Il existe un paradoxe chinois célèbre.
Ceux qui sont qualifiés pour obtenir le monde ne désirent pas le monde.
Et ceux qui désirent le monde sont à peine qualifiés pour l'obtenir.
Regrettablement, dans cet époque arriérée, les archives d'une époque où la Chine était encore la Chine n'ont pas été transmises, mais comme c'est généralement le cas pour les maximes, elles valent partout, quelle que soit l'époque ou la région.
Tel est le cas de ces trois étudiantes, qui ne savent absolument rien de Yao et Shun, ni de la Chine, ni de la Terre.
Les trois étudiantes, qui avaient par coïncidence arrêté le même objectif, réalisèrent avec tristesse qu'elles manquaient de la capacité de l'accomplir et sombrèrent dans la lamentation.
Chacune à sa place réfléchissait à sa capacité et établissait un objectif stratégique.
***
« Par n'importe quel moyen, je viendrai au moins à bout de la barbe d'Oncle…… ! »
Esidis, une citoyenne de Droan jusqu'au bout des ongles qui ne choisit jamais que la percée frontale comme méthode de résolution des problèmes, prenait une telle résolution.
Tristement, elle avait la volonté de raser, mais manquait de la capacité de le faire raser. Ses tentatives échouaient à chaque instant.
Mais le mot abandonner n'existe pas dans le dictionnaire de la langue droane. (C'est vrai.)
Elle serra le poing avec la détermination de projeter sa vie, et peut-être plus encore. Fiddle IV poussa un cri bizarre.
« Oncle, je vais… te sauver ! »
Des mains d'un monstre maléfique sous forme de pilosité, avec le cœur d'un Héros dans une histoire sauvant une princesse !
L'avant-garde du Groupe du Héros, ayant entièrement hérité du talent du Massacreur Einar, la plus forte étudiante en musique de l'histoire posa son instrument et saisit une dague.
Avec de la mousse à raser.
***
Même dans cet époque arriérée brille un parfum éclatant de civilisation. La puissance culturelle de Tiless tout particulièrement. Et en effet, l'essence de la culture réside dans la politique.
« Je trouve votre barbe vraiment magnifique, Monsieur ! »
« …… ? »
Isabelle, qui devait vivre comme l'otage du Héros à la cour de Tiless, employait une technique politique étonnamment mature.
Ayant pris une position totalement différente de sa seule et plus puissante rivale, elle avait choisi la méthode de capturer lentement le cœur d'Ivan.
Triste à dire, cela n'avait pas encore montré de grand effet, mais au moins elle avait une petite longueur d'avance sur Esidis sur ce problème.
Puisque effectivement le Héros d'un Groupe du Héros devrait être capable d'envisager une situation d'un point de vue macroscopique plutôt que comme un Berserker, l'avenir de ce Groupe du Héros pourrait bien être qualifié de véritablement radieux.
***
« Je suis… une mage, non… ? »
À l'inverse, l'Elfe de l'Archipel de Kalion pensait cela.
Une mage est celle qui actualise le fantasme en phénomène.
S'il y a quelque chose qu'on ne veut pas voir et qu'on ne peut pas enlever physiquement… on peut aussi l'enlever du concept et de la perception !
Cette prise de conscience pourrait s'appeler une expérience précieuse obtenue grâce au piège du bonheur dans la ruine sous le réseau d'égouts souterrain de Krasilov.
Elphéra maîtrisait toute la magie accessible au niveau étudiant, elle pouvait donc créer la magie la plus appropriée en un instant.
« Tous les poils existant sous le nez… je les cache à mes yeux… ! »
Elle forma des sceaux de main dans l'air, tissa la magie en un instant, et fixa droit devant elle.
La cible, c'est elle-même, et la confirmation du résultat, c'est cet humain stupide qui s'éloigne au loin… !
Posant de la Sorcellerie Mentale sur sa propre tête et tordant le concept, elle lança un sort d'illusion pour que barbes et autres pilosités ne soient pas perçues par ses yeux !
« C'est… fait… !! »
Elle ne s'était jamais réjouie une seule fois de la réussite d'un sort.
Du fait de son talent écrasant et de son affinité pour la puissance magique, employer la magie à chaque instant où elle respirait depuis sa naissance était une chose bien trop naturelle.
Mais maintenant, elle frémissait devant son propre génie.
Serrant la main qui avait frappé le dernier sceau, elle marmonna d'une voix glaciale.
« Style Grikenkos, Rasage Fantôme… !! »
Avec l'achèvement du sort, un halo de lumière bleu profond pendit dans ses deux yeux. Temps d'incantation sous 2 secondes, consommation de puissance magique sous 3 %, et durée du sort une heure et demie… !!
« D'après le calcul, 50,3 heures — 2 jours et 2 heures 15 minutes — je peux l'utiliser en continu… ! »
Si elle l'utilise jusqu'à épuisement total de sa puissance magique, elle peut retirer toutes les barbes de son champ de vision pendant 2 jours.
Maintenant, le point clé, c'est…
« Pouvoir le maintenir même quand la concentration est brisée par un choc externe… »
C'est-à-dire que cela signifie qu'elle doit employer la magie dans le domaine de l'inconscient. Impossible de faire une telle chose avec un sort fraîchement créé.
C'est pourquoi Elphéra ferma doucement les yeux et inspira profondément.
Hou, avec une respiration résolue. Ses yeux s'ouvrirent avec force. Portant une volonté brûlante !
« Jusqu'à ce que ce sort ne se brise en aucune situation. »
Jusqu'à ce que la concentration du sort ne soit pas détruite même au milieu d'une situation excessivement sévère et embarrassante.
Avec la résolution de ne pas s'arrêter…
***
Ivan — entièrement inoffensif, qu'on croiserait partout dans des situations ordinaires, incapable de planter la moindre intimidation dans une première impression, doté d'une apparence d'herbivore — profitait de son loisir.
« Paisible. »
Les oiseaux dehors gazouillaient joliment, et le soleil de la journée d'été éclairait vivement les alentours. Entendant les élèves de l'orphelinat grouiller par groupes de trois ou cinq et piailler, Ivan sirota son thé.
Il retint son souffle un instant et concentra tous ses nerfs sur l'ouïe. C'était inévitable, puisque plusieurs des enfants avaient récemment maîtrisé une façon extrêmement furtive de se déplacer.
Bien, personne là-bas.
Selon le sens commun, le désir des enfants de rendre visite au bureau du directeur était difficile à comprendre. Son souvenir est flou maintenant, mais il ne pense pas s'être jamais arrêté au bureau du proviseur à l'école primaire. Il n'y avait jamais songé non plus.
Le thé qu'il boit est de l'orge infusée à partir d'orge grillé bon marché, et c'est un article fourni en illimité à tous les enfants.
Des friandises comme les bonbons et le chocolat sont aussi plus abondantes dans la salle des professeurs que dans le bureau du directeur. Si on doit s'infiltrer, ce chemin-là est plus facile et plus rapide.
« Mm. »
Bon, comment connaîtrait-on la pensée des enfants ? En effet, les enfants sont facilement influençables même par des modes bizarres. Il hocha brièvement la tête et relâcha sa tension.
Cet après-midi de week-end tranquille où personne ne vient.
D'une main soigneuse, il ouvrit le meuble classé à double serrure dans le tiroir sous le bureau.
C'est un dispositif de sécurité hautement avancé qui ne s'ouvre qu'après avoir inséré une clé à structure à double serrure, puis actionné un cadran 360 selon une méthode 5×2. Pour prolonger la durée de vie, il avait sacrifié un peu de sécurité et n'avait pas posé de sort de scellement.
Ivan écarta les documents classifiés inutiles et attrapa une boîte solide qui vint se coincer au bout de ses doigts.
Clac.
Avec la délicatesse de manipuler une bombe de puissance magique de Grade 13 sur le point d'exploser, Ivan enfile des gants, dépoussière autour de la boîte avec un plumeau, et l'ouvre avec précaution.
Sous la lumière qui entre par la fenêtre, le contenu de la boîte brilla et l'éblouit brièvement.
Non, peut-être que ses yeux furent simplement éblouis par cet objet précieux lui-même.
Il avala sa salive et souleva lentement le trésor.
« Parfait. »
En métal, beauté fonctionnelle complète aux ornements retenus, fabriqué selon des spécifications exactes et facile à transporter, et le mécanisme à ressort ingénieusement caché pour ne pas être observable de l'extérieur.
Solide, lourd et robuste. Comme on regarderait un revolver fraîchement fabriqué, forgé main par les mains d'un maître armurier.
Ssp, une faible odeur de métal flottant dans l'air, et une légère odeur d'huile mélangée.
Il n'y a rien à redire. C'est un objet parfait.
« Mon œil n'est pas mort yet. »
Il y a un forgeron qu'il fréquente pour réparer ou commander des haches supplémentaires. C'est une vieille forge à l'ouest de Prichenkaya.
Cet artisan, connu depuis la période de guerre, ne fabrique plus maintenant que des outils agricoles comme des houes et des charrues. Il était dans un état de retraite complète du marché des armes.
Naturellement, une hache n'est pas une arme. Ce n'est rien de plus qu'un équipement de bûcheronnage. En conséquence, la persuasion valable et rationnelle d'Ivan réussit à redonner de la passion au forgeron, qui ne cessait de crier qu'il avait pris sa retraite.
Et par une persuasion utterly impossible à refuser, cette fois encore ce forgeron produisit ce chef-d'œuvre selon le design d'Ivan.
« Hou… »
La culpabilité lui piqua soudain la poitrine douloureusement. Du fait que ce fut un achat à moitié impulsif.
Avec l'argent pour fabriquer cette seule chose, il aurait pu mettre un plat de viande au dîner des enfants chaque soir pendant une semaine de menus.
Peut-être était-ce l'influence du piège de la ruine. Non, probablement. Parce qu'il n'avait pas cédé à un tel désir dénué de sens depuis très longtemps.
Clic.
Quand il toucha le mécanisme de l'objet, avec un bruit métallique sec la forme changea. L'objet, qui ressemblait à une petite plaque métallique rectangulaire, commença à prendre une forme distinctive.
Ivan prit soigneusement l'objet et l'approcha lentement de sa barbe.
Shk, shk.
Le son de la séparation du grain en douceur sans friction, une sensation lisse comme si on appliquait de l'huile de camélia.
Vivre dans ce putain de monde autre pré-moderne n'est en aucun cas une chose agréable, mais —
Mais ça… ça me fait sourire.
C'est le bonheur.
Il avait obtenu le peigne à barbe parfait.
Son dessin de conception pourrait bien être appelé le plus grand butin obtenu de la ruine.
Pendant que les 3 étudiantes agonisaient à effacer sa barbe physiquement, politiquement, ou conceptuellement, Ivan était penché en arrière sur sa chaise avec un faible sourire, profitant de son repos.
***
« Cette lettre… il n'y avait pas de traces de contrefaçon ? »
« Oui, frère. L'écriture correspond à 100 % à celle d'Esi. »
« Et il n'y a pas eu d'autre contact avec Mord, ce salaud ? »
« Oui, frère. »
Krrzk.
Sous la poigne d'un géant, la table en bois massif épaiss se fit poudre et se dispersa.
Dans une pièce sombre, un homme drapé dans un manteau de fourrure sentant le musc de bête attacha grossièrement ses cheveux saillants en arrière et se leva de son siège.
« Frère, frère ! Ah, non, enfin, Esi n'est plus une gamine ; quelle erreur aurait-elle pu faire ! C-calme-toi juste un peu… »
Krak !
Le guerrier qui s'était précipité pour bloquer le passage de l'homme fut bien empaqueté et envoyé valser. L'homme marcha tromp tromp sans arrêter ses pas et enfonça la porte de la salle du trône.
Un soleil d'été éblouissant éclairait sa cour. Il balaya la cour d'yeux acérés et grogna comme une bête blessée.
« D'autres avis ? »
« Qu'en serait-il de le brûler ? »
« Ça finit trop vite. »
Le roi guerrier le plus fort de Droan, le Massacreur, force décisive à lui tout seul, arme de massacre de masse en solo.
Einar.
Il froissa la lettre d'Esidis, la jeta, et se mit en marche.
[J'envisage d'essayer cette chose qu'on appelle le mariage.]
Les seuls mots restants sur la lettre déchirée tournèrent tristement au-dessus du ciel, puis s'envolèrent quelque part et disparurent.
« Allons-y, frères. Allons au moins voir la tête de ce type, quel qu'il soit. »
« Oui, frère !!! »