« Hein, pas étonnant que les affaires soient si mauvaises. »
Lin Mo commenta sans détours, attrapant une fourchette et découpant un petit morceau de cheesecake basque au matcha.
Il en porta une bouchée à sa bouche.
Une douceur écoeurante envahit instantanément tout son palais. C'était sucré à en être maladif, le prenant complètement de court.
Sans l'amertume subtile et persistante de la ganache au matcha qui luttait désespérément pour neutraliser cette tempête de sucre, Lin Mo n'aurait pas douté une seconde qu'il aurait vomi sur le champ.
Visage impassible, ilposa la fourchette et saisit le macaron à vingt yuans.
Le légendaire « sein de jeune fille ».
Il le glissa dans sa bouche et croqua doucement.
La seconde d'après, l'expression de Lin Mo se figea.
Une douceur deux fois plus féroce que le gâteau basque tout à l'heure lui coula dans la gorge comme un sirop chargé de saccharine.
Quel sein de jeune fille ?
C'était putain de comme un vieux torchon à pieds de vieillard — sec, écoeurant de sucre, et friable !
Luttant contre l'envie de gerber, Lin Mo se tourna vers la serveuse, qui retenait son souffle en observant sa réaction. Sa voix ne trahissait aucune émotion.
« Votre patronne met le sucre dans ses desserts à la tonne ? »
La serveuse fut amusée par son analogie bizarre et voulut rire mais n'osa pas. Elle ne put que hocher la tête frénétiquement, le visage écrit de l'excitation de « tu as enfin mis le doigt dessus. »
Mais alors, comme un ballon qu'on dégonfle, elle baissa la tête et murmura, abattue : « Moi... je lui ai déjà dit. Mais la patronne a dit que je ne comprenais rien, et que c'est exactement comme ça que les vrais desserts haut de gamme doivent avoir goût. »
« Ne comprends rien ? »
Le regard de Lin Mo traversa la serveuse pour se poser à nouveau sur la large vitre lumineuse de la cuisine arrière.
À l'intérieur, l'atmosphère était un peu lourde.
La patronne examinait la fiche de recette dans la main de Chu Miaomiao.
« Non, votre proportion de sucre est complètement fausse. » La voix de la patronne portait une trace d'arrogance professionnelle incontestable.
« Vous faites un biscuit génoise, pas un biscuit ordinaire. Le sucre est la clé pour stabiliser la structure de l'appareil aux œufs. Avec cette quantité, ça ne tiendra pas du tout. »
Pourtant, Chu Miaomiao, absorbée par son travail, releva la tête, les yeux clairs et déterminés.
« Non. »
Elle refusa net, sans hésiter. « Ma mère n'aime pas les bases de gâteau trop sucrées, et je suis certaine que cette quantité de sucre suffit. »
Sur ces mots, elle ignora la cheffe formée au Cordon Bleu. Ses mains ne s'arrêtèrent pas de casser les œufs dans le bol, sa posture concentrée et experte.
C'était l'intuition qu'elle avait dégagée par une longue pratique ; un code gustatif unique à elle et à sa famille.
Bien avant que ce jour n'arrive, elle l'avait déjà répété secrètement maintes fois.
Le visage de la patronne s'assombrit. Au moment où elle allait tendre la main pour intervenir, la porte de la cuisine s'ouvrit depuis l'extérieur.
Lin Mo entra.
Il se planta juste à côté de Chu Miaomiao, faisant comme un mur invisible qui bloquait le regard scrutateur de la patronne.
La patronne fronça les sourcils, quelque peu mécontente par cet homme qui déboulait soudain, mais elle garda son calme, prête à poursuivre son encadrement professionnel de Chu Miaomiao.
« Patronne Yue, arrêtez de l'emmerder ici. Strictement speaking, j'ai payé pour louer votre cuisine, pas pour que vous donniez des leçons en pointant du doigt. »
Lin Mo parla le premier. Sa voix n'était pas forte, mais elle résonna comme un caillou jeté dans un lac calme.
Il jeta un coup d'œil à la patronne. « J'ai mangé les desserts qu'elle fait. Ils ont bien meilleur goût que les vôtres. »
À peine ses mots tombés, l'air dans la cuisine sembla geler.
L'audace pure et simple !
C'était ni plus ni moins lancer la provocation la plus directe qui soit à une cheffe pâtissière du Cordon Bleu, en plein sur son terrain d'expertise !
La patronne resta d'abord stupéfaite, puis, comme si elle venait d'entendre la plus grande blague du monde, un rictus froid tira le coin de sa bouche.
Elle détailla Lin Mo et Chu Miaomiao, et, comme si elle venait de comprendre quelque chose, attribua ses paroles à la flatterie aveugle entre amoureux.
« Ah bon ? » dit-elle avec sarcasme. « Alors je vais aller chercher une de mes créations tout de suite et vous goûterez vous-même ce qu'est un vrai dessert. »
« Inutile. »
Lin Mo rejeta l'idée sans réfléchir. Il fit même un bruit de succion exagéré, l'air de souffrir encore d'un traumatisme persistant.
« Vos macarons sont si sucrés que le vieux du dessous chez moi devrait faire deux séries de gymnastique martiale militaire rien que pour brûler ces calories. »
Ces mots étaient incroyablement sarcastiques, pourtant l'expression de Lin Mo restait utterly sérieuse, comme s'il énonçait un fait objectif.
Le visage de Yue Yiqing devint instantanément rouge, comme un chat sur qui on a marché sur la queue.
Évidemment, Lin Mo n'était pas le premier à dire que ses macarons étaient trop sucrés, et il ne serait pas le dernier.
« Qu'est-ce que tu en sais ? C'est de la pâtisserie gallique authentique. »
Lin Mo ricana : « Oh, c'est bien trop authentique. C'est juste nous, les gens normaux, qui ne savons pas apprécier. Même McDonald's et KFC acceptent de s'adapter localement ; qu'est-ce qui te fait croire que les pâtisseries galliques n'ont pas besoin de modification ici ? »
Il fit un pas en avant, ne cédant en rien sur le momentum.
« Tu devrais savoir que le poulet du général Tso a été spécialement modifié pour les étrangers. Alors qu'est-ce qui te donne le droit de penser que tes pâtisseries galliques peuvent débarquer ici complètement inchangées ? »
Les mots de Lin Mo frappèrent juste.
En toute équité, les macarons de la patronne Yue étaient techniquement irréprochables, que ce soit l'aspect, la coque croquante ou la collerette.
Le problème résidait dans le goût. C'était trop sucré, écoeurant de sucre. Elle avait purement et simplement copié la recette étrangère sans tenir compte des préférences gustatives des locaux.
C'était comme transplanter le plus authentique des hot-pots neuf grilles du Sichuan et de Chongqing tel quel dans l'est du Guangdong, où les gens ne supportent pas le piment. Ce ne serait pas un délice ; ce serait une torture pour les papilles de l'est du Guangdong.
« Toi... » Yue Yiqing resta sans voix, le visage passant du pâle au verdâtre.
Sa voix n'était pas forte, mais elle portait un pouvoir rassurant.
Les épaules tendues de Chu Miaomiao se relâchèrent discrètement. Elle jeta un regard à Lin Mo, une pointe de chaleur montant dans ses yeux, puis hocha vigoureusement la tête.
« Tu as l'air de quelque vieil obstiné qui insiste que les lois des ancêtres ne peuvent pas changer. Pas étonnant que tu n'aies pas de clients », Lin Mo se retourna pour railler Yue Yiqing.
La patronne serra fortement sa lèvre inférieure. Ses autres paroles ne l'avaient pas trop blessée, mais après cette combinaison de coups, elle n'avait plus aucune marge de riposte.
Elle était ouverte depuis trois mois.
Trois mois depuis l'ouverture.
Le premier mois, c'était la ruée, tout le monde venait pour sa réputation.
Les deux mois suivants, c'était le désert total.
Ce n'était pas que personne ne lui avait dit que certains de ses desserts étaient trop sucrés.
Mais elle s'entêtait à croire en son professionnalisme. C'étaient les recettes médaillées d'or qu'elle avait ramenées de prestigieuses écoles à l'étranger ; comment pouvaient-elles être fausses ?
« Ding-ding. »
La clochette d'accueil à la porte sonna crispement, interrompant ses pensées alors qu'une mère et son fils entraient.
La mère était mise comme il faut, dégageant une aura bijoutée et riche.
Elle portait un tailleur Chanel bien coupé, et le bracelet en pierres précieuses à son poignet reflétait des éclats de lumière sous les lampes. D'un coup d'œil, on voyait qu'elle était soit riche, soit noble.
Le garçon à ses côtés avait sept ou huit ans, observant curieusement tout dans la boutique.
C'étaient des clients réguliers.
Les yeux de la serveuse s'allumèrent, et elle se dépêcha de les accueillir, plaquant son sourire le plus enthousiaste.
« Madame Lin, vous voilà ! Qu'est-ce que vous souhaitez aujourd'hui ? »
La femme appelée Madame Lin s'accroupit avec élégance, ajusta le col de son fils et dit doucement : « Chéri, vas choisir ce que tu veux manger. »