Namir scruta minutieusement l'homme qui se tenait devant lui.
Un jeune homme couvert de sueur et de poussière.
Des flammes brûlaient dans ses yeux, et une hostilité impossible à dissimuler était inscrite sur son visage.
Honnêtement, il ne savait absolument pas quoi dire à quelqu'un comme lui.
Namir inspira profondément, s'approcha, et dénoua les cordes qui liaient ses mains et ses pieds. Quand il retira le bâillon de sa bouche, Ashtard respira lourdement, bruyamment.
Tout comme un chien sauvage.
« Ashtard. »
Namir lui tendit une gourde d'eau avec hésitation. Ashtard se contenta de laisser l'eau jaillissante s'écouler tout over lui.
Un instant, seul un souffle rauque résonna dans la caserne. Namir rangea la gourde vide et s'assit sur une chaise.
« Parlons. »
S'il te plaît, que sa voix ne tremble pas.
Ashtard le fixa avec intensité.
« Qui es-tu ? »
« Fa-Namir. Je suis le second fils du Grand Chef Fa-Shahin de la tribu Fa. Je suis aussi le demi-frère de Fa-Elhar. »
……
Ashtard garda la bouche fermement close.
« Pourquoi as-tu lancé la bombe ? »
C'était une question qui tournait en boucle dans sa tête depuis le début.
Pourquoi.
Pourquoi diable.
Un acte aussi téméraire.
……
« C'était parce que tu étais en colère ? Parce que tu trouvais insupportable qu'on s'allie aux humains pour dévorer le Grand Désert ? »
Les sourcils d'Ashtard tressaillirent. Son visage rougit et la tension crispa son front.
« Ma famille est morte ! »
La voix désespérée lui transperça le cœur.
« Vous avez vendu la terre arbitrairement et massacré sans pitié ceux qui protestaient ! Pendant ce temps, le grand chef s'est rempli les poches. Vous avez dit qu'on aurait des parts quand les ressources seraient extraites ? Et nous ? Qu'est-ce qu'on gagne ? Le chagrin de perdre notre famille ?! C'est ça, le prix ?! »
Le corps d'Ashtard trembla violemment. Un désespoir et une rage impossibles à cacher transpiraient sur le jeune visage de l'adolescent.
« Je vois. »
Namir répondit d'un ton plat.
Quand quelqu'un a perdu sa famille, ce serait bizarre de lui offrir du réconfort. Ce ne serait qu'hypocrisie. Aucun mot ne peut consoler une telle perte.
De toute façon, il n'avait pas cru la persuasion possible.
Namir garda le silence un long moment.
Quoi qu'il en pense, tout ce qu'il pouvait faire maintenant, c'était divaguer.
« Ma mère est aussi décédée. »
À ces mots inattendus, Ashtard fronça les sourcils.
« Et ça veut dire quoi ? Qu'est-ce que tu veux que j'en fasse ? Tu ne vas pas me dire qu'on est dans la même situation… »
« Désolé, ce n'est pas ce que je voulais dire. »
Namir secoua la tête et le coupa net.
« Écoute. En tant que membre de la tribu Ban, tu ne sais peut-être pas ça. Mais le fait que ma mère était humaine, c'est connu, non ? »
Devant son regard vide alors qu'il ne faisait que dérouler ses propres pensées, Ashtard acquiesça machinalement.
« C'était une poétesse, dit-on. Elle était venue voyager seule parce qu'elle pensait pouvoir écrire de magnifiques poèmes si elle voyait les paysages du Grand Désert. Elle est tombée amoureuse de mon père, on ne sait trop comment, et, euh… »
Namir sourit maladroitement.
« Bref, ma mère était une épine dans le pied des gens de la tribu. Encore plus parce qu'elle m'avait mis au monde. Je n'étais rien d'autre qu'un obstacle à la structure de succession claire. »
« Pourquoi je devrais écouter cette histoire maintenant — »
« C'est probablement pour ça qu'elle est morte. »
La bouche d'Ashtard, qui s'apprêtait à cracher des mots durs, se referma net.
« C'était l'œuvre de mon oncle. Il m'avait toujours détesté de toute façon. Il a dit qu'il fallait me chasser. Que j'étais mélangé avec du sang humain, que j'étais une honte pour la tribu. »
***
« Urk ! »
Un étrange hoquet s'échappa de la bouche de l'enfant.
La texture granuleuse du sable qui pénétrait à travers ses sandales jusqu'à ses pieds, un vent assez froid pour engourdir ses joues.
Tout semblait irréel. Bien que le garçon de huit ans ne comprenne pas encore le mot « irréel ».
Quelques pas plus loin.
Dans la main de l'homme qui sortait juste de la tente se trouvait un couteau couleur sang.
La tête de la femme dans son autre main avait l'air douce et paisible comme toujours. Si ce n'était pour le liquide rouge qui s'écoulait sous son cou.
Namir comprit à l'odeur qui flottait que c'était du sang. Une traînée de sang menait de l'intérieur des murs du palais jusqu'au sol sablonneux.
« M-Maman… »
Il recula en titubant et tomba lourdement sur les fesses. Un faible gémissement enfantin s'échappa.
« Namir ? Viens ici. »
Son oncle sourit et lui fit signe.
Il secoua la tête désespérément, mais le visage de l'homme se durcit à mesure qu'il avançait.
« Aah ! Aaaaah ! »
Un cri terrible jaillit de la bouche de Namir. Il se releva et s'enfuit à toutes jambes.
Des lumières s'allumèrent çà et là et des gens sortirent la tête.
Son oncle fut exécuté.
Ses membres furent arrachés et il mourut, puis on le jeta hors du village pour qu'il devienne la pâture des chacals.
Namir se souvenait vivement de ces yeux scintillants de l'homme qui avait tenté de persuader son père jusqu'au bout.
Bien sûr, son père n'avait pas été persuadé du tout. Il n'avait plus jamais vu un tel côté terrifiant chez son père depuis lors.
Elhar avait vingt ans et, dégoûté par toute la situation, quitta la tribu sans regret.
Sentant l'atmosphère funeste sur sa peau, Namir fit de son mieux pour comprendre la situation.
À mesure que son esprit mûrissait et qu'il réfléchissait, plus les paroles de son oncle lui semblaient justes.
Que son père était tombé inutilement amoureux d'une humaine et avait semé la discorde.
S'il n'avait pas épousé son père, sa mère aurait vécu librement dans le monde extérieur, écrivant de la poésie à sa guise.
Elle n'aurait eu aucune raison de subir un sort aussi injuste.
S'il n'était pas né, son oncle n'aurait pas sombré dans la folie comme ça, et son frère ne serait pas parti non plus.
***
« Tout ça — mon oncle qui hait les humains, la tribu Fa qui rejette ma mère — c'est les humains eux-mêmes qui l'ont provoqué. S'ils ne nous avaient pas persécutés si terriblement il y a mille ans — »
La voix de Namir était calme et posée. Ce qui donnait l'impression de tomber dans un abîme.
Ashtard ne comprenait pas ce décalage étrange. Il ne voulait plus entendre cette histoire qui sentait la pourriture.
« Je m'en fiche de savoir pourquoi tu en es venu à haïr les humains ! »
Quand il cria avec colère, les yeux de Namir s'écarquillèrent.
« Ne te trompe pas. J'ai lancé cette bombe pour saboter votre travail, pas par vengeance ou haine ou je ne sais quelle connerie ! Ton histoire à la noix, tu peux te la garder ! »
C'était le vrai sentiment d'Ashtard. Enfermé dans cette pièce sombre à tuer le temps, il s'en était au moins convaincu.
La mort de son oncle l'avait motivé, c'est vrai, mais son but n'était pas la vengeance.
Les humains pompaient les elfes à sec. Ils leur volaient leur patrie et essayaient de les faire mourir à petit feu. Tout comme quand ils avaient détruit le royaume elfique il y a mille ans.
C'était le retour des envahisseurs.
Les bâtards traitres léchaient les gouttes sucrées tout en massacrant les leurs.
Alors il fallait chasser les humains et les traitres. C'était pas si simple, ça ?
« Mouais, c'est ça ? »
Namir inclina la tête et sourit maladroitement.
« Mais tu sais, tu sais pourquoi mon frère Elhar et moi on presse les choses, jusqu'à tuer des gens ? Pourquoi on fait revivre l'Elrahatan perdu et qu'on essaie de reconstruire une nation elfique pour la première fois en mille ans… »
« Évidemment, pour nous exploiter plus efficacement. »
La voix d'Ashtard, qui répondait sèchement, s'arrêta net.
Ils auraient pu le faire plus sournoisement.
Ils auraient pu le faire plus lentement, en s'infiltrant si progressivement que les victimes ne s'en rendraient même pas compte.
Tous les elfes savaient à quel point contrôler quelqu'un avec l'argent était une méthode terrifiante et certaine.
Ils savaient aussi qu'il fallait être extrêmement prudent quand on dépensait de l'argent.
Alors pour tromper des elfes qu'on appelait démons de l'argent, ils auraient dû être d'une prudence extrême.
Pourtant, Fa-Elhar et les cinq chefs tribaux avaient forcé les choses de manière évidemment négligente et précipitée.
Ils ne pouvaient pas ignorer qu'un contrecoup violent allait éclater.
Et…
« Qu'est-ce que les humains vous ont promis pour vous faire faire ça ? Pourquoi quelqu'un avec des rancunes aussi terribles que toi s'allierait à eux ?! »
« Ouais, content que tu sois curieux. Maintenant je vais te dire la raison. »
Namir regarda Ashtard droit dans les yeux, soulagé.
***
Namir sortit quelque chose de sa poche et le tendit vers Ashtard.
Des photographies capturant le paysage d'une ville.
« Tu vois ça ? »
Lüdelheim arrondissement 13, usines, dirigeables, défilés militaires.
« J'ai décidé de voir de mes propres yeux si les humains sont vraiment tous mauvais ou pas. J'ai rejoint la compagnie de mon frère et je suis resté à Schufaben. La conclusion à laquelle je suis parvenu… »
Les yeux de Namir pétillèrent.
« Si les humains sont bons ou mauvais, ce n'est pas le problème important. Ils sont terrifiants. Ils se développent à une vitesse terrifiante. »
« Quoi ? »
« Tu le sais aussi, Ashtard. Tu ne l'as pas vu dans les journaux ? Ce que font les humains. »
Ashtard le savait, bien sûr.
Il y avait des compagnies de journaux et des stations de radio pour chaque tribu dans le Grand Désert, même si elles étaient petites.
Elles transmettaient souvent non seulement les nouvelles du Grand Désert mais aussi les grands événements qui se passaient dans les pays humains.
« … La guerre. »
« Exact. Les humains se sont développés en se battant entre eux. Ils se battent sans cesse depuis la chute de l'empire. Maintenant ils ont recommencé à se battre. Ils essaient de déchaîner le pouvoir qu'ils accumulent depuis si longtemps. »
« Et alors ? »
« C'est notre opportunité. »
Namir raconta à Ashtard tout ce qu'il avait vu.
Les humains se développant à une vitesse terrifiante. Surtout la technologie de guerre, comment pressurer les gens efficacement.
Il avait entendu des histoires d'usine par Oscar. Il avait entendu de Lucas comment l'armée fonctionnait. Il avait entendu les souvenirs de Daniel de ses jours de journaliste, et les aperçus de Georg sur la vie de rue.
C'est pour ça qu'il comprenait les humains.
C'étaient des prédateurs qui s'irritaient s'ils prenaient du retard sur les autres ne serait-ce qu'un instant.
« On n'a pas le temps d'être tranquilles. Si on ne se prépare pas vite, on sera dévorés par cette vague. »
Namir dégageait une atmosphère complètement différente d'avant. Ashtard résista à cette présence accablante.
« Tes paroles n'ont aucune base ! Avec juste de telles croyances incertaines, vous avez fait saigner votre propre peuple… ! »
« Tu sais combien d'humains mon frère, Elhar, a tués ?! »
Namir cria.
« Probablement plusieurs dizaines. Si tu comptes ceux tués indirectement, ça pourrait approcher plusieurs centaines. Ses mains sont couvertes de sang ! »
La voix de Namir ressemblait maintenant à des sanglots.
« Les humains sont cruels. Et cette époque est brutale. Seuls nous ne le savions pas. Seuls nous, les elfes, piégés dans le Grand Désert avec les yeux et les oreilles bouchés ! »
Namir avait l'impression de devenir fou.
Ce qu'il voulait, c'était une seule chose.
Une vie paisible.
Une vie à étudier l'histoire paisiblement, collectionner des antiquités, et vivre en harmonie avec sa famille.
Il n'avait jamais voulu devenir chef de tribu, et bien que son cœur s'emballât à l'idée de fonder une nation elfique, il ne voulait pas être responsable des effets secondaires — des trucs comme le terrorisme à la bombe.
Mais l'époque et le destin le forçaient à avancer.
Ce point rendait Namir frénétiquement anxieux.
Parce qu'il savait que s'il se recroquevillait de peur, il pourrait vraiment mourir.
« Elhar m'a toujours dit :
"Tu es encore trop naïf. J'aimerais que tu le restes pour toujours. Mais ça n'arrivera pas."
J'ai appris à Schufaben. C'est une époque où être naïf mène à la destruction. Comme toi, Ashtard. Je ne veux pas mourir ! »
Namir cria comme pour évacuer sa frustration.
« J'aime les choses calmes. J'aime les paysages et les cultures qui ne changent jamais. Mais l'époque ne le permet pas. Si je reste comme ça, je périrai. Je dois changer. Je déteste ça à en crever, mais je dois le faire.
C'est une chose cruelle à dire, mais ce n'est pas le moment de geindre. Je suis qu'on vous ait fait perdre votre famille. J'aimerais destituer Ban-Diyab pour sa façon de gérer les choses, si je le pouvais.
Mais même si je le faisais, le fait que vous ayez perdu votre famille ne changerait pas. Ni le fait de bombarder ou de tuer des humains. »
« Alors qu'est-ce que je suis censé faire ?! »
Ashtard hurla à son tour comme Namir. Son visage haletant brûlait d'un rouge vif.
« Même si t'as raison, je veux pas m'allier aux humains ! Surtout pas si des gens chers doivent saigner pour cette alliance ! Je veux pas perdre ma liberté et être esclave !! »
« T'es sûr que tout le monde pense comme ça ? »
« … Quoi ? »
Namir, les yeux rougis, demanda à nouveau.
« T'es sûr que nos compatriotes veulent tous une vie libre sans humains plutôt qu'une nouvelle nation et une immense richesse, Ashtard ? »
« Bien sûr ! »
Namir le fixa un moment en silence, puis parla d'une voix grave.
« Faisons un pari. »
***
« Haa… »
Dès qu'il sortit de la caserne, les jambes de Namir flanchèrent et il s'effondra.
Il n'avait jamais imaginé pouvoir raconter à quelqu'un les événements de dix ans plus tôt.
« Je me suis forcé à ne même pas m'en souvenir jusqu'à maintenant. »
C'était ça, la réalité de l'attitude de Lucas « utiliser tout » — celle que Daniel essayait d'accepter ?
Ils sont naïvement insouciants et innocents. C'est précisément pour ça qu'ils peuvent faire tant de choses.
Telle était la conclusion de Fael après avoir entendu l'histoire de Namir.
« Quelle idée dingue, Namir. »
Fael rigola en disant ça, ce qui fit baisser profondément la tête à Namir.
« Désolé d'avoir décidé tout seul, frère. »
« Non, c'est bon. »
Fael avait l'air content.
Il y avait eu une annonce d'urgence du président Daniel Hartmann.
Dans deux semaines, il y aurait une exécution publique du terroriste halfelin notoire qui avait semé le trouble dans le village pionnier — le sujet de toutes les rumeurs.