—
C'est une blague ?
Pourquoi Song est-il là ?
Des éclats de verre volèrent dans tous les sens. Le fracas brutal en fit le centre de l'attention, une myriade de regards se braquant sur lui. Le temps parut se figer, enveloppant tout le monde dans une atmosphère épaisse, visqueuse. Zhang Shutong sentit les muscles autour de ses yeux se tendre jusqu'à ce qu'il parvienne enfin à s'arracher à cet instant suspendu.
— Qu'est-ce qu'il a ? demanda Zhang Shutong avec urgence. Qu'est-ce qui se passe ? C'est mon professeur principal, un prof au collège Yingcai...
Mais l'infirmier en tête n'avait manifestement pas de temps à lui accorder, saisi plutôt par la bouteille de perfusion brisée.
— Il a un traumatisme crânien et a perdu beaucoup de sang ! Faites attention ! Le couloir est bondé. On en parlera plus tard !
Avant d'avoir fini, les roues du brancard roulaient déjà, leurs cliquetis comme une frénétique rythmique contre le cœur. Alors que les infirmiers slalomaient dans le couloir encombré, seuls des bribes de leur conversation rapide parvenaient aux oreilles :
— Je viens d'arriver. Xiaoli, Xiaohu, vous étiez dans l'ambulance. Quelle est la situation ?
— Choc hypovolémique, constants instables, respiration faible, fréquence cardiaque 105, actuellement inconscient...
— Traumatisme crânien, pas de saignement aux oreilles, au nez, ni au conduit auditif externe. Contusions au thorax et à l'abdomen. On suspecte pour l'instant une rupture de la rate. Une hémorragie interne serait une complication grave...
— Le saignement en lui-même n'est pas si important, mais il a saigné trop longtemps. Il était déjà inconscient quand on l'a trouvé.
— Niveau 2 Critique, dépêchez-vous...
Critique...
Mais les portes de la salle d'urgence venaient de se refermer avec un CLAquement sec.
Ce n'est qu'alors que Zhang Shutong réalisa qu'il les avait suivis jusqu'au seuil.
Tout s'était joué en un clin d'œil. Une vague de vertige intense le submergea. Il voulait désespérément se précipiter et exiger des réponses. « Qu'est-ce que "Niveau 2 Critique" veut dire ? Est-il en danger de mort ? Qu'est-ce qui lui est arrivé... ? » Mais maintenant, les portes métalliques froides bloquaient tout. Zhang Shutong resta figé devant elles, jusqu'à ce que la jeune infirmière de tout à l'heure en ressorte en courant.
— Qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce qui s'est passé ?
Elle se rua vers Zhang Shutong et remarqua la perfusion dans sa main. Le sang était déjà remonté, dessinant un fin trait rouge dans le tuyau.
— Il faut retirer l'aiguille, tout de suite !
Sans un mot de plus, elle prit la main de Zhang Shutong et retira calmement l'aiguille.
— Appuyez vous-même sur le point de ponction. Ne restez pas planté là comme une statue.
Zhang Shutong appuya machinalement sur l'endroit.
La jeune infirmière allait dire autre chose, mais quelqu'un cria depuis une chambre : « Infirmière, c'est l'heure du changement de pansement — »
— J'arrive ! J'arrive ! hurla-t-elle en retour, pivotant pour repartir en courant. « Vous feriez mieux de retourner vous reposer. Quelqu'un va nettoyer. Je referai votre perfusion quand j'aurai une minute. Ne restez pas là figé comme ça... »
Tout le monde courait dans tous les sens, affolé.
Mais Zhang Shutong demeurait immobile, les yeux rivés sur les portes de la salle d'urgence.
Le voyant vert au-dessus de la porte avait viré à un rouge alarmant. L'agitation d'à l'instant était comme un caillou jeté dans l'océan — elle s'était évanouie sans même une vague.
C'était un hôpital, où la vie et la mort offraient un spectacle permanent. Pas étonnant que les badauds paraissent indifférents. La foule avait jeté un coup d'œil, juste un instant, avant de vaquer à ses occupations — ceux qui achetaient à manger allèrent acheter à manger, ceux qui allaient aux toilettes allèrent aux toilettes, ceux qui fumaient allèrent fumer. Lui, en revanche, faisait les cent pas dehors, anxieux, se forçant à se calmer.
« Qu'est-ce qui a bien pu lui arriver ? »
« On n'a pas déjeuné ensemble à midi ? »
« Ruoping a dit que Song avait une urgence soudaine et ne pouvait pas les raccompagner. »
« Ça veut dire qu'il a conduit jusqu'à là-bas... »
« Donc, un accident de voiture ? »
« Mais si c'était un accident de la route, pourquoi l'infirmière a-t-elle dit qu'il était déjà inconscient quand on l'a trouvé ? »
« Où diable conduisait-il ? »
Zhang Shutong inspira et expira. Tous ceux qui savaient quelque chose étaient à l'intérieur de la salle d'urgence. Il n'y avait personne à qui il puisse demander.
Pour la première fois, il réalisa que tout ce qu'il pouvait faire, c'était attendre. L'anxiété, comme d'innombrables tentacules, rampait sur son cœur, le serrant jusqu'à l'asphyxie. Il avait déjà la tête qui tournait, et maintenant une douleur lancinante lui vrillait le crâne. Zhang Shutong s'effondra sur une chaise face aux portes de l'urgence et chercha machinalement les symptômes d'une « rupture de la rate ».
La connexion internet était capricieuse ici. La barre de chargement en haut du navigateur mit une éternité à atteindre le bout. Enfin, l'écran se rafraîchit, et une cascade de texte inonda sa vision :
« ... Une rupture vraie peut entraîner une hémorragie intra-abdominale, avec un taux de mortalité allant jusqu'à 90 %. Même avec un traitement rapide, le taux de guérison global n'est que d'environ 50 %... »
Zhang Shutong jura entre ses dents et éteignit l'écran de son téléphone.
On dit que chercher ses symptômes en ligne mène toujours à un diagnostic terminal, et c'était absolument vrai. « Quelle merde. Je n'aurais jamais dû chercher. » Mais en se passant la main dans les cheveux, ces chiffres froids et durs semblaient s'être gravés dans son esprit.
C'était trop soudain.
Si soudain qu'il n'y avait pas eu le moindre avertissement.
« Comment peut-il être en train de mourir comme ça ? »
L'affaire Gu Qiuyan n'était même pas encore totalement réglée. Il était encore à l'hôpital sous perfusion, attendant que la vérité éclate ce soir pour enfin pouvoir souffler. Mais voilà que son prof se retrouvait soudain à l'hôpital, sa vie en suspens à une seule porte de lui.
Et il ne pouvait rien faire d'autre qu'attendre dehors.
Une vague d'impuissance le submergea. Il resta assis là jusqu'à ce que les portes métalliques devant lui s'ouvrent, et sa tête se releva d'un coup.
— Hé, l'étudiant ! Ouais, toi !
C'était l'infirmier de tout à l'heure, celui qui était en tête. Il s'avança d'un pas décidé.
— Comment s'appelle votre prof ?
— Song Nanshan, répondit Zhang Shutong en se levant prestement. Comme dans « montagne du sud ».
L'infirmier tenait un portable, que Zhang Shutong reconnut comme étant celui de Song.
— Et sa famille ? Parents, conjoint, qui que ce soit. Savez-vous comment les contacter ?
— Il n'en a pas.
— Vous ne savez pas, ou il n'en a pas ?
— Il n'en a pas, dit Zhang Shutong, soudain à court de mots. Ses parents sont hors de la ville ; ils ne peuvent pas rentrer à temps. Un conjoint... mon prof est célibataire.
Quant aux collègues et amis de Song... il essaya d'en rappeler, mais son esprit resta vide.
Zhang Shutong se figea. Il ne réalisait que maintenant à quel point il connaissait peu cet homme. Song était quelqu'un de facile et direct, droit dans ses bottes, indifférent aux futilités. Un homme comme ça aurait dû avoir plein d'amis, pourtant Shutong ne l'avait jamais vu particulièrement sociable. Même quand il buvait, il achetait juste quelques bières et les remontait dans sa chambre d'étudiant pour boire seul. Les seules personnes qui semblaient traîner autour de lui n'étaient que quelques étudiants comme eux.