D'une manière générale, la seule chose que les espions craignent par-dessus tout, c'est de laisser des étrangers percer leurs véritables identités.
C'est d'autant plus vrai pour ceux que le Japon envoie s'infiltrer en Chine.
Ils ne mentionneraient jamais les cerisiers en fleurs de leur patrie, n'évoqueraient pas le Japon dans les soirées arrosées, et ne laisseraient paraître la moindre trace d'anormalité pendant les fêtes.
Au fil du temps, même leurs voisins finissaient par croire qu'ils étaient des locaux, nés et élevés sur place, avec des racines enfoncées profondément dans cette terre.
Mais quel que soit le soin avec lequel la toile est tissée, quelqu'un doit bien se tenir au grand jour.
Shiratori Keio était de cette espèce.
Devant les baies vitrées d'un gratte-ciel, il tenait une coupe de saké. Dehors, la nuit d'une ville du sud de la Chine s'étendait sous ses yeux, ses lumières s'éparpillant au loin.
Le verre reflétait son visage : un homme dans la cinquantaine, bien conservé, d'une tenue impeccable. Son costume ne présentait pas un pli, et pas un cheveu ne dépassait.
Il était arrivé en Chine il y a plus de vingt ans.
À son arrivée, son mandarin était hésitant, et il ne connaissait pas un mot de cantonais.
À présent, il pouvait discuter affaires en mandarin, engueuler les conducteurs en cantonais, et marchander avec les marchandes du marché dans l'accent local.
Tout le monde savait qu'il était Japonais, mais personne n'aurait jamais fait le lien avec le mot « espion ».
Pour les gens du dehors, c'était M. Shiratori — le patron d'une société de commerce transfrontalier, un homme d'affaires étranger qui avait depuis longtemps fait carrière et fortune en Chine.
On le prenait pour un Chinois d'adoption, amateur de culture chinoise.
Seul Shiratori savait que son cœur n'avait jamais vraiment quitté le Japon.
Toutes ces années, il avait été chargé de compiler le renseignement et de coordonner les opérations.
Vina n'était que l'une de ses lignes.
Ils se voyaient rarement. Aucune relation personnelle ne les unissait, et il n'existait même pas le moindre lien entre eux sur le réseau. En matière de renseignement, moins les connexions sont visibles, plus elles sont sûres.
Mais récemment, ces liens avaient été coupés bien trop vite.
Si vite que même Shiratori Keio avait commencé à se sentir mal à l'aise.
Il saisit le téléphone chiffré sur son bureau et composa un numéro.
Quand la communication s'établit, une brève salutation parvint de l'autre côté.
« Moshi moshi ? »
Shiratori Keio zappa les politesses.
« Je demande mon rapatriement. Il y a un problème en Chine. Nos gens sont éliminés, et la liste des identités risque d'avoir fuité. »
L'autre bout resta silencieux plusieurs secondes.
Shiratori fixa la fenêtre. Le saké dans sa coupe avait déjà tiédi.
Enfin, la voix parla.
« Votre demande est refusée. Compte tenu de votre identité, même si vous êtes exposé, cela ne vous causera aucun vrai tort, donc — »
Avant que l'interlocuteur n'ait fini, Shiratori raccrocha.
Il regarda l'écran s'éteindre sans maudire.
Ça ne servait à rien.
Depuis des années, il avait fait d'innombrables choses pour le Japon. Il avait transmis des montagnes de renseignements et nettoyé derrière d'innombrables personnes.
Pourtant, quand vint l'heure de l'exfiltrer, la hiérarchie ne lui offrit que ces quelques mots.
Dit poliment, c'était mettre l'intérêt supérieur au premier plan.
Dit brutalement, ça voulait dire : crève là-bas.
Ces gens-là n'étaient pas fiables. Shiratori avait désormais deux options.
Il pouvait aller directement voir l'Éveil Yanhuang, tout avouer, et finir ses jours en Chine.
Ou bien il pouvait continuer à tenir bon.
Le bureau resta silencieux plus de dix secondes.
Puis Shiratori Keio dit soudain en cantonais parfait : « Chacun pour soi, et le ciel détruit qui ne pense qu'à lui. »
Une fois la phrase lâchée, il rit de lui-même.
En plus de vingt ans en Chine, il n'avait pas tout appris — mais pour ce qui était de survivre, il avait porté cette compétence à la perfection.
Il posa la coupe sur le bureau, alluma son ordinateur, et inséra une clé USB.
Il n'y avait pas beaucoup de fichiers.
Ensemble, ils ne dépassaient pas un peu plus de trois cents mégaoctets.
Mais ils contenaient les canaux, les codes, les comptes, les contacts, et plusieurs lignes de renseignement profondément enfouies qu'il avait construites en plus de vingt ans.
Une fois remis à l'Éveil Yanhuang, le réseau clandestin que le Japon avait mis des années à tisser dans le sud de la Chine s'effondrerait d'au moins la moitié.
Shiratori Keio n'aimait pas la Chine.
On ne pouvait pas non plus dire qu'il avait connu un soudain changement de cœur.
Il comprenait simplement une vérité mieux que la plupart : quand une pièce d'échecs est sur le point d'être sacrifiée, la seule façon de quitter l'échiquier avec dignité, c'est de le retourner et de montrer au joueur ce qu'il y a dessous.
La barre de progression atteignit la fin.
Shiratori retira la clé USB, éteignit l'ordinateur, et fourra plusieurs documents papier du coffre-fort dans sa mallette.
Il alla jusqu'à la porte et redressa sa cravate.
L'étape suivante, ce serait de se rendre à la branche locale de l'Éveil Yanhuang pour demander l'asile politique.
Ces mots étaient clairement rangés dans son esprit.
L'Éveil Yanhuang ne le rejetterait pas. Après ça, il devrait pouvoir vivre le reste de sa vie en paix.
La logique était assez simple. Si les transfuges qui se présentent volontairement avec du renseignement n'ont pas de bonne fin, qui viendra apporter de l'information à l'avenir ?
Quelle que soit la haine de la Chine pour les espions, elle laissera tout de même un chemin visible à ceux qui les suivront.
Shiratori Keio repoussa la porte du bureau.
Au moment où l'entrebâillement apparut, un éclair d'acier traversa sa gorge.
Shiratori se cambra en arrière d'un demi-pouce. la lame effleura sa cravate et la trancha à moitié.
Il recula dans le bureau et regarda la personne dehors.
Sa secrétaire.
Elle n'était pas particulièrement belle, mais elle était à ses côtés depuis huit ans. Compétente, discrète, ne s'attribuant jamais le mérite, elle exécutait chaque mission sans faille.
Par le passé, Shiratori l'avait louée plus d'une fois. Mais il pouvait affirmer avec certitude que cette secrétaire ne faisait partie d'aucune ligne de renseignement.
Leur relation n'était rien d'autre que celle d'un supérieur et d'une subordonnée.
La secrétaire se tenait dans l'embrasure, un wakizashi à la main. Son visage était dépourvu de toute émotion superflue.
« Comme prévu, Shiratori Keio. Vous avez l'intention de trahir le Grand Empire du Japon ! »
Shiratori baissa les yeux sur la cravate entaillée. Une pointe de moquerie entrouvrit sa voix.
« On dirait que l'Empire ne m'a jamais vraiment fait confiance. Vous avez été placée à mes côtés dès le début. »
La secrétaire ne répondit pas.
« Huit ans. Ils ont vraiment été prêts à investir. »
Shiratori comprit maintenant.
Les gens de l'autre côté de la mer s'étaient méfiés de lui depuis le début.
C'était logique.
Un Japonais qui vivait en Chine depuis plus de vingt ans, qui parlait mandarin et cantonais, et qui pouvait même commander des dim sum comme un natif — un type comme ça serait mal vu des deux côtés.
« L'Empire se méfie de moi, pendant que la Chine m'enquiquine. »
Shiratori lâcha un rire.
« Finir comme ça en tant que personne... Je suppose que je suis parfaitement taillé pour ce métier. »
La secrétaire avança, la lame levée.
« Je peux vous accorder une mort digne. »
Devant la secrétaire, Shiratori ricana.
« Vous êtes ma secrétaire depuis huit ans, et vous n'avez toujours pas cerné ma personnalité ? »
Shiratori ne ressentait pas la moindre peur. Il jeta sa mallette derrière lui et commença à former des sceaux de main.
« Je n'ai jamais accordé de dignité qu'aux autres ! »
Technique de l'Ombre-Couture !
Sous les néons du bureau, son corps recula en arrière. Sa peau, les bords de ses vêtements, et les pointes de ses cheveux furent avalés par l'ombre au sol.
Ce n'était pas une fuite, mais une technique de discrétion du ninjutsu japonais qui avait rarement été transmise aux étrangers.
Quand il était arrivé en Chine pour la première fois, il n'avait pas immédiatement commencé le travail de compilation du renseignement. Il avait eu besoin de recueillir lui-même l'information sur le terrain.
« Ce n'est pas parce que j'ai passé toutes ces années à compiler du renseignement que je suis vraiment vieux. »
Mais la secrétaire s'y était préparée.
Elle retourna le poignet. Une petite sphère tomba dans sa paume, et elle la claqua au sol avec le revers de la main.
Une lumière aveuglante jaillit de la sphère.
Au moment où Shiratori s'enfonçait dans les ombres, quatre faisceaux clouèrent le sol sur place, verrouillant cet espace d'obscurité en une prison carrée.
Technique de la Prison-Lumière !
Dans les ombres, Shiratori fut violemment expulsé. La moitié de son corps resta piégée dans les ténèbres, et pour la première fois, la panique apparut sur son visage.
« Impossible ! Les Arts-Ninja de la Lumière ont été perdus depuis longtemps ! »