Joyeuses fêtes à tous ceux qui en fêtent une cette année ! Sinon, joyeux (précoces) vœux du Nouvel An ! Je passe juste par ici pour prévenir que le chapitre 77 risque d'avoir un peu de retard à cause des contraintes de planning et des affaires de fin d'année ! Bien sûr, l'accent est mis sur le « risque ».
Chapitre 76 La Veille (3)
Traducteur/rédacteur : astralmech
« Il y a un souci, Mademoiselle la Princesse ! » s’exclama Mme Flambard.
Cette journée s’annonçait elle aussi particulièrement chargée.
Ce matin, Rienne s’était réveillée, avait pris sa douche, s’était changée, avait déjeuné avec Black et l’avait raccompagné avant qu’il ne parte pour sa réunion.
Être submergée de travail n’était pas une nouveauté, mais là, cela lui pesait étrangement. Tout cet enchaînement de corvées semblait voler des heures qu’elle aurait voulu passer auprès de lui.
« Quelque chose ne va pas, Madame ? » demanda-t-elle.
De retour au sein du château après avoir accompagné Black, Rienne avait été immédiatement accablée par sa paperasse. Heureusement, grâce à l’aide du Seigneur Arland, elle parvenait enfin à signer toutes les lettres de nomination destinées aux mercenaires.
Alors qu’ils travaillaient, le seul bruit qui rythmait la pièce était celui des plumes griffonnant le parchemin, lorsque Mme Flambard fit irruption dans la salle en prévenant qu’un ennui survenait.
« Le tailleur m’a envoyé les vêtements… Non, il faut absolument que vous les voyiez. Suivez-moi. Là, ce sont ses yeux qui doivent servir de témoignage. »
Son visage, terriblement bouleversé, laissait transparaître une fatigue inquiétante.
Rienne tourna la tête vers Arland, hocha légèrement la tête, reposa sa plume et se leva.
« Très bien, nous y allons ensemble. Où ça se trouve ? »
« Dans ma chambre. »
Comme pressée, Mme Flambard saisit la main de Rienne et l’entraîna vers sa propre chambre d’une foulure assurée.
« Dites-moi, tout ceci a-t-il seulement un sens ? » lança Mme Flambard.
Elle secouait farouchement le tissu rapporté par le tailleur, incapable de retenir sa colère.
« Qu’est-ce donc que cette broderie ?! Mon Dieu, et nous vous avons pourtant payé une fortune pour cela ! »
« Ah… » soupira Rienne.
Devant le manque de temps, ils avaient confié au tailleur et à ses assistants le soin de réaliser le travail de détail sur le tissu découpé selon les mensurations de Black. Pour garantir que tout soit terminé à temps, ils les avaient généreusement rémunérés.
Mais le résultat final était loin d’être à la hauteur.
« Mon Dieu… Les mots me manquent. Comment osez-vous qualifier cela de vêtement de noces ? Et d’un mariage royal en plus ! »
De près, la broderie révélait un laisser-aller extrême. Les points étaient de tailles disparates, et certains fils dépassaient encore, comme tirés à moitié ou noués sans précision.
Les exigences de Mme Flambard étaient connues pour être élevées, mais l’idée même d’un tel ouvrage sur les habits de marié de Black aurait glacé n’importe qui.
« Si vous avez une bouche, alors expliquez-moi cela ! Quelle famille royale pourrait légitimer une telle broderie ? »
Mme Flambard lui tendit un doigt menaçant en direction du tailleur, visiblement acculé. À ce rythme, Rienne était convaincue que la femme allait lui arracher les cheveux un à un, c’est pourquoi elle intervint.
« Je comprends que cela vous affole, mais écoutons-le d’abord. Que s’est-il passé ? »
« Eh bien, Altesse… C’est… » bégaya le tailleur.
L’artisan baissa la tête, ses épaules tremblotantes trahissant son angoisse.
« J’en ignore les raisons. J’ai fait appel aux ouvriers les plus qualifiés que je connaisse ; ils ont dû perdre la vue en tentant de respecter votre délai. »
« Pardon ? Combien de personnes avez-vous embauchées ? »
Le tailleur étala fièrement sa main ouverte.
« Cinq ! Tout cela afin de tenir les délais ! »
« Au nom du ciel, monsieur ! S’il y a cinq mains différentes qui œuvrent dessus, bien sûr que les points seront dissemblables ! »
Mais ces explications ne firent qu’attiser davantage la colère de Mme Flambard, qui se frappa le torse du poing.
« Et vous osez prétendre être un professionnel ! Si cinq brodeurs travaillent ainsi jusqu’à “perdre la vue”, ils ressembleront à des enfants tenant une aiguille après quelques jours seulement. »
« Q-Qu’avez-vous de vous-même pour dire cela ? Ce sont des brodeurs expérimentés qui font ce métier depuis des années ! »
« Taisez-vous ! Des professionnels chevronnés qui pratiquent cela depuis des lustres, et c’est le mieux qu’ils puissent produire ? »
Rienne jurera que c’était la première fois qu’elle voyait Mme Flambard monter autant à bord. La situation était si humiliante qu’elle sentait son visage rougir jusqu’aux oreilles.
« Alors, euh… peut-être peuvent-ils corriger ça ? Ou sinon, ils n’ont plus qu’à recommencer. »
« De quoi parlez-vous, Mademoiselle la Princesse ? Comment diable pourraient-ils rectifier ce désastre ? Et même en repartant de zéro, le résultat sera identique. »
Le tailleur prit l’air furieux, mais acquiesça comme si elle avait raison.
« Dans ce cas… Que devons-nous faire ? »
« Il faudra tout découdre et reprendre le travail dès le début. Nous remplacerons le tissu si impossible à récupérer. »
« Ah… mais nous n’avons déjà plus beaucoup de temps devant nous. Et comme vous le dites, recommencer donnera le même résultat. »
« Mademoiselle la Princesse. »
Mme Flambard se tourna vers Rienne, son regard empreint d’une solennité rare, grave et déterminée.
« C’est une fatalité. Vous et moi, nous le ferons nous-mêmes, Altesse. »
« Pardon ? »
Puis, ses propos suivants furent d’une insistance si troublante que Rienne resta sans voix.
« Il suffira de veiller trois nuits de suite. Non, je pense que deux suffisent. »
« Madame… »
Mais alors, pendant trois jours, ses mains seraient totalement inutilisables…….Et elle avait déjà tant d’autres choses à régler.
« Comme prévu, je ne peux confier cela à personne d’autre. Surtout pas à des ignares qui ne maîtrisent même pas les bases de l’aiguille et du fil ! C’est pour un mariage, après tout. »
Pour être parfaitement honnête, l’état de la broderie était tout aussi inadmissible à ses yeux.
Mais rester éveillée deux nuits entières…….
…C’est inévitable.
S’il n’y avait pas d’autre solution, le moins qu’elle puisse faire serait de donner le meilleur d’elle-même. Elle ne pouvait lui offrir de simples vêtements, dépourvus d’une broderie soignée. Cela ne lui convenait pas.
« Très bien. Faisons-le. »
« Entendu, bien sûr ! Merci, Mademoiselle la Princesse ! »
Dès que Rienne accepta de veiller deux nuits consécutives, le visage de Mme Flambard s’illumina. Elle prenait toujours la broderie extrêmement au sérieux.
« Mais, Altesse… » tenta le tailleur.
Pourtant, l’artisan semblait sur le point de rendre l’âme.
« Ma rémunération… »
« De quoi parlez-vous ? Vous avez presque troué le vêtement pour rien. »
Elle parla comme si sa simple audacité à demander l’impossible la stupéfiait.
« Mais j’ai engagé cinq ouvriers pour ce travail… »
« Alors il aurait fallu engager des compétences meilleures. À cause de votre négligence, la Princesse et moi allons nous épuiser davantage ! »
Mme Flambard avait raison, mais le tailleur avançait un argument valide.
« Que diriez-vous que nous fassions comme ceci ? » proposa Rienne.
La princesse trouva alors une issue médiane.
Il fut décidé que la paie serait versée aux cinq ouvriers. En échange, le tailleur devrait restituer sa part de l’acompte. Il repartit les larmes aux yeux, tandis que Mme Flambard fit un clic de langue, estimant que Rienne était trop généreuse. Finalement, la somme restante revint à la nourrice.
Du travail inattendu s’était accumulé, mais au moins, nul n’en sortirait blessé.
Ah, mais… J’en perds quelque chose pour autant.
Rienne observait la femme assise, le front plissé, qui démêlait avec minutie les fils brodés du tissu.
Durant les deux prochaines nuits, Black dormirait seul.
Ces mots murmurés à son oreille, parlant de sa journée entière passée à attendre le moment où ils partageraient leur lit, lui revenaient en écho avec douleur et mélancolie.
« Nous ne vous autoriserons pas à entrer aujourd’hui. » déclara Burey.
Les nobles qui avaient déjà choisi leur nouveau représentant étaient cette fois bien décidés.
Des soldats privés avaient été positionnés à l’avance pour bloquer l’entrée. Aujourd’hui, ils ne laisseraient pas les Tiwakan perturber leur rassemblement, comme ils l’avaient fait la veille.
Il ne pouvait même pas invoquer la « surveillance des prisonniers » comme alibi cette fois, puisque leur unique tâche consistait à élire un nouveau Grand Prêtre et informer la famille royale.
« N’essayez même pas de franchir le seuil avec une seule botte sale. Dégagez. »
Burey parla d’une voix ferme, gardant vivement en mémoire l’affront subi la veille.
Tout comme la veille, huit seuls mercenaires Tiwakan accompagnaient leur chef. Un autre homme se tenait à leurs côtés, mais son âge avancé et l’absence d’arme indiquaient clairement qu’il ne faisait pas partie de la troupe.
De leur côté, les nobles alignaient près de deux cents hommes venus des cinq grandes familles.
Bien que la présence de Rosadel sans aucun soldat de son fief suscitât un mécontentement discret, deux cents combattants réunis demeuraient un nombre rassurant.
« Vous avez fait preuve d’intelligence aujourd’hui. » remarqua Black.
Le seigneur Tiwakan hocha la tête, louant leur mobilisation et leur déploiement tactique. Après les humiliations de la veille, ils avaient finalement décidé de coopérer.
« Qu’avez-vous dit ?! Reculez immédiatement ! Ce lieu n’est pas fait pour qu’un rustre de basse extraction ose poser le pied dedans ! » aboya Burey.
Derrière Serquez, il continuait d’insulter sans retenue.
Mais Burey venait de commettre une erreur de langage.
« Basse extraction… ? » répéta Randall.
Cependant, ce n’était pas Black qui s’emporta, mais les mercenaires qui se tenaient à ses côtés.
Randall, l’un des vétérans fidèles depuis dix ans, tambourina nerveusement sur la garde de son épée.
« Je me demande comment les nobles de Nauk ont pu échapper au châtiment divin malgré une telle imbécilité, jusqu’à présent. »
Même s’il s’agissait d’un petit royaume coincé au coin du sud, il était bizarre qu’ils n’aient jamais entendu grand-chose sur les Tiwakan. Depuis le début, peu de nobles ou de membres de la famille royale osaient dénigrer l’origine de Black, et ceux qui s’y risquaient ne s’en tiraient jamais sans pleurer de regrets.
Malgré tous les râleurs qui circulaient, s’il était une chose que les mercenaires toléraient difficilement, c’étaient les ragots concernant l’ascendance de leur commanditaire.
« Je leur trancherai la langue, sire. Ne vous faites pas de bile. Le reste suivra. »
Randall marmonna, le regard embrasé, la paume crispée sur la garde de son arme.
« Ça va. »
Mais Black leva la main, lui ordonnant tacitement de patienter.
« Tu vas vraiment m’arrêter ? Vraiment ? Tu ne l’as même pas fait quand nous étions au Royaume de Friana… »
« Tu ne feras qu’aggraver les choses. À moins que tu n’envisages de les neutraliser tous les cent quatre-vingt-treize hommes seul, tu ferais mieux de te calmer avant d’empirer les choses. »
« Si tu me laisses faire, je parie que je peux battre mon record. »
Les autres mercenaires échangèrent des regards, éclatant de rire comme s’ils venaient d’entendre une plaisanterie.
« Garde tes ébats pour le moment où tu seras libre. »
« Tch. Difficile à croire que tu m’en empêches. » grommela Randall.
Il relâcha son épée en grommelant, tandis que les nobles assistaient à la scène, stupéfaits.
« Sont-ils dingues… ? » murmura Ellaroiden.
Sans s’en rendre compte. Seul Rosadel poussa un acquiescement muet.
Le choc reçu sur son propre domaine était encore trop violent. Il se demanda s’il n’était pas déjà trop tard pour faire machine arrière quant au projet de différer le mariage en choisissant un nouveau chef de délégation.
« Je… Je vous ai ordonné de partir… ! »
Mais contrairement aux autres, assez rusés pour ressentir la crainte, Burey peinait à maintenir son ton arrogant.
« Oh, ce serait fort embarrassant. » répondit Black.
Sa voix était absurdamment détachée au vu de la situation. Il tenait droit et solide, impassible, comme si de rien n’était.
« En quoi consisterait cet embarras ? Qu’est-ce qu’un mercenaire vient chercher dans une réunion des anciens de Nauk ? »
« La réunion est annulée. »
« Quoi ? Que voulez-vous dire par annulée ? » s’offusqua Serquez.
Quoiqu’il se fût tu jusque-là, Serquez ne put s’empêcher de prendre la parole, avançant d’un pas. Opportuniste de nature, il préférait généralement observer le jeu avant de jouer, mais ce n’était manifestement pas le moment idéal.
« Vous osez tourner en dérision les maisons nobles de Nauk ? Qui êtes-vous pour abolir cela ? »
À tout le moins, c’était maintenant ou jamais pour arrêter ce barbаре à agir comme bon lui semblait, quitte à basculer dans un conflit armé.
« Vous êtes tous venus ici parce que vous souhaitiez évoquer un nouveau Grand Prêtre. » rappela Black.
Et le fait qu’il s’exprime avec calme et familiarité ne fit que raviver leur courroux.
« Vous osez parler du programme de notre assemblée ? »
« Mais il y a déjà un Grand Prêtre. Votre rassemblement est donc futile. »
« Déjà un Grand Prêtre… ? Maintenant, vous lâchez n’importe quelles sottises sans réfléchir ! »
« Faites-le entrer. »
Black inclina brièvement la tête en arrière.
« C’est noté, chef. »
Les mercenaires sortirent par l’entrée principale, revenant quelques instants plus tard avec quelqu’un en remorque. Il s’agissait d’un vieillard aux cheveux blancs, vêtu d’une robe qui descendait au-delà de ses chevilles.
« Quoi ? Qui est cet individu ? » demanda Burey.
Burey gloussa, tellement sidéré par la tournure des événements qu’il peina même à formuler son sarcasme.
« Cette créature ? Vous prétendez qu’il est le Grand Prêtre de Nauk ? »
« En effet, Seigneur Erling Burey. » confirma la voix rauque.
«……»
Burey resta la bouche ouverte, un sentiment de vertige envahissant sa poitrine à la vue de ce vieillard si suspect. Qu’on connaisse son nom était une chose, mais le fait que sa voix lui parle directement des profondeurs de son passé lui parcourut l’échine de frissons.
« Qu……qu’est-ce ? »
Le vieil homme agita sa main tremblante et retira brutalement la capuche usée de son manteau pour découvrir son visage.
« Cela fait vingt-et-un longues années, mes amis. »
«……!»
Les mots « vingt-et-un ans » frappèrent comme une flèche invisible, visant inéluctablement les cinq nobles. Leurs pupilles se dilatèrent, trahissant une culpabilité lourde et indéniable.
« Non… ce n’est pas possible…… »
Burey trembla, pointant un doigt accusateur vers le vieil homme, tandis que Serquez balança vainement la tête, hébété, foudroyé par l’incompréhension totale.
« Le Grand Prêtre d’il y a vingt-et-un ans……… Manau ? »
L’ancien hocha lentement la tête.
« Et en ma qualité de voix de Dieu, nul n’a autorité pour contester ce titre face au mien. »
« Oh… mon Dieu…… »
Et ainsi, sous leurs yeux, les visages des cinq chefs de famille rassemblés virèrent au jaune pâle, tel un parchemin mal conservé.
Black avait raison.
La simple existence de Manau vidait le conseil de toute sa raison d’être.
Manau avait été désigné Grand Prêtre bien avant la signature du Traité de Risebury ; par conséquent, sa légitimité ne pouvait être remise en cause par le responsable de délégation que ledit traité avait institué.
Armé de son autorité de Grand Prêtre, Manau bénit de vive voix l’union royale, fixant la cérémonie à trois jours, midi précis.
Et puisque la voix de Dieu reconnaissait officiellement cette alliance au nom du divin, Black devint conjoint de Nauk, conformément au contrat de mariage rédigé avec la maison Arsak.
Serquez tenta de soutenir que cela manquait de crédibilité jusqu’à l’échange des vœux et le mariage publicisé, mais selon les coutumes de Nauk, le contrat était déjà scellé et parfaitement valide.
« Il est temps, désormais, de mettre vos mains droites à profit. » intima Black.
Assis à la tête de la table, les paroles de Black pesaient lourdement sur les épaules des seigneurs. Les patriarches qui venaient de se faire briser la main gauche avalèrent leur salive avec difficulté.
« Signez-le. »