L'information était trop accablante. Lance n'eut pas le temps de lire la description de la profession au nom si particulier.
Car après un instant de peur, les Gobelins — comme pour cacher leur panique intérieure — reprirent courage et se ruèrent à nouveau sur lui, hurlant.
Décidés à le tuer une seconde fois.
« Viens alors. »
Le regard de Lance se durcit.
Les Gobelins sentirent avec terreur qu'une aura, encore plus terrifiante qu'auparavant, avait jailli de l'humain ressuscité.
Cette sensation d'oppression était exactement celle qu'ils avaient ressentie face aux prédateurs alpha croisés au cœur de la forêt.
Cette fois, Lance prit l'initiative et chargea.
Il leva son bouclier, déviant un Eclaireur Gobelin qui bondissait sur lui, tandis que l'épée courte dans sa main opposée frappa comme une vipère, tranchant net la tache rouge saillante sous son bras.
« SHLICK ! »
Du sang vert gicla partout, comme projeté par un nettoyeur haute pression.
Il n'aspergea pas seulement Lance ; il éclaboussa directement le visage d'un Soldat Barbare Gobelin voisin, l'aveuglant.
Le Soldat Barbare tenta frénétiquement de s'essuyer les yeux.
Lance n'allait pas laisser filer cette occasion.
Il fit un pas en avant. L'estocade, un mouvement de base de l'Escrime de Castro, était désormais d'une vitesse stupéfiante.
La pointe de sa lame transperça la tache rouge à la gorge du Soldat Barbare sans la moindre résistance.
Un nouveau jet de sang jaillit, détrempant le sol.
Il fut surpris de constater que les effets de la Perception des Faiblesses étaient simplement brutaux ; chaque coup provoquait une hémorragie massive.
Ces deux mises à mort nettes et instantanées stupéfièrent tous les Gobelins présents.
Les dix minutes qui suivirent devinrent une boucherie à sens unique.
Le sang vert tacha les bas-fonds caillouteux blancs d'un désordre bigarré.
Jusqu'à ce que le dernier Gobelin s'effondre en poussant un dernier cri désespéré.
Lance se redressa lentement, un épais ichor vert dégoulinant régulièrement de son armure de cuir.
À cet instant, le bruit de pas rapides et lourds résonna depuis la jungle sur sa droite.
« Là-bas ! Dépêchez-vous ! »
Un grand groupe d'Aventuriers armés jusqu'aux dents jaillit des buissons pour déboucher dans la clairière.
Cependant, à la vue de la scène qui s'offrait à eux, ils s'arrêtèrent tous net.
Des cadavres de Gobelins gisaient partout dans des flaques de sang. Certains étaient décapités, d'autres avaient d'énormes trous béants et sanglants dans la poitrine.
Le sang vert au sol formait des flaques qui luisaient étrangement sous le soleil.
Une silhouette, si trempée de sang vert que son visage était méconnaissable, se tenait là, silencieuse.
Derrière lui gisait Damian, inconscient.
Parmi le groupe de secours se trouvait le même Aventurier blessé que Lance avait convaincu de battre en retraite plus tôt.
Il semblait que les paroles de Lance l'aient touché.
Au lieu de continuer à fuir seul, il avait suivi la carte tactique de la Guilde et cherché désespérément d'autres Équipes d'Avant-garde qui progressaient dans la zone.
Le chef de cette équipe n'était autre qu'un célèbre Aventurier de Niveau Professionnel de Rochegrise.
« Chasse-Vent » Gareth.
C'était aussi l'expert de pointe de cette force d'avant-garde, le premier à avoir accompli la mission d'éliminer le repaire des Gnolls.
Ils ne s'attendaient pas à découvrir une telle scène après avoir foncé ici aussi vite que possible.
Quelques membres plus jeunes de l'équipe ne purent s'empêcher de déglutir difficilement, le visage pâle.
Ils n'avaient jamais vu une scène aussi frénétique et sanglante.
Quand des Aventuriers normaux tuaient des monstres, c'était pour accomplir une mission ou récolter des matériaux ; la plupart se contentaient du strict nécessaire.
Mais la scène devant eux...
...ressemblait moins à un combat qu'à un carnage cathartique.
Lance remarqua les nouveaux arrivants et rangea son équipement.
Il s'approcha du jeune homme, se baissa et souleva délicatement Damian inconscient dans ses bras.
Puis, il se mit à marcher en direction du groupe d'Aventuriers.
À mesure qu'il s'approchait, une aura oppressante mêlée à l'odeur du sang les submergea.
Quelques Aventuriers moins maîtrisés firent involontairement un pas en arrière, lui ouvrant un passage.
Seule l'équipe de tête resta parfaitement immobile.
Le capitaine, Gareth, portait une cotte de mailles finement ouvragée blanc-argent, une épée longue bourdonnant de Puissance Magique de Vent à la ceinture.
Contrairement aux autres, il ne semblait pas effrayé. Au contraire, il observait Lance avec admiration.
« L'Équipe d'Avant-garde a un convoi pour ramener les blessés. Il est juste derrière nous. »
Gareth parla le premier, d'une voix calme et ferme.
« Vous pouvez les rejoindre et rentrer en ville avec eux. »
Lance marqua une pause, lançant à l'homme un regard quelque peu surpris.
Gareth continua, sur un ton sincère.
« Quel est ton nom ? »
« Je ferai en sorte que ton compte de tués pour ces Gobelins soit rapporté fidèlement à la Guilde. Tu pourras aller directement au comptoir toucher ta récompense. Tu n'auras pas à t'inquiéter que quelqu'un te la rogne. »
Lance garda le silence un instant.
« Raven. »
« Merci. »
Sur ces mots, il traversa la foule en portant Damian droit devant lui et se dirigea vers l'arrière.
Ce ne fut qu'une fois la silhouette de Lance disparue dans les profondeurs de la jungle...
...qu'un homme derrière Gareth, un arc long en bandoulière, détourna enfin le regard.
C'était un Rôdeur, un Professionnel doté d'une Perception élevée et d'un œil aiguisé.
« Chef, il ne semble pas encore être un Professionnel. »
Le Rôdeur jeta un coup d'œil aux corps jonchant le sol et posa rapidement son diagnostic professionnel.
« Mais il est incroyable. »
« J'observais ses mouvements. Même s'il est couvert de sang, il ne semble pas avoir de blessures graves. »
« Parvenir à terrasser seul près de vingt Gobelins entraînés avant même d'avoir choisi une Profession, et rester aussi calme ensuite... »
Le Rôdeur secoua la tête, la voix emplie d'admiration.
« C'est incroyable. Avant de choisir ma Profession, je n'aurais jamais pu faire ça. »
Un autre Professionnel costaud, une énorme épée à deux mains dans le dos, s'approcha et demanda :
« Chef, ce regard que tu lui as lancé... tu pensais le recruter ? »
« Pourquoi ne pas le demander ? »
Il suivait Gareth depuis des ans et savait reconnaître dans les yeux de son capitaine l'expression de quelqu'un qui vient de dénicher un talent rare.
Gareth se tourna vers son équipier, un vague sourire aux lèvres.
« Pas de précipitation. »
« Terminons d'abord cette mission de nettoyage conjoint à grande échelle. »
« Tant qu'il continue sur cette voie, tant qu'il viendra défier la Cité Souterraine, nos chemins finiront bien par se croiser. »
Gareth porta son regard au loin, vers l'entrée de la Cité Souterraine cachée dans l'ombre des montagnes.
« Rochegrise n'est pas un grand endroit. »
« Tous les vrais puissants finissent par se rassembler dans cette Cité Souterraine. »
Le convoi de retour cahotait sur la route gravillonnée, ses roues poussant un grincement insupportable à chaque nid-de-poule.
Lance était assis dans le coin d'une charrette découverte transportant les blessés, une étrange vacuité s'étant formée autour de lui.
Les autres Aventuriers se pressaient contre les bords opposés de la charrette, cherchant à s'éloigner au maximum de cette menace ambulante.
Ce n'était pas par peur de l'aura de Lance, mais par une répulsion purement physique.
À présent, l'armure de cuir de Lance était totalement imbibée de sang de Gobelin vert foncé, qui macérait depuis plusieurs heures.
Cuit par le soleil tiède de l'après-midi, elle dégageait une odeur aigre et étouffante.