Quand était-ce ? Un de ces jours ordinaires de survie, la neige tombant comme à l'accoutumée.
La forêt de conifères qui s'emmêlait le long du front était encore tachée de sang. Comme toujours. Avant même que le sang chaud des guerriers n'ait le temps de refroidir sous la tempête hivernale, du sang frais venait le recouvrir.
La forêt sombre ne comportait que trois couleurs.
Le ciel, d'un noir d'encre sans la moindre lueur,
la terre, recouverte de neige d'un blanc pur,
et tout autour, partout où se posait le regard, des cadavres et du sang d'un rouge vif.
Si quelque chose, parmi tout cela, émettait une couleur qui lui était propre, c'était cette femme.
Ses deux yeux, toujours levés avec fierté, étaient dorés, porteurs d'espoir et de joie.
La blessure d'épée enroulée autour de sa main était d'un bleu pâle, brûlant les ténèbres, tissant des idéaux à partir de sa trajectoire.
Il y avait eu un temps où il avait contemplé ce spectacle, hébété.
« Comme ça…… c'était ça ? Comme ça ? »
De mains pas encore tout à fait formées, il s'efforçait de reproduire ces traces et de manier une épée.
Parce que l'escrime qu'Ivan avait apprise à cette époque ne dépassait jamais le niveau de l'entraînement militaire standard, et que la plupart consistait en choses grossières, informes, ramassées en luttant pour sa survie.
La première « escrime » qu'il avait jamais affrontée lui avait donné l'impression d'avoir les yeux ouverts sur une discipline.
Seul dans le campement, Ivan s'efforçait d'imiter l'escrime qu'il avait vue cette nuit-là.
Mais c'était insuffisant. Une fois ne suffisait pas. Au-delà de l'écart de niveau, il ne pouvait pas rattraper le retard dès le grade même de la chose.
Son ossature et ses tendons n'étaient pas assez développés, et son escrime était si déficiente qu'elle ne voyait rien au-delà du simple fait de brandir l'arme.
Alors Ivan ne pouvait s'empêcher de ressentir de l'insatisfaction à chaque instant où il levait et faisait tournoyer une épée.
Parce qu'il ne parvenait pas à reproduire ne serait-ce qu'une poignée de cette trajectoire brillante qu'il avait vue.
Selon le bon sens, l'escrime n'est en fin de compte rien d'autre que ramasser un bâton et le faire tournoyer, alors est-ce que ça a un sens que je ne parvienne même pas à copier cette seule chose ?
Ivan marmonna et grogna. Putain de monde pré-moderne de fantasy.
Si c'était pour en arriver là, ils auraient dû me larguer dans un roman de wuxia.
« Hmm. »
« Heurk ?! »
À un faible bourdonnement juste derrière lui, Ivan sursauta violemment.
Pas loin, Edel le regardait avec un sourire subtil.
« Pas mal. »
« T-tu as vu ? »
Ce monde a-t-il une tradition comme dans les romans de wuxia où espionner l'entraînement de quelqu'un signifie qu'on te tue pour te faire taire ?
Ivan songea, une sueur froide lui parcourant le dos. Parce qu'il était vrai qu'il avait épiait l'entraînement d'Edel.
Mais cette dingue d'escrime, cette Elfe démente, s'approcha de lui avec un sourire.
« Essaie d'imaginer. »
« O-oui ? »
« Une chose faite de rien que d'os peut-elle bouger ? »
« Euh…… hum. Non ? »
« Considère l'escrime comme un objet unique. S'il n'y avait que des os et pas de muscle, pas de ligament, pas de tendon, pas de vaisseau sanguin, pourrait-elle bouger ? »
Edel retira l'épée des mains d'Ivan avec fluidité. Au moment où il pensa ah, l'épée était dans sa main.
Si cette femme avait eu d'autres intentions à cet instant, il était déjà un homme mort. Cette pensée glaça la poitrine d'Ivan.
« La trajectoire de l'épée est l'os du concept qu'on appelle escrime. Elle doit tenir droite, mais le simple fait de tenir droit ne vaut rien. »
Vlan.
La lame fendit l'air.
« L'image mentale qu'elle contient, le vrai sens de cette escrime, c'est le muscle de l'escrime. Tu abats ton adversaire. Mais comment ? Par exemple, le vrai sens de cette garde est celui-ci. »
Clac-crac !
De haut en bas, mais tirée en biais, en diagonale. En plein mouvement, elle claqua du poignet, recula d'un temps, et traça un arc net.
« Face à un adversaire qui prend une garde haute, tu brises la garde elle-même, tu glisses à l'intérieur, et tu frappes la gorge. C'est le sens contenu dans cette garde tout à l'heure. Tu as vu ? »
« Oui ? »
« Concentre-toi. C'est une leçon coûteuse. Maintenant, il y a un adversaire devant mes yeux. Un chevalier. Taille 1,80 m. Forte carrure — le poids, avec l'armure, doit faire un bon 100 kg. Il porte une longue épée. Semblable à la mienne. »
Écoutant les paroles d'Edel, il regarda le milieu du campement nocturne.
Il pouvait voir l'adversaire.
Un chevalier engoncé dans une armure frustre, tendu, exhalant une vapeur blanche.
Edel s'avança légèrement, fit un bref salut à l'épée devant le chevalier, et prit sa garde.
« Si la trajectoire de l'épée est le squelette et le vrai sens de la trajectoire le muscle, alors qu'est-ce que le tendon ? »
Edel n'attendit pas de réponse et lança son épée. La même garde qu'avant — un coup qui perce une garde haute.
Mais sur la mise en place finale, elle renversa son poignet en arrière et fit un pas de côté.
« Maintenant, l'adversaire a à peine bloqué l'offensive qui arrivait de la garde haute. Mon épée a été déviée, c'est donc le tour de l'adversaire. Une attaque vient. Il met tout son poids — une estocade franche. Très féroce. »
Vlan.
Edel recula légèrement et écarta l'épaule. Ching — la lame repoussa en arrière, balaça le sol en un cercle complet, et remonta.
Elle fit le tour du côté du chevalier qui lui fonçait dessus et glissa doucement par deux fois, sous l'épaule et à la taille.
« Il y a une chose qu'on appelle le flux dans l'échange. Lire ce flux et, avec un jugement précis, exécuter une attaque et une défense exactes — tu peux appeler ça le tendon de l'épée. »
Clac-crac !
En continuant de parler, Edel leva son épée. Elle raya. Elle coupa. Elle fit tournoyer, frappa, retira, frappa vers le haut de nouveau, puis abattit.
La neige qui tombait en flocons doux se mit à tourbillonner en tempête autour d'elle seule.
D'une simple posture debout, rien qu'en faisant tournoyer une épée, ses alentours devenaient un monde entièrement différent.
Poser la volonté-intention. Au paroxysme de la sensation.
La montrant directement, Edel acheva ses mots sur le même souffle qu'à l'accoutumée.
« Quand tu apprends l'escrime, si tu peux répondre à chacune de ces situations — si tu t'es inlassablement discipliné pour atteindre ce plan — alors l'échange ininterrompu de l'épée lui-même peut être appelé les vaisseaux sanguins de l'épée. »
Edel s'arrêta et tendit l'épée. La garde qu'Edel tenait était réchauffée à une chaleur confortable par son corps.
« Si l'escrime était un objet unique, elle serait composée de cette façon. Ne regarde pas seulement le squelette ; entraîne-toi en regardant le corps et le mouvement lui-même. Compris ? »
« Si l'escrime n'est pas un moyen mais un objet, Sir Coenwulf, alors à quoi doit-on l'utiliser ? »
« ……Quoi ? »
Si ce n'est pas simplement un moyen développé pour bloquer les attaques de l'adversaire et tuer plus efficacement.
Si l'escrime elle-même doit être considérée comme un objet unique, alors quel est le « but » de cet « objet » ?
Ivan se retrouva à poser cette question sans le vouloir.
Edel rit ahaha, regarda le ciel, puis dégaina doucement l'épée à sa taille et la leva haut.
« Pour atteindre le ciel. »
« Pardon ? »
« Ce qui se trouve au bout de l'épée, personne ne peut y répondre…… mais je le vois comme ça. Que la forme de l'épée est comme ça parce que…… »
L'épée serrée à deux mains s'étirait droit, s'affinant avec acuité vers sa pointe. Comme une personne tendant la main vers le haut ciel.
Un unique flocon de neige se posa sur le fil de la pointe de l'épée, se fendit en deux, et voltigea vers le bas.
« Tu regardes vers le ciel, tu affines ton art, tu entasses les années et tu t'en rapproches. Au bout de l'épée il y a probablement quelque chose comme ça. Pas un coup féroce qui fend le monde, ni des malédictions miraculeuses du genre de celles que montrent ces types qu'on appelle des dieux. Pas des exploits divins qui mettent en déroute d'un seul coup les démoniaques qui pullulent pour remplir la terre et les rivières. »
La liberté.
Un mouvement lié à rien.
Comme les nuages qui filent sur le vent, l'art de la lame qui court comme on le veut.
Une lame qui fend le firmament, coupe le vent, joue légèrement, encore et encore.
Donc la volonté-intention qui doit être tenue dans cette totalité n'est rien d'autre que le ciel.
« Tu as des yeux qui vaudront quelque chose. Comment tu t'appelles ? »
« Ivan Petrovich. »
Au fait qu'elle ne connaissait toujours pas son nom après qu'il le lui ait dit tant de fois, Ivan rit, incrédule.
Edel regarda tranquillement le visage d'Ivan, puis tendit une main et brossa la neige de ses cheveux.
« John. Un bon nom. »
« Je suis honoré, Sir Coenwulf. »
« Non. Je t'ai appelé mon ami, alors tu feras de même. Adel. Appelle-moi comme ça. Tous ceux dont je me souviens le nom ont ce droit. »
Ce fut leur dernière rencontre.
Par la suite, Adel prit le champ sur le front du nord-ouest, perdit un œil, et fut mise en déroute.
Revenant au front encore et encore malgré ses blessures, le nom qu'elle gagna fut « Adel de l'Œil Unique ».
Pourtant, Ivan se souvenait exactement de la silhouette de cette Elfe insouciante fixant le ciel de ses deux yeux.
***
« Whoooooooah !!!! »
Les flocons de neige tombant froidement en une pluie de fleurs,
le son du vent fendant l'air près de ses oreilles en les acclamations de la foule,
la femme aux deux yeux flamboyants en un œil laissé seul.
Un souvenir flou passa. Ivan serra fort ses yeux troubles et prit une respiration.
« Adel. »
Il ouvre les yeux. Des yeux brillant d'un bleu pâle, bien différents de ces jours-là.
L'aspiration à l'espoir, la croyance que les choses iraient mieux, la lutte désespérée pour la survie — tout cela, il l'avait posé sur le champ de bataille avant de le quitter.
Les deux rescapés qui vivaient comme sur un champ de bataille même à une époque où la guerre s'était terminée se tenaient face à face, épées levées, leurs regards changés.
« Tes yeux sont devenus bons. Maintenant, ce sont les yeux d'un vrai bretteur. »
« C'est ça. »
« Oui. Tu t'es tourné vers le ciel ? »
« Non. »
Je n'ai jamais tenu un idéal aussi noble. Ivan secoua la tête. Pour lui, l'escrime n'avait jamais eu de sens au-delà d'être une partie d'un moyen de survie.
Donc ce qu'il souhaitait, la volonté-intention tenue dans son cœur — le but et le vrai sens de son escrime — n'était en fin de compte qu'une seule chose.
La maison.
Tout comme Adel avait souhaité la liberté en brandissant son épée en imaginant le ciel.
Ivan fit tournoyer son épée en souhaitant la maison.
« La maison. »
« Bien. Tu as établi une volonté-intention qui t'est propre, donc tu ne te tiens plus sous moi. Par conséquent…… »
Edel fit pivoter son épée et se mit en garde. Sa garde changea.
Avec un vlan, une puissance magique bleu pâle tourbillonna et pulsa dans son corps.
« Viens. Laisse ta volonté-intention à moi, John. Enfonce ton intention à travers moi. Force vos volontés-intentions l'une contre l'autre et arrache la victoire par leur supériorité. »
Ivan inspira lentement et prit la même garde. Imitant la posture de garde d'Adel, comme un décalque.
Pourtant, même si deux peintres dépeignent la même scène, est-ce que ça en fait le même tableau ?
Non, ce n'est pas le cas.
Une unique nature morte tire une image mentale différente du regard de chacun. Même s'ils partagent entièrement l'ossature et le muscle, les vaisseaux sanguins et les tendons de cet objet qu'on appelle escrime.
Parce que la direction et le but vers lesquels l'objet avance ne se trouvent pas au même endroit.
La collision d'escrimes portant un vrai sens n'est ainsi rien d'autre que le processus d'enfoncer sa volonté-intention à travers son adversaire.
Crac.
Il coupa lentement la sensation. Thud — la puissance magique poussée par le pouls de son cœur commença à fermer délicatement les lignes nerveuses, n'affûtant que ses sens de combat jusqu'à l'acuité.
Des nerfs surchargés décomposèrent les unités de seconde et entrèrent dans les intervalles entre elles.
Les cris s'apaisent. Plus précisément, le temps s'étire.
En cet instant, sous le domaine surhumain, du temps segmenté, d'une pluie de fleurs tombant lentement, de même la chaleur exhalée par la foule excitée refroidissant progressivement.
Les nobles dans les travées remuant la bouche, la populace lançant des fleurs dans son excitation, le clair jour d'été, la pluie de fleurs se dispersant sur la brise — tout se brouilla et se déforma.
Et entre les deux, seuls les regards des deux brillaient d'une clarté limpide.
Clac-crac !!
Seules les trajectoires des épées fluèrent, majestueuses et seules, dans tout ce temps.
Brûlant, saisissant, s'emparant des coups de l'autre, elles commencèrent à danser.
***
« Comme c'est beau. Vanka. »
Elizaveta regardait l'arène depuis en haut, les poings serrés.
L'anxiété de la victoire ou de la défaite, l'envie de l'encourager — rien de tout cela n'avait plus d'importance maintenant.
Ni la victoire ni la défaite ne pouvaient avoir de sens pour ces deux chevaliers en cet instant. Leur lutte elle-même était le résultat, le but, et la récompense.
Tout ce qu'un homme d'armes avec une épée peut montrer, tout ce que ceux qui prennent l'épée rêvent, était là devant elle. Elle pouvait en être fière à ce point.
Même une technique faite pour la guerre et la survie devient un art si on la porte à son paroxysme.
Ceux qui connaissaient l'escrime et ceux qui ne la connaissaient pas — tous étaient, en cet instant, à crier et à verser des larmes, à hurler sous le coup de l'exaltation.
Et au milieu de tout cela, les deux chevaliers enfonçaient leurs épées l'un vers l'autre, seuls.
Beau. Un combat qu'aucun mot raffiné ne pourrait exprimer. Une unique danse, comme l'ensemble d'un orchestre bien composé.
Les années d'un plan construit en misant sa vie. La collision de cela même était, par la seule friction, appelant une émotion musicale au-delà du son.
« Je suis fière de toi. »
Elizaveta sourit tranquillement et hocha la tête.
***
« Il ne peut pas être laissé en vie. »
Le duc Sheretif serra le poing, ressentant quelque chose de proche de la peur.
Un homme d'armes devrait par droits être un outil. Un outil qui n'a qu'à être utile selon son application.
Un marteau, un ciseau, une alêne ne doivent pas avoir de volonté. Les outils ne doivent pas être vénérés par les gens.
En temps de paix, les héros ne sont pas nécessaires.
L'ère où un héros règne sur l'écrasante majorité avec une seule épée devait passer. Cette époque de fanatisme aveugle devait s'éteindre. Parce que c'était la barbarie du temps de guerre.
Les gens ne doivent suivre personne.
Ça avait été l'enseignement du prince héritier. Bien qu'il soit maintenant parti abruptement, son idéologie prenait fermement racine même parmi les grands nobles de Prichenkaya.
Donc, l'homme que la princesse avait amené était dangereux. Il était l'étoffe d'un héros. S'il avait été temps de guerre, il aurait pu se tenir épaule contre épaule aux côtés du Héros.
Comment un tel homme avait-il pu rester sans nom ? C'était plutôt curieux, mais ce n'était pas ce qui importait maintenant.
Quel que soit le résultat au bout de ce duel, cet homme avait déjà laissé une impression bien trop grande sur la populace de Prichenkaya.
Il fallait le tuer. Un outil qu'on ne peut pas manipuler n'est plus un outil.
« Faites les préparatifs. »
« Oui, Votre Excellence. »
Chez les grands nobles de Prichenkaya — ces anciennes grandes Familles qui ont grandi aux côtés de la nation elle-même — d'innombrables héritages gisaient endormis.
La valeur d'un seul homme ne peut jamais surmonter la force du grand nombre. Le Roi Démon lui-même n'est-il pas tombé devant le Groupe du Héros ?
Alors ça ferait de moi le héros des nobles, barrant la route à un nouveau Roi Démon, pensa-t-il,
et le duc Sheretif secoua la tête avec un sourire ironique.
La guerre est différente d'un duel. Différente de cette formalité vide de s'affronter loyalement en croisant son art martial.
Combien de fois avait-il vu des chevaliers habiles au duel périr futilement sur un champ de bataille ?
Cet homme aussi en serait ainsi. Il le fallait.
Le duc Sheretif se leva tranquillement de son siège.