C'était à l'époque où les anglaises de Mary formaient encore des boucles solides et bien dessinées.
Une simple réunion de thé d'une banalité affligeante, où l'on l'avait placée discrètement à côté de Patrick, et où les convives ne tarissaient pas d'éloges : « vous êtes faits l'un pour l'autre », « comme c'est ravissant », un moment qui n'était pour Mary qu'ennui pur.
Pourtant, en tant que demoiselle de la maison Albert, elle devait répondre par un « oh, mais non, voyons » et un sourire de circonstance. Elle poussa un soupir mental de lassitude, agitant la queue de chat qu'elle portait en coiffure.
Par un temps si magnifique, avec une brise si agréable, pourquoi devait-elle subir cette bataille de flatteries ? Un jour comme celui-ci, elle devrait se promener dehors et manger des croquettes.
Mais même si elle le pensait, impossible de le laisser paraître en paroles ou en attitude. Alors, du moins, tandis que Mary organisait mentalement un tournoi de mots en chaîne en solo, quelque chose bougea au coin de son champ de vision.
« Qu'est-ce que c'est ? » Songea-t-elle en scrutant les alentours.
Rien d'anormal pour autant. L'assemblée était toujours en pleine bataille de flatteries. Avec les dames des maisons Albert et Dice réunies, c'était l'occasion rêvée pour faire son numéro, et tout le monde s'y employait désespérément.
Dès que la dame Albert disait « ce thé est délicieux », tous acquiesçaient en s'extasiant sur son palais raffiné. Quand la dame Dice s'émerveillait « comme cette fleur est belle », on se pressait pour lui en tendre une, louant la splendeur de la nature. Et les jeunes gens, suivant le regard de leurs mères, s'entendaient dire « vous êtes faits l'un pour l'autre ».
Un spectacle ennuyeux sans rien de particulièrement étrange. Mais l'instant d'avant, quelque chose avait semblé voler vers elle... tout près, vers son épaule...
Qu'est-ce que c'est ? Mary se pencha pour regarder son épaule, et arrondit les yeux en découvrant le petit visiteur printanier qui s'y était logé.
Et puis, un moment plus tard, au milieu de cette réunion où les flatteries fusaient comme toujours, Mary appela Patrick par son prénom.
À voix basse, pour que personne ne l'entende. Heureusement, l'assemblée était en plein « cirer les pompes de la dame Albert », donc personne ne les remarquait. Pourtant, l'homme à côté d'elle réagit à sa voix (il gardait un visage impassible, hochait parfois la tête ou souriait selon le sujet, mais il s'ennuyait visiblement lui aussi) et tourna son regard vers elle.
« Qu'y a-t-il, Mary ? »
« Patrick, regarde dans mon drill. »
Une interrogation apparut au-dessus de la tête de Patrick.
Mais c'était inévitable. Après tout, on était en pleine réunion de thé et elle lui disait « regarde dans mon drill ».
Cela dit, ce n'était pas qu'il ne comprenne pas ce qu'était un « drill ». Il savait, grâce aux échanges quotidiens entre elle et Adi, que ce terme désignait les anglaises de Mary (s'il ne reprenait pas Adi, ni ne l'arrêtait, c'était parce que, sans le dire à voix haute, Patrick l'appelait lui aussi mentalement « drill »).
Mais que voulait dire « regarde dedans » ? Mary possédait plusieurs « drills » pour commencer, et il ne savait pas lequel observer. Patrick le fit comprendre par son regard, et Mary, devinant, jeta un coup d'œil à sa propre épaule.
« Le drill avant-droit. »
« Avant-droit... ah, celui-là ? »
Apparemment, c'était le côté droit des anglaises qui encadraient son visage.
Patrick s'y pencha... et émit un « glou » étouffé.
Au fond de l'anglaise solidement enroulée de fils d'argent, une petite chose rouge apparaissait... une coccinelle.
Ce n'était qu'un hasard de vol. Une coccinelle qui se posait dans les cheveux, au début du printemps, c'était chose courante.
Mais comme l'endroit où elle s'était fourrée était un drill, on avait l'impression qu'elle avait été aspirée. Ou plutôt, ses mouvements contorsionnés donnaient l'air d'un insecte pris au piège qui luttait pour s'échapper. Ce n'était pas un piège à fourmis, mais un piège à drill.
« M-Mary, c'est... »
« Accident de parcours. »
« Mmgh... »
Il avait dû essayer de rire, car Patrick émit à nouveau un son étouffé, puis se mit à tousser vigoureusement.
Bien sûr, c'était juste parce qu'il retenait son rire. Pourtant, Mary, d'un air de ne pas y toucher, lui caressa le dos en disant « Ça va ? ».
Bien sûr, la coccinelle était toujours dans le drill. Prisonnière du tourbillon de fils d'argent, incapable de s'enfuir.
« Mary, pourquoi me l'as-tu dit... »
« Je l'ai dit à Adi tout à l'heure. »
« Je vois. C'est pour ça qu'il est parti chercher du gâteau supplémentaire à un moment aussi bizarre. Il a fui. »
Patrick suivit du regard la direction où Adi avait fui, imagina ce dernier en train de se tordre de rire à la cantine du personnel, et marmonna avec rancœur.
Contrairement à Adi, son serviteur, qui pouvait s'éclipser avec n'importe quel prétexte, Patrick, en tant qu'héritier de la maison Dice, ne pouvait pas quitter la réunion n'importe comment. Surtout maintenant que la conversation avait dérivé vers le chef de la maison Dice, il devait écouter (ou faire semblant d'écouter) des histoires qui ne le concernaient pas, qu'il connaissait par cœur.
C'est pourquoi Patrick détourna le regard pour ne pas penser au drill de Mary et à la coccinelle piégée dedans. Mais Mary, qui comprenait parfaitement ce raisonnement, à chaque fois,
« Elle est à la huitième station. »
et cetera
« Elle est tombée. »
et cetera, commentait-elle en direct.
À chaque fois, Patrick tremblait de tout son corps, enviant Adi qui avait envoyé une servante à sa place.
Au milieu de tout ça, Mary poussa un petit « ah ».
Elle appela à nouveau Patrick à voix basse. Heureusement, personne ne remarqua leur échange, mais même si on l'avait fait, on aurait juste pensé « quel beau couple qui s'amuse bien ». C'est ennuyeux, mais pratique : même sans écouter les conversations alentour, on vous laissait croire que vous étiez dans votre bulle.
Mais comment pouvait-on prendre pour une conversation intime ce qui n'était que le commentaire d'un accident et quelqu'un qui tremble en retenant son rire ? À ce point, vu de l'extérieur, ils formaient le couple parfait.
« Hé Patrick, regarde dans mon drill avant-gauche. »
« Pitié, laisse-moi tranquille... »
Tout en lâchant une plainte si peu digne de Patrick Dice, il se pencha quand même pour regarder l'anglaise gauche de Mary.
Il y avait, une petite chose rouge... une coccinelle.
« La tragédie, une nouvelle fois. »
« Uguu... »
Patrick se pressa la main sur la bouche dans la panique.
Il toussa à gros « kehon-kehon », et comme ça ne suffisait pas, il sortit un mouchoir de qualité de sa poche de poitrine pour se couvrir la bouche. Naturellement, l'entourage le regarda avec inquiétude, mais il leva une main, dit « excusez-moi » en retrouvant son calme apparent. C'était bien là du Patrick Dice.
« Mary, tu sécrétes des phéromones qui attirent les coccinelles ou quoi ? »
« Quelle impolitesse. Une demoiselle de la maison Albert ne sécréterait jamais ce genre de chose. C'est juste que les coccinelles et les humains, c'est pareil. »
Tout en répondant, Mary balaya la réunion du regard.
Ceux qui complimentaient la tenue de la dame Albert, ceux qui admiraient le jardin en disant « comme c'est magnifique » pour lui cirer les pompes, ceux qui vantaient l'élégance printanière de la dame Dice et l'excellence de son fils garantissant l'avenir de la maison. Les flatteries volaient de toutes parts.
Tout le monde, sans exception, était désespéré face aux noms d'Albert et de Dice.
En observant ce spectacle, Mary, l'air lasse,
« Coccinelles comme humains, il faut savoir s'enrouler autour du gros bâton. »
À peine l'eut-elle dit que les deux coccinelles s'envolèrent légèrement des drills gauche et droit, et Patrick, ayant atteint sa limite, se leva et se mit à courir sur les traces d'Adi.