se débattait désespérément dans le flot, mais plus elle se débattait, plus elle s'enfonçait.
Sa raison lui dictait de le repousser, son orgueil lui interdisait de céder, pourtant son corps était bien plus honnête que l'un ou l'autre.
Ce qui d'ordinaire demeurait caché sous la raison et l'orgueil — il suffit d'une caresse légère, et tout s'éveillait pleinement.
Et lorsque l'attira contre lui avec cette arrogance,
l'esprit de devint totalement vide. La raison avait déjà commencé à s'effriter,
et sitôt la raison sortie de scène, l'instinct prit sa place.
Et son instinct avait depuis longtemps été moulé à la forme de .
C'était le fruit qui avait fini par mûrir après une répression après l'autre.
désirait être contrôlée par lui, désirait être traitée rudement par lui.
En cet instant, elle n'était pas la Princesse Héritière, pas Son Altesse, pas l'incomparablement élégante .
Elle n'était qu'une femme qui voulait être entièrement possédée par .
Ces désirs — en temps normal, les enfouissait au plus profond de son cœur, si profond qu'elle n'osait même pas les affronter elle-même.
Elle était la Princesse Héritière — la future Impératrice du Grand Luo.
Comment pouvait-elle abriter de si honteuses pensées ?
C'était trop humiliant, trop anormal, trop indigne de l'image d'une Princesse Héritière.
Alors les réprimait, les écrasait de tout son poids.
Les repoussait dans le coin le plus sombre, le plus reculé de son cœur, feignant qu'ils n'avaient jamais existé.
Mais força ce coin à s'ouvrir.
Ni par tendresse, ni par mots doux, mais en l'attirant contre lui de la manière la plus tyrannique qui soit.
Puis il posa sa main sur sa nuque, tenant fermement sa vie dans sa paume.
Pour n'importe qui d'autre, cela aurait été une menace mortelle — mais pour , cela devint la clé qui déverrouilla cette porte.
Car son subconscient avait toujours attendu cet instant, attendu que la revendique de cette façon extrême.
Qu'il la fasse descendre du piédestal de Princesse Héritière, qu'il lui permette d'être une femme qui peut être faible, et qui peut aussi se noyer dans le désir.
Le silence de , dans le monde de , devint un examen muet.
Il devait la regarder.
Regarder cette version misérable d'elle-même.
Cette pensée fit brûler le visage de encore plus fort, assez rouge pour prendre feu.
Elle aurait dû avoir honte, aurait souhaité pouvoir se terrer dans un trou.
Mais étrangement, sous la honte se cachait quelque chose de plus secret encore.
Elle était excitée — perversément — parce qu'il l'avait vue ainsi.
l'avait vu.
Vu son côté le plus honteux, le plus déshonorant, le plus innommable.
Et puisqu'il l'avait déjà vu, il n'y avait plus besoin de le cacher.
’ouvrit les yeux. Ses paupières se soulevèrent lentement, révélant les yeux brumeux en dessous.
Cette brume n'était pas des larmes, mais l'humidité qui ne vient qu'avec le désir.
Elle fit briller ses pupilles d'un éclat plus intense, comme un lac après la pluie, frémissant de lumière.
Le regard de heurta celui de .
Cette fois, elle ne baissa pas les yeux, ne détourna pas la tête — elle le fixa simplement, droit dans les yeux.
Ses yeux avaient changé. Un instant plus tôt, ils contenaient l'humiliation, la honte, une trace de refus d'être forcée.
Mais maintenant, ces émotions semblaient avoir été dévorées par quelque chose, effacées net.
À leur place, un regard que n'avait jamais vu dans ses yeux.
C'était de la nostalgie.
Brute, sans défense, presque vorace.
« Maître Précepteur — »
La voix de était légèrement rauque, portant une profondeur langoureuse, mielée, qui ne vient qu'après la passion.
Chaque mot semblait prélevé tout droit dans un pot de miel — doux et collant, refusant de se dissoudre tandis qu'il flottait dans l'air.
Elle l'appelait « Maître Précepteur », mais en vérité,
pour , n'avait jamais été simplement le précepteur de la Princesse Héritière, ni quelque prétendu fiancé.
Sa relation avec avait été scellée dès le tout premier instant où ils s'étaient rencontrés.
Et parce que sa main était toujours enroulée autour de son cou, la voix de portait une pointe de pression.
Son ton était plus grave que d'habitude, comme forcé depuis le fond de sa gorge.
« Tu... tu veux m'étrangler, n'est-ce pas ? »
En parlant, le regard de dériva de ses yeux vers sa main —
la main qui serrait encore son cou.
Ses yeux s'attardèrent sur ses jointures une respiration, puis revinrent à son visage.
Le coin de ses lèvres se courba légèrement, portant de l'attente, de la tentation, et une supplique presque coquette.
Les pupilles de se contractèrent. Bien sûr, il saisit le sens sous-jacent aux mots de .
L'accent n'était pas sur « étrangler », mais sur « veux ».
ne lui demandait pas pourquoi il l'étranglait — elle confirmait quelque chose :
Tu veux m'étrangler, n'est-ce pas ?
Tu l'as fait exprès, n'est-ce pas ?
Tu veux me posséder entièrement, n'est-ce pas ?
demandait confirmation à .
Confirmation que sa rudesse n'était pas accidentelle, mais intentionnelle.
Confirmation que son contrôle n'était pas une menace, mais une revendication.
Confirmation que l'asphyxie qu'il lui infligeait était sa façon de montrer qu'il tenait à elle.
sentit soudain sa gorge s'assécher. Son regard s'emmêla au sien.
Les yeux de Son Altesse ne contenaient plus la dignité d'une Princesse Héritière, ni la réserve d'une héritière impériale.
Seule la tendresse et l'attachement qu'une femme montre en regardant l'homme qu'elle aime.
Mais sous cette tendresse gisait quelque chose qui fit trembler son cœur.
« Son Altesse — »
commença, mais s'arrêta après ces deux mots, comme s'il pesait la suite, ou attendait sa réaction.
La réaction de vint plus vite qu'il ne l'espérait.
Lorsqu'elle entendit « Son Altesse », ses sourcils tressaillirent.
Non pas par mécontentement, mais par malaise.
Ce titre était trop formel, trop distant — pas ce qu'elle voulait entendre en cet instant.
Ce qu'elle voulait entendre, c'était quelque chose de plus excessif, de plus dégradant.
Quelque chose que seul aurait le droit de l'appeler.
garda le silence une respiration, puis il parla.
« Bonne Chienne. »
Trois mots, simples et francs, mais ils furent comme une clé qui claquait grande ouverte la porte à demi close enfouie dans le cœur de .
Ses yeux s'illuminèrent instantanément, brillants comme l'étoile la plus radieuse du ciel nocturne.
Le coin de ses lèvres s'étira vers le haut, s'épanouissant en un sourire presque téméraire.
Ce sourire ne tenait ni timidité, ni réserve — seulement une immense satisfaction.
Alors tendit la main et saisit celle que avait posée sur son cou.
Ses doigts étaient fins et chauds, recouvrant le dos de sa main, se refermant doucement.
« Tu peux serrer un peu plus fort. »
Sa voix devint plus rauque encore à cause de l'étreinte sur son cou, portant un timbre unique qui ne naît que d'une légère pression.
Comme si chaque mot était pressuré depuis un endroit très, très profond.
Quand dit cela, son regard ne quitta pas le visage de .
Il n'y avait dans ses yeux ni honte, ni hésitation — seulement une ouverture dévouée.
Comme si ce qu'elle avait dit n'était pas « tu peux serrer un peu plus fort », mais « tu peux m'aimer un peu plus ».
Les doigts de ne bougèrent pas. Son regard s'attarda sur le visage de longuement, longuement.
Si longtemps que l'attente dans les yeux de commença à s'effacer, peu à peu, remplacée par une légère ombre d'inquiétude.