Damien se réveilla dans un fauteuil qui ne lui appartenait pas, dans une pièce qu'il n'avait jamais vue, avec une femme qui lui hurlait dessus.
La première chose qu'il remarqua fut l'absence totale de douleur sous son crâne, et il était putain de sûr de s'être endormi avec un torticolis carabiné.
La pluie ruisselait sur une haute fenêtre de l'autre côté de la pièce, son verre lui renvoyant son reflet. « Putain, qu'est-ce que c'est que ça ? » pensa-t-il, ce visage n'étant définitivement pas le sien, pas du tout.
Des cheveux noirs encadraient une mâchoire de mannequin, tandis qu'une fine cicatrice argentée traversait le sourcil gauche.
L'homme paraissait avoir une vingtaine d'années et portait une chemise noire dont le poignet était effiloché. « Est-ce que je rêve ? » Songea-t-il lorsqu'une lourde chevalière apparut sur sa main levée, en d'autres termes, le mec était foutrement riche.
L'emblème gravé sur sa face ne lui disait absolument rien. « Très étrange, j'ai l'impression de l'avoir déjà vu quelque part, mais où ? »
« Est-ce que tu écoutes ne serait-ce qu'un seul mot qui sort de ma bouche ? » demanda une voix de femme, le tirant hors de ses pensées.
Elle se tenait de l'autre côté du bureau, les mains dans le dos. Des cheveux blond cendré tombaient en une queue basse au-dessus d'yeux bleu acier, tandis que sa carrure de combattante faisait réaliser à Damien lui-même qu'il valait mieux ne pas chercher noise à cette femme.
Une cape blanche reposait près de sa gorge, tandis qu'une main restait près du téléphone. « Les fiançailles prendront fin au Gala de la Fondation, » dit-elle. « Votre famille ne transformera pas cette annonce en spectacle, alors tiens-toi à carreau. »
Damien n'avait jamais vu cette femme de sa vie, et il en était absolument certain. « Vivi ? » Songea-t-il, le corps se souvenant du nom de lui-même.
Sous le nom, un coup au creux des côtes se manifesta, qui appartenait manifestement au propriétaire du corps.
Vivienne Ashe était une beauté de dix-neuf ans issue d'une lignée d'épéistes vieille de quatre générations, et elle était apparemment sa fiancée.
« Pourquoi ma tête ne cesse-t-elle de se remplir de souvenirs qui ne sont pas les miens, quel genre de rêve malade est-ce là ? » Pensa-t-il, essayant de se souvenir de sa nuit. Il se rappela la vaisselle non lavée et sa chaise de bureau qui lui avait abîmé le bas du dos après des années d'utilisation.
Il se souvenait aussi de son écran qui était devenu blanc vers quatre heures du matin, suivi d'un silence particulier, celui que l'on ne trouve qu'à cette heure-là.
Mais par-dessus tout, il se souvenait avoir fini un NovelPhoenix une demi-heure environ avant de mourir. « Impossible, ce n'est pas possible- »
Fated Ascension comptait deux mille chapitres, il les avait tous lus sur trois ans de quarts de nuit. Cela se terminait par le méchant qui perdait sa fiancée avant que sa famille ne confisque son héritage, puis Lucas lui portait le coup final pour que le héros puisse s'élever plus haut.
Il avait tapé un commentaire sous le dernier chapitre, sa seule réponse laissée sur quoi que ce soit.
{C'est du foutage de gueule, le méchant méritait mieux que ça, l'auteur le sait}
Puis il avait posé la tête sur le bureau pour reposer ses yeux une minute. « Cette scène encore, » pensa-t-il en la regardant. « Putain, bien sûr que mon esprit m'a fait le méchant, est-ce qu'un rêve peut paraître si réel ? »
Il reconnut cette pièce, et pire encore, se souvint de la conversation d'un chapitre avec une clarté terrifiante.
Un panneau translucide s'ouvrit dans son champ de vision avant qu'il ne puisse décider si la panique était raisonnable.
[Liaison au Système terminée]
[Hôte : Damien Sterling]
[Aspect : Grand Livre du Sang]
[Rang : Déchet]
[Niveau : 38]
[Points Système : 0]
Il détourna le regard, puis le riporta pour confirmer que la vision persistait, et effectivement, elle resta.
« Rang déchet, » dit-il à voix haute. « Ce morceau de merde sonne juste, en fait, j'apprécie l'honnêteté. »
L'expression de Vivienne se durcit, puisqu'elle était entrée en s'attendant à son comportement habituel mais n'en obtenait aucun. Puis une ligne rouge s'écrivit sous son niveau, la pièce lui parut soudain étouffante.
[Drapeau de Mort Détecté : Le Final]
[Fatalité : 100%]
[Récompense : ???]
[Instruction : Survis]
Il connaissait cette phrase fin trop bien. « Damien meurt au gala, devant toutes les grandes maisons du pays, ça veut dire que je suis assez loin dans l'histoire. »
« Cet idiot s'en est pris au héros dans un tel endroit et bien sûr, il a été réglé. Le "précieux" héros, Lucas Arden, étant celui qui porte le coup final. »
Le roman appelait ça une punition nécessaire, tandis que les lecteurs en commentaires trouvaient la mort satisfaisante. « Pourquoi me faire commencer à ce stade, cependant ? Est-ce que je peux survivre ? »
Un autre bloc apparut en dessous, celui-ci présenté comme une clause de contrat.
[Trait Unique Détecté : Remboursement de la Mort]
[Effet : Survis à une mort programmée, et toute récompense attachée est multipliée par 10]
Il lut le tout et sentit son cœur battre d'excitation. « Pour de vrai ? Maintenant, c'est ce que j'appelle une capacité cassée, putain, » pensa-t-il, incapable de retenir son sourire.
Le monde le haïssait au-delà du raisonnable, mais cette compétence pouvait transformer chaque sentiment hostile en assez de croissance pour éclipser tout le monde.
Il avait passé toute sa première vie à subir les emplois du temps des autres, donc un système qui le payait pour survivre à la mort était, au minimum, une amélioration à ses yeux.
« Tch, connard arrogant. Assure-toi juste d'y aller, » dit Vivienne, l'air très agacée par son sourire stupide. « Signe la décharge, et laisse ça se finir tranquillement. »
Le Damien d'origine aurait d'abord hurlé, puis supplié, avant de jeter quelque chose de coûteux à travers la pièce.
Son téléphone vibra à côté de sa main, affichant onze appels manqués. Trois notifications familiales trônaient au-dessus d'une invitation du comité du gala sur l'écran.
Elle n'avait pas simplement décidé de le quitter plus tard, elle avait tout orchestré pour l'humilier devant les grandes maisons pendant que des milliers de personnes regardaient à travers les caméras.
« Se disputer ne change rien, » dit-il en posant une main à plat sur l'invitation. « Mais s'excuser pour un arrangement signé avant que qui que ce soit ne me demande mon avis me paraît ridicule. »
Le menton de Vivienne se releva tandis que la petite cicatrice sous son oreille se tendait, le regardant vraiment cette fois. « Oh ? Depuis quand cette langue acérée est-elle apparue pendant que tu bombais le torse si fièrement ? »
« Depuis environ quatre minutes, techniquement, » songea-t-il. « Et j'ai lu ton arc entier, alors ne faisons pas semblant que qui que ce soit gagne ici. »
« Assure-toi juste d'être là, » dit-il en glissant l'invitation du bureau dans sa poche. « J'arriverai même en avance, avant les discours et bien avant que qui que ce soit ne fasse rentrer une caméra par cette porte. »
Vivienne le fixa une seconde de trop, puis se tourna vers la porte, sa cape blanche effleurant le bois noir en passant.
Sa main se posa sur la poignée et un léger tremblement parcourut ses doigts qu'elle dissimula en la serrant plus fort. « Hein, donc elle n'apprécie pas ça non plus, comme c'est intéressant. »
Elle partit sans un mot de plus et la porte se referma derrière elle. « Donc voilà ma fiancée, cool, relation très normale qu'on a là. »
[Échéance de Quête Confirmée : 72 Heures]
[Objectif Principal : Assister au Gala de la Fondation]
[État d'Échec : Humiliation Canonique]
[Condition de Réussite : Inconnue]
[Récompense : Inconnue]
[Le discours d'annulation est déjà programmé]
« Déjà programmé, bien sûr que c'est le cas, » songea-t-il, regardant du panneau au calendrier sur le téléphone, qui correspondait au roman jusqu'à l'heure et la scène près.
Il repoussa le fauteuil et se leva, ne sentant aucune raideur dans une colonne vertébrale qui craquait chaque matin. « Trois jours, d'accord, c'est plus que suffisant. »
« Qu'ils réservent la salle avec toutes les caméras prêtes, » dit-il au bureau vide, incapable d'empêcher un sourire. « Elle peut garder son putain de discours. » « Puis j'annulerai la fin avant qu'une seule personne n'applaudisse. »