Doevm enjamba les dernières troupes de réserve de Zolgon, brandit sa lance et inspira. La cantine l'attendait devant lui. « Il est temps de… »
« Cerlius », une voix l'appela. Doevm baissa les yeux pour découvrir une main potelée tirant sur sa robe, et un visage trempé de larmes appartenant à l'étudiant misérable auquel elle appartenait. Son corps s'arrêta à la taille. « T-tu dois m'aider. Je sais qu'on t'a toujours évité en cours, parce que tu essayais de te mêler à ces Demis et à cause de ce que tu as fait à Travis. Je ne t'ai jamais insulté ni fait de mal comme les autres. Je ne suis pas raciste comme eux. Je le jure sur la déesse. S'il te plaît, aide-moi avec ta magie. Peu m'importe le prix ! Peu m'importe si c'est de la magie hérétique et que l'académie l'interdit ! Fais-moi juste partir loin de ces démons. Je ne supporte plus cette douleur. »
Doevm leva un sourcil : « Qui es-tu ? »
L'étudiant força un rire. Sa poigne se resserra. « Tu sais, moi ? C'est moi, ton camarade de classe. » Doevm secoua la tête et, lentement, les yeux de l'étudiant se plissèrent. « J-je pourrais le dire aux instructeurs. Quand tout ça sera fini, ils t'exécuteront. Je sais qui tu es. »
Doevm fit signe à un zombie.
« Oh, je vois que tu as changé d'avis. Attends, qu'est-ce que tu fais ? Éloigne-toi de moi ! Non ! »
Doevm soupira tandis qu'un autre zombie rejoignait les rangs de réserve aux côtés des Goules. « C'est mieux. Putain d'humain », marmonna-t-il en continuant sa route. *Une fois que ce sera fini, hein ?* Les survivants de l'académie combattaient du côté sud de l'armée démoniaque, exactement comme il l'avait prévu. *Et après ?* La question prit racine. Il la repoussa pour qu'elle pourrisse. *Je devrais bouger.* Il inspira encore profondément. *Bouger vers quoi : la carte de mon père ou Lance et les autres ?* Un rayon de lumière de lune sanglante frappa la pointe de sa lance, l'illuminant comme un cristal de lumière. Il regarda par le rebord de la fenêtre brisée, vers la vallée, et vers l'horizon lointain.
…
« Qu'est-ce que tu regardes, Cerlius ? » demanda son père en entrant dans le reflet de la fenêtre.
Cerlius soupira et détourna le visage de la vitre. « C'est vraiment si bien, être un mage ? »
« Bien sûr », répondit son père. « Tu peux changer les lois du monde, accomplir l'impossible, et… ce n'est pas la réponse que tu voulais, n'est-ce pas ? »
Cerlius secoua la tête. « Les Moines de Guerre ont dit que je devais être un mage. Mon frère a dit que je devais être un mage. Tu as dit que je devais être un mage. J'ai pris tes livres et je les ai lus comme mon frère l'a fait et je me suis entraîné comme tout le monde s'y attendait. Est-ce que je dois être un mage ? »
Son père haussa les épaules. « Nan. »
« Nan ? Mais qu'est-ce qu… »
« Est-ce que *tu* veux être un mage ? »
« … nan. »
Son père tapa dans le dos de Cerlius. « Bon ben, c'est réglé alors, non ? Fais ce que tu as envie de faire. Rappelle-toi juste que parfois il y a des choses qu'il faut faire, des choses qui ne te plairont pas dans ce monde. Choisis tes combats et gagne-les. Maintenant viens, c'est l'heure du dîner. »
Cerlius se tourna vers la cantine.
…
Doevm avança et scruta les environs. Son regard dériva vers la statue de son père, trônant au centre de la cantine : *Je n'aime ni ce monde ni les dieux qui l'ont fait… où sont les mages ?* Huit chamans récitaient des incantations arcaniques en étalant leur sang autour de la base lisse de la statue, leur mana affamé rongeant l'enchantement ancien comme le feu de dragon qui avait réduit la bibliothèque de Doevm en cendres. Des gerbes d'étincelles illuminèrent une silhouette couronnée s'avançant vers l'ancien Liche.
Derrière le roi pervers se tenaient les silhouettes trempées de sueur et de sang de Frey et Elero, le duo supportant le gros de l'armée pour que les mages n'aient pas à le faire.
« Apportez-moi sa tête », beugla Zolgon, pointant sa grande épée droit sur la poitrine de Doevm. Une centaine de guerriers poussèrent des cris de guerre assourdissants et se ruèrent vers lui. Une vague de chair rouge.
« Consommez. » Doevm ordonna par une commande mentale. Une voûte céleste d'yeux rouges et creux brilla d'une avidité gloutonne et les Morts-Vivants piétinèrent la pierre froide d'un seul élan. Une horde de morts.
Le Guriant lança un grognement sourd en menant la meute, semblant simiesque dans ses mouvements. Les lames ébréchèrent son extérieur sans chair tandis que chaque balancement de ses bras massifs en pierre plaquait les démons au sol.
« Restez en l'air », prévint un chef d'escouade. « Enlevez-lui sa taille et ce n'est plus qu'un mur de pierre. »
De plus en plus haut, les démons s'envolèrent, droit dans une Banshee qui les attendait. Sa forme noire, éthérée, cachée dans le ciel nocturne, elle lâcha un cri perçant qui envoya les démons imprudents s'écraser de plus en plus bas vers le sol. Du sang coula de leurs tympans rompus. « Pourchassez cette créature ! » De tels ordres, qu'ils ne pouvaient plus entendre, les auraient sauvés de leur fin imminente.
Un Mort-Vivant gras et bulbeux dandinait vers eux. Alors qu'ils levaient leurs armes, le Bulber ouvrit la bouche et cracha le contenu acide bouillonnant dans son ventre. Les armures noircirent et se rétractèrent comme le couvercle d'une marmite pour révéler un ragoût d'acide, de peau, de muscles et d'os. À peine une escouade eut-elle fondu qu'une autre prit sa place et lança des lances dans la cible ronde.
L'acide du Bulber reflua de-ci de-là, s'écoulant par les blessures. Il ne s'arrêta pas, pas plus que les démons. « Il est lent et son acide est lent », hurla un démon à essence vitale bleue. « Restez bas et gardez vos distances ! On s'est entraînés pour ça ! Escouade douze ; submergez le Guriant par le nombre pendant que l'escouade treize distrait la Banshee ! » Certains démons suivirent le scintillement des étoiles jusqu'à la Banshee et l'engagèrent tandis que d'autres essaimèrent comme des fourmis autour du Guriant gigantesque.
*Intéressant*, songea Doevm, se souvenant que les démons trafiquaient souvent la nécromancie. *Ils ont dû répéter des stratégies contre ça. Comment savaient-ils que je serais là ?* Il maudit et se tourna à contrecœur vers les Goules en réserve. *Vous allez…*
Les Goules s'envolèrent comme une nuée de sauterelles avant qu'il n'ait fini sa pensée. Elles se jetèrent sur les lames des démons.
Les rares qui survécurent enfoncèrent leurs griffes dans la chair des démons et les déchiquetèrent avec leurs crocs porteurs de maladie.
Les démons qui émergèrent de l'assaut ne portaient que des égratignures mais succombèrent bientôt à une transpiration froide soudaine, accompagnée d'une exhaustion mortelle. D'innombrables membres d'ombre traînèrent les corps derrière Doevm tandis que leur transformation en Goules progressait.
*Déplacez le Guriant sur notre aile droite*, envoya Doevm comme ordre mental et le Pleureur de Pregovia balaya le champ de bataille. Une escouade qui s'approchait de trop près regarda avec horreur un Guriant se déplacer devant eux. Les poings du géant s'abattirent.
Sans esprit, les Morts-Vivants ne pouvaient être confus ni remettre en question ce changement brutal. Ils attaquaient. Ils tuaient. *Maintenant, replacez le Bulber affaibli derrière les Goules. Donnez-lui quelques cadavres pour récupérer.* Il leva les yeux et maudit en voyant une escouade poursuivre une Banshee fuyante. *J'aurais dû lui donner plus de soutien aérien.*
Un fil invisible partant de sa source se rompit. Son attention se porta sur le Bulber, gisant au sol avec de l'acide jaillissant d'une profonde entaille sur sa poitrine, large comme une épée large.
En tyran écrasant, Zolgon était là.