Les yeux de Frey étaient rivés sur le traîneau alors qu'il s'élançait dans la clairière, mais un tintement familier le cloua sur place. Son regard se fixa sur un jouet familier. « C'est… celui d'Arte ? » songea-t-il.
Son hésitation lui coûta cher, alertant les gobelins de sa présence. Leurs cris perçants le ramenèrent à la réalité. La moitié d'entre eux fit demi-tour et s'enfuit avec le traîneau tandis que l'autre moitié emboîtait des flèches sur leurs arcs.
Quelques mois plus tôt…
Frey se tournait et se retournait dans son sommeil, ses couvertures trempées d'une sueur froide. « Non », marmonna-t-il. La guerre d'un an avait pris fin, mais l'ecchymose dans son dos, le cadeau d'adieu d'Ashtehar, était toujours douloureusement fraîche.
« Tu n'étais pas assez fort, Frey », une voix accusatrice résonna dans l'obscurité. « Tu étais faible. »
« Hopi, je suis désolé. Je suis désolé ! »
Un tintement doux trancha le cauchemar. Il était si net et pur, comme s'il avait soulevé l'oreille de Frey de l'oreiller. Les yeux de Frey s'entrouvrirent, et il se retrouva plus jamais piégé dans son cauchemar récurrent.
Des grillons sautaient dans le clair de lune, chantant pour célébrer la douce chaleur de la nuit d'été. Une rafale de vent s'engouffra par les trous dans les murs de la cabane et caressa le front moite de Frey. Il se redressa et scruta la source du tintement : le jouet d'Arte.
C'était une poupée de chevalier avec une clochette d'argent incrustée dans sa poitrine. Des yeux en boutons noirs fixaient depuis un visage inexpressif bourré de paille.
Les petites mains d'Arte s'étendirent vers son jouet, qui était tombé à travers les barreaux du berceau. Ses yeux énormes étaient grands ouverts, emplis d'émotions mêlées, baignant dans des larmes silencieuses.
Frey ramassa délicatement le jouet par terre. Arte tendit la main vers son jouet, mais Frey l'éloigna de sa menotte. Arte laissa échapper un grommellement inintelligible, mais son intention était claire. Frey sourit, le tintement à portée d'Arte, puis l'éloigna à nouveau.
Le tintement agréable retentit. Son sourire doux s'élargit. Cependant, Arte était déterminé à ne pas abandonner. Il gobba ses larmes et continua de se battre.
« T'es tout aussi têtu que notre grand-père », remarqua Frey pour lui-même.
La bataille pour le chevalier-jouet devint si intense qu'il remarqua à peine une ombre entrant dans la pièce. « Qu'est-ce que tu fais ? » demanda Gwen, les yeux cernés, lançant des dagues du regard au petit jouet. Arte se tut.
« On n'arrivait pas à dormir », expliqua Frey.
« Pas ça », siffla Gwen. « Tu as mentionné notre grand-père. Vous avez juré tout les deux de ne plus le faire. »
« Il ne peut pas me comprendre », le rassura Frey.
« J… j'aime pas ça », bredouilla Gwen. « On a déjà eu la vie assez emmêlée comme ça à cause de lui. Tu te souviens de ce petit abri qu'on a fait avec des trucs de son anneau spatial cassé ? Tu te souviens comment t'as dû revendre ces armes juste pour avoir assez de pièces pour qu'on puisse se payer cet endroit ? »
Frey hocha la tête : « Je m'en souviens. »
« Eh bien moi je veux pas m'en souvenir », insista Gwen, jetant un coup d'œil au chevalier-jouet. « Il a pas besoin de savoir qui est son grand-père. On a plus à écouter les histoires de grand-père, ni à mentir sur le fait de vivre selon ses valeurs trop droites. Oublie-le simplement. Il est parti. »
Le visage d'Arte rougit alors qu'il se mettait à pleurer.
Frey haussa la voix par-dessus les pleurs de son neveu. « Arte devrait connaître le danger auquel il pourrait faire face. »
Gwen planta un doigt sur la poitrine de Frey : « C'est mon enfant, frère, pas le tien. J'autoriserai plus aucune de ces conneries à nous hanter. Arte sera un gamin normal et vivra une vie normale. J'en ai marre. Je vais me coucher. T'as autre chose à me faire la leçon ? »
Frey soupira : « Je suis désolé. »
Gwen s'arrêta dans l'encadrement de la porte. « T'es toujours si pessimiste et méfiant avec tout le monde. Mais dès qu'il s'agit de ta famille, soudain t'es si obsédé, on dirait que tu préférerais mourir plutôt que de nous voir écorché. »
Frey ricana. « C'est ce qu'on nous a dit de faire, veiller les uns sur les autres. Tu te souviens de cette promesse, non ? »
Gwen roula des yeux : « Je vais me coucher. Occupe-toi de lui pour moi. » Elle claqua la porte au nez de Frey et regagna son lit en tempête.
Frey jura et tint le jouet au-dessus du visage en pleurs d'Arte. « Là là. Tout va bien se passer. Tout va bien se passer. »
Son tintement résonna clair et net pour le reste de la nuit…
Le tintement du jouet était rustique, presque comme un appel à son propriétaire. Frey arracha le jouet du sol, puis balança son bouclier à travers la pluie de flèches. Il ne voulait pas juste tuer les gobelins. Il fallait qu'ils meurent, tous. Un torrent d'essence vitale se condensa autour de son corps. Il chargea au cœur du groupe.
Face à un colosse haletant, les gobelins dégainèrent leurs lames et se jetèrent sur lui.
Frey était seul, après tout, et chaque fois qu'il frappait, il y aurait forcément une ouverture ; du moins le pensaient-ils.
Frey ancra ses pieds dans le sol, ramena sa hallebarde en arrière et mit tout son poids dans l'élan. Il regarda la lame fendre la foule ; lames brisées, corps sectionnés, et tout ce qui restait envoyé au sol — soit tressautant, soit immobile.
Il exhalta une grande bouffée de brouillard, surpris de devoir lutter pour garder son équilibre. Il secoua la tête. « Je peux pas être aussi fatigué », songea-t-il. Le combat n'était pas fini. La corne du Sanglier de Lave était toujours sur le traîneau. Il s'essuya le front, et continua de courir derrière.
Des loups tiraient le traîneau à travers la forêt tandis que les gobelins survivants décochaient leurs flèches sur le Frey qui les poursuivait. Inoffensives que puissent être les flèches pour Frey, puisqu'il avait un bouclier pour les intercepter, elles le ralentissaient. La distance entre eux ne faisait que grandir.
« Si seulement cette putain de neige n'était pas sur mon chemin », songea Frey. Son armure était faite pour la terre plate, pas pour patauger dans la neige. Il n'était pas un coureur rapide à la base. La seule chose qu'il pouvait faire était de condenser de plus en plus d'essence vitale autour de ses jambes, mais ça avait ses limites.
Les gobelins riaient de sa misère. Peu importe la force de Frey, il n'était pas aussi vif que leurs montures. Ce n'était qu'une question de temps avant qu'ils ne le perdent.
« Oh que non », hurla Frey. Désespéré, il força encore plus d'essence vitale autour de ses jambes. Il grimça, sentant à la fois ses réserves d'endurance s'épuiser et ses muscles brûler. Quand il donna l'impulsion, il s'envola dans les airs. Son estomac se décrocha. Il gesticula sans contrôle pendant une douzaine de pas avant de s'écraser au sol. Il jura.
Les rires des gobelins commencèrent à s'estomper.
Frey bondit sur ses pieds. Le chevalier-jouet d'Arte glissa de sa poche, son tintement rustique lui griffant les oreilles. Alors qu'il avait couru et combattu, il n'aurait pas dû être aussi essoufflé. « Y a un truc qui cloche chez moi », songea-t-il, secouant la tête. La seule chose qui le portait en avant était la colère brute que ce tintement invitait dans son cœur. Il fourra le jouet de nouveau dans sa poche.
« Bon, reprenons », songea-t-il. Il se secoura, fléchit les deux jambes, et bondit aussi loin qu'il put vers l'avant. Sa tête survola les cimes des arbres un instant avant qu'il ne retombe. Il sourit, apercevant le traîneau en fuite. Il repoussa sur l'autre pied, son élan continuant de s'accumuler à chaque bond sur la neige.
« Rebonjour ! » rit Frey à voix haute. Les gobelins se retournèrent, horrifiés, alors qu'il atterrissait sur leur traîneau, souriait, puis abattait sa hallebarde avec un fracas retentissant.
Tout vola en éclats.
Frey se réveilla avec l'estomac qui gargouillait, se retrouvant face contre terre dans la neige. Il se hissa sur ses genoux. Il pouvait voir des silhouettes vagues qui rapetissaient, les gobelins en fuite. Il se frotta les yeux et les choses devinrent plus nettes. « Je dois être hors de forme », songea-t-il. « J'ai pas mangé avant de partir ? Pourquoi les gobelins sont-ils si chiants aujourd'hui ? » Il jeta un coup d'œil sur le côté pour trouver les restes du traîneau.
Fouillant dans les débris, ses doigts furent finalement brûlés par l'objet qu'il cherchait, la défense du Sanglier de Lave. « Enfin, je peux la rapporter à Elero. » Il sourit et mit la défense dans son anneau spatial, mais au moment de partir, le jouet dans sa poche tintinnabula. Arte était toujours porté disparu.
« Ces gobelins ont pas pu aller loin », songea Frey. « Y a des grottes pas loin où ils doivent être basés. Je peux revenir… ou peut-être pas. Ils ont raté leur mission. Ils enverront sûrement plus de gobelins pour chopper une autre corne. Plus d'humains. »
Il prit une grande inspiration, s'étira, et continua d'avancer. « Faudra patienter encore un peu pour moi, Elero… Olpi pourra s'occuper de toi en attendant. »