« Putain de merde ! »
Ce fut la première pensée qui traversa l'esprit de Lance au moment où il distingua clairement la Personne Sans Visage.
« Comment est-ce possible ! »
Selon les principes mystiques de ce monde, un événement de cette ampleur ne devrait, au maximum, impliquer que de la Puissance Divine.
Comment un dieu pourrait-il se projeter personnellement pour intervenir ?
« Courir dans un Village de Débutants pour voler de l'équipement... pour un dieu, c'est juste honteux ! »
Puis, sur second thought.
L'entité n'avait même pas de visage. Je suppose qu'on ne peut pas être sans vergogne quand on n'a pas de visage pour commencer.
Et puis.
Une seconde pensée explosa dans l'esprit de Lance.
C'était la loi de fer que tous les êtres du Royaume Matériel devaient respecter.
Les mortels ne peuvent jamais regarder un dieu en face !
« Logiquement, je devrais être totalement incapable de voir la forme d'un dieu dans le Royaume Matériel. »
« À moins que... cet espace indépendant creusé par la Cité Souterraine ne soit, à un certain niveau, déjà extrêmement proche du Royaume Stellaire ? »
« Me permettant de voir une scène du Royaume Stellaire ? »
Avant qu'il ne puisse pousser sa réflexion plus loin,
l'impact de regarder un dieu directement le frappa.
La santé mentale de Lance, soutenue par sa Valeur d'Esprit de 21 — bien au-delà des limites d'une personne ordinaire — s'évapora en cet instant.
Sa vision commença à se distordre.
Dans ses yeux, la silhouette n'était plus une simple Personne Sans Visage en robe noire.
Elle se transforma en une sorte de concept indescriptible, abstrait.
Représentant le mensonge, le déguisement, le vol, la chair, l'altération...
Ces concepts, qui n'existaient normalement que dans les dictionnaires et étaient plus abstraits que les choses concrètes,
étaient devenus une pollution spirituelle substantielle — impossible à décrire en mots, pourtant se déployant devant lui avec une réalité crue.
Comparé à la mort physique,
faire face à un dieu directement mène à l'annihilation de l'âme. Un mortel n'aurait même pas la chance d'entrer dans le cycle de réincarnation du Pays de la Mort !
Observant Lance à nouveau hébété, la Personne Sans Visage qui observait cet espace depuis l'autre côté de la déchirure tendit la main.
Usant de sa propre autorité, elle matérialisa une orbe de lumière rouge foncé à partir de rien. L'orbe tomba dans la déchirure, où d'innombrables fils provenant de la cape de l'être s'enroulèrent autour. Finalement, le tout se transforma en une lance qui s'enfonça vicieusement dans la poitrine de Lance !
…
« Ce jeune homme aux cheveux noirs... il est mort comme ça ? »
Dans la plaine découverte, au milieu de la foule en fuite de Rochegrise, un paysan poussant une brouette s'arrêta.
Il leva les yeux, observant l'illusion qui s'estompait progressivement dans le ciel, et marmonna pour lui-même.
À l'instant d'avant,
sur l'écran géant dans le ciel projetant le combat dans la Cité Souterraine,
tout le monde avait vu la poitrine du jeune homme transpercée par cette terrifiante Lance de Bronze.
Immédiatement après, une silhouette aux longs cheveux bleu glace se lança vers le jeune homme.
L'image entière dans le ciel vacilla violemment avant de s'effondrer et de disparaître complètement.
Dans le ciel nocturne, ne restaient que les déchirures spatiales rouge foncé, s'étendant lentement comme d'horribles cicatrices.
La colonne massive de gens, luttant pour battre en retraite vers Ville Blanche-Rivière en pleine nuit,
s'immobilisa collectivement un bref instant.
Le choc que le combat précédent avait infligé à ces gens ordinaires était tout simplement trop grand.
D'être complètement écrasés par l'Esprit Héroïque au début à l'incroyable contre-attaque désespérée du jeune homme pour tuer l'Esprit Héroïque.
Juste quand tout le monde pensait que la victoire était arrivée, l'Esprit Héroïque s'était relevé.
Tout le processus fut des montagnes russes émotionnelles pour eux ; ils en oublièrent même de respirer.
« Il a vraiment fini par vaincre l'Esprit Héroïque. »
« Ouais, mais... à la fin, le jeune homme est resté là-bas. »
« Quel gâchis. »
« Un gamin si jeune. S'il avait réussi à en sortir vivant aujourd'hui, les gros bonnets de Ville Blanche-Rivière auraient sûrement envoyé un carrosse le chercher personnellement. »
La compréhension des villageois était trop superficielle. Si Bazzer avait été là pour assister à cela, il l'aurait probablement considéré comme un événement majeur digne d'être consigné dans les Chroniques de la Plume Stellaire — une publication tirée à seulement 50 000 exemplaires par numéro.
Et figurer dans cette publication signifiait qu'on était qualifié pour l'inscription historique, pour devenir un Esprit Héroïque Préparatoire !
Des vagues de soupirs regrettés traversèrent la foule.
Accompagnées du lourd bruit des roues de charrette grinçant sur la route caillouteuse, cette émotion se propagea rapidement dans la colonne.
On avait l'impression que tout le monde venait d'assister à la naissance d'une magnifique épopée.
Mais celui qui avait créé l'épopée était tombé sur sa dernière page.
Le regret était étouffant.
À l'arrière de la colonne,
un groupe de vétérans chargé de l'arrière-garde s'arrêta.
Ils retirèrent lentement leur chapeau, le tinrent correctement contre leur poitrine, et baissèrent la tête, rendant hommage au guerrier qu'ils n'avaient jamais rencontré.
Voyant cela, plusieurs membres de la patrouille à proximité imitèrent silencieusement le geste, retirant leur propre chapeau.
Cependant,
l'atmosphère funèbre ne dura pas longtemps.
Juste à ce moment, plusieurs cris aigus et perçants jaillirent soudain de l'obscurité sur le flanc de la colonne !
Les buissons proches tremblaient violemment, et une douzaine de Gobelins aux yeux rougeoyants surgirent soudain.
Ils chargèrent la foule, bavant, serrant fermement des gourdins en bois garnis de pierres aiguisées.
Mais ce qui apporta véritablement le désespoir, c'est qu'
en plus de ces Gobelins communs de bas niveau,
sur la silhouette d'une colline proche, aidés par le clair de lune pâle, ils virent de grands Gnolls maniant des couperets rouillés !
Il y avait même des Kobolds des Cavernes, qui n'apparaissent normalement que dans les profondeurs de la Cité Souterraine !
En levant les yeux,
en plein air, on entendait distinctement le bourdonnement sourd des Bêtes Aile-Sonore battant leurs ailes membraneuses durcies.
La plupart de ces Démons n'avaient pas leur place dans un écosystème extérieur comme la Forêt de Cuivre-Crique.
Cela ne pouvait signifier qu'un fait terrifiant.
La première éruption de la Cité Souterraine avait commencé !
Les Démons à l'intérieur se répandaient vers l'extérieur à grande échelle !
Et à cet instant précis,
le seul combattant de haut niveau fiable de Rochegrise, le vieux Maître de Guilde Necros, tenait seul l'entrée de la Forêt de Cuivre-Crique, bloquant la Marée Démoniaque venue de la forêt.
Il était trop étiré et ne pouvait pas revenir aider la colonne.
Quant aux gens dans cette colonne,
ce n'était qu'un groupe de gens ordinaires qui vivaient dans la ville, gagnant leur vie en cultivant, forgeant et commerçant.
Les Démons qu'ils croisaient habituellement n'étaient, au maximum, que des Limaces au bord de la route, des Gobelins solitaires, ou des loups sauvages à la lisière de la forêt et des rats géants dans les égouts.
À cet instant,
lorsqu'ils virent de leurs propres yeux ces Démons féroces qui n'existaient auparavant que dans les rumeurs,
la panique de la foule éclata complètement en un instant.
« Courez ! »
Dans la confusion, une charrette pleine de provisions fut accidentellement renversée.
Des sacs de jute de farine et de pommes de terre tombèrent au sol, la farine blanche soulevant un nuage de poussière dans le vent nocturne.
Les villageois, qui maintenaient à peine une longue colonne, basculèrent instantanément dans le chaos.
Quelques jeunes femmes tenant des nourrissons hurlèrent, se frayant désespérément un chemin plus profond dans la foule.
Quelques comptables de l'association des marchands, habitués à une vie aisée, trébuchèrent sur des racines d'arbres et tombèrent dans la boue en fuyant. Ils n'avaient même pas la force de se relever et ne pouvaient que ramper en arrière.
« Ne paniquez pas ! Tout le monde, tenez la formation ! »
Le Vice-Maître Homman grimpa sur un grand chariot de provisions.
Il tira l'Épée Longue à sa taille et hurla de toutes ses forces.
« Équipe de patrouille ! Sur les flancs de la colonne ! »
« Équipe logistique de la Guilde, amenez les personnes âgées et les enfants sur l'espace dégagé au centre du train de chariots ! Maintenant ! »
Homman serra fermement son Épée Longue, la garde déjà trempée par la sueur froide de ses paumes.
Un frisson lui parcourut l'échine tandis qu'il observait les yeux cramoisis qui ne cessaient de s'allumer dans l'obscurité environnante.
Le nombre de Démons était tout simplement trop grand.
S'il n'y avait eu que des Gobelins et des Limaces communs des environs, les dizaines de milliers de villageois auraient peut-être eu une chance de se battre, même seulement avec des houes et des cailloux.
Mais le problème, c'est que
ces Démons des profondeurs de la Cité Souterraine possédaient une force de combat et une férocité que de simples civils ne pouvaient absolument pas affronter.
À ce moment désespéré,
soudain, un rugissement puissant et résonnant vint de l'arrière de la colonne.
« Anciens combattants à la retraite ! Tous, ralliez-vous sur cette position ! »
Ce rugissement, teinté d'Esprit Combatif, fut comme un coup de masse, couvrant les cris de la plupart des civils.
Un vétéran manchot, ayant perdu son bras gauche, claqua un casque en cuir usé sur sa tête.
De sa main droite restante, il tira une Épée de Fer quelque peu rouillée et, sans la moindre hésitation, s'avança hors de la foule compacte.
Juste derrière lui,
suivaient des douzaines d'autres vétérans, chacun portant des handicaps de gravité variable.
Sans aucune discussion, ils s'avancèrent spontanément depuis tous les coins de la longue colonne.
Certains vétérans n'avaient même pas d'armes ; ils coururent vers un chariot proche et arrachèrent de force une grosse poutre en bois utilisée pour arrimer le chargement.
Des douzaines de vétérans handicapés, tout simplement, se tenaient épaule contre épaule devant les civils, tentant de former une ligne défensive temporaire contre les Démons avec leurs corps brisés.
« Rein... »
Dans la foule chaotique, Ella tourna la tête et regarda Rein à côté d'elle avec inquiétude.
Rein s'appuyait actuellement sur une canne d'une main et serrait sa poitrine de l'autre.
Une douleur familière, aiguë, irradiait depuis son cœur.
Sa main trembla alors qu'il plongeait dans sa poche intérieure et en sortait la Potion d'urgence verte salvatrice.
« Bon gamin. Vraiment incroyable, »
Rein ignora la douleur dans son cœur, s'émerveillant en silence.
Il déboucha le flacon de Potion et avala le liquide amer d'un trait.
« Tuer un Esprit Héroïque de Haut Palier en n'étant qu'un mortel. »
« Un exploit aussi scandaleux n'avait d'égal, dans toute l'histoire du Royaume d'Iris, que le Monarque Fondateur qui établit la dynastie. »
« Clovis Pendragon ! »
« Il ne lui a pas fait honte. »
Mais même si la puissante Potion était descendue,
l'agonie lancinante continuait de se propager sans relâche dans sa poitrine.
Il ne savait pas si c'était une vieille blessure ou un cœur brisé.