Le cœur du conseil que Ludger avait donné ne tenait qu'en une seule chose : ne jamais oublier le fait du « moi ».
Les gens changent.
Ils traversent de nombreux événements, et plus l'ampleur ou le choc de ces événements est grand, plus ils sont contraints de changer.
Car s'ils ne changent pas, ils ne peuvent pas survivre.
Personne ne glisse simplement à travers tous les conflits.
Le conflit est une collision qui fait dévier la trajectoire de la vie de son chemin.
On peut faire face à cette collision de front et la briser, mais même cela a des limites.
Peut-être ❖ Nоvеl𝚒ght ❖ (Exclusif sur Nоvеl𝚒ght) une ou deux fois, on peut s'en sortir — mais si de telles collisions se poursuivent sans fin, quelque chose à l'intérieur finit inévitablement par se briser.
La durabilité de son humanité s'use.
C'est pourquoi la plupart des gens finissent par céder à ces collisions, ou essaient de laisser la douleur passer avec une résistance minimale, ou l'ignorent simplement.
Mais le cas de Clinton était un peu différent.
Les collisions auxquelles il faisait face étaient des forces de la nature inévitables.
Son habileté avait grandi, l'endroit où il se tenait avait changé, et il s'était retrouvé exposé à d'immenses possibilités inconnues qu'il n'avait jamais imaginées.
C'était plus grand que tous les conflits et toutes les épreuves qu'il avait vécus dans toute sa vie réunis.
Dans un courant massif, même un grand mage n'était encore qu'un individu.
Clinton a dû avoir peur.
Ludger comprenait bien cette peur — car tous les humains ressentent la peur.
« Où que tu ailles, quel que soit le paysage que tu vois — tant que tu n'oublies pas que tu es toi, tout ira bien. »
Clinton tomba silencieux à ces mots, comme si quelque chose en lui avait fait clic.
Il leva les yeux vers le vide, puis les baissa vers le feu de camp,
capturant différentes scènes dans son regard — tantôt silencieux, tantôt soupirant, tantôt laissant échapper un faible rire.
Finalement, il ferma brièvement les yeux puis les rouvrit.
Les yeux qui vacillaient sans fin contenaient maintenant une lumière ferme, inébranlable.
« Tu sembles avoir réalisé quelque chose. »
« Merci. Grâce à toi, mon esprit est parfaitement clair. »
Ce n'était pas une remarque formelle.
Sa voix sonnait comme celle de quelqu'un qui venait enfin de résoudre une énigme difficile.
« Oui. J'avais oublié quelque chose d'aussi évident. Quand j'ai commencé à apprendre la magie — ce que je voulais devenir. »
Le jeune Clinton avait eu la chance d'être remarqué par un mage et de recevoir son enseignement.
Il avait du talent, et il gravit rapidement des sphères bien plus vite que les autres.
Au fur et à mesure qu'il gravissait les échelons, les gens commencèrent à le voir différemment.
Le mage du siècle.
Un génie qui pourrait apparaître une fois tous les cent ans.
Peut-être Clinton serait celui qui ferait progresser la magie humaine vers l'étape suivante.
Cette attente était pesante — pourtant joyeuse.
Alors il travailla encore plus dur, polissant son art sans repos.
À un moment donné, sans s'en rendre compte, il était devenu le plus grand mage de l'Empire.
Il avait atteint le sommet reconnu de tous.
Il aurait dû se sentir fier, pourtant, étrangement, une partie de lui se sentait vide.
À l'époque, il ne savait pas pourquoi.
Il supposait qu'il était simplement plus âgé, et donc plus calme.
Mais ce n'était pas ça.
« J'avais oublié. Enfant, ce que je voulais devenir, et pourquoi j'avais appris la magie en premier lieu. »
Oui — ce qui paraissait vide était la perte de son tout premier rêve.
Le précieux vœu que le jeune Clinton portait.
Au fil des ans, en essayant de répondre aux attentes de tous, il l'avait lentement érodé.
C'est pour ça qu'il se sentait creux.
C'est pour ça qu'il se sentait vain.
Mais pire encore — il n'avait même pas réalisé ce qu'il avait oublié.
C'était comme se réveiller d'un beau rêve et découvrir que le souvenir en avait complètement disparu.
« Je voulais juste... rendre ma famille heureuse avec la magie. »
Oui.
Le rêve de son enfance n'était pas grandiose.
Il voulait simplement apprendre la magie, utiliser la magie, et faire sourire sa famille.
Et la raison était triviale.
« Quand j'étais très jeune — si turbulent à l'époque que j'ai du mal à l'imaginer maintenant — il y avait une fête en ville, et j'y ai couru avec mes amis. »
Au fur et à mesure qu'il se souvenait, les souvenirs autrefois flous devinrent clairs.
Comment avait-il pu oublier quelque chose comme ça ?
« Il y avait un cirque. Ils faisaient toutes sortes de tours, mais même enfant, je trouvais ça pas très impressionnant. Juste vaguement intéressant. »
Il s'était détourné, déçu, et puis quelque chose avait attiré son attention.
Un homme d'âge moyen en vêtements usés assis tranquillement dans le coin.
« C'était un mage. Un mage errant sans affiliation. Il a dit qu'il avait rejoint le cirque seulement parce qu'il n'avait pas d'argent pour un repas. »
Pour gagner son repas, le mage exécuta de la magie.
Il tira du mana, le convertit en éléments, et le modela en petits animaux.
Il n'était pas doué.
Même à cet âge, il avait si peu de mana qu'après avoir utilisé la magie une fois, il haletait.
Comparé à la magie destructrice et éblouissante que les gens imaginaient, faire de petits oiseaux de glace, des chats d'eau, ou des écureuils courant sur le vent semblait dénué de sens.
Pourtant, pour ce mage, ces créatures invoquées étaient tout ce qu'il pouvait donner.
Les gens trouvaient ça intéressant parce que c'était de la magie, mais quand ils réalisèrent que ce n'était pas le spectacle qu'ils voulaient, ils s'éloignèrent.
Mais Clinton avait été différent.
Le jeune garçon était resté là, fasciné, incapable de détacher les yeux de la magie.
Quand tous les autres furent partis, ne restèrent que Clinton et le mage épuisé.
Hors d'haleine, le mage retira son chapeau et salua son dernier et unique spectateur.
« La magie que tout le monde rejetait comme n'étant rien de spécial... pour une raison quelconque, je n'ai pas pu l'oublier. »
Oui.
Clinton était tombé amoureux de cette magie.
Les histoires disaient que la magie fendait la terre et faisait trembler les montagnes, mais le jeune Clinton pensait que le petit oiseau de glace, le chat façonné d'eau, et l'écureuil glissant sur le vent étaient les choses les plus cool qu'il ait jamais vues.
Il voulut devenir mage à cause de ça.
C'était une motivation humble — mais c'était le premier rêve qu'il ait jamais eu.
« J'aimais simplement... la magie. »
Clinton laissa échapper un petit rire.
« Et de ne le réaliser que maintenant, au bord du 7e Cercle... Comme je suis sot. »
« Tu n'es pas sot. Si ça l'était, qu'est-ce que ça me ferait ? »
Ludger le consola sur un ton autodérisoire.
Si les autres trouvaient cette raison puérile, alors Ludger n'était pas mieux.
« Ah. C'est vrai. Toi aussi tu as eu l'opportunité. »
Clinton parla prudemment, faisant référence à quelque chose que seul quelqu'un comme lui pouvait comprendre.
« Tu aurais pu surpasser l'humanité et atteindre le monde au-delà... En d'autres termes, tu aurais pu revendiquer la divinité. »
Oui.
Ludger avait été plus proche de devenir un dieu que quiconque.
S'il l'avait voulu, il aurait pu accéder à la divinité.
Lumenis était tombé, de nombreux dieux étaient scellés, il n'aurait pas pu y avoir de meilleur moment.
Pourtant Ludger refusa.
Il renonça volontairement à la divinité pour rester humain.
Il aurait pu échapper à toute souffrance et saisir la connaissance du passé, du présent et du futur.
Les simples fragments de cette connaissance transcendante avaient été addictifs, comme une drogue dont on ne peut jamais s'échapper.
Et pourtant Ludger s'en était allé.
« Pourquoi as-tu fait ça ? Si c'était moi... je ne pense pas que j'aurais pu. »
« Cette position est trop grande pour moi. »
Ludger dit cela, puis secoua la tête.
« Non... plus honnêtement, je ne le voulais simplement pas. »
« Tu ne le voulais pas ? Devenir un dieu ? »
« Ça, oui — mais la plus grande raison est celle-ci. »
Il exprima la pensée qu'il avait eue à l'époque.
« Je préfère simplement vivre en humain. »
La vie humaine est douloureuse.
La plupart est souffrance.
Il y a des moments de joie et de bonheur, mais ce sont des étincelles fugaces.
Il n'y a pas de bonheur éternel.
En tant que dieu, on transcenderait tout ça.
Mais Ludger pensait qu'une telle vie était encore plus atroce.
« S'il existe une chose telle que la perfection dans ce monde, je crois que c'est le châtiment le plus terrible. »
Une existence parfaite, n'ayant besoin d'aucune correction, signifiait la stagnation.
Pas de chagrin, pas de douleur, pas de joie, pas de colère, rien du tout.
Le vide le plus pur.
Comment cela pourrait-il être la perfection ?
« Je veux vivre en humain qui lutte sans fin tout en avançant. »
« Hahahaha... Oui. Je vois maintenant. C'est donc comme ça. »
Clinton rit de bon cœur.
Maintenant il pouvait comprendre les mots de Ludger.
Lui aussi avait vécu d'innombrables essais et erreurs.
Même s'il était appelé un génie, il n'avait jamais été sans échec.
Chaque fois qu'il heurtait un mur, il imaginait —
Ne serait-ce pas génial si j'avais un talent transcendant qui ne rencontre jamais de tels murs ?
Mais maintenant il comprenait que c'était faux.
Parce que lutter contre un mur, ressentir le désespoir, le défier, et finalement le surmonter, c'était ça qui créait l'accomplissement et la joie.
Si les murs n'étaient que de petites pierres sous les pieds, si rien ne pouvait bloquer son chemin, où serait la joie de la vie ?
Une vie qui était cahoteuse pour tous les autres serait insupportablement plate pour lui.
Une vaste plaine vide, rien à voir, rien à ressentir, seulement marcher sans fin.
Quelle valeur cette vie aurait-elle ?
« J'avais peur de toutes les mauvaises choses. »
« Les surmonter fait aussi partie de la joie d'être humain. »
« Oui. Aujourd'hui, j'ai reçu une leçon. »
Clinton ricana doucement.
À un moment donné, la neige avait cessé de tomber.
Les nuages se déchirèrent, révélant le ciel nocturne clair du continent nordique.
Des étoiles scintillaient au-dessus, drapées à travers le ciel comme des brins de soie.
La Voie lactée brillait intensément, et au-dessus d'eux, une aurore s'épanouissait.
Un spectacle unique au royaume glacial de Yuta, et même là, extrêmement rare.
D'autres dans le royaume voyaient sûrement le même ciel.
Considérant qu'aujourd'hui était le jour du souvenir pour les victimes de la guerre civile, c'était une belle coïncidence.
« Comme prévu, » marmonna Ludger en levant les yeux.
« Parfois... regarder en l'air comme ça est vraiment beau. »
S'il devenait un dieu et regardait ce paysage d'en haut, ce ne serait jamais aussi magnifique.
C'est pour ça que vivre en humain était joyeux.
Crac... crac...
Le feu de camp continua de brûler toute la nuit.
Le lendemain matin.
Ayant quitté Clinton, Ludger prévoyait de partir du royaume de Yuta.
Où devrait-il aller maintenant ?
Normalement, il serait logique de visiter le royaume le plus proche, mais cette fois, Ludger choisit différemment.
« Cette fois... j'irai quelque part du côté complètement opposé du continent. »
Il connaissait les coordonnées, donc la distance n'importait pas.
Ça prendrait un peu plus de mana, mais bien moins qu'avant.
Ludger invoqua Ater Nocturnus et l'enroula autour de lui.
Compressé en un point noir, il glissa à travers l'ombre et traversa l'espace pour arriver à destination.
Whoosh !
Du froid glacial dans lequel il était quelques instants plus tôt, une bouffée de chaleur torride le frappa.
Il avait retiré son chapeau, son écharpe et ses gants en prévision, mais la vague de chaleur soudaine était toujours intense.
« C'est un sacré spectacle à sa manière. »
Une vaste étendue sauvage s'étendait sans fin.
Il était arrivé dans la région la plus au sud du continent, l'exact opposé des terres du nord.
Ce désert chaud et tentaculaire était le foyer des bestiaux.
Vroum !
Soudain, le rugissement d'un moteur résonna de loin.
Ludger se tourna vers le son et vit un groupe de gens s'approcher.
Ils roulaient tous à moto, des nuages de sable s'élevant derrière eux.
Çà et là, des aperçus d'oreilles animales lui dirent immédiatement qu'ils n'étaient pas des humains, mais des bestiaux.
« ...Des motos ? »