J'en restai coi.
L'apprenti de Dolodres, un ivrogne de jour.
Mais qu'est-ce qui s'était passé en dix ans d'enfermement ?
En y réfléchissant, ce n'était pas totalement absurde.
Drôlement, sur le tard, Dolodres vivait aussi une bouteille à la main.
Il avait arrêté et était revenu à son art, cela dit.
Maître et apprenti, taillés dans la même étoffe.
Poussant un troisième soupir, je croisis les bras et fixai le patron.
Il y a dix ans, ces yeux vifs, emplis de la fierté et de la précision d'un artisan, étaient désormais ternes, sans vie.
Qu'il ignore mon regard ou qu'il soit trop saoul pour s'en soucier, il s'essuya la bouche, bredouillant.
« Quel est le travail ? Ah. »
Comme s'il réalisait quelque chose, il secoua sa bouteille.
« Si c'est une des premières pièces du Maître, elle doit être usée. Pas surprenant qu'elle soit cassée. »
« Le travail n'est pas le problème. »
Mon ton était plat.
Si compétent soit-il, qui confierait sa commande à un ivrogne tremblant ?
« Argh, ne me regarde pas comme ça ! Réparer une pièce cassée ? Ce gars suffit ! »
Il claqua l'épaule de l'ouvrier à côté de lui.
Pas juste un ouvrier — son apprenti direct, apparemment.
Le fait qu'il l'appelle « patron » au lieu de « maître » suggérait qu'il s'était retiré de l'artisanat.
« Parfois meilleur que moi ! »
Malgré l'éloge, le visage de l'apprenti se renfrogna.
« Montrons l'arme ! »
« Soit. »
Honnêtement, je voulais trouver un autre artisan discret sur-le-champ.
Le problème, c'est que ces types avaient des listes d'attente d'un an.
Tirer des ficelles pour passer devant n'aurait fait qu'énerver leurs culs obstinés.
Et qui sait ?
Peut-être que, comme il l'avait dit, l'apprenti était meilleur.
Avec cette pensée, j'ouvris le coffret.
Clic, clic, clac —
Le coffret s'ouvrit, révélant une épée calée à l'intérieur.
Sous la lumière, la lame pourpre scintillait faiblement.
« Whoa. »
L'apprenti laissa échapper un souffle instinctif.
Taillée dans du verre pourpre, elle était transparente, reflétant l'autre côté et mon visage comme un miroir.
La scène reflétée avait quelque chose de mystique, comme deux mondes qui se superposeraient.
« Pas seulement l'œuvre du Maître », dit l'apprenti.
« La finition y ressemble, mais sans défaut. Le métal est inhabituel — venant d'une porte, peut-être ? Un raffinage si délicat. »
Pas seulement le travail d'amour d'un maître.
La croyance inébranlable d'un artisan, forgée par un propriétaire digne, imprégnait la lame d'une histoire profonde.
Une arme achevée, du genre dont tout artisan rêve.
La voir donnait l'impression de passer un niveau.
Pendant que l'apprenti s'émerveillait, le patron haleta.
« C'est… »
Ses yeux à demi fermés, embrumés par l'alcool, s'écarquillèrent, rivés sur l'épée, le corps penché en avant comme possédé.
Pas besoin de vérifier le nom ou le numéro gravés sur la garde.
« L'Épée de Verre Pourpre. »
Sa voix tremblante portait de l'excitation, voire de la révérence.
Comment aurait-il pu oublier ?
La dernière œuvre de son maître et…
Il tendit la main, tremblant. Juste au moment où ses doigts allaient la toucher, je refermai le coffret net.
Surpris, il leva les yeux vers moi.
« Laisse-moi reposer la question. »
Je le fixai de haut, l'air impassible.
L'ancien moi aurait rayé de la carte une déception pareille.
Mais des mois à l'Académie m'avaient assoupli, contre toute attente.
Je pouvais accorder une seconde chance.
Plus que ça, l'étincelle faible dans ses yeux tout à l'heure m'avait convaincu qu'il n'en avait pas fini.
« Laisser faire à ton apprenti ? Il est meilleur que toi ? »
Je repris sa propre affirmation.
« Tu le penses ? »
Il ne put le répéter.
Se mordant la lèvre, il fixa la bouteille dans sa main.
« Putain. »
Marmonnant une insulte, il lança la bouteille.
Crash —
Elle s'écrasa contre le mur, les éclats volèrent, lui entaillant la main.
Le sang goutta, mais il s'en fichait.
Relevant la tête, son air pathétique avait disparu.
« Faire semblant de se réformer et accepter le travail déshonorerait le nom du Maître. »
Il jeta un coup d'œil à son apprenti.
« Le refuser pour éviter ça, ce serait chier sur son héritage. »
Me faisant face fermement, il dit.
« Donne-moi une heure. »
Sa déclaration, intransigeante, portait la fierté d'un artisan.
« Il faut que je dégrise. »
Je haussai les épaules en silence.
Si l'artisan que je connaissais revenait, une heure en valait la peine.
Le patron monta à l'étage, me laissant seul avec le jeune apprenti au deuxième étage.
Coincé pour une heure d'attente, je m'assis, coude sur la table, menton dans la main, à fixer l'escalier.
« Alors, qu'est-ce qui lui est arrivé ? La dernière fois que je l'ai vu, il allait bien. »
Il y a dix ans, certes, mais pour des artisans comme eux, une décennie n'était pas longue.
Certains s'obstinaient sur une seule arme pendant des années.
L'apprenti offrit un sourire ironique, auto-dérisoire.
« La peste que choppe tout artisan entre l'oeuvre soignée et le chef-d'oeuvre. »
« Hein. »
Je marmonnai, surpris.
J'avais vu d'innombrables héros et vilains de rang A échouer à franchir le mur du rang S.
Comparer des artisans était délicat, mais lui semblait différent.
« Plus précisément… »
Je me grattai la joue du doigt, mais laissai tomber.
« Peu importe. Tant mieux s'il se reprend. »
« Exactement. »
Quelle qu'en soit la cause, l'Épée de Verre Pourpre avait ravivé sa flamme.
C'était suffisant.
« Mais… »
Jettant un coup d'œil vers moi, l'apprenti demanda prudemment.
« Tu as dit Épée de Verre Pourpre ? Je peux y jeter un oeil de plus près ? J'ai vu plein des œuvres du Maître, mais celle-ci est unique. »
« Elle ne va pas s'user. »
Je posai le coffret sur la table, l'ouvris.
Il se pencha avec empressement, examinant l'épée.
« Wow… »
« Tu t'y donnes à fond. C'est une lame bien faite. »
Ce fut une erreur.
Je l'avais dit en passant, mais pour lui, c'était une insulte.
Il releva la tête d'un coup.
Ses yeux brillaient, mais d'une lueur menaçante.
« Pas juste bien faite. Comparée à un chef-d'oeuvre, certains aspects manquent de poli, mais le contraste entre les défauts et les forces crée l'impact. Regarde ces motifs en vague — parfaitement espacés, forgés pendant… »
Il se lança dans une tirade non sollicitée, tout excité.
« Et la transparence change selon l'angle de la lumière… La finition de la lame, une telle finesse… »
J'acquiesçai, pas d'accord, juste en me disant : Ce type n'est pas normal non plus.
Bonne chose que la surveillance de ma montre soit coupée pour cette sortie officielle.
Sinon, les oreilles des agents de surveillance auraient saigné.
À écouter son monologue auto-satisfait, bourré de jargon, une heure passa en un clin d'œil.
Des pas pressés dans l'escalier.
Le patron, tenant maintenant un marteau au lieu d'une bouteille, avait le teint blême, comme vidé de son sang, mais ses yeux étaient clairs.
Je dis sur le ton sec.
« Maintenant, t'as une tête d'artisan. »
« Comment j'étais avant ? »
« Infirme ? »
« … Dur, mais juste. »
Il sortit une carte jaunie de sa poche, me la tendit.
Depuis quand datait cette impression ?
Gêné, il détournait le regard.
« Il me faut une nouvelle carte. Mon nom de famille est long — appelle-moi Rodrigo. »
Je glissai la carte dans mon portefeuille.
« Pas de carte sur moi. Jeong Ho-cheol, professeur à Clington. Si tu peux pas me joindre, essaie là-bas. »
Après les brèves présentations, Rodrigo s'assit face à moi, fixant l'épée.
« Épée de Verre Pourpre. Ça faisait un moment. »
Contrairement aux bavardages de l'apprenti, il la contemplait en silence, les yeux enfoncés.
Remarquant quelque chose, il demanda ?
« Mais j'ai pas entendu parler du travail. Elle a l'air en bon état. »
« Pas l'épée — un fourreau. »
Il acquiesça, comprenant.
« Ah, un fourreau. J'avais l'impression qu'il manquait quelque chose. Pas de fourreau. »
« Tu sais, hein ? À part la taille, il doit supprimer les fonctions de l'épée. Pas un fourreau ordinaire. »
« Comment j'aurais pu oublier ? Comme le dernier, il faut un métal spécial… »
Je me tendis légèrement.
Il n'allait pas m'envoyer en quête de matériaux rares, si ?
Même avec le code de triche de Lunard, pas de stock voulait dire rien.
Mon inquiétude s'apaisa vite.
« Ça va coûter une fortune. »
Je ricannai, retirant le tissu sous l'épée.
Rodrigo et l'apprenti haletèrent.
Des liasses de billets neufs remplissaient le coffret.
Confiant que le budget était bouclé, je demandai ?
« Combien de temps ? »
Rodrigo calcula mentalement.
« Pas un fourreau normal — deux semaines. Non, trois. »
J'en attendais un mois, alors j'acquiesçai sans hésiter.
Une semaine de gagnée, c'était du bonus.
« Entendu. Je mets le paquet, alors en bonus… »
Bang ! —
Je me tus quand Rodrigo se dressa.
Tête baissée, il leva une main, me coupant l'herbe sous le pied.
« Désolé, changement de programme. Un mois. »
« Une semaine, c'est pas la mort, mais faut pas exagérer. »
Je balayai la semaine en plus d'un revers de main, mais ses mots suivants n'étaient pas anodins.
« Et je voudrais que mon apprenti s'occupe du fourreau. »
« Quoi ? »
« Hein ? »
Sa déclaration audacieuse me scotcha, moi et l'apprenti.
Je me calmai vite.
« D'accord. Tant que le savoir-faire suit, je m'en fiche. Mais il est jeune. »
« Pas de souci côté compétence. Un vrai génie. »
« La garantie d'un artisan sobre ? Alors le fourreau est à lui. Et toi ? »
Rodrigo releva la tête lentement.
Ses yeux brulaient plus fort que jamais.
« Confie-moi l'épée. »
« L'épée ? »
« Pas juste plus tranchante, plus aiguisée, plus solide. L'épée me parle. Elle peut aller plus loin, plus haut. »
« J'ai des questions, mais commençons par les bases. »
Je tapotai la table.
« Tu peux le faire ? »
Améliorer une épée finie était plus dur qu'en forger une.
Un chef-d'oeuvre d'un maître ?
Même les spécialistes reculeraient.
Et un type hors jeu depuis des années ?
Rodrigo ne dit rien, se contentant d'acquiescer vers son apprenti.
« Prépare la fournaise, qualité suprême, quatre emplacements. Dégage le travail des apprentis. »
« Oui, patron. »
L'apprenti descendit l'escalier.
Rodrigo poussa un long soupir.
« Tu sais ce qu'on ressent, quand un génie autoproclamé rencontre un vrai ? »
« Aucune idée. Difficile de s'identifier. »
Je haussai les épaules.
Le talent et le génie étaient étrangers à ma vie.
Comment aurais-je pu savoir ?
Il donna un rire creux, secoua la tête.
« Ni déni, ni colère, ni envie, ni jalousie. Le vrai génie tord les concepts par un talent et une puissance écrasants. Tout paraît inutile. »
« C'est lui ? »
« Ouais. Il a rattrapé mes dix ans en un. Maîtrisé mes enseignements en cinq. Il me faut juste de l'expérience. Dans dix ans, il sera le meilleur du pays. »
Je compris le malaise que j'avais ressenti.
L'alcoolisme de Rodrigo n'était pas juste un passage à vide — c'était le désespoir face à un vrai génie.
La fin d'un génie autoproclamé.
Pas un obstacle à surmonter, mais un fardeau à vie.
« Pour ça, tu t'es repris vite. »
« L'Épée de Verre Pourpre compte beaucoup. Au-delà de la dernière œuvre du Maître… »
Il effleura le flanc de la lame.
« Mon premier coup de marteau, une collaboration. Ma part est à peine un dixième, mais je la vois comme mon enfant. »
Ses yeux n'étaient pas sur l'épée mais sur le passé, la forgeant.
« La revoir m'a réveillé. J'ai commencé ça pour marteler le métal, le façonner, faire des armes — pas pour comparer ou juger les gens. »
Un artisan qui a désespéré et quitté, cherchant des excuses.
« C'est le signe du déclin. Mais je suis réveillé maintenant. »
Il le déclara fermement.
« Je reviens comme forgeron. »
« Désolé de gâcher ton histoire touchante. »
J'exhalai, impassible.
« Je paie pas plus. »
« Évidemment. C'est ma passion — pas de surcoût. Un mois, comme le fourreau. »
Amélioration gratuite ?
Aucune raison de refuser.
« Gratuit ? Alors c'est à toi. Évidemment, c'est confidentiel. »
« Inquiétude inutile. »
Les forges comme celle-ci tournaient sur le secret.
Vendre les infos clients signifiait la mort, côté clair ou côté ombre.
Une fois tout réglé, nous descendîmes.
Devant, Rodrigo marmonna.
« Mais je me souviens du propriétaire de l'Épée de Verre Pourpre… »
Les artisans se concentrent sur leur travail, oubliant les propriétaires.
Il avait fait un blanc jusqu'ici.
Sa mémoire s'affina, ses pas ralentirent.
« Je veux dire, à l'époque… »
Ses mots s'accrochèrent.
Ça le frappa.
S'arrêtant, il se tourna lentement, croisant mon regard quelques marches plus haut.
Ces yeux.
Il s'était souvenu.
Son corps oscilla, hoquetant.
« V-vous… »
Je portai mon doigt à mes lèvres.
Il acquiesça frénétiquement. Je le dépassai, descendant.
« Les fauteurs de troubles, choisissez vos armes ? »
Ma voix calme et chaleureuse résonna, mais il resta figé sur place.