Une fenêtre défila en un instant.
Il marchait trop vite pour voir à laquelle elle était attachée. Elle songea à faire demi-tour pour jeter un second coup d'œil, mais Caroline se souvint qu'elle ne pouvait être protégée des Domestiques que si elle restait près d'Aiden dans son rôle de personnage actuel.
« Reste juste à côté de moi. »
« Pourquoi ? C'est flippant. »
« Si je ne suis pas avec toi, les Domestiques m'attraperont. »
« Vraiment ? C'est intéressant. »
Ils gravirent l'Escalier relié par une corde et ouvrirent l'entrée du Passage Secret dissimulée sous le tapis. James monta le premier, passa la tête par l'ouverture, et l'un des Domestiques restants les repéra.
!
Caroline se figea par réflexe. C'était le Domestique qui l'avait pourchassée auparavant, celui qui l'avait perdue de vue devant Will.
« Je m'excuse d'interrompre la représentation, monsieur. »
Le Domestique s'inclina poliment, mains jointes, puis redescendit vivement l'Escalier et disparut.
James, le regardant partir, laissa échapper un petit son émerveillé.
« Waouh, c'était quoi ça ? »
« Sans toi, il me tuerait. »
« Si tu'étais monté le premier, ça aurait pu mal tourner. »
Caroline tira James par le bras jusqu'à la porte. Il pressait le pas, marmonnant qu'il était presque trois heures, mais elle l'arrêta à nouveau par la manche.
« Quoi encore ? »
« La Clé. »
« Quoi ? »
« La Clé de ton Journal. Celle qui l'ouvre. Où est-elle ? J'ai trouvé ton Journal à la Piscine. »
À ces mots, les yeux de James se plissèrent comme s'il réfléchissait. Puis il retira lentement son bras de son emprise et recula de quelques pas.
« Je ne pense pas que tu aies besoin de la chercher. »
« Quoi ? »
« Je crois que tu l'as déjà. »
De quoi parlait-il ?
Elle demandait justement parce qu'elle ne l'avait pas. Juste au moment où Caroline allait le presser sur cette remarque énigmatique, James s'engagea droit dans l'Escalier.
« J'y vais ! »
« …Hé, attends une seconde ! »
Caroline cria malgré elle, puis se clappa vivement la main sur la bouche. Gênée, elle entra dans la pièce.
'Depuis quand.'
En une seule rencontre, elle s'était profondément attachée à la personnalité de James. Peu importait que James lui-même n'existe pas vraiment — le corps qu'il habitait appartenait à Aiden Darvel, l'acteur même que Caroline adorait.
'Toujours est-il que James a l'air de pouvoir m'être utile.'
Il savait que cet endroit était un Jeu, et possédait même des bribes de souvenirs des autres personnalités. En plus d'être coopératif avec elle, il serait certainement précieux en cas de situation difficile.
Avec cette pensée, Caroline traîna son corps engourdi jusqu'au bureau et s'assit.
« Mais qu'est-ce qu'il voulait dire, que je l'ai déjà ? »
C'était la partie la plus déroutante. Qu'avait vu James pour penser qu'elle la possédait ?
Et comment aurait-elle pu l'avoir en premier lieu ?
Caroline se fouilla dubitativement, cherchant dans ses chaussures, ses poches, entre les plis — mais ne trouva rien, comme prévu.
'Alors c'est dans la chambre ?'
Quelqu'un n'aurait pas pu l'y glisser en cachette. C'était sa chambre ; personne d'autre n'était censé y avoir accès.
Elle n'avait ramassé aucune Clé dans le Manoir pour l'apporter ici, ni rien qui concernait James.
'D'ailleurs, je n'aurais pas pu apporter une Clé. C'est celle d'Aiden.'
Caroline secoua la tête et'ouvrit son sac.
Une Lanterne, un Gland, un Miroir, et la Clé de la Chambre d'Aiden qu'elle avait reçue du jeune Aiden.
'C'est trop gros pour tenir dans un Journal.'
Puis une Boîte de Pastilles à la Menthe, le Livre de Will, une Clochette, des Lunettes, une Potion Verte, et….
« Hein ? »
Caroline sortit le goodies de « Diplôme Silencieux » — la dernière chose qu'elle avait fourrée dans son sac. Le Stylo-plume que Robelian avait offert à James en guise de cadeau d'adieu.
« Mais c'est juste un goodis. »
Ce Jeu ne finit jamais de me laisser perplexe. Caroline soupira et s'apprêtait à remettre le Stylo dans son sac quand un détail attira son œil.
Il était différent du goodis qu'elle avait chez elle.
Une gravure en lettres d'or élégantes.
— James, tout ce dont tu as besoin est à l'intérieur.
Ça sonnait comme quelque chose que Robelian dirait.
'Tout ce dont j'ai besoin est à l'intérieur.'
À ces mots, Caroline se mit à démonter le Stylo-plume comme possédée, manipulant avec soin ce goodis déjà onéreux qui avait gagné encore plus de valeur en devenant un Stylo gravé de la Chambre d'Aiden.
Elle dévissa le capuchon et tordit le corps.
Et ce qui en sortit….
« Oh ! »
Caroline laissa échapper une exclamation, les yeux aimantés par l'objet ovale allongé dans ses mains comme ensorcelée.
Un métal luminescent parsemé de minuscules joyaux.
Disposés aussi net qu'une paire de baguettes, elle les écarta comme des ciseaux pour former une croix, puis tira la section saillante —
Clic.
Clic.
« …Waouh. »
Une clé apparut — bien différente de celle qui ouvrait le journal noir d'Aiden.
Un petit bijou blanc à son extrémité portait une pierre en forme de goutte d'un vert émeraude relativement grosse, la marquant sans équivoque comme appartenant à James.
'Un journal.'
C'était vraiment son jour de chance. Trouver à la fois une clé et un journal d'un coup.
Et comme elle avait trouvé des objets appartenant au même rôle de personnage, les pièces s'emboîtaient parfaitement.
Malgré son épuisement, son moral remonta en flèche. Caroline récupéra vite le journal en velours vert de James, notant comme la couverture — trempée par la piscine — était subtilement humide au toucher. Elle attrapa le fermoir attaché sur le haut.
Elle inséra la clé au milieu du mécanisme de fermeture qui courait le long du livre comme un fermoir.
Clic.
Alors que la clé tournait avec un son d'alignement parfait, le fermoir se détacha du journal.
« ! »
Qu'y avait-il à l'intérieur ?
Caroline prit une grande respiration et'ouvrit le journal, les mains tremblantes.
— Les adultes n'ont aucune idée de comme ils sont transparents. Ils mènent des vies si fausses qu'ils s'y sont habitués, sans jamais remarquer à quel point ils sont évidents aux yeux des enfants. Ce metteur en scène — je le déteste. Cet acteur — je suis jaloux de lui. Leur fausseté est si flagrante, et pourtant ils font encore semblant d'être de braves gens.
— Je crois que je comprends pourquoi Aiden a agi comme il l'a fait maintenant. Si je le pouvais, moi aussi je voudrais maudire. Je voudrais me battre dans la rue. Je voudrais attraper n'importe qui par le col et le secouer.
— Quand j'y pense, Aiden n'avait pas à vivre sous tout ce stress. Si cet endroit n'est qu'un jeu au départ, alors tout n'est-il pas mensonge ? Nous ne faisions que jouer à l'intérieur de mensonges depuis le début.
Les entrées du journal étaient éparpillées sur différentes dates — certaines écrites d'une main soignée et appliquée, d'autres brutales et hâtives où la colère avait saisi le stylo.
Les premières entrées portaient sur ce qu'Aiden avait ressenti en jouant James adolescent. Aux yeux du jeune Aiden, les gens n'étaient que des trompeurs.
Michelle Darvel avait joué la mère aimante et dévouée, soutenant pleinement son fils.
Le metteur en scène avec qui il avait travaillé laboriait sous l'illusion d'être un artiste, broyant les gens autour de lui tout en essayant désespérément d'habiller sa propre cruauté en quelque chose de noble.
'Il a vraiment souffert dès si jeune.'
Elle s'en doutait, vu qu'il avait commencé sa carrière comme acteur enfant.
Mais apprendre les détails précis par ses mots — ce qu'il avait enduré, ce qu'il avait ressenti — lui serra le cœur. À quel point son esprit avait-il été usé ?
Puis progressivement son écriture bascula en quelque chose d'écrit par « James » lui-même.
Il commença à nommer Aiden à la troisième personne, comme s'il parlait d'un inconnu.
Maintenant qu'il avait reconnu cet endroit comme un jeu, ses entrées se remplirent de la voix distinctive de James — lamentation et regret sur le jeu, frustration et humour amer.
Il écrivait bien moins souvent qu'Aiden, et sa dernière entrée datait de deux ans.
'Combien de temps était-il resté éveillé comme ça, conscient du jeu ?'
Sa tête tournait. Plus de deux ans, James avait vécu comme ça.
D'innombrables Joueuses arrivant. La même météo et les mêmes incidents se répétant. Des questions sans sens pleuvant sans fin.
C'était au-delà de l'exaspérant — de quoi rendre n'importe qui fou.