Avec ça, je pourrais même faire face à une embuscade en plein milieu de mon brossage, hein ?
C'est exact.
Ivan trembla, incapable de se retenir, de la joie d'avoir enfin rencontré un homme sensé.
Qu'un homme soit le plus vulnérable à une attaque surprise pendant qu'il se brosse les cheveux n'est que du bon sens, il n'y a donc même pas lieu d'élaborer sur la question.
Une rencontre d'hommes sensés transcendant l'âge et l'ère (le XXIe siècle et le pré-moderne). Ce qu'on appelle la vérité, c'est du bon sens qui vaut quelle que soit l'époque ou la nation. Oui. En cet instant, ils n'avaient rien fait de moins que s'éveiller à la vérité.
Einar ne cessait de s'extasier, balançant le peigne sur son doigt pour l'examiner, le faisant claquer pour en déployer la lame cachée, et faisant aller et venir la forme du peigne.
Ha, un peigne transformable, qui l'eût cru. Et qui plus est, sans aucune aide de la magie — une pièce entièrement en métal, avec ce poids qui inspire confiance.
C'était le même genre de frisson que les hommes ressentent la première fois qu'ils tiennent une arme à feu. La beauté fonctionnelle propre au métal, ses pièces s'emboîtant avec un artisanat précis, s'enclenchant net. Tout homme ne pourrait qu'admirer.
« Laisse-moi essayer une fois — »
« Absolument pas. »
« Non, pourquoi pas ? »
« Tu manques fondamentalement de tout concept d'hygiène. »
... ?
Ivan regarda Einar, qui penchait la tête, perplexe, avec quelque chose qui ressemblait à de la pitié.
Ce salaud, qui a encore les miettes du pain de ce matin coincées dans sa barbe tressée, a le culot de dire un truc pareil maintenant.
Pour Ivan, sa barbe était le résultat de l'imitation, ne serait-ce qu'un peu, du style digne de l'ancien roi.
En d'autres termes, on pourrait l'appeler une « image de dignité ». Parce que l'idée même de dignité ne pouvait appartenir qu'à l'ancien roi.
C'est pourquoi Ivan passait un long temps chaque matin et chaque soir à soigner sa barbe. C'était la meilleure forme de courtoisie qu'il pouvait montrer. C'était comme un concept de respect.
Mais les hommes de Droan n'étaient pas comme ça. Ces salauds se laissaient juste pousser la barbe sans réfléchir, se disant « bah, les poils poussent, alors je la laisse pousser », la tressaient, et même s'ils y renversaient de la bière, ils la pressaient grossièrement, la secouaient, et appelaient ça fait. (Non, c'est faux.)
Il ne pourrait jamais permettre que son trésor tombe entre les mains du chef de tels hommes.
Après avoir entendu toute l'explication, Einar tomba dans la confusion, coincé quelque part entre la colère et l'indignation, incapable de se fixer sur l'une ou l'autre.
À cet instant, le faible bruit de quelqu'un qui renifle parvint à ses oreilles.
« Oh, attends. »
Il fit de grands pas, saisit la fenêtre du Bureau du Directeur, et l'ouvrit en grand avec un bang.
......
Sous la fenêtre étaient assis quelques petits enfants qui ressemblaient à des gamins de l'orphelinat, et Isabelle, son expression au bord des larmes.
« Tiens, c'est inattendu. »
À la vue du visage d'Einar, les enfants s'enfuirent tous d'un coup, mais Isabelle resta clouée sur place, le regardant vers le haut.
Ce visage, ces yeux — même Einar les reconnaissait bien. Étonnamment semblables. Einar laissa échapper un court rire.
« La fille de Maximilien. »
« ... Oui, Grand Roi. »
« Grand Roi, mon cul. Appelle-moi Oncle. »
Einar haussa les épaules et se frotta le front un instant. Il avait naturellement supposé que ses frères avaient les choses sous contrôle autour de lui, mais qu'était-ce que ce bordel ?
« Combien as-tu entendu ? »
......
« Tu as tout entendu. Je vois. »
Einar poussa un lourd soupir.
« On en reparlera plus tard. »
Il referma la fenêtre et recula. Ivan ne parut même pas décontenancé.
Ce salaud, il savait déjà.
Einar laissa échapper un court rire et regagna son siège.
« Y a-t-il un sort d'insonorisation sur cette pièce ? »
« Non. Si je le lançais, je n'entendrais rien dehors non plus. »
« C'est juste. Tu n'es pas du genre à faire ça... Tch. Donc tu savais ? »
« C'est une affaire que cet enfant doit savoir aussi. »
« Pas question. Tu vas laisser une gamine comme ça entendre que son père a peut-être pété un câble ? Et quoi, cet endroit est secrètement un camp d'entraînement d'assassins déguisé en orphelinat ou quoi ? Comment ai-je pas remarqué des gamins qui s'approchaient en rampant juste sous mon nez ? »
« C'est un malentendu. Tous ces enfants sont des orphelins de guerre. »
Les orphelins de guerre sont des enfants pitoyables qui doivent toujours vivre en surveillant les humeurs des autres — de la société, du monde.
Que des enfants comme ça se déplacent prudemment — eh bien, ça devrait probablement être vu comme tout à fait naturel. Ivan, lui aussi, encourageait implicitement cette attitude.
Si des enfants qui devront un jour sortir dans la société peuvent fermement maîtriser ne serait-ce qu'une seule compétence, leurs chances de survie augmenteront.
Einar ne semblait pas accepter ce bon sens évident. Quelle que soit l'apparence d'homme éclairé qu'il puisse avoir, cet homme aussi était, au fond, un homme de l'ère pré-moderne, et il n'y avait rien à faire.
« Des gamins qui peuvent glisser juste sous mon menton sans que mes frères ne s'en aperçoivent — c'est quoi comme orphelins, ceux-là. Même parmi les démoniaques, quelqu'un capable de ça était rare. »
Einar rit creux et marcha vers la porte du Bureau du Directeur.
« La raison pour laquelle je suis venu te voir — bon, ça sert à rien maintenant, mais je dois quand même confirmer une fois. Toi. Tu vois Esi ces temps-ci ? »
« Mm. »
« Hein ? Je savais que ça serait comme ça — quoi ?! Tu la vois ?! Tu sors avec elle ?! »
« Mm. »
Il lui avait même donné à manger, et s'occupait últimement de son entraînement aussi.
Einar balaya du regard une fois le visage plat et impassible d'Ivan, passa la main sur son front une fois de plus, et puis, tout naturellement, sortit sa hache.
« Sors d'ici tout de suite, bordel de merde !! »
Il n'existait aucune méthode répertoriée dans le code juridique de Droan pour résoudre, par la conversation, l'affaire d'un salaud qui avait embarqué la fille de son frère aîné dans un pays étranger et jouait avec ses sentiments.
Une malédiction ?
L'âme, souillée ?
Les Sept Généraux Dragons et le Roi Démon... ?
Après avoir entendu une histoire si accablante, si totalement dépourvue du moindre brin de réalité, Isabelle se sentit confuse avant d'être triste.
L'acceptation ne vient qu'après la compréhension, et même la compréhension elle-même était difficile à atteindre. Pour elle, un dieu était une sorte de nature morte — une existence simplement impliquée à travers les prêtres.
C'était ainsi pour les gens de cette époque. Dieu existe, l'au-delà est strict et juste, et l'écriture devrait primer sur toute loi — et pourtant, les gens ne vivent pas en ressentant réellement si « Dieu » « existe » vraiment ou non.
Et ainsi, les histoires d'avoir tué un dieu, ou d'avoir reçu la malédiction d'un dieu, tendent à être traitées comme rien de plus que des phrases vagues sorties du mythe.
Isabelle trébucha dans sa confusion, ses pieds la portant nulle part en particulier.
Père.
Elle tenta de se rappeler le Héros — un homme dont les traits même s'étaient estompés, quelqu'un qu'elle ne pouvait maintenant recomposer qu'en tâtant dans le noir, à partir de statues exagérées.
Sa voix, sa façon de parler, pas un seul trait distinct ne lui venait clairement à l'esprit.
Peut-être parce qu'ils avaient été séparés quand elle était trop jeune, peut-être parce que le temps qu'ils avaient passé ensemble après la fin de la guerre avait été trop court, peut-être parce qu'il était simplement une figure trop grande pour qu'elle puisse la saisir entièrement...
Non.
Elle savait maintenant que ce n'était pas la raison. Un frisson lui parcourut soudain l'échine.
Son sentiment du Héros Maximilien était composé de souvenirs incolores, transparents. Elle avait, sans conteste, brièvement rencontré son père une fois, au banquet de la victoire.
Un homme qui souriait radieusement, qui brillait splendidement. C'est ainsi qu'elle s'en souvenait.
Mais avait-ce vraiment été ainsi ? Isabelle ne pouvait pas en être certaine.
Le Héros — son père — avait été « en train de s'effacer ». Même sous les lustres éblouissants du banquet de la victoire, comme de la peinture qui s'étale et bave lentement. Graduellement...
Son père ne s'était pas simplement enfermé. Il ne s'était pas mis en quelque sorte de retraite.
Il avait échoué à se supporter lui-même. Oui, pour le dire plus précisément... pour l'interpréter mythiquement. Il s'était scellé lui-même.
Que se passerait-il si un homme qui avait fendu le ciel seul, qui avait tranché la tête du Roi Démon, qui avait percé des armées comptant des dizaines de milliers, était englouti par la folie ?
La terreur qui parcourait maintenant l'échine d'Isabelle n'était, au fond, rien de plus qu'un écho du sentiment même que Maximilien lui-même avait dû ressentir le premier.
Le Héros aurait su, plus clairement que quiconque, exactement de quoi il était capable lui-même.
Si un individu unique capable de massacrer une nation entière, une société entière, maniait ce pouvoir pleinement au service de rien d'autre que la folie et le désir — comment devrions-nous appeler un tel être ?
Roi Démon.
Et pire, il deviendrait le Roi Démon d'un monde sans Héros pour s'opposer à lui. Il deviendrait un désastre contre lequel personne ne pourrait tenir. L'humanité ne pourrait pas supporter une autre guerre.
Et ainsi, Maximilien s'était scellé. Parce qu'il était un homme qui pouvait, plus précisément que quiconque au monde, calculer exactement de quoi il était capable, et exactement ce qui en découlerait.
Le peuple, ignorant tout cela, oubliait progressivement le sacrifice final du Héros.
Les nobles qui avaient englouti la richesse et le territoire laissés par le Roi Démon mort et les démoniaques vaincus s'étaient moqués du Héros disparu.
Et Isabelle, laissée derrière, en était venue à ressentir de la rancœur envers son propre père.
Un homme qui, toute sa vie, s'était entièrement et complètement donné pour le bien du monde.
« Bella ? Tu pleures ? Mon Dieu, qu'est-ce qui t'arrive ?! Tu es si pâle — »
« Esi... ? »
« Ouais, ouais, je suis là. Qu'est-ce qui s'est passé, qu'est-ce que c'est que ça ?! Viens ici, bois un peu de ça... on va essuyer ces larmes... »
« Esi... Esi... qu'est-ce que je fais... »
Il semblait qu'elle avait inconsciemment erré près de l'école. Peut-être parce que c'était le chemin qu'elle empruntait toujours, ses pieds l'y avaient portée d'eux-mêmes.
Isabelle renifla et s'enfouit dans les bras d'Esidis.
« Qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce qui s'est passé ? Hein ? »
« Monsieur... qu'est-ce que je fais pour Monsieur... »
Ce n'est qu'après avoir enfin forcé les mots à sortir de sa bouche qu'Isabelle comprit, enfin, pourquoi elle pleurait.
C'était de la pitié pour cet homme, Ivan. C'était du chagrin.
Son père, Maximilien, avait sacrifié tout ce qu'il avait pour abattre un Général Dragon, pour frapper le Roi Démon.
Et c'avait été vrai pour Ivan aussi. Lui aussi avait tué un Général Dragon, et on disait qu'il avait reçu la même malédiction, perdant une partie de son âme à son tour.
Si c'était le cas, la conclusion naturelle suivait. Qu'il connaîtrait la même fin que le Héros.
Il s'emmurerait avant que la folie ne l'engloutisse tout entier, ou serait emporté par la folie et disparaîtrait comme la rosée sur le champ d'exécution.
Cet avenir clair, certain, était si triste, si déchirant.
Réalisant la raison de ses larmes qui coulaient, Isabelle s'effondra et sanglota.
« Ce n'est pas censé être comme ça. Non ? Esi... ça ne devrait pas être comme ça. »
De grands héros qui avaient donné leur vie entière, qui s'étaient donnés complètement, qui avaient accompli des exploits qu'aucun être humain n'oserait jamais tenter —
Si le destin final attendant de telles grandes figures n'était rien de plus que de s'emmurer pour attendre une fin solitaire, seuls — n'était-ce pas bien trop injuste ?
Pendant que des gens qui vivaient sans rien savoir du tout, et les nombreux rois et monarques qui écrémaient et pompaient les exploits des héros dans l'ombre, continuaient si joyeusement à amasser richesse et renommée —
N'était-ce pas mal, qu'un monde où les héros qui avaient posé les fondations mêmes de cette société pourrissaient seuls sous terre ?
S'il y a un dieu, ça ne devrait pas être comme ça. Si le Seigneur aime vraiment l'humanité, ça ne devrait pas être permis d'être comme ça.
Isabelle pleura, pensant à son père, à Ivan, et aux héros de la guerre passée qu'elle ne connaîtrait jamais.
Esidis enlaça les épaules d'Isabelle et la tapota lentement, la consolant.
En arrivant à l'Orphelinat Sainte-Vasilisa, Elizaveta se trouva incapable de cacher son indignation et porta les mains à son visage.
L'orphelinat avait maintenant été transformé — près de la moitié — en ce qu'on ne pouvait appeler qu'un ancien orphelinat.
« Roi Einar. »
« Oh, Elizaveta. Ça fait un moment. »
« Est-ce... une déclaration de guerre ? »
Au geste d'Elizaveta, un Garde Royal se précipita pour ramasser Ivan, qui gisait effondré au sol. Ivan était la seule chose qu'on pouvait ramasser. La cour de l'orphelinat avait été transformée en cratère.
« Entrer dans le pays sans lettre officielle, ignorer toute procédure proper. Et oser attaquer mon propre proche aide. Einar. Trouvais-tu moi et cette nation si risibles ? »
Elizaveta examina les blessures de l'inconscient Ivan.
Grâce à sa longue expérience du commandement sur le terrain, elle put voir d'un coup d'œil que les blessures qu'Ivan avait subies n'étaient rien de particulièrement grave.
Elle laissa échapper un soupir mêlé de soulagement et caressa lentement la joue d'Ivan.
« Pavel. »
« Oui, Votre Altesse. »
« Monsieur, faites ce qui doit être fait. Face à un ennemi étranger qui a déshonoré les fondations de cette nation, Krasilov ne reculera jamais. »
« Oui, Votre Altesse. »
L'instant où Pavel fit un pas en avant, les troupes entourant le mur extérieur de l'orphelinat levèrent toutes leurs armes à la fois.
Presque au même instant, les Huscarls se tenant à côté d'Einar dégainèrent eux aussi leurs armes.
L'intention de tuer se tendit dans l'air. Précairement, comme si elle pouvait craquer à tout moment.
Einar haussa les épaules au milieu de tout ça.
« Ce tempérament, c'est héréditaire ? Calme-toi. Si je dois dire mon but clairement, ce type là-bas était tout l'affaire, et si je dois donner une excuse, c'était simplement une affaire de famille. »
« Une affaire de famille. Et comment, précisément, mon propre proche aide se trouve-t-il inclus dans vos affaires de famille ? »
« Bon, il a l'air d'être sur le point de l'être maintenant. Vous autres, baissez vos armes. »
Einar agita la main et fit un pas de plus en avant.
Quand Pavel leva sa lance de manière menaçante, Einar laissa échapper un court rire et fit un geste de la main.
« Range ton cure-dent, gamin. Personne n'a besoin de voir du sang aujourd'hui. Elizaveta Kirillovna Krasilov, en tant que roi de Droan, je présente mes excuses. Je réparerai certainement l'impolitesse d'aujourd'hui. »
« J'aimerais d'abord entendre la raison. »
« Demande-lui quand il se réveillera. C'était un match d'entraînement convenu des deux côtés, alors tout interrogatoire supplémentaire là-dessus serait une insulte pour moi aussi. Et, une fois que ce salaud se réveillera, j'aimerais que tu lui passes ce message de ma part. »
« Il donnera sa permission — mais au minimum, attends que la gamine ait obtenu son diplôme avant de te pointer. »
Ayant dit ça, Einar se tourna et s'en alla.
Derrière ses mains jointes, le sang gouttait, goutte à goutte, de son bras.
Einar serra fortement le poing et laissa échapper un court rire.
Il a grandi. Ce salaud.
Il s'en alla avec satisfaction. Les Huscarls le suivirent, passant calmement à travers les rangs de la Garde Royale de Krasilov les entourant.