Kilot vida sa gourde, puis aspergea son visage couvert de cendres avec le reste. « Je dois devenir vieux, » songea-t-il. « J'aurais juré que le sol a tremblé un instant. » Il lança la gourde vide dans son anneau spatial et revint vers le râtelier de refroidissement, où une demi-douzaine de médaillons attendaient leurs finitions. D'ordinaire, les armes et les armures étaient la priorité de Kilot. Il avait déjà forgé une dague pour s'échauffer, mais Doevm avait spécifié les médaillons en premier, pour une raison quelconque. Kilot ne s'en souciait pas assez pour demander pourquoi.
Kilot passa le dos de sa main au-dessus d'un médaillon, passa au second, et ainsi de suite jusqu'au bout. Cinq étaient encore trop chauds pour être travaillés, comme prévu, mais le sixième avait dû tomber du râtelier. Il le fixait depuis le sol, comme pour lui demander comment il avait atterri là. Kilot fronça les sourcils.
S'il avait été matin, il aurait ramassé le médaillon sans que son dos ne pippe mot. Les bons jours, il y arrivait le soir, avec une légère douleur dorsale. Mais là, il était tard. D'ordinaire, il aurait clos la journée, assis sur son perron avec une bouteille d'ale à regarder la Forêt de Bois-de-sang onduler sous la brise.
Des rouges-gorges se réunissaient souvent sur sa pelouse pour l'agacer de leurs chants perçants, et il leur rendait la pareille avec des insultes éméchées et des divagations. « Pourquoi rien n'est… légendaire ? C'est quoi, "légendaire" ? Je ne fais pas des trucs d'enfer, moi ? Je peux chier une lance meilleure que n'importe quel Nain que je connais ! C'est pas ma faute si les gens l'utilisent mal. C'est ça. Ils manient pas mon bordel correctement. C'est pour ça que j'ai jamais fait rien de "légendaire", et que j'en ferai jamais. C'est toute leur faute. Arthur était le seul qui pouvait, mais il est parti alors pourquoi je me soucierais des autres ? Pourquoi se soucier du "légendaire", quand c'est tout… tout… tout… merde ! Vous matez quoi, les idiots à plumes ? C'est pas un spectacle. »
Kilot ne comprenait pas pourquoi, mais les visites capricieuses des rouges-gorges formaient une tradition vouée à être transmise aux générations futures de rouges-gorges. Il finit par les distinguer à leur façon de chanter et de voler, même après leurs migrations. Il découvrit aussi, au fil des décennies, que leur durée de vie était de deux ans. Chaque fois qu'un rouge-gorge disparaissait, il versait un peu de sa bouteille, et les chants perçants des rouges-gorges étaient un peu moins vifs.
Le jour où Kilot arriva dans le Bois-de-sang, il y avait quatre rouges-gorges : deux adultes et deux jeunes. Le jour où il perdit son bras, trente. Le jour où le Bois-de-sang fut embrasé, il aurait dû y avoir trente-trois grands rouges et dix petits bruns.
Le reflet des flammes de la forge dansait sur la surface du médaillon, et Kilot se trouva démuni. Il aurait pu en rester là. Un verre à l'auberge du Canari était amplement mérité, mais ce ne serait pas pareil sans un chant perçant pour l'accompagner.
Le dos de Kilot se raidit quand il ramassa le médaillon par terre, un avertissement de ce qui l'attendait. Il s'agrippa au bord de la table et se redressa, son dos craquant et la douleur jaillissant. « Putains de pyromanes, » marmonna-t-il. Il se promit d'ajouter des enchantements « spéciaux » aux lames du groupe pour que, s'ils tombaient sur les bâtards restants qui avaient brûlé sa forêt, ils meurent d'une mort délicieusement douloureuse. Cette pensée le fit tenir.
Kilot fixa le médaillon dans un étau d'établi à l'autre bout de la table et… où était la pierre de puissance ? Il caressa sa barbe. La seule fois où sa pierre de puissance était à plus d'un pied de l'étau, c'était s'il la faisait tomber, et il savait qu'il ne l'avait pas fait tomber. Il scruta l'atelier, confirmant qu'il était paranoïquement seul, et haussa les épaules.
Kilot glissa la main sous l'étau. Il tira les tiroirs et fouilla dans les boîtes en vrac de boulons, vis et clous. La pierre de puissance n'y était pas, ni dans la boîte à outils, ni dans aucun de ses anneaux spatiaux, ni dans sa barbe. Il la trouva, à son horreur, dans la main d'une silhouette divine.
La Déesse flottait devant le fourneau, et les flammes virèrent à un blanc éclatant comme en réponse à son éclat éthéré. Son aura de soin invoqua une chaleur réconfortante qui envahit l'atelier, apaisant la fatigue physique de la journée sur Kilot. « Un mal a surgi, vieil ami, » dit-elle d'une voix douce. « J'ai à nouveau besoin de ton aide. »
Kilot regarda autour de lui pour sa pierre de puissance.
La Déesse interpréta le silence de Kilot comme un signe de continuer : « Le paradis que je souhaite vous apporter est enfin à portée de main, mais j'ai besoin de tes compétences et de ta foi. » De sa robe blanche, elle produisit deux pierres de puissance : l'une pulsait d'une énergie immensément puissante et l'autre était celle de Kilot.
Kilot plissa les yeux, mais ne put s'empêcher d'être curieux au sujet de l'autre pierre. Son expérience lui disait, d'un seul coup d'œil, qu'il s'agissait d'un objet de légende, quelque chose qu'il ne pourrait jamais mettre la main dessus. Ce qui la rendait dangereuse. Plus la pierre de puissance est puissante, plus l'enchantement l'est, mais cela la rend exponentiellement plus difficile à utiliser. Si l'énergie dans la pierre de Kilot pouvait détruire une petite ville, l'autre pouvait raser un royaume. Il n'osait même pas imaginer les ouvrages défiant les dieux qu'il pourrait créer avec, pourtant une vieille voix au fond de sa tête demandait : « Et si… je pouvais créer un chef-d'œuvre ? »
Kilot secoua la tête. « Qu'est-ce que tu veux ? »
La Déesse ne cilla pas. « Tes compétences de maître forgeron. Tu pourrais forger des outils de justice sans qu'aucun mal ne t'atteigne. Je sais que, en mon absence, tu t'es écarté du chemin que tu arpentais autrefois avec Arthur, Gwenevier et Merlin. »
« Et Mordred, » grogna Kilot.
« Et le petit Mordred, » ajouta la Déesse, comme s'il avait été une réflexion après coup. « …Je te pardonne de t'être écarté de ma voie. Je t'accorderai même un bras à la hauteur de ce que tu as perdu. » Elle désigna son bras bandé.
Kilot ricana. « Tu n'aurais pas pu le faire plus tôt ? »
« Si tu avais été plus patient, ce n'était pas une impossibilité, » dit la déesse.
Kilot n'en voulait pas entendre de ses habituels arguties. « Parce que tu n'avais pas d'utilité pour moi comme tu en as maintenant, » songea-t-il.
« De plus, » continua la déesse. « Je n'utiliserai pas tes créations contre tes nouveaux amis, bien que je promette d'employer d'autres moyens pour les traquer. »
Kilot ricana : « Au moins cette partie est véridique. Pour être honnête, ils sont plus des employeurs que des amis pour moi. »
Le sourire de la Déesse tressaillit vers le haut.
Kilot fit un geste vers la pierre de puissance. « Laisse-moi l'examiner. »
Comme si la pierre avait sa propre volonté, elle flotta vers la main tendue de Kilot, et il la retourna dans sa paume. « Censé être impossible d'avoir une énergie si dense, et pourtant stable, » songea-t-il. « Si j'accepte pas, elle la filera à un autre. Y a aucune raison de refuser ce marché. »
« La trouves-tu satisfaisante ? » demanda la Déesse.
Kilot acquiesça. « Tout ce que j'ai à faire, c'est forger des armes pour toi avec cette nouvelle pierre, c'est ça ? » demanda-t-il.
« Et… » ajouta la Déesse. Kilot sentit quelque chose tirer sur son bras squelettique. « Ne laisse plus jamais la magie noire te toucher, mon cher disciple. »
Kilot rit. « Si seulement tu étais plus rapide à répondre à mes prières. J'en ai envoyé beaucoup vers toi. »
« Je les ai entendues, » dit la déesse. « Tu dois comprendre, j'agis seulement quand je suis nécessaire. »
« Ça explique pourquoi ce bras m'a fait plus de bien que tu n'en as jamais fait, » remarqua Kilot.
« Tu devrais accepter mon offre, » dit la déesse. « Dans mon paradis éternel, les mortels n'auront plus besoin d'armes. Il n'y aura ni mal, ni violence, ni effusion de sang. Ce sera ta dernière chance de forger quoi que ce soit. Tes dernières œuvres seront rappelées pour le reste du temps. »
« Elle n'a jamais été aussi directe, » songea Kilot. « Mais on dirait quand même qu'elle ne me dit rien. » Il se maudit d'envisager ne serait-ce que l'offre, mais dut admettre qu'elle était tentante. Il jeta un coup d'œil au fond de son atelier, où un bloc de pierre gisait dormant. Une unique fente au sommet était juste assez large pour y glisser la colonne d'une épée.
« As-tu besoin de temps pour réfléchir ? » demanda la déesse.
« Non, » dit Kilot, posant la pierre de puissance sur l'enclume. « J'ai déjà fait mon plus grand œuvre, et il a déjà été oublié, sans merci pour toi. Si je peux pas utiliser ma forge dans ce "paradis" que tu tentes de créer, alors c'en est pas un. Maintenant reprends ça et casse-toi. »
La déesse ne partit pas.
Une fissure parcourut la pierre de puissance sur l'enclume, et l'énergie tourbillonnant en elle commença à s'étendre. Kilot jura. « Tu n'oserais pas ! »
…
Des points blancs se répandirent sur la face de la planète comme une varicelle, et le Prophète Marmonneur sentit des centaines de présences divines apparaître à travers le monde. La Déesse enjoignit ses fidèles à marcher vers les Mines de Polyglint avec une ferveur.
Le Prophète Marmonneur déplia ses membres coralliens et appela ses fidèles, croyants de Tausm, désormais.
Citrus, Ignus et Dogma avancèrent, leurs capes noires flottant derrière leurs constitutions étudiées. Ils s'inclinèrent chacun devant leur maître, mais gardèrent l'œil sur lui au cas où.
« Écoutez mon avertissement, » hurla le Prophète Marmonneur. Son corps s'ouvrit comme une gueule pour révéler le visage d'un ciel nocturne, constellé d'étoiles scintillantes.
« Le passé brisé ne peut tenir ! » dit une voix différente dans le Prophète Marmonneur. Une unique étoile scintilla parmi les milliers.
Une autre étoile scintilla tandis qu'une voix plus grave parlait. « Aimez vos démons. Va, Citrus. » Un membre corallien s'étira, tapant doucement Citrus sur le front.
L'homme nommé Citrus disparut dans une bouffée d'essence vitale dorée.
« Aimez ceux qui partagent votre sang. Va, Dogma, » dit le Prophète Marmonneur, tapant Dogma sur le front.
L'homme nommé Dogma se releva lentement, une résistance métallique résonnant sous sa grande robe. Il disparut dans une bouffée d'essence vitale dorée.
Ignus resta, mais le Prophète Marmonneur ne l'appela pas. Il referma sa gueule en la tordant, puis demeura immobile, attendant une autre perturbation.