« Ceci est une peinture de l'artiste Michel-Ange de la dynastie William...
Le petit vieil homme sur scène commença à expliquer avec éloquence le contexte de l'œuvre, fixant la mise de départ à trente millions.
Sa voix portait aisément dans la salle — stable, rodée, presque hypnotique. À chaque phrase, il ne peignait pas seulement l'histoire, mais la valeur. Pas seulement la valeur, mais le désir.
L'œuvre, montée sous un éclairage ambré chaud, semblait respirer. Des montagnes enneigées s'étiraient sur la toile de soie, silencieuses et lointaines, une route solitaire s'estompant dans une pâleur vide. Même ceux qui ne connaissaient rien à l'art ressentirent une étrange immobilité dans leur poitrine en la regardant.
Pendant un bref instant, toute la salle des ventes se tut.
Puis —
« Trente-deux millions. »
Une voix calme brisa le silence.
« Trente-cinq millions. »
Une autre suivit, plus tranchante, plus décisive.
Rapidement, les enchères s'enchaînèrent, et le tableau fut finalement adjugé à quatre-vingts millions.
Le marteau frappa avec un écho net, scellant l'affaire.
Quelques personnes hochèrent la tête avec approbation. D'autres se renfoncèrent dans leur siège, modérément impressionnées. Pour eux, ce n'était que l'ouverture.
En tant que bel homme riche, Julian D'Aurelius n'était pas particulièrement intéressé.
Il ne daigna même pas jeter un œil au tableau lorsqu'il fut adjugé. Au lieu de cela, il s'affala paresseusement dans son fauteuil, les doigts roulant machinalement un pistache entre eux avant de le craquer d'un claquement sec.
Dépenser des millions dans ce genre de choses n'était qu'un gâchis.
L'art, c'est fait pour être regardé, pas pour être mangé. Pourquoi claquer autant de fric là-dedans ?
Ses pensées furent sèches, presque ennuyées.
L'art qui profite à l'humanité, voilà du bon art.
Un fin sourire tira le coin de ses lèvres.
Comme les films d'art stockés sur mon cloud.
Ses yeux dorés brillèrent d'amusement.
Hum, et ils sont gratos, ce qui mine indirectement l'économie européenne.
Tandis que Julian D'Aurelius se moquait intérieurement de ces arts, Yana Tyson ne put s'empêcher d'avoir un trait noir sur le visage.
Ses épaules se raidirent légèrement, ses doigts se crispant sur le bord de son siège.
Ce type...
Il est sérieux ?
Il fait du stand-up dans sa tête ou quoi ?
Ses lèvres tressaillirent faiblement, prise entre l'incrédulité et l'irritation.
Elle tenta de garder son calme, mais sa respiration devint juste un peu irrégulière.
Le contraste était ridicule.
Sur scène — élégance raffinée, culture, prestige.
Dans sa tête — cet homme qui démontait tout ça tranquillement avec des conneries.
Remarquant le brusque changement d'expression de Yana Tyson, Lucas demanda avec un sourire charmant.
Il se pencha légèrement, son ton doux, attentionné — parfaitement calibré.
« Qu'est-ce qui ne va pas, Yana ? Tu te sens mal ? »
Voyant le sourire sur le visage de Lucas, Yana Tyson se sentit vraiment mal à l'aise.
Ce sourire.
Avant, elle l'admirait.
Maintenant ?
On aurait dit quelque chose de gras... quelque chose qui n'avait pas sa place.
Son estomac se noua légèrement.
Elle secoua la tête et dit : « Rien. »
« Si tu ne te sens pas bien, dis-le-moi. Te voir mal à l'aise me fend le cœur. »
Lucas tapota doucement sa poitrine en parlant, ses yeux emplis d'une tendresse exagérée.
Pour n'importe qui d'autre, cela aurait pu paraître sincère.
Pour Yana ?
C'était étouffant.
Yana sentit une vague de nausée.
Ton cœur te fait mal, hein.
Si je pouvais te tabasser maintenant, je te planterais bien un coup pour que tu sentes ce que c'est qu'une vraie douleur.
Ses doigts se recroquevillèrent légèrement, les ongles s'enfonçant dans sa paume.
Mais extérieurement —
« Merci. »
D'une réponse glaciale, Yana Tyson coupa court à la discussion.
Son regard se reporta vers l'avant, fermant la porte à tout nouvel échange.
Lucas s'en moqua ; les femmes qui admirent les forts sont nées pour être conquises par lui !
Il se renfonça dans son siège, confiant, les lèvres ourlées de ce même sourire diabolique.
Pour lui, la résistance n'était qu'une autre étape de la soumission.
Pendant ce temps —
Julian lança négligemment une autre coque de pistache dans le petit plateau à côté de lui, les yeux à demi clos.
(C'est pas des conneries... regarder ça c'est plus divertissant que la vente elle-même.)
Une demi-heure après le début de la vente, la statue de lion en gemme fut enfin apportée sur scène.
Un subtil changement traversa la salle.
Pas bruyant.
Pas évident.
Mais perceptible.
L'objet en lui-même n'avait rien de tape-à-l'œil. Il ne brillait pas comme l'or ne luisait pas comme les artefacts en gemmes rares. Il était simplement là — une figure pâle et silencieuse, sculptée avec soin, en forme de lion à la posture étrangement vivante.
Pourtant.
On le regardait.
On l'attendait.
Voyant cette statue de lion en gemme, beaucoup jetèrent des regards curieux.
On aurait dit que c'était la première fois qu'ils voyaient une telle antiquité ?
Certains se penchèrent légèrement en avant. D'autres plissèrent les yeux.
Quelque chose clochait... pas faux.
Juste —
Inhabituel.
« Mesdames, messieurs, l'objet suivant est ce lion en gemme blanche, une œuvre dont je n'ai pu identifier le créateur en raison de mes connaissances limitées, mais dont je crois la valeur artistique assez élevée. »
Le petit vieil homme sourit en parlant, d'un ton léger mais assuré.
« La mise de départ est donc de cinq millions. Les invités intéressés pourraient tenter leur chance ; on ne sait jamais, vous pourriez dénicher une perle rare. »
Le petit vieil homme rit après son introduction.
Un rire doux se propagea dans la salle.
En toutes ces années de ventes, ils n'avaient jamais vu personne dénicher une perle rare.
Ils avaient les meilleurs experts en antiquités de toute la Chine.
Ils reconnaissaient les artefacts de n'importe quelle dynastie, et bien peu de faux pouvaient les tromper !
Les invités rirent également.
Mais sous ces rires —
Il y avait la tentation.
Parce que parfois...
La chance ne suit pas les règles.
Mais quiconque assistait à cette vente avait une fortune d'au moins un milliard.
Pour eux, quelques millions n'étaient pas grand-chose.
Bientôt, les enchères commencèrent.
« Je mise cinq millions et demi. »
Un homme au troisième rang leva son paddle avec nonchalance, comme s'il jetait de la petite monnaie.
« Alors je vais à six millions. »
Une autre voix suivit immédiatement, calme mais ferme.
Les chiffres commencèrent à grimper — pas agressivement, mais régulièrement. Comme un jeu silencieux.
Le regard de Julian se posa enfin pleinement sur la statue de lion en gemme.
Pour la première fois —
Son expression s'aiguisa.
Juste un peu.
(Ça y est...)
Un fin sourire courba ses lèvres.
(Showtime.)