HEL SCANS
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« Tout le monde, accueillez Lady Navardose. »
Kratir prit la parole. Les acclamations ne fusèrent pas immédiatement. Dans le silence qui s'étira longuement, un murmure commença à se propager.
« E-Est-elle vraiment la Mère du Feu ? Vraiment ? »
« Impossible, c'est un mensonge. Le directeur doit faire une blague. »
« Mais le cercle magique tout à l'heure était trop grandiose pour que ce ne soit pas vrai ! »
Les étudiants refusaient de croire qu'elle était Navardose elle-même. Pourtant, les paroles de Kratir étaient trop audacieuses pour être un mensonge. Certes, ceux qui dirigent le monde deviennent souvent la risée de tous, mais cela reste généralement confiné aux sphères privées.
Surtout, ils se souvenaient de l'immense tête de dragon qui avait déchiré le cercle magique pour apparaître. La tempête de mana qui semblait capable d'emporter jusqu'aux âmes. La femme qui observait la place centrale en proie au chaos ouvrit la bouche.
« Je suis Navardose. Ravi de vous rencontrer. »
À cet instant, les doutes s'évanouirent des cœurs. C'était une voix que des cordes vocales mortelles ne pourraient jamais produire.
Le silence retomba. Pourtant, c'était un silence gonflé comme un ballon sur le point d'éclater. Bien vite, une explosion de cris secoua Philleon.
« Bien alors, laissez-moi vous présenter les aînés qui seront les plus proches de vous à l'académie. »
« Wouah ! Bienvenue, les nouveaux ! »
« Si vous êtes au département arts martiaux, rejoignez le club de combat en armure ! »
La cérémonie d'entrée se déroula sans accroc. Une fois que les étudiants comprirent qu'aucune hostilité n'émanait de Navardose, ils retrouvèrent rapidement leur insouciance caractéristique.
Malgré l'imprévu, Kratir géra la situation et mena l'événement. Bien sûr, à chaque moment de répit, il jetait un coup d'œil à Navardose pour s'enquérir de son bien-être.
« Vous avez enduré un long voyage depuis Adren jusqu'ici. Vous vous sentez à l'aise sur votre siège ? »
Le directeur de l'Académie de Philleon ressemblait davantage à un serveur de restaurant aimable qu'à quoi que ce soit d'autre. Enfin, qui n'agirait pas ainsi face à la Mère du Feu ? Navardose acquiesça.
« Ça va. Ne vous en faites pas et continuez, je vous en prie. »
Manifestant sa gratitude, Kratir regagna l'estrade. Un discours suivit, un peu cliché mais globalement acceptable dans le fond. Pendant ce temps, Ronan continuait de fixer Navardose. Le fait qu'elle ait disparu puis réapparu brièvement le chagrinait.
Quelque chose a dû se passer.
Pour subtiles qu'elles fussent, des traces de fatigue étaient visibles. De fines éraillures marquaient la surface des cornes poussant de chaque côté de sa tête, invisibles la veille.
Surtout, le regard inquiet d'Itargand posé sur Navardose laissait entendre que quelque chose n'allait pas. Cela semblait lié aux attaques qu'elle avait mentionnées la veille.
Existe-t-il une entité ou une force qui s'oppose à Navardose ? Qui pourrait-ce être ?
Il réfléchit, mais aucune réponse ne vint. Décidant finalement de demander plus tard, Ronan baissa légèrement les yeux depuis son visage. Malgré les plusieurs fois où il l'avait vue, il ne put s'empêcher de marmonner, émerveillé.
« J'aimerais avoir une maman dragon moi aussi. »
« Hein ? Qu'est-ce que tu viens de dire ? »
« Rien. »
Ronan secoua la tête, le regard rivé sur la poitrine de Navardose. Même enveloppée dans sa robe, ses courbes paraissaient extraordinaires.
Itargand, putain de bâtard.
Navirose et Marya étaient déjà impressionnantes, mais elle jouait dans une tout autre ligue, au-delà de sa capacité à l'exprimer. Peut-être était-ce l'écart résultant de la différence de leurs races. Peut-être étaient-elles développées pour contenir les flammes.
Si la personne assise à côté de lui n'avait pas été l'Empereur régnant sur l'Empire, il se serait levé de son siège pour lui offrir une standing ovation. Si sa robe avait été un peu plus échancrée, même rester debout aurait été difficile. Alors, l'Empereur, qui caressait son menton, prit la parole.
« Ouais. Je me surprends à l'admirer à chaque fois que je la vois. »
L'Empereur marmonna, avec une empathie profonde. Son bref regard réclamait un assentiment implicite. Il était évident qu'ils regardaient tous les deux la même chose.
Ce vieux bonhomme est pas mal.
Ronan ricana sèchement. Tous deux hochèrent la tête avec approbation avant de reporter leur regard sur Navardose. Ronan prit la parole.
« Bien sûr, je parlais de l'ampleur de son mana. »
« Bien sûr. Je ne peux rien imaginer d'autre. »
« Rien d'autre ? Par exemple ? »
« Oh, regardez là-bas. On dirait qu'on approche de la fin, qu'est-ce qui pourrait encore être prévu ? »
L'Empereur, ignorant subtilement les paroles de Ronan, tendit l'index en direction de Kratir. En effet, quelque chose de gros semblait se tramer.
« Assez des discours ennuyeux ! Passons à ce que tout le monde attend, voulez-vous ? »
Les étudiants acclamèrent. Ils semblaient anticiper quelque chose de grand. Au geste de Kratir, toute la place centrale se mit à trembler et à bouger. Le sol se souleva et s'affaissa à plusieurs reprises jusqu'à ce que la place autrefois plate se transforme en une immense arène circulaire. Kratir parla.
« Maintenant, procédons à la tradition de Philleon : les salutations simples. Tous les étudiants de première et deuxième année du département arts martiaux, avancez s'il vous plaît. »
Dix étudiants de chaque groupe s'avancèrent. Ils se rangèrent face à face au centre de l'arène. Itargand se tenait à l'extrême gauche de la rangée des premières années. Ronan leva un sourcil.
« Oh. C'est le major ? »
« J'ai entendu dire que ce beau jeune homme est le fils de Navardose, c'est bien ça ? »
« C'est exact. Il ne devrait pas y avoir de problème. »
Ronan acquiesça. Itargand avait été admis à Philleon selon la même procédure que les autres premières années, passant examens d'entrée et entretiens.
Il avait transformé sa forme polymorphe pour paraître plus jeune et utilisé l'alias Ir. Ronan ne comprenait pas pourquoi il avait fait tout un plat la veille alors que tout le monde finirait par l'appeler ainsi de toute façon.
Néanmoins, les origines d'Itargand étaient gardées secrètes, donc la plupart ignoraient qu'il était à la fois un Dragon Rouge et le fils de Navardose. Cependant, il attirait l'attention pour être le major du département arts martiaux et pour son beau visage.
Ses cheveux platine nobles flottaient au vent, dégageant une élégance qui rivalisait avec Shullifen et Elizabeth. Des murmures s'élevaient depuis le public dispersé dans les gradins.
« N'est-ce pas celui qui a sorti ces ailes tout à l'heure ? Ou son petit frère, peut-être ? »
« Je sais pas. En tout cas, il est beau. »
« J'ai entendu qu'il a battu tout seul un chevalier magique de test. D'où sort un tel monstre ? »
Les éloges étaient généralement excellents. À chaque fois que de telles louanges étaient proférées, les lèvres de Navardose se courbaient légèrement vers le haut. La voyant regarder Ronan avec enthousiasme par moments, il dut subtilement transmettre son admiration pour avoir un fils si remarquable en forçant périodiquement un sourire gêné.
Soudain, des souvenirs de trois ans plus tôt lui traversèrent l'esprit. Il s'était tenu sur ce même spot, face à dix adversaires simultanément, pour rassurer sa sœur inquiète. L'idée de s'asseoir là où Itargand était assis maintenant lui ramenait une sacrée dose de nostalgie.
J'espère qu'il s'en sortira bien.
Ronan jeta un coup d'œil vers le bas, sur Itargand. Son attitude habituellement arrogante et confiante semblait quelque peu différente aujourd'hui, son visage figé. La tension était perceptible même ici.
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J'ai un mauvais pressentiment.
Il n'était pas difficile de deviner la raison. Navardose fixait Itargand avec des yeux brillants, visiblement indifférente à la foule autour d'eux. S'il n'y avait pas eu ce rassemblement, elle aurait probablement encouragé son fils à deux mains jointes devant la bouche.
Merde. C'est écrasant.
Ronan claqua de la langue. S'il avait été à la place d'Itargand, il aurait probablement vomi sur place de nervosité. Puis, tout le monde sauf Itargand et un étudiant de deuxième année descendit de l'arène. Il semblait que les partenaires d'entraînement avaient été désignés.
Le représentant de la deuxième année était un jeune homme qui avait l'air extrêmement insoumis. Avec ses cheveux noir de jais et une seule épée en main, il rappelait fortement à Ronan son moi passé. Un sentiment d'inquiétude inexplicable l'envahit en observant la scène.
Il a vraiment l'air de n'écouter personne... Non, je ne devrais pas avoir de préjugés.
Ronan secoua la tête pour chasser ses biais.
« Ouais, je ne suis pas Lynn. Je ne devrais pas juger les gens sur leur apparence. »
Alors qu'il réfléchissait à cela, le jeune homme cracha soudain au sol et pointa son épée vers Itargand.
« Haha, t'es le major des premières années ? T'as l'air plutôt moyen ! »
« C'est exact. »
« On dirait qu'il y a quelque chose de remarquable chez toi. Rien qu'à voir ta tête, tu as l'air fragile comme un pissenlit. »
Ah, merde.
Un instant, le visage de Ronan se figea. L'Empereur assis à côté de lui retint son souffle. Le bruit d'Aselle toussant violemment, comme s'il s'était étouffé avec de l'eau, résonna depuis les lignes de touche.
« Tousse ! Tousse ! »
Sans qu'on ait besoin de le leur demander, tous les regards se tournèrent vers Navardose. La Mère du Feu observait son fils d'une expression inchangée, toujours calme. Son sourcil semblait légèrement froncé, mais elle allait bien pour l'instant.
Provocer un dragon n'était pas une idée lumineuse. Tandis que Ronan priait silencieusement pour qu'il s'arrête, le jeune homme continua.
« Je m'appelle Tyber Patizan ! Ta mère ne t'a pas appris qu'il est poli de donner son nom avant un duel ? »
Ronan grinca des dents. Itargand, entendant le mot mère, fronça les sourcils.
« Ir. »
« Ir ! Je sais pas qui t'a donné ce nom, mais il sonne bizarre. »
L'idiot nommé Tyber ricana en faisant tournoyer son épée. Kratir regarda Navardose avec une expression qui semblait sur le point d'éclater en larmes à tout moment.
« Tu sais ça, Ir ? La dernière fois qu'une première année a battu un aîné lors des salutations simples du département arts martiaux, c'était la 787e promotion. C'était quand l'aîné que je respecte le plus, l'aîné Ronan, a battu dix adversaires en même temps. »
« Et alors, quel est ton point ? »
« N'espère pas qu'un tel miracle t'arrive. Directeur, lancez le match ! »
Tyber hurla vers Kratir en se tournant vers lui. Quelles que fussent ses intentions, grâce à sa provocation audacieuse, l'atmosphère dans l'arène était maintenant surchauffée.
« Très bien alors. Commençons la première salutation. »
Kratir'ouvrit la bouche en fermant les yeux hermétiquement. Bang ! Au même instant, la silhouette de Tyber jaillit en avant. Des acclamations éclatèrent de divers endroits des gradins. Même aux yeux de Ronan, c'était une charge assez tranchante.
Il avait une raison d'être confiant.
Un instant, son comportement imprudent sembla oublié face à ses excellentes compétences. C'était clairement le fruit d'innombrables efforts empilés sur le roc du talent.
Mais malheureusement, son adversaire n'était pas si favorable. Juste au moment où Tyber entra dans le champ de vision d'Ir, il lança son attaque. Observant tranquillement, Ir agita légèrement l'épée qu'il tenait. Baang ! Tyber fut projeté en arrière et s'écrasa contre le mur opposé de l'arène.
« Graaah ! »
Une fissure en toile d'araignée apparut au point d'impact de Tyber. C'était un spectacle rappelant le Festival de l'Épée. Ir le dévisagea et grogna sourdement.
« Oser manquer de respect à ma mère. »
« Attends un peu, bon sang ! »
Tyber, qui n'avait pas perdu connaissance malgré l'impact, cria d'une voix effrayée. Il était plaqué contre le mur, incapable de bouger. Ir leva son épée vers le vide sans se soucier de ce que les autres pourraient dire. Quaaaaang ! Des flammes jaillirent le long de la lame, se déversant sur le sol.
« Aaaah ! Épargnez-moi !! »
Tyber hurla de terreur. Les flammes d'un Dragon Rouge, capables de tout incinérer, s'abattaient sur lui. Ronan se leva abruptement.
« Cet idiot ! »
Enfin, la situation redoutée se produisait. On aurait dit que tous les avertissements sur le contrôle de son pouvoir étaient restés lettre morte. Ronan, son agilité renforcée par le mana, bondit comme un ressort. Thud ! Atterrissant devant Tyber, il cria d'une voix irritée.
« Baise-toi ! »
« Se-Seigneur Ronan ?! »
Ronan tira son épée. La cramoisie Lamancha, brillant comme du sang, apparut. Alors qu'il se concentrait, le temps sembla s'étirer. Dans un monde où même les battements de cœur semblaient gelés, seul Ronan et son épée bougeaient comme ils le devaient. Des centaines de lignes blanches furent tracées au-dessus de la vague de flammes.
« C'est... ! »
« M-Mère du Feu ? »
À cet instant, Navardose se leva. Les pupilles qui imitaient les humains se rétrécirent verticalement.
Le sentiment de déjà-vu qui la hantait depuis la veille refit enfin surface. En le regardant maintenant, son visage ressemblait si étroitement à cet être, alors pourquoi ne l'avait-elle pas reconnu immédiatement ? Une voix envoûtante s'échappa de ses lèvres entrouvertes.
« Je vois. Est-ce que cet enfant est son fils ? »