« Une chance unique en une vie, et il en tire une partition... cela... »
« Un rat de bibliothèque reste un rat de bibliothèque. Le jeune maître Mu Feng a-t-il perdu la raison, ou son cerveau a-t-il trempé ? »
…
Les membres du clan présents murmuraient, profondément déçus.
Ils s'étaient précipités de toutes parts, pleins d'espoir, souhaitant voir son talent exceptionnel, découvrir quel manuel de cultivation il avait obtenu, espérant assister à l'essor d'un nouveau disciple de génie. Le résultat défia toutes les attentes ; plus l'espoir était grand, plus la déception fut cuisante.
Une partition ? Si ancienne, si excellente fût-elle, une partition peut-elle vous remplir le ventre ?
Sans art de cultivation de haut niveau adéquat, comment pourrait-il cultiver à l'avenir ?
On secoua la tête, on soupira à répétition, on déplora son malheur et sa frustration, on s'indigna de son manque d'effort. Les regards posés sur Mu Feng étaient ceux qu'on réserve à un infirme, témoin de la disparition prématurée et du déclin d'un génie suprême.
« Hahaha ! Une partition ? Une vraie partition ! C'est risible ! »
Tandis que d'autres secouaient la tête par pitié, Mu Qingyuan et sa clique furent les seuls à éclater de rire, se tenant le ventre, presque suffoquant d'aise.
Même quelqu'un doué du pire talent inné, du grade de lignée le plus misérable, sortant de la Bibliothèque des Écritures, parvenait généralement à en rapporter au moins une technique de cultivation. Mu Feng ? Il en rapporta une partition. C'était tout bonnement ridicule ! Il aurait tout aussi bien fait de ressortir les mains vides !
« C'est le destin ! Le destin ! Il semble que le rat de bibliothèque du manoir Mu se reconvertisse en chanteur des maisons de plaisir ! Hahaha ! »
Mu Qingyuan souriait avec suffisance, passant délibérément Mu Feng au peigne fin du regard, de la tête aux pieds. « Jeune maître Mu Feng... non, frère Mu Feng, soyez tranquille. Étudiez bien cette partition. Quand vous ne trouverez plus de travail, je vous présenterai à la plus grande maison de plaisir de Jianning. Chaque fois que j'irai m'y divertir, je vous promets un gros lingot d'argent bien rond ! »
Supporte !
Je supporterai !
Mu Feng prit une grande inspiration, se remémorant les enseignements de sa mère. Il étouffa l'élan impulsif qui le poussait à foncer et à réduire en miettes ce détestable débauché de Mu Qingyuan d'un seul coup de poing. Récitant silencieusement la Méthode du Vent Pur, il retrouva son calme.
« Quelle splendide idée ! »
Face à l'insulte de Mu Qingyuan, au lieu de s'emporter, il hocha la tête et sourit. « Jeune maître Mu Qingyuan, agitez-vous tant que vous voulez. Regardez votre corps, mou et blanc comme celui d'une femme, avec une taille si fine. Plus tard, je jouerai de la musique et je chanterai, et vous descendrez vêtu d'une jupe d'herbe pour danser le hula. Ce sera un triomphe ! Vos pourboires battront tous les records ! Hahaha ! »
Mu Feng rit de bon cœur, passa devant Mu Qingyuan sans même daigner jeter un regard à ce vaurien odieux, et s'éloigna la tête haute.
Danse de la jupe d'herbe ?
En entendant cela et en voyant Mu Qingyuan sautiller avec son corps frêle, les membres du clan présents ne purent s'empêcher d'échanger des sourires, de chuchoter et de montrer du doigt.
« Mu Feng ! Je... te... tue...rai ! »
Sous le regard et les gestes de la foule, Mu Qingyuan devint pourpre. Contemplant la silhouette de Mu Feng qui s'éloignait, il faillit s'étouffer de rage.
On avait touché à son point le plus cru. Qu'est-ce qu'un homme déteste le plus ?
Pas de manquer d'échine. Pas de manquer de force. Pas de manquer de pouvoir ou d'influence. Mais qu'on lui dise qu'il n'est pas un homme, qu'il n'est ni imposant ni capable !
« Allons-nous-en ! »
Grincant des dents, incapable de supporter plus longtemps de rester là, Mu Qingyuan entraîna ses nombreux gardes et s'en alla, bouillonnant.
Il avait prévu d'humilier publiquement Mu Feng, ce lourdaud difficile, cette fois-ci. Mais l'effet fut exactement inverse. Après cette farce, on pourrait bien traiter Mu Feng de rat de bibliothèque. Mais chaque fois qu'on verra Mu Qingyuan désormais, on se souviendra de la scandaleuse danse de la jupe d'herbe et on chuchotera qu'il n'est pas un vrai homme ! Comment sa réputation pourrait-elle survivre à cela ?
Mu Qingyuan maudit amèrement en partant. Mu Feng marcha de plus en plus vite, rentrant bientôt chez lui. Avant même d'avoir franchi la porte, le bruit d'une toux douloureuse lui déchira le cœur — la maladie de sa mère avait empiré. À l'intérieur, il la trouva assise sur un petit tabouret, brodant. Ses doigts agiles créaient des motifs d'insectes, d'oiseaux, de fleurs et de plantes qui semblaient d'un réalisme saisissant.
« Mère, je suis de retour. » Voyant les mèches blanches dans les cheveux de sa mère, Mu Feng ressentit soudain une pointe de culpabilité, ne sachant comment procéder.
La visite à la Bibliothèque des Écritures avait une importance capitale. Si elle apprenait qu'il n'en avait rapporté qu'une partition... il redoutait à quel point elle serait déçue !
« Hum. La bouillie de maïs dans la cuisine est encore chaude. Va manger », répondit Situ Qing sans lever les yeux, son aiguille volant vivement.
« D'accord. »
Mu Feng acquiesça et fit quelques pas en avant. Perplexe et mal à l'aise que sa mère ne lui demande rien au sujet de sa visite à la Bibliothèque des Écritures, craignant qu'elle n'ait entendu quelque rumeur affreuse, il se retourna soudain. « Mère... ne voulez-vous pas savoir quel art de cultivation j'ai trouvé cette fois ? »
« Inutile. C'est superflu. »
Situ Qing posa enfin son ouvrage et leva les yeux. « Feng'er, ne l'as-tu pas encore compris ? Que ce soit pour maîtriser le savoir ou les arts martiaux, l'essentiel est l'esprit d'étude assidue et de persévérance. Tout le reste est secondaire. Si tu travailles par à-coups, en traitant cela à la légère comme on pêche brièvement puis on flâne, même en obtenant un soi-disant art de cultivation de premier ordre, tu ne deviendras pas exceptionnel. Va manger. Sinon la bouillie va refroidir. Va. »
« Oui. »
Mu Feng s'inclina profondément et se retira vivement. Pour une raison quelconque, son nez piqua soudain.
Il se sentit immensément béni d'avoir une telle mère. Elle pouvait être sévère, mais elle lui avait enseigné l'indépendance et les principes de l'homme dès l'enfance. Voyant le blanc dans ses cheveux à présent, il se sentit soudain totalement inutile. Il devait se pousser plus fort, s'efforcer avec plus d'ardeur, que ce soit dans les lettres ou dans les arts martiaux.
« Mère, attendez. Votre fils ne vous décevra pas ! »
Mu Feng serra les poings. Après avoir mangé rapidement, il ressortit en hâte, se dirigeant vers les Cent Mille Montagnes derrière le manoir Mu, cherchant un coin isolé pour s'entraîner. S'installant dans un endroit tranquille au sein de l'interminable forêt de bambous, il sortit d'abord le livre ancien à reliure de fil de sa robe.
La vie est la continuation de la mort ;
La mort est le commencement de la vie.
Dans le Grand Monde des Mille, pour tous, toi et moi,
Il y a la naissance, il y a la mort.
La vie antérieure ? Un souvenir ;
Cette vie ? Un rêve fugace ;
Seule la vie future est éternelle.
J'ai foulé chaque recoin du Grand Monde des Mille,
Cherché chaque trace des sages antiques,
Baisé chaque poignée de terre qui a enfanté toutes choses ;
Ne cherchant pas les souvenirs des vies antérieures,
Ne cherchant pas l'éternité en cette vie,
N'espérant qu'après ma mort, dans la vie future, un instant de paix !
…
Le livre à reliure de fil était mince. Chaque page était une partition musicale.
En le lisant attentivement, on éprouvait un sentiment transcendant, surnaturel. Hélas, il ne connaissait rien à la théorie musicale, il n'avait donc aucune idée de la beauté que pourrait apporter l'exécution de cette partition. Secouant la tête, Mu Feng rangea la partition et se mit à s'entraîner.
Glouglou, glouglou, glouglou...
Le bruit de son sang qui coulait, qui affluait, grandissait. Lentement, de fines volutes de brume cramoisie commencèrent à émaner de son corps, s'infiltrant et se propageant au plus profond de la forêt de bambous. Là où passait la brume de sang, les insectes et les oiseaux qui ne fuyaient pas assez vite frissonnaient. Leurs corps se ratatinais rapidement, se flétrissaient, mourraient exsangues. Même les bambous de montagne luxuriants semblaient pâlir, perdant leur vitalité vibrante habituelle. Inversement, la brume de sang recouvrant la canopée des bambous s'intensifiait.
« Lance de Sang ! »
Au moment précis où les vagues de sang en lui atteignaient leur paroxysme, Mu Feng rugit. La brume de sang dans le ciel se contracta brutalement, se condensant en une seule lance longue, féroce, d'un rouge sang. Couverte densément d'Écritures Talismaniques, une aura assoiffée, violemment destructrice, en émanait, dressant les cheveux sur la tête. Comparée à la Lance de Sang qu'il avait formée à la hâte lors de son combat contre Xing Jiu, sa puissance et sa présence étaient incomparablement plus grandes !
Sorcellerie Antique !
Mu Feng canalisa toute sa rancœur, sa frustration et ses aspirations en puissance brute. Il fit affluer violemment le sang dans son corps, cultivant farouchement la Sorcellerie Antique, la technique la plus brutale et la plus puissante de la Porte du Sorcier, remontant à d'innombrables ères.
Tandis qu'il était plongé dans son entraînement isolé dans la montagne, au plus profond du manoir Mu, à l'intérieur d'une hutte de bois isolée et solitaire près des montagnes arrière, le Patriarche à barbe blanche était agenouillé au sol comme à l'accoutumée. Son corps demeurait absolument immobile, que le vent souffle ou que la pluie tombe, le jour ou la nuit. Les non-initiés auraient cru qu'une statue froide se tenait à l'intérieur de la hutte.
Hou…
Une brise balaya l'intérieur. Soudain, une silhouette ombreuse apparut dans la hutte. Ses manches étaient vides. Une longue tresse noire comme l'encre traînait jusqu'au sol.
Zuinü.
Le seul garde et serviteur du Patriarche se matérialisa sans un bruit dans un coin obscur. « Mon Seigneur, le jeune maître Mu Feng est sorti de la Bibliothèque des Écritures. Il en a rapporté une partition. »
« Une partition ? »
Le Patriarche, immobile comme la pierre, tressaillit légèrement. Un éclat glacial passa dans ses yeux. Lui qui avait gouverné le manoir Mu pendant des centaines d'années, il saisit la situation instantanément. Sans tourner la tête, sa voix était basse. « Quelqu'un a-t-il trafiqué l'intérieur de la Bibliothèque des Écritures ? »
« Aujourd'hui, un sceau caché supplémentaire a été placé dans le Pavillon. Il a disparu seulement quelques instants avant que le jeune maître Mu Feng n'en ressorte », acquiesça Zuinü, se tenant raide dans le coin d'ombre.
« Notre manoir Mu devient de plus en plus hors-la-loi ! » le Patriarche eut un rire froid. Un éclair d'intention meurtrière lourde traversa son visage, mais s'effaça vite, laissant son cœur aussi placide que l'eau. Sa voix restait profonde. « Rétribution. Rétribution. C'est un fléau que le destin a décrété pour notre manoir royal Mu. J'ai péché ! »
« Mon Seigneur, devrions-nous... donner au jeune maître Mu Feng une autre chance ? Ou... permettre à votre serviteur d'agir ? Nous pouvons éliminer les canailles au sein du clan ! »
Les yeux de Zuinü étaient glacés. Les cheveux au bout de ses tresses se dressèrent abruptement. La moitié de la tresse traînait derrière lui ; l'autre moitié était cachée dans l'obscurité — comme si elle avait percé dans un autre espace, disparaissant sans laisser de trace.
« Non. » Le Patriarche rejeta la suggestion de Zuinü sans appel. « Si le fils de Mu Yuan est vraiment destiné à être le pilier soutenant l'avenir de notre manoir royal Mu, il trouvera naturellement ses propres opportunités et ses propres solutions en grandissant. Il n'a besoin d'aucune intervention. S'il ne l'est pas... alors qu'il en soit ainsi. Chacun a son lot. Depuis l'Antiquité jusqu'à maintenant, les grands hommes capables d'accomplissements monumentaux ont tous connu des tribulations et des épreuves inhumaines. » Sa voix continua, lente et mesurée. « Le tranchant de l'épée aiguisée vient de l'affûtage, et le parfum de la fleur de prunier vient de l'hiver rude. »
« Quant à ces canailles... » continua le Patriarche délibérément, « ...qu'ils persistent dans leur arrogance, que leur audace grandisse. Sans leur déploiement présomptueux comme masque... comment pourrions-nous bâtir secrètement notre force ? Comment pourrions-nous nous soustraire à l'emprise lointaine de la dynastie Tongtian, qui voit tout ? Le jour où un Saint émergera parmi les disciples de notre clan sera le jour où notre manoir royal Mu relèvera fièrement la tête une fois de plus ! »
Le manoir Mu, jadis strictement gouverné, avait sombré dans le chaos ; ses fortunes avaient décliné. Pourtant, le Patriarche demeurait inébranlable. Quelles que soient les tempêtes faisant rage dehors, même si le ciel et la terre s'effondraient, il s'accrochait à cet infime fragment de foi inébranlable.
Ouragan sur la crête ; seule l'herbe aplatie survit !
Sous la puissance oppressive de la dynastie Tongtian, chaque famille autrefois glorieuse tremblait, s'accrochant à la vie, attendant, endurant la souffrance et l'humiliation. En un tel temps, le premier à relever la tête ferait absolument face à la colère dévastatrice de la dynastie Tongtian, arraché racine et tige.
« Le tranchant de l'épée aiguisée vient de l'affûtage, et le parfum de la fleur de prunier vient de l'hiver rude... »
Zuinü murmura ces mots doucement sous son souffle, en soupirant. Figé dans l'obscurité, pourtant, dans l'œil de son esprit, un frêle lettré luttait sans relâche, refusant de céder.