Frey leva sa lance haut dans les airs. Si tous les Goules étaient ses ennemis, certains réagissaient plus vite que d'autres. Cinq bondirent sur lui. En un seul mouvement, il les balaya tous. Les victimes s'écrasèrent contre les murs de pierre. Bien qu'il fût l'attaquant, ses bras devinrent engourdis. Sa lance faillit se briser en deux. Les taches de sang séché émergèrent de ses vêtements et se mirent à serpenter. Une fois absorbées, le bâton en bois-de-sang se reconstruisit. Frey inspira profondément : « Qui est le suivant ? » Il se tenait droit à l'entrée. Sa lance se leva à nouveau. Les quinze Goules restantes l'entourèrent. En une seule attaque, il avait épuisé la majeure partie de ses forces. « Ce n'est pas normal, » songea-t-il. « Pourquoi suis-je si fatigué ? » Dans leurs griffes et leurs crocs polis se reflétait son image.
« C'est moi ? » songea-t-il. « Regarde ma posture. » Son reflet ne montrait pas le fier garde Virility mais un débris brisé de soldat. Sa posture était quasi inexistante. Il était pratiquement appuyé contre le mur derrière lui. Il tenait sa lance comme un gamin tient un bâton. « Depuis quand suis-je devenu si négligent ? »
…
« C'est honteux, » dit Jameson en faisant le tour de Frey dans la Fosse. « Tu as failli perdre contre un bleu. Doevm a deux ans de moins que toi. Il n'a jamais même croisé le fer avec une lance. Qu'as-tu à dire pour ta défense ? Ton honneur t'a-t-il retenu ? »
« J-je… » Frey bégaya. « Je n'étais juste pas aussi habile que lui. Je suis un grand gaillard. Je ne suis pas fait pour la technique. Je suis fait pour la force. »
« Je ne sais pas s'il faut en rire ou en pleurer, » soupéra Jameson. « J'arrive pas à croire que j'ai entraîné un garde aussi bête. » Il poussa Frey au sol. « Relève-toi. » Frey se releva pour être poussé à nouveau. « Relève-toi. » Frey hésita. « Relève-toi tout de suite ou tu finis aux champs ! » Tous les gardes les fixaient, mais Jameson s'en fichait. Frey se releva. « Maintenant, prends une position. » Il fléchit les jambes, se mit sur la pointe des pieds et écarta les pieds de la largeur des épaules. Jameson le poussa encore, mais cette fois il ne tomba pas. Frey eut à peine à résister pour rester debout. « Regarde-toi. Je n'arrive pas à te faire basculer. Je me demande ce que ça veut dire. Dis-moi, Frey, qu'est-ce qu'une position correcte ? Pourquoi on vous force à en prendre une à chaque combat ? »
« Pour ne pas tomber. » répondit Frey.
Jameson secoua la tête : « Je peux encore te faire tomber, moi. » Il balaya la jambe de Frey, le faisant choir encore. « Relève-toi. » Frey obéit. « Maintenant, qu'est-ce que tu penses qu'une position veut dire ? Ça ne veut pas dire qu'on ne peut pas te faire tomber. Essaie encore. »
« Je sais pas, » haussa les épaules Frey. « Je me bats mieux avec. »
Avant que les autres gardes ne puissent rire, leur lança un regard meurtrier : « Si j'entends ne serait-ce qu'un ricanement, vous faites tous cent tours. » Il se tourna vers Frey : « Je prends cette réponse. » Il appuya sur Frey jusqu'à ce que ses jambes aient l'impression d'avoir pris feu. Le dos de ses pieds fut relevé comme s'il portait des talons hauts. « C'est un peu mieux. La position est une nécessité pour un combattant. Quel que soit le style de combat qu'on apprend, la position vient toujours en premier. C'est parce qu'on « se bat mieux » avec. Chaque technique que tu utilises est renforcée par une meilleure position. Quoi qu'il arrive, la position est la partie la plus importante d'un combat. »
« Monsieur, pourquoi me dites-vous ça ? » Les jambes de Frey tremblaient déjà un peu, essayant de soutenir son imposante carcasse.
« Je te le dis parce que tu ne comprends pas que tu es faible. » Jameson repoussa encore Frey au sol. « Tu n'es pas fort ; tu es grand. Y a une différence. T'as des muscles, et alors ? Ça veut pas dire que t'es immune à l'acier. Ça veut pas dire que tu dois être nul en technique. T'as besoin d'habileté, sinon tes muscles ne servent à rien. Doevm est plus petit que toi de deux pieds, pourtant il a failli te battre. Pourquoi ? Il avait de la technique. Réfléchis à ce que tu pourrais faire si tu avais sa technique. Reste dans cette position une heure. Je veux que tu t'en souviennes. Même au bord de la mort, reste dans cette position. Quoi que tu fasses, tout part d'une position. »
…
Frey força son souffle haletant à ralentir. Son coup d'ouverture avait épuisé ses bras. Maintenant qu'il se calmait un peu, tout ce qu'il avait fait ces derniers jours lui parut si bête. S'il avait continué sa « furie », il serait mort. Le manche de sa lance pouvait se régénérer, mais pas sa pointe. Il n'avait même pas pris la peine d'essuyer la pointe désormais émoussée. « Tant pis si j'ai de la force ? Je sais pas m'en servir. » Il releva sa tête fatiguée vers les quinze Goules restantes. « Doevm aurait gardé son sang-froid. Il aurait… Ferme-la ! » hurla-t-il en lui-même. Les Goules n'étaient plus qu'à quelques respirations et il pensait à comment un autre se battrait à sa place. Ridicule. Il était une blague.
« Un ! » Ses cuisses brûlèrent alors qu'il abaissait son bassin. Chaque vertèbre craqua quand il redressa le dos. Il laissa sa prise se détendre un peu et sa lance cessa de trembler autant. « Deux ! » La lance est une arme pour cible unique. Face à de multiples ennemis, elle doit servir de bâton. Il repoussa griffes et crocs, mais ne put pas tout parer. Alors qu'une paire de griffes raclait son bras, son essence vitale durcit sa peau. Ça empêcha l'égratignure, mais le muscle fut contusionné. Frey les repoussa tous et recula dans la grotte étroite.
« C'est ce que t'aurais fait, hein Doevm ? Utiliser le terrain à ton avantage. Maintenant que je suis dans une ouverture étroite, ils peuvent pas arriver tous en même temps. » Son essence vitale vacilla un peu. Chaque pas était quelques aiguilles dans ses cuisses et ses chevilles. Même sa lance, qui devait être légère, pesait aussi lourd qu'une bûche. Il inspira par le nez et expira par la bouche. « Rappelle-toi les bases. Quoi qu'il arrive, rappelle-toi ce que Jameson et Doevm t'ont appris. » Les Goules le poursuivirent par groupes de trois. Il les projeta contre les murs de pierre. Des sourds impacts résonnèrent, ainsi que leurs gémissements. Cerveaux broyés contre l'intérieur de leurs crânes. D'invisibles éraflures apparurent sur les membres de Frey. Même ses poumons peinèrent à fonctionner. Il toussa quelques fois. « Je suis si faible. J'aurais jamais cru mourir comme ça. » Des Goules grimpèrent au plafond en s'aidant des stalactites. Il n'atteignait même pas si haut. Ses bras n'avaient plus cette amplitude. Des étoiles explosèrent quand son casque fut arraché. Il courut.
« Gwen, au moins t'es pas venue me suivre dans cette guerre. » Ses profondes respirations devinrent superficielles. Même en essayant de courir, ses jambes ne le laissaient pas. « Elle est probablement toute seule dans notre maison en ce moment. Je lui ai promis que je reviendrais. » Il reprit une position et bloqua trois paires de griffes. La lance lui fut arrachée des mains. « J'espère qu'elle vivra une vie heureuse. » Une gueule de Goule s'agrippa à sa main et rebondit sur son essence vitale. Il lui tordit le cou et balança son corps dans la foule comme une massue. « Connaissant sa nature, elle pleurera probablement pendant des semaines. Y aura personne pour s'occuper d'elle. Et si elle tombe et n'arrive pas à se relever ? Elle restera là, à pourrir. »
Une paire de crocs happa son bras. Son essence vitale s'évanouit. Ses petites dagues blanches déchirèrent sa chair. Il ne ressentit aucune douleur. La seule chose rouge qui sortait de lui était du sang. Genou contre visage hideux. « J'ai demandé à Reginald de s'occuper d'elle pendant mon absence, mais il ne le fera pas éternellement. » Des Goules tombèrent du plafond comme des gouttes de pluie et ses poings firent office de parapluie. « Elle me manque. » Il en restait trois. À ce stade, il peinait à bouger les bras. Ses jambes le tenaient plaqué contre un mur. Elles se verrouillèrent sur place. Il était couvert de sang et de sueur. Chaque minuscule respiration était douloureuse. Son cœur battait plus vite que jamais. Deux lui agrippèrent la gréguière et l'arrachèrent. La troisième visa son cou.
« Utilise chaque partie de ton corps. » Les paroles de Jameson résonnèrent dans la grotte. « Pas juste la lance. » Frey asséna trois coups de tête au Goule. Une nouvelle blessure s'ouvrit sur son front, piquant tandis que la sueur y gouttait. Il en restait deux. Frey ordonna à son corps de bouger, mais s'effondra sur l'un des deux, veillant à lui donner un coup de tête en tombant. Un bourdonnement violent envahit ses oreilles. Il réussit à se retourner pour au moins faire face au ciel en mourant. Le Goule survivant lui sourit. De la bave coula de sa bouche. Ses dents s'écartèrent quand il l'ouvrit grand. « Merdre. » Rassemblant ses dernières forces, il attrappa le Goule au cou. Son esprit qui s'effaçait se concentra sur cette unique tâche. Ce fut moins une prise que comme s'il tenait la main de quelqu'un. Ses doigts étaient déjà assez abîmés quand ils s'enfoncèrent dans sa lance. Sa force de préhension avait disparu. Il jura que le Goule se moquait de lui. Il ne daigna même pas chasser la main. Ses dents approchèrent de son repas durement gagné.
« Non ! » Même les pensées de Frey semblèrent faibles.
« Oh, c'est pas ma voix, » songea-t-il. Un groupe de personnes déboula dans la grotte. Il ne distingua pas leurs visages. « C'est trop tard de toute façon. Ils sont trop loin. » Le Goule s'affaissa sur lui. Malgré les pensées de Frey, aucune douleur n'arriva. Même la force de garder les yeux ouverts lui manqua. Il perdit connaissance.