Pendant les trois jours qui suivirent l'arrivée du matériel de peinture, Violet ne fit que dormir encore davantage. Pourtant, elle se tenait enfin devant une toile pour la première fois.
Mary ne savait que penser en regardant Violet installer le chevalet et tendre la toile elle-même.
Elle insista pour tout faire toute seule pendant qu'elle peignait.
Depuis le brusque changement de Violet, Mary n'avait plus qu'à accomplir la moitié de son travail tout en étant payée en totalité, aussi abandonna-t-elle volontiers le reste pour se contenter de rester aux côtés de la jeune duchesse.
Comme les matériaux et les outils étaient de qualité, la peinture glissait sur la toile avec une fluidité remarquable.
Mais ce n'était là qu'un détail.
Même si elle avait été peintre dans sa vie précédente, elle était désormais Violet, dans cette existence-ci, et ses compétences ne s'étaient pas transmises à ce corps. Violet avait reçu quelques notions pendant ses cours de culture générale, mais il ne s'agissait que de leçons superficiaires.
Sans esquisse préalable, Violet utilisa un pinceau pour étendre le gesso sur la toile, puis éclata soudain de rire. Mary ne dit rien et se contenta de regarder.
Chuu, chuuu.
Alors que le large pinceau plat glissait sur la toile, la peinture qu'il chargeait se déposait sur la surface.
Aux yeux de Mary, on aurait dit moins que Violet peignait un tableau qu'elle maniait le pinceau.
La peinture gicla tout autour. Violet n'en eut cure.
Deux teintes différentes se mélangèrent et s'aplanirent sur la toile. Comme sa main était maladroite, ces couleurs ne fusionnèrent pas harmonieusement.
Néanmoins, la main de Violet ne s'arrêta pas.
Bleu. Pourpre. Rouge. Vert. Toutes ces couleurs envahirent la toile.
Plutôt que de peindre un tableau, il serait plus juste de dire qu'elle exprimait ses émotions.
Ne dit-on pas que la peinture peut être thérapeutique ? À quoi pensent les gens lorsqu'ils peignent ? Si les émotions pouvaient prendre une forme physique, ressembleraient-elles à ce qui couvrait la toile ?
Violet ne cessait de réfléchir tandis qu'elle brandissait son pinceau.
Alors que sa colère enfouie refaisait surface, elle se matérialisait sous forme de couleur, puis était recouverte, tachée, brouillée par d'autres teintes variées.
Violet continuait de rire.
Et comme pour dépeindre l'état de son esprit à cet instant, des nuances mélancoliques recouvrirent la toile dans son intégralité.
Ah, comme il était satisfaisant d'extérioriser toutes ces émotions refoulées !
Après une heure de peinture, le résultat final était bizarre.
Mary admira cette œuvre d'art singulière.
« Waouh… »
Ce n'était qu'une toile saturée de couleur, où restaient visibles les traces des coups de pinceau — rien que des tons sombres, déprimants, bleu nuit évoquant une colère rentrée. Pourtant…
Était-ce parce que l'attitude de Violet face à la peinture était sérieuse ? La pièce qui se dressait devant elles semblait révéler les sentiments de la peintre.
« Bon sang, quel gâchis. »
« C-Comment avez-vous fait ça, Milady ? »
« Hein ? Je l'ai juste fait, c'est tout. »
« Waouh, waaouh ! »
La réaction innocente de Mary mit Violet mal à l'aise, si bien qu'elle fit un pas en arrière. De nombreuses taches de peinture maculaient ses bras et ses vêtements. Elle songea brièvement qu'elle avait de la chance que ses habits soient bon marché.
Il faudrait qu'elle demande un tablier et des manchettes. Non, plutôt, peut-être devrait-elle simplement réclamer des vêtements de travail, comme ceux que portaient les employés.
En songeant à ceci et à cela, Violet s'étira.
« J'ai une faim de loup. On va manger ? »
« M-Milady… ! »
« Quoi ? »
« Il faut d'abord vous laver ! »
« Ah… »
C'était moins qu'avant, mais Mary avait encore peur de Violet. Pourtant, elle osa dire tout ce qu'elle avait à dire.
Le fronçant les sourcils, Violet baissa les yeux sur la peinture qui couvrait ses bras. Elle pensait qu'il lui suffisait de se laver les mains.
Mary se leva en hâte et sortit préparer le bain. Violet n'eut d'autre choix que de suivre la servante. Il n'y avait pas de préposées aux bains ici, combien de temps cela prendrait-il ?
Pendant que Violet faisait sa toilette, elle dissuada Mary de nettoyer l'atelier. Puis, au moment où elle eut fini son bain, le soleil commençait déjà à disparaître lentement à l'horizon.
Lorsque la jeune duchesse manifesta sa volonté de manger — pour la première fois de son propre chef — le personnel de cuisine fut plongé dans l'effervescence.
Ils craignaient qu'elle ne trouve, une fois encore, à redire au travail des employés.
Pourtant, Violet ne fit que manger tranquillement et avec grâce. Et après cela, elle regagna sa chambre.
Désormais, Mary pensait que la jeune femme était différente des rumeurs qui couraient sur son compte.
Aussi, aujourd'hui encore, Mary s'efforça de ne pas être une voleuse de salaire — elle suivit Violet en toute hâte.
Pendant ce temps, Violet songea qu'elle devait réhabiliter son art. Ses mains étaient trop raides, et elle ne parvenait même pas à peindre correctement. À cette pensée, elle claqua de la langue.
Strictement speaking, il n'aurait pas été exact de dire qu'elle « réhabilitait » son art puisqu'il s'agissait d'une vie différente.
Combien de temps lui faudrait-il pour rattraper ne serait-ce que les compétences qu'elle possédait dans sa vie précédente ?
Violet saisit un carnet de croquis et un crayon, puis se dirigea vers sa chambre.
Sans rien avoir à porter de sa maîtresse, Mary avait tout l'air d'une voleuse de salaire. C'est pour cela qu'elle semblait sur le point de fondre en larmes toute seule.