'homme, et elle entendit le doux chuchotement de l'acier sortant du cuir. Une lame. « Parce que le choix numéro deux, c'est que tu meurs. »
Son souffle se bloqua dans sa gorge. La façon décontractée dont il l'avait dit, comme s'il lui offrait du thé ou du vin, rendait la chose d'une certaine manière pire que s'il l'avait hurlée. Ce n'était que des affaires pour lui. Sa vie, sa mort, son avenir — juste des affaires.
*Fais quelque chose. Réfléchis. Il doit bien y avoir quelque chose —*
Son mana s'étendit instinctivement, se projetant vers l'extérieur alors qu'elle cherchait désespérément quoi que ce soit qui pourrait l'aider.
C'est alors qu'elle les vit.
Deux silhouettes assises sur ce qui ressemblait à un canapé, à une dizaine de mètres peut-être, juste à la limite de sa vision magique. Deux jeunes hommes aux cheveux dorés distinctifs de la maison Harrowbloom, observant la scène avec l'intérêt détaché de gens regardant une pièce de théâtre vaguement divertissante.
Norton et Frank. Ses deux frères aînés.
La rage qui la consuma dépassa tout ce qu'elle avait jamais connu. Ils regardaient. Ils étaient là, assis, calmes comme baptême, la regardant pleurer et trembler et croire qu'elle allait mourir, et ils ne ressentaient rien.
Comment ? Comment est-il possible qu'ils me haïssent autant ?
Avait-elle jamais fait quelque chose contre eux, à part naître ? Était-ce un si putain de crime ?
Ils veulent vraiment que je disparaisse. Ils préféreraient vraiment me voir morte que libre.
Cette prise de conscience aurait dû la briser. Au lieu de cela, elle cristallisa quelque chose de dur et d'aigu dans sa poitrine. S'ils voulaient jouer avec sa vie, très bien. Mais elle ne leur faciliterait pas la tâche.
Elle se tourna vers ses frères, ouvrant grand les yeux — ce qu'elle faisait rarement maintenant, tant ils étaient dérangeants à regarder — et vit Norton tressaillir légèrement.
Son mana se comprima dans sa bouche, formant une minuscule étoile brillante de lumière. Sa propre magie, une petite étoile d'espoir. Elle la tira directement sur le bâillon de toile, le déchirant comme du papier de soie.
Le bâillon tomba en fragments.
« Putains de bâtards ! » hurla-t-elle, mettant toute la haine qu'elle avait jamais ressentie dans sa voix. L'écho traversa l'entrepôt, brut et primal. « Je pars ! Je ne suis déjà plus une menace ! Pourquoi faut-il que vous me poursuiviez comme ça ?! Pourquoi ?! »
Norton se leva du canapé avec ce même calme exaspérant qu'il arborait toujours, comme si rien au monde ne pouvait jamais vraiment le troubler. Même maintenant, même avec elle qui lui hurlait dessus avec plus de fureur qu'elle n'en avait jamais exprimé de sa vie, il avait l'air ennuyé.
« Donc tu pouvais voir, après tout ? De la magie ? » Il inclina légèrement la tête, comme si sa capacité à se libérer n'était qu'une énigme intéressante à résoudre.
« C'est très simple, sœur. Si tu épouses une autre famille, tu perds tes droits sur la nôtre. Mais si tu pars simplement avec un professeur inconnu, tu pourrais revenir à tout moment — plus forte que jamais, même. Tout est pour l'avenir des Harrowbloom. »
« Qui s'en fout des Harrowbloom ?! » Les mots explosèrent de sa gorge, crus et vicieux. « Je déteste ce nom au point de préférer mourir plutôt que de revenir ! Vous vous en êtes assurés ! »
« Héhé, c'est ce qu'a dit Lily aussi », dit Frank — son second frère. Il restait assis, ne daignant même pas la regarder directement.
Lily ?
« C'est pour ça qu'elle est partie pour l'académie ? »
La sœur aînée de Felicia était la seule qu'elle puisse tolérer. Lily ne l'avait jamais maltraitée, mais c'était tout le positif qu'elle pouvait en dire. Elle avait été distante, froide, mais pas activement cruelle. Puis elle était partie étudier à l'Académie de Magie de Novanny il y a quatre ans, et Felicia avait supposé que c'était juste la progression naturelle pour une mage talentueuse.
« Eh bien, c'est ce qu'elle a dit », répondit Norton. « Mais nous savons qu'elle rassemble des alliés pour quand elle reviendra enfin ici. C'était un coup habile, puisque nous ne pouvons pas l'atteindre d'ici. »
« C'est pourquoi nous nous assurons que tu ne puisses pas faire la même chose », continua Frank.
La façon décontractée dont ils en parlaient lui serra l'estomac.
« Des bâtards sans cœur pensent que tout le monde est un bâtard sans cœur. Ça a du sens. »
Le sourire de Norton était de ceux qui n'atteignent jamais les yeux. « Sans cœur ? Tu penses que nous sommes différents de Père ? Sais-tu seulement combien d'oncles et de tantes nous sommes censés avoir ? »
Frank se pencha en avant sur son siège, secouant la tête. Il semblait apprécier cela bien moins que Norton. « La lutte pour la succession a toujours été gagnée par ceux qui osent la prendre. Mère nous l'a appris, encore et encore. »
« Mais nous ne sommes pas des monstres », continua Norton. « Nous te donnons un choix ici. Je trouvais ça gentil de notre part d'arranger un mariage pour toi au lieu de te tuer purement et simplement. »
Inutile de leur parler. Mais elle devait les faire parler, le plus longtemps possible. C'était sa seule chance, en attendant Daniel.
« Comment avez-vous réussi à convaincre Grand-mère de m'envoyer loin ? »
« Oh, c'était simple », dit Norton, se reculant sur ses talons, l'air fier. « Nous avons contacté ton futur mari, et il a tout de suite été très intéressé. Une fille avec le sang de la famille Grifantes, qui ne pourrait pas causer d'ennuis toute seule ? Ensuite, le reste s'est fait tout seul. »
« Grand-mère n'a pas eu besoin d'être convaincue, alors… Pas surprenant. »
« Mère a parlé avec elle », ajouta Frank, comme si cela expliquait tout.
« Et Père ne savait rien ? »
« Non, bien sûr que non », faillit pouffer Frank, daignant enfin la regarder de ces yeux bleus glacés qui miroitaient les siens. « Il est devenu faible depuis sa propre lutte pour la position. En fait, il a l'air de se soucier de toi, alors ça aurait pu causer des problèmes. »
Les mots auraient dû être réconfortants. Au lieu de cela, ils ressemblaient à du sel dans une plaie ouverte. Son père se souciait d'elle, mais pas assez pour la protéger quand ça comptait.
Seul Daniel a ce pouvoir.
« Ne perdons pas plus de temps ici », dit Norton, s'approchant de la chaise où Felicia était attachée. Ses pas résonnèrent dans l'espace de l'entrepôt. « J'ai l'impression que notre chère sœur fait du théâtre. »
*Parce que j'en fais, putain de monstre.*
« Je ne vais pas choisir. » Les mots sortirent plus stables qu'elle ne se sentait. « Si vous me tuez, vous mourrez tous. »
« Hah ! Tu ne le sais évidemment pas, mais cet endroit est si bien caché que nos propres gardes ne l'ont jamais trouvé. Un entrepôt souterrain utilisé pour toutes sortes de contrebande la nuit. Personne ne le saura jamais. »
Daniel peut le trouver… Non ? Peut-être peut-il suivre leur piste d'une façon ou d'une autre ? Il lui suffirait de s'approcher. Mais… Combien de temps aurait-il ? Et quand saura-t-il seulement que je suis partie ?
Le doute s'insinua comme de l'eau glacée dans ses veines. Les chances que Daniel trouve cet endroit avant qu'ils ne la tuent étaient minces, et c'était en supposant qu'il la cherchait même maintenant. Pour ce qu'elle en savait, il était encore dehors à faire des courses.
« Il viendra. » Elle força de la conviction dans sa voix qu'elle ne ressentait pas entièrement. « Il est bien plus fort que Grand-mère. »
« Il n'y a pas une once de mana sur toi, sœur. Nous t'avons vérifiée pour les formations de traçage. » Norton se baissa à côté d'elle, assez près pour qu'elle puisse sentir son souffle sur son visage. De si près, elle pouvait voir la satisfaction cruelle dans ses yeux à travers sa vision magique. « Dieux, nous aurions vraiment dû rendre ces coupures moins visibles. »
… Quoi ?
« Nous étions bien plus jeunes à l'époque », dit Frank depuis son canapé, avec une pointe de nostalgie. « C'était ton idée. »
« Elle n'était pas censée survivre à l'accident. J'ai un peu paniqué. »
L'accident. L'accident qui lui avait tout pris. L'accident que tout le monde lui avait dit n'être que cela — un accident. Une tragédie terrible et aléatoire qui s'était abattue sur leur famille.
Mais ce n'avait pas été un accident du tout.
Ses frères l'avaient planifié. Avaient planifié de la tuer, elle et sa mère, quand elle avait seulement sept ans, et quand cela avait échoué, ils s'étaient contentés de l'aveugler à la place.
« Vous… pppputains de monstres. »
« Expédie-la, alors », continua Frank sur le même ton las. « Maintenant que tu lui as dit, je suis sûr que tu as pris ta décision. »
« C'est fait. » Norton se redressa, tendant la main vers l'homme au couteau. « Donne-moi le couteau, Stag. »
Tout son mana se rassembla dans sa bouche, se comprimant en le point le plus petit et le plus focalisé qu'elle pouvait gérer. Ce ne serait pas comme l'explosion maladroite qui avait brisé son bâillon. Ce serait chirurgical.
*Si je dois mourir, j'en emmène au moins un avec moi.*
Alors que Norton tendait la main pour saisir le couteau de Stag, Felicia ouvre la bouche.
Mourrez !
L'étoile condensée de lumière jaillit de ses lèvres comme une balle, visant directement le visage de Norton. Pendant une fraction de seconde, elle crut l'avoir eu.
Mais les réflexes de Norton étaient plus rapides qu'elle ne l'avait espéré. Il se rejeta en arrière. Le faisceau concentré de lumière le rattrapa sur la joue au lieu de lui percer l'œil comme elle l'avait visé. Il lui déchira une entaille irrégulière du coin de la bouche jusqu'à l'oreille, mais ce n'était pas mortel.
Merde. Merde, merde, merde —
« Aaaargh ! Salope ! » Norton s'écrasa au sol, les deux mains pressées sur son visage ensanglanté. Quand il la regarda à travers ses doigts, ses yeux n'étaient plus froids et calculateurs. Ils brûlaient d'une rage pure et meurtrière.
Ses bras commencèrent à briller d'un rouge ardent tandis qu'il bondissait sur ses pieds. La magie Harrowbloom qu'il avait apprise depuis ses six ans.
Comme c'était comique qu'elle meure de la magie qu'ils lui avaient refusée toute sa vie.
Norton chargea vers elle, et l'air se réchauffa à chaque pas.
Puis le monde se figea.
Pas métaphoriquement. Pas comme le temps semble ralentir dans les moments de crise. Le monde s'arrêta littéralement.
Norton resta suspendu en plein pas, et les parties restantes de son visage tordues par la rage avaient changé. Ses yeux étaient emplis de peur. Une peur primitive — celle qu'on ne comprend vraiment qu'une fois qu'on l'a vécue.
Felicia reconnut ce mana. La sensation de flotter dans l'espace, infini et sans fin. Mais cette fois, c'était bien moins doux. Cette fois, c'était comme une lame suspendue au-dessus de sa tête. Calme, mais portant une rage profonde — une promesse.
*Bouge et tu meurs.*
Je sais que ce n'est peut-être pas le meilleur cliffhanger pour dire tout ça, mais je dois vous dire à quel point j'apprécie votre soutien pour cette histoire jusqu'ici !
C'est la première fois que je ressens vraiment la possibilité de vivre de l'écriture sur le long terme. Et c'est le rêve depuis que j'ai commencé, il y a un peu plus de deux ans.
J'ai encore peur, cela dit. J'avais ces mêmes pensées à la sortie de ma dernière histoire, et ça n'a pas gardé l'élan. Mais j'espère avoir appris depuis !
J'espère que vous resterez ! Il reste beaucoup d'histoire dans celle-ci !
GoldSphere